Áurea López Quiles

-Alicante, España-

Versos parásitos

Cada uno de mis versos, un parásito del fracaso.
Como insectos las letras se expanden con la sangre embebida
de tantas ilusiones que sólo fueron eso,
de tantos sueños que parecían ciertos,
del desarraigo diario en el que creo estar viva.
Fracasos que me hacen ser náufraga eterna.
Desde un cayuco envuelto en tempestades
viajo en una espiral que nunca tiene fin,
viaje por el que todavía sigo en deuda,
¡tantas veces robé entre hundidos tesoros!
Fracasos que me cubren con barniz cristalino,
frágil, vulnerable y a la vez transparente,
una capa que pretendo no existe,
pero vosotros y yo al tacto la sentimos
helada y resistente.
Cuando el fracaso ya no sea el nutriente de mis versos
con los que creo triunfé sobre las pérdidas
- la ilusión de victoria –
estaré derrotada para comprender en un instante
que sólo el amor me rinde.


Polvareda de estrellas

Mientras la polvareda levantada por mis vagabundos pies sea de estrellas
y esparcir pueda en mis oídos y ojos el polvo de las que son fugaces
y así ni vea ni oiga encendidas de rencor como chispas de alfileres
esas voces que me duelen;
si puedo esparcir ese polvo en los rincones de mi casa
para que cuando la traición llegue
descubrir cómo pule el engaño hasta que reluciente
parece una verdad tan real como es la luciérnaga o la constelación;
mientras pueda recoger el polvo de las estrellas en mi cesta
y espolvorear con él todo lo que pareció deslucido amor o amigo
y mis ojos puedan vislumbrar ese brillo de arena
en la sonrisa de un viejo cuando mira a los niños;
mientras sea posible que ese polvo, harina centelleante,
se me pegue en la piel para hacerme visible,
para haceros visibles,
no tendré que acostumbrarme nunca a esta lluvia de cuchillos y látigos,
a esta merma prosaica que supone la vida,
si no llego nunca a acostumbrarme
y puedo seguir viendo un destello de luz resplandecer en los añicos de las
……….……….……….……….……….……....…......................……….…/estrellas rotas
……….……….……….……….……….……….….....…….……….…sin deslumbrarme
……….……….……….……….……….……....….……….……….….es que estoy viva.


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La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano.
Carmen Conde

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