-Escritor de Barcelona. Reside en San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina-
Memoria olfativa
Cuando el cielo de Ituzaingó se viste de gris, a veces sospecho que a la cocina del Geriátrico Martín Rodríguez se le ocurrió invadir al barrio con un aroma que, imagino como a guiso de lentejas. Entonces, mi memoria olfativa se remonta a mis primeros años, cuando mamá, a orillas del Mediterráneo, en la hambreada Barcelona, lo hacía.
Prontos a emigrar a la Argentina, mis manitos de cinco años, por pedido de mamá, comenzaron a elegir las lentejas de ese día: Las buenas a la derecha, las agorgojadas a la izquierda.
Mientras me entretenía, imaginándome que “el ejército de los buenos” iba a poder con “el de los malos”, mamá siguió cosiendo las hombreras que esa tarde iban a venir a retirar.
De pronto, me asombré que, tanto unas como otras caminaban orondas por el papel que las agrupaba sobre la mesa.
-Mira, mamá. -le dije.
Cuando llegó hasta ellas, en tanto que se le anegaban los ojos, tomó con furia el papel y llevándoselas a todas, las depositó en la cacerola que estaba sobre el fuego de la cocina. Luego, con una espumadera, fue quitando la indignidad que flotaba.
-Mamá, papá dice que cuando estemos en Argentina vamos a poder comer de todo y que allí hay “blanco pan”, ¿sí?
-Sí hijito, eso dicen.
-¿Y las lentejas, también tendrán bichitos?
-No, Emilito, espero que no.
-Entonces allí no vas a llorar más, ¿verdad?
-No mi amor, allí no. - y me estrujó contra su pecho.
Un tiempo después, en San Antonio de Padua, mientras un nuevo guiso de lentejas se gestaba sobre el fuego de la cocina económica de una casa prefabricada, llegué de la escuela cargando mi portafolio.
En ese momento, mamá cantaba. Mientras le agregaba pedacitos de panceta, chorizos colorados y carne de paleta, me abracé a ella y le dije que me habían puesto un diez en el dictado. Ella sonrió aún más y hundiendo en el guiso una cuchara, me dio a probar lo que ese día íbamos a comer.
…Y hoy me pregunto: ¿Cuántos abuelos de aquella España de post-guerra habrá, en ese enorme Geriátrico, que cada tanto tienen la suerte de disfrutar de un buen guiso de lentejas?
…...…Publicado en Revista de Arte y Cultura de Merlo, Buenos Aires
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El mundo sólo puede sostenerse en la transparencia de un niño asombrado ante el universo. No se trata de nostalgia por una edad perdida. Es un cotidiano aprendizaje poder renovar esa mirada, encarnando el respeto por la vida que lleva en sí ese descubrimiento.
Alejandro Álvarez Durante
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jueves, 16 de junio de 2011
Gastón Marzio
-Florida, Buenos Aires, Argentina-
Gloria
Gloria, mi silencio se parece al tuyo,
yo me escondo detrás de las palabras.
Como decía Hegel, no se puede hablar del yo.
Nuestros silencios se parecen; yo mendigo
trocitos de amor. ¡Qué palabra el silencio!
Podemos estar en silencio. Cuando termine
la vida, entraremos al silencio, o seremos
simplemente una nada, tal vez nuestros yo
también se escondan o se hagan añicos
contra el silencio lapidario.
Gloria, detrás del silencio, te espero con una
palabra ausente.
Tras la huella de un “recuerdo imposible”
………………………………J.L.Borges, Elegía del recuerdo imposible
Busco tu rostro en la lejanía.
Como un sol insondable es el abismo
que me tiene atado a una esperanza destrozada.
Busco tu rostro perdido entre la gente.
Busco tu amor, tu cuerpo, tu ternura
Todo lo añorado.
Siento trémulas premoniciones.
Siento que perdí algo con vos,
Un destello en los ojos, una lágrima.
Me he quedado solo y vacío,
con ese vacío que no llena nada, impenetrable,
del que hablan los muros, del que habla el silencio.
Me quedé sin la palabra
porque vos eras mi lenguaje.
Me quedé sin voz, me quedé sin nada
Solamente ese vacío de no tenerte antes de dormir,
de soñarte en las estrellas.
Ese vacío, ese imposible recuerdo,
Ese recuerdo imposible pero real
de una noche, una pasión, una ternura.
En la insondable oscuridad te busco
preso de amor.
En una cárcel me he convertido, de piedras
que levanto sobre el muro de la gente.
Sólo el vacío, vacío y solo,
pero siempre pensándote.
Creo que en el alma estás vos,
creo que llevo tu impronta grabada en algún lado.
Sos como un cuadro para mí
que se recuerda como una fotografía del inconsciente.
Creo que te tengo hasta en las noches,
que has cambiado lo imaginario en mí.
A Mar
Escribo un poema sobre las profundidades del mar,
del mar de tu cuerpo,
que en un abrazo nos veamos fuera del mundo
para que nos veamos sin él.
Ser los primeros adanes,
los que ponen el nombre a las cosas,
los que comienzan el tiempo cuando se conocen.
Ser lo que permanece en su ser,
ser infinitamente nosotros,
siempre nosotros, profusamente nosotros
y el mundo que estará impávido,
con esos hombres que no penetran en las oscuridades,
en los profundos meandros del amor.
Amémonos sin presupuestos,
sin principio de razón suficiente,
Amémonos por sobre todas las cosas,
sin temores de abismos.
amémonos sin fundamentos, sin porqués, sin excusas.
Amémonos sin ideologías, sin religión,
sin mariposas, sin hombre nuevo,
sin humanismos.
Que si se destruye el mundo
yo me quedo con vos.
……………………Marzo 2011
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Cada uno somos un desierto.
François Mauriac
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Gloria
Gloria, mi silencio se parece al tuyo,
yo me escondo detrás de las palabras.
Como decía Hegel, no se puede hablar del yo.
Nuestros silencios se parecen; yo mendigo
trocitos de amor. ¡Qué palabra el silencio!
Podemos estar en silencio. Cuando termine
la vida, entraremos al silencio, o seremos
simplemente una nada, tal vez nuestros yo
también se escondan o se hagan añicos
contra el silencio lapidario.
Gloria, detrás del silencio, te espero con una
palabra ausente.
Tras la huella de un “recuerdo imposible”
………………………………J.L.Borges, Elegía del recuerdo imposible
Busco tu rostro en la lejanía.
Como un sol insondable es el abismo
que me tiene atado a una esperanza destrozada.
Busco tu rostro perdido entre la gente.
Busco tu amor, tu cuerpo, tu ternura
Todo lo añorado.
Siento trémulas premoniciones.
Siento que perdí algo con vos,
Un destello en los ojos, una lágrima.
Me he quedado solo y vacío,
con ese vacío que no llena nada, impenetrable,
del que hablan los muros, del que habla el silencio.
Me quedé sin la palabra
porque vos eras mi lenguaje.
Me quedé sin voz, me quedé sin nada
Solamente ese vacío de no tenerte antes de dormir,
de soñarte en las estrellas.
Ese vacío, ese imposible recuerdo,
Ese recuerdo imposible pero real
de una noche, una pasión, una ternura.
En la insondable oscuridad te busco
preso de amor.
En una cárcel me he convertido, de piedras
que levanto sobre el muro de la gente.
Sólo el vacío, vacío y solo,
pero siempre pensándote.
Creo que en el alma estás vos,
creo que llevo tu impronta grabada en algún lado.
Sos como un cuadro para mí
que se recuerda como una fotografía del inconsciente.
Creo que te tengo hasta en las noches,
que has cambiado lo imaginario en mí.
A Mar
Escribo un poema sobre las profundidades del mar,
del mar de tu cuerpo,
que en un abrazo nos veamos fuera del mundo
para que nos veamos sin él.
Ser los primeros adanes,
los que ponen el nombre a las cosas,
los que comienzan el tiempo cuando se conocen.
Ser lo que permanece en su ser,
ser infinitamente nosotros,
siempre nosotros, profusamente nosotros
y el mundo que estará impávido,
con esos hombres que no penetran en las oscuridades,
en los profundos meandros del amor.
Amémonos sin presupuestos,
sin principio de razón suficiente,
Amémonos por sobre todas las cosas,
sin temores de abismos.
amémonos sin fundamentos, sin porqués, sin excusas.
Amémonos sin ideologías, sin religión,
sin mariposas, sin hombre nuevo,
sin humanismos.
Que si se destruye el mundo
yo me quedo con vos.
……………………Marzo 2011
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Cada uno somos un desierto.
François Mauriac
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Rogelio Ramos Signes
-Tucumán, Argentina-
Para un árbol genealógico inexacto
De mis abuelos sé
lo que quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que creí entender
de cuanto quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que logré recordar
de cuanto creí entender
de aquello que quisieron contarme.
Es decir, nada.
Autorretrato
Soy un lagarto que no parpadea,
un trabajador que convive con sus límites,
una vieja máquina de escribir sin la letra F.
Soy un tronco de roble en vías de abandono,
una cuña de madera, una bellota,
un palo borracho sin espinas.
Soy un oso panda sin bosque de bambúes.
Soy un changuito riojano que no come tomate.
Soy un niño sanjuanino
que envasa esos tomates en botellas de aceite.
Soy un hombre que se desvela
pensando en la alegría de gente que no conoce.
Soy un músico frustrado,
un señor de la ciudad de Rosario
que a orillas del río no disfruta de la pesca.
Soy un habitante de Tucumán que sufre la maloja
y la transporta en sus pulmones.
Soy un escritor, para nada leve,
que camina a veinte centímetros del suelo.
Ramos generales
…………………a Maísi Colombo, que entiende estas necesidades
Yo también he soñado con una ferretería en medio del campo.
A lo largo de una ruta donde en verano sólo las víboras se atreven,
he soñado con elementos de labranza,
…………….con alambre de púas en rollos homicidas,
…………….con bolsas de fertilizantes detrás de la persiana.
En siestas donde el sol decolora las piedras
he imaginado umbríos espacios a resguardo,
mientras alguien pregunta “¿Qué se le ofrece?”
y una mujercita extenuada se esfuerza por no pedir un vaso de agua.
Yo también he fundido mi propio acero
jugando a los naipes hasta el amanecer sobre una cama.
Yo también he dicho “Esto no es vida”
bajo un ventilador que arrojaba aire caliente,
sin saber qué recóndita cosa era la vida.
…………….Y he llorado de impotencia.
Yo también hice pactos desfavorables con Dios.
Pensando en esa amplia y fresca ferretería en medio del campo
…………….como un espacio idílico donde el dolor no llega,
hice pactos desfavorables con Dios. Y no es capricho.
Es una parcela indefinida del planeta
donde asuetos y feriados nunca obligan a bajar las persianas.
Es una parcela indefinida del agobio
…………….haciendo esquina con el sueño de algún antepasado
que nunca conocimos.
.....Del libro La casa de té, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2009
*************************************************************
Nunca se desprende uno de lo que le pertenece, aunque lo tire o lo regale.
Johann Wolfgang Goethe
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Para un árbol genealógico inexacto
De mis abuelos sé
lo que quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que creí entender
de cuanto quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que logré recordar
de cuanto creí entender
de aquello que quisieron contarme.
Es decir, nada.
Autorretrato
Soy un lagarto que no parpadea,
un trabajador que convive con sus límites,
una vieja máquina de escribir sin la letra F.
Soy un tronco de roble en vías de abandono,
una cuña de madera, una bellota,
un palo borracho sin espinas.
Soy un oso panda sin bosque de bambúes.
Soy un changuito riojano que no come tomate.
Soy un niño sanjuanino
que envasa esos tomates en botellas de aceite.
Soy un hombre que se desvela
pensando en la alegría de gente que no conoce.
Soy un músico frustrado,
un señor de la ciudad de Rosario
que a orillas del río no disfruta de la pesca.
Soy un habitante de Tucumán que sufre la maloja
y la transporta en sus pulmones.
Soy un escritor, para nada leve,
que camina a veinte centímetros del suelo.
Ramos generales
…………………a Maísi Colombo, que entiende estas necesidades
Yo también he soñado con una ferretería en medio del campo.
A lo largo de una ruta donde en verano sólo las víboras se atreven,
he soñado con elementos de labranza,
…………….con alambre de púas en rollos homicidas,
…………….con bolsas de fertilizantes detrás de la persiana.
En siestas donde el sol decolora las piedras
he imaginado umbríos espacios a resguardo,
mientras alguien pregunta “¿Qué se le ofrece?”
y una mujercita extenuada se esfuerza por no pedir un vaso de agua.
Yo también he fundido mi propio acero
jugando a los naipes hasta el amanecer sobre una cama.
Yo también he dicho “Esto no es vida”
bajo un ventilador que arrojaba aire caliente,
sin saber qué recóndita cosa era la vida.
…………….Y he llorado de impotencia.
Yo también hice pactos desfavorables con Dios.
Pensando en esa amplia y fresca ferretería en medio del campo
…………….como un espacio idílico donde el dolor no llega,
hice pactos desfavorables con Dios. Y no es capricho.
Es una parcela indefinida del planeta
donde asuetos y feriados nunca obligan a bajar las persianas.
Es una parcela indefinida del agobio
…………….haciendo esquina con el sueño de algún antepasado
que nunca conocimos.
.....Del libro La casa de té, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2009
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Nunca se desprende uno de lo que le pertenece, aunque lo tire o lo regale.
Johann Wolfgang Goethe
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Nora Azul del Rosario Akimenco
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
El hombre que sabía demasiado
En su larga y apacible vida, ese hombre había leído de todo. Sabía de medicina, sobre la enfermedad y sus causas. Horas y horas pasó indagando a grandes filósofos como Aristóteles, Platón, Sócrates. De cada lectura, le quedaba un fragmento que incorporaba en su personalidad. También le agrada la física, las matemáticas y la química.
Estudió, además, el lenguaje de los símbolos, con una destreza inigualable. Le encantaba descifrar los mensajes ocultos de los jeroglíficos de los egipcios.
Inspeccionaba cómo las flores podían abrirse en la primavera, disimuladas por debajo de las semillas.
Le agradaba, además, dialogar con colegas y aprehender su magia. Iba comiéndose las letras con mucho apetito.
Sabía de los rituales ofrendados a los dioses, de la esencia de la mujer y su tibieza al convertirse en madre. Tenía en claro el rol del varón en su calidad de estar presente frente a la adversidad y su gran espíritu de lucha.
Después de mucho andar, por los caminos de la humanidad, una noche, bebiendo un vaso de licor, se dispuso a descansar. Había trabajado mucho.
En ese estado de relajación y de quietud, vio la luna despegar por el cielo oscuro con tanta lujuria, que se entregó a los brazos de Morfeo, y así sin saber demasiado, se dejó llevar por las fantasías y aprendió a soñar.
……… * * *
Al preguntarle cuál era su trabajo, me dijo que era vendedor ambulante, de panes, churros y pancitos con chicharrones. Le Dije -un poco incómoda- que en el Zonal me habían dicho que “cartoneaba”. Me contestó con sus ojos mirando hacia el piso, que lo hacía cuando no tenía qué vender. Un sudor frío recorrió mi espalda, sentí en un acto involuntario, cómo su vergüenza se apoderaba de mi cuerpo. Mis manos, con las uñas pintadas y sin callos, comenzaron a vibrar. Estaba inundada del pudor de ese señor apesadumbrado y más ennegrecido por su confesión. Me sentí salvaje y atropelladora, intenté normalizar mi situación de desventaja. Le esbocé una sonrisa lo más tierna y sincera que pude. Estaba avergonzada por tanta crueldad.
El misterio de la alfombra
En un diario matutino apareció una noticia sorprendente.
Se busca alfombra perdida. Su nombre: mágica. Al que pueda encontrarla será gratificado con una valiosa recompensa. Remitir información a esta dirección, ciudad de las diagonales calle del silencio entre los tilos y los jacarandás. Mantener máxima discreción.
Intrigada por el aviso me puse a investigar de inmediato. Llamé por teléfono a la persona que había realizado la solicitud y me dio detalles de su objeto perdido y/o robado.
Con voz deformada para que no la reconociera me dijo que esa moqueta había sido su testigo durante tantos años de pasión jugando a las escondidas. Entre llamadas en clave y mensajitos de texto, ella la alfombra había sostenido sus ardientes encuentros con su don Juan. Era suave, no muy limpia pero sí mullida, por lo cual las escenas de amor se desarrollaban con gran habilidad y maestría.
Luego agregó casi llorando, que de no encontrar su tan codiciado fetiche, tendría que ir a visitar a un traumatólogo, porque le dolían todas las coyunturas, que los años no venían solos, que no quería quedar en silla de ruedas y qué explicación le iba a dar a sus familiares y amigos.
Me quedé en silencio, intentando darle una pista, un consuelo, no conocía el paradero de su objeto perdido. Sólo tenía una explicación sobre la desaparición del valorado tapiz: habría volado Al país del nunca jamás.
Moraleja: “si han de disfrutar a escondidas, que les duelan los huesos”. Párrafo extraído del Manual del matrimonio perfecto, capitulo 3 Saber inconsciente de alguna parte engañada.
*************************************************************
Si tienes algo bueno, ponlo a disposición de los demás.
Bernabé Tierno
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El hombre que sabía demasiado
En su larga y apacible vida, ese hombre había leído de todo. Sabía de medicina, sobre la enfermedad y sus causas. Horas y horas pasó indagando a grandes filósofos como Aristóteles, Platón, Sócrates. De cada lectura, le quedaba un fragmento que incorporaba en su personalidad. También le agrada la física, las matemáticas y la química.
Estudió, además, el lenguaje de los símbolos, con una destreza inigualable. Le encantaba descifrar los mensajes ocultos de los jeroglíficos de los egipcios.
Inspeccionaba cómo las flores podían abrirse en la primavera, disimuladas por debajo de las semillas.
Le agradaba, además, dialogar con colegas y aprehender su magia. Iba comiéndose las letras con mucho apetito.
Sabía de los rituales ofrendados a los dioses, de la esencia de la mujer y su tibieza al convertirse en madre. Tenía en claro el rol del varón en su calidad de estar presente frente a la adversidad y su gran espíritu de lucha.
Después de mucho andar, por los caminos de la humanidad, una noche, bebiendo un vaso de licor, se dispuso a descansar. Había trabajado mucho.
En ese estado de relajación y de quietud, vio la luna despegar por el cielo oscuro con tanta lujuria, que se entregó a los brazos de Morfeo, y así sin saber demasiado, se dejó llevar por las fantasías y aprendió a soñar.
……… * * *
Al preguntarle cuál era su trabajo, me dijo que era vendedor ambulante, de panes, churros y pancitos con chicharrones. Le Dije -un poco incómoda- que en el Zonal me habían dicho que “cartoneaba”. Me contestó con sus ojos mirando hacia el piso, que lo hacía cuando no tenía qué vender. Un sudor frío recorrió mi espalda, sentí en un acto involuntario, cómo su vergüenza se apoderaba de mi cuerpo. Mis manos, con las uñas pintadas y sin callos, comenzaron a vibrar. Estaba inundada del pudor de ese señor apesadumbrado y más ennegrecido por su confesión. Me sentí salvaje y atropelladora, intenté normalizar mi situación de desventaja. Le esbocé una sonrisa lo más tierna y sincera que pude. Estaba avergonzada por tanta crueldad.
El misterio de la alfombra
En un diario matutino apareció una noticia sorprendente.
Se busca alfombra perdida. Su nombre: mágica. Al que pueda encontrarla será gratificado con una valiosa recompensa. Remitir información a esta dirección, ciudad de las diagonales calle del silencio entre los tilos y los jacarandás. Mantener máxima discreción.
Intrigada por el aviso me puse a investigar de inmediato. Llamé por teléfono a la persona que había realizado la solicitud y me dio detalles de su objeto perdido y/o robado.
Con voz deformada para que no la reconociera me dijo que esa moqueta había sido su testigo durante tantos años de pasión jugando a las escondidas. Entre llamadas en clave y mensajitos de texto, ella la alfombra había sostenido sus ardientes encuentros con su don Juan. Era suave, no muy limpia pero sí mullida, por lo cual las escenas de amor se desarrollaban con gran habilidad y maestría.
Luego agregó casi llorando, que de no encontrar su tan codiciado fetiche, tendría que ir a visitar a un traumatólogo, porque le dolían todas las coyunturas, que los años no venían solos, que no quería quedar en silla de ruedas y qué explicación le iba a dar a sus familiares y amigos.
Me quedé en silencio, intentando darle una pista, un consuelo, no conocía el paradero de su objeto perdido. Sólo tenía una explicación sobre la desaparición del valorado tapiz: habría volado Al país del nunca jamás.
Moraleja: “si han de disfrutar a escondidas, que les duelan los huesos”. Párrafo extraído del Manual del matrimonio perfecto, capitulo 3 Saber inconsciente de alguna parte engañada.
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Si tienes algo bueno, ponlo a disposición de los demás.
Bernabé Tierno
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Mariano Shifman
-Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina-
Estoicos anónimos
Sólo por hoy
rehusaré los sabores de la fiesta.
Sólo por hoy
bastará un chasquido en seco.
Mis labios sellarán la gracia
sólo por hoy.
Porque nadie conoce la sed
antes de la primera copa:
la sed viene viviendo.
El origen de las especias
En los albores
fue por conservar la carne,
no hay dios que lo discuta.
El azar de seguir viviendo
acertaba la precisa ración.
Sólo en los albores, raza de humanos;
luego, ningún buen gusto les fue ajeno.
Y hubo luchas de azafrán o muerte,
botines de jengibre y canela.
He aquí en qué deriva la urgencia
por huir de la podredumbre:
selección natural del mejor aroma
a cualquier precio, paladares superiores,
lenguas de fuego en preciosa sazón.
……………………Poemas del libro Material de interiores
*************************************************************
Sé breve, a fin de que lo que hayas de decir, las almas lo perciban dóciles y lo retengan fieles.
Horacio
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Estoicos anónimos
Sólo por hoy
rehusaré los sabores de la fiesta.
Sólo por hoy
bastará un chasquido en seco.
Mis labios sellarán la gracia
sólo por hoy.
Porque nadie conoce la sed
antes de la primera copa:
la sed viene viviendo.
El origen de las especias
En los albores
fue por conservar la carne,
no hay dios que lo discuta.
El azar de seguir viviendo
acertaba la precisa ración.
Sólo en los albores, raza de humanos;
luego, ningún buen gusto les fue ajeno.
Y hubo luchas de azafrán o muerte,
botines de jengibre y canela.
He aquí en qué deriva la urgencia
por huir de la podredumbre:
selección natural del mejor aroma
a cualquier precio, paladares superiores,
lenguas de fuego en preciosa sazón.
……………………Poemas del libro Material de interiores
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Sé breve, a fin de que lo que hayas de decir, las almas lo perciban dóciles y lo retengan fieles.
Horacio
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Paulina Juszko
-Villa Elisa, Buenos Aires, Argentina-
Hay noches en que
como los recolectores que descubren
diamantes perdidos en la basura
milagrosamente
entre los restos de mí misma
encuentro una chispa de vida.
La veo brillar
empecinada y absurda
en un revoltijo heterogéneo.
En medio de la podredumbre
……………….de los abortos
……………….de las sobras
lanza resplandores insólitos
…………………………………llenos de gracia.
Es una sobreviviente
…..una náufraga
¿cómo ha podido abordar estas playas...?
……… * * *
Ahí está
EL DÍA
para ser tragado junto con la levotiroxina
prolongación del absurdo de los sueños cada movimiento
persecución de fantasmas cada intento de fijación
asfixia en el vacío
doloroso automatismo
tapadera sobre tapadera sobre tapadera
para negar lo subliminal
lo atroz
lo que acecha y asecha
y YO
fatalmente Danaide
caníbal vegetariana por causa de colesterol
mil veces relapsa y confesa.
……… * * *
Ojo
Paaaatina sobre las superficies o deja pátina
guante de cirugía aislando
elástico de honda creando espacio
cobija / destierra
achica / agranda
revela / esconde
Ver sin mirar se puede pero ¿mirar sin ver?
escudriñar
hasta el hueso y más adentro
hasta el tuétano y más adentro
hasta lo invisible
despellejar / descarnar / arañar esqueleto
y más adentro
……… * * *
Vivíamos como eternos dentro de la precariedad
creábamos diosecillos / levantábamos altares
perdíamos nuestro tiempo precario construyendo complicadas teorías sobre simples
…….evidencias
le buscábamos la quinta pata al gato
buscábamos el pelo en la sopa y midi à quatre heures
creábamoscreábamoscreábamos
con el loco afán de sumar nuestras precarias creaciones
a la precariedad del todo
*************************************************************
Puedes llegar a cualquier parte, siempre que andes lo suficiente.
Lewis Carroll
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Hay noches en que
como los recolectores que descubren
diamantes perdidos en la basura
milagrosamente
entre los restos de mí misma
encuentro una chispa de vida.
La veo brillar
empecinada y absurda
en un revoltijo heterogéneo.
En medio de la podredumbre
……………….de los abortos
……………….de las sobras
lanza resplandores insólitos
…………………………………llenos de gracia.
Es una sobreviviente
…..una náufraga
¿cómo ha podido abordar estas playas...?
……… * * *
Ahí está
EL DÍA
para ser tragado junto con la levotiroxina
prolongación del absurdo de los sueños cada movimiento
persecución de fantasmas cada intento de fijación
asfixia en el vacío
doloroso automatismo
tapadera sobre tapadera sobre tapadera
para negar lo subliminal
lo atroz
lo que acecha y asecha
y YO
fatalmente Danaide
caníbal vegetariana por causa de colesterol
mil veces relapsa y confesa.
……… * * *
Ojo
Paaaatina sobre las superficies o deja pátina
guante de cirugía aislando
elástico de honda creando espacio
cobija / destierra
achica / agranda
revela / esconde
Ver sin mirar se puede pero ¿mirar sin ver?
escudriñar
hasta el hueso y más adentro
hasta el tuétano y más adentro
hasta lo invisible
despellejar / descarnar / arañar esqueleto
y más adentro
……… * * *
Vivíamos como eternos dentro de la precariedad
creábamos diosecillos / levantábamos altares
perdíamos nuestro tiempo precario construyendo complicadas teorías sobre simples
…….evidencias
le buscábamos la quinta pata al gato
buscábamos el pelo en la sopa y midi à quatre heures
creábamoscreábamoscreábamos
con el loco afán de sumar nuestras precarias creaciones
a la precariedad del todo
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Puedes llegar a cualquier parte, siempre que andes lo suficiente.
Lewis Carroll
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Urbano Powell / seudónimo de Eduardo Coiro
-Temperley, Buenos Aires, Argentina-
Mercado electoral
El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado Central por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.
¿Cómo está haciendo las compras la presidente Mandarina?
-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.
(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)
-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.
Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de la campaña sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.
“Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo” dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.
Los candidatos se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión. Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como “que buena escarola que sirve en su mesa”. Prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.
Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado político - vegetal.
Ahora se escucha una voz grabada que llega desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:
Coliflor Presidente.
Lechuga Gobernador.
Banana Senador.
Kiwi Intendente.
Poroto Concejal.
Lista 132.
“Ponelo a Pomelo en el congreso”
“La provincia está protegida por Zapallito”
“Estamos en una orgía de populismo y demagogia” dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de “nabo” hablando desde el sillón blanco de la verdulería de Susana Giménez.
Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...
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Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.
Woody Allen
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Mercado electoral
El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado Central por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.
¿Cómo está haciendo las compras la presidente Mandarina?
-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.
(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)
-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.
Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de la campaña sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.
“Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo” dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.
Los candidatos se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión. Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como “que buena escarola que sirve en su mesa”. Prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.
Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado político - vegetal.
Ahora se escucha una voz grabada que llega desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:
Coliflor Presidente.
Lechuga Gobernador.
Banana Senador.
Kiwi Intendente.
Poroto Concejal.
Lista 132.
“Ponelo a Pomelo en el congreso”
“La provincia está protegida por Zapallito”
“Estamos en una orgía de populismo y demagogia” dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de “nabo” hablando desde el sillón blanco de la verdulería de Susana Giménez.
Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...
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Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.
Woody Allen
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Haidé Daiban
-Buenos Aires, Argentina-
Diana cazadora
Con el arco tenso
……….acierto con la flecha
en un blanco inverosímil.
Y, sin querer,
……….asesto al cervatillo,
……….parto la manzana,
……….hiero a la luna.
Luthier pecaminoso
creo el arma y fundo un blanco
con el centro pupilar
………desorbitado.
Mas, si tú eres el centro,
………se astilla la saeta.
Cuido tu corazón
desoyendo mi arrebato
de cazador incansable.
Atesoro tus pupilas en mis ojos,
y extiendo mis brazos en cruz,
…………para el abrazo.
Cajas
Cajas,
…Cajas que me esperan inaugurales.
…Guardaré en la pequeña caja,
……memoriales despojos.
…En otra, laqueada y con cerrojo,
……los amores desmedidos.
…Llevaré en la cajita colgante.
……el pájaro azul, de la dicha,
…y en aquella de raso,
……los sueños desvelados,
……las lágrimas secas,
……los espejos rotos.
…En estratificadas cajas
……encerraré las palabras
……desechadas del poema.
…Cajas, cajas
……de párpados cerrados
……que me contienen.
Patio soleado
El viejo patio en damero,
la escalerita que se esfuma
………contra el cielo,
y en un soleado rincón,
……….el hombre lee,
se oculta tras el diario
que ensombrece su destino.
Es el hombre y muchos hombres
………………a la vez,
con la impotencia del mundo
………………en las manos.
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Acepta los riesgos: toda la vida no es sino una oportunidad, y el hombre que llega más lejos es, generalmente, el que quiere y se atreve a serlo.
Dale Carnegie
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Diana cazadora
Con el arco tenso
……….acierto con la flecha
en un blanco inverosímil.
Y, sin querer,
……….asesto al cervatillo,
……….parto la manzana,
……….hiero a la luna.
Luthier pecaminoso
creo el arma y fundo un blanco
con el centro pupilar
………desorbitado.
Mas, si tú eres el centro,
………se astilla la saeta.
Cuido tu corazón
desoyendo mi arrebato
de cazador incansable.
Atesoro tus pupilas en mis ojos,
y extiendo mis brazos en cruz,
…………para el abrazo.
Cajas
Cajas,
…Cajas que me esperan inaugurales.
…Guardaré en la pequeña caja,
……memoriales despojos.
…En otra, laqueada y con cerrojo,
……los amores desmedidos.
…Llevaré en la cajita colgante.
……el pájaro azul, de la dicha,
…y en aquella de raso,
……los sueños desvelados,
……las lágrimas secas,
……los espejos rotos.
…En estratificadas cajas
……encerraré las palabras
……desechadas del poema.
…Cajas, cajas
……de párpados cerrados
……que me contienen.
Patio soleado
El viejo patio en damero,
la escalerita que se esfuma
………contra el cielo,
y en un soleado rincón,
……….el hombre lee,
se oculta tras el diario
que ensombrece su destino.
Es el hombre y muchos hombres
………………a la vez,
con la impotencia del mundo
………………en las manos.
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Acepta los riesgos: toda la vida no es sino una oportunidad, y el hombre que llega más lejos es, generalmente, el que quiere y se atreve a serlo.
Dale Carnegie
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Jaime Icho Kozak
-Nació en Buenos Aires. Reside en Madrid, España-
Alas insaciables
Detrás de las muelas,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente
en música del mundo.
En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.
Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
gotas de murmullos sobre mis noches
y el tren que se deshace
rodando humos
redoblados de esqueletos.
Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.
Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.
Sobre afilados peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches exaltadas
por alas insaciables.
Una dirección total
En torno al ansioso torbellino
de mis venas inequívocas,
recorto un proceso de fuego
y salvaje jardín,
moviendo
caricias y olvido.
En esa inmensidad,
mi cuerpo
se renueva,
minucioso y fugitivo,
por galaxias y mareas
como sexo a la deriva.
Desde entonces,
construyo mi amuleto:
un mundo cabe bajo el ala
de bellas herejías.
En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios
regiones secretas
engendradas por el viento.
La gran nevada
La gran nevada en Madrid
ilumina cirios de aldea.
Hechizo desconocido
en rincones de Castilla.
Tiempos
en torbellinos de aventuras
que, en alado declive,
rondan el fasto de células,
recuerdan días
blancos de mi infancia.
Ahora, veo un país
de grandes pisadas,
paciencia infinita
de lágrimas a risas,
atravesado
por emigrantes,
arrastrando
utensilios de pasión y cólera.
Lejano bramido,
sangre viva
en trajes de lentejuelas marinas,
para amantes
de pasado incomprensible.
Seres efímeros
y, sin embargo,
eternos.
*************************************************************
Enamórate de tu existencia.
Jean-Louis Jack Kerouac
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Alas insaciables
Detrás de las muelas,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente
en música del mundo.
En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.
Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
gotas de murmullos sobre mis noches
y el tren que se deshace
rodando humos
redoblados de esqueletos.
Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.
Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.
Sobre afilados peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches exaltadas
por alas insaciables.
Una dirección total
En torno al ansioso torbellino
de mis venas inequívocas,
recorto un proceso de fuego
y salvaje jardín,
moviendo
caricias y olvido.
En esa inmensidad,
mi cuerpo
se renueva,
minucioso y fugitivo,
por galaxias y mareas
como sexo a la deriva.
Desde entonces,
construyo mi amuleto:
un mundo cabe bajo el ala
de bellas herejías.
En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios
regiones secretas
engendradas por el viento.
La gran nevada
La gran nevada en Madrid
ilumina cirios de aldea.
Hechizo desconocido
en rincones de Castilla.
Tiempos
en torbellinos de aventuras
que, en alado declive,
rondan el fasto de células,
recuerdan días
blancos de mi infancia.
Ahora, veo un país
de grandes pisadas,
paciencia infinita
de lágrimas a risas,
atravesado
por emigrantes,
arrastrando
utensilios de pasión y cólera.
Lejano bramido,
sangre viva
en trajes de lentejuelas marinas,
para amantes
de pasado incomprensible.
Seres efímeros
y, sin embargo,
eternos.
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Enamórate de tu existencia.
Jean-Louis Jack Kerouac
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María Angélica Fidalgo
-General La Madrid, Buenos Aires, Argentina-
Mensaje
Verano. Una botella con un mensaje en su interior navegando en medio del océano. Siguiendo una dirección equivocada. Salta sobre las olas, esquiva la embarcación. Escapa de las redes pescadoras para ir a posarse sobre una playa semidesierta.
Descansa. El sol calcina su coraza de vidrio. Las letras escritas en el papel duermen un largo sueño a la espera de que alguien aunque sea por curiosidad la destape.
Que las palabras se deslicen por el aire emitiendo sonidos musicales al chocar con el viento, susurrando…
Un niño corriendo descalzo por la playa. Un perro su compañía.
La botella vuela por el aire y se posa en las fauces del animal.
Cede su tapón cayendo el rollo en la ardiente arena.
Una mano que lo toma, lo desenrosca. Unos ojos azorados que leen el mensaje y un grito de desesperación que surge del papel:
“SOY UN SOBREVIVIENTE DEL TITANIC”.
*************************************************************
El momento elegido por el azar vale siempre más que el momento elegido por nosotros mismos.
Proverbio chino
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Mensaje
Verano. Una botella con un mensaje en su interior navegando en medio del océano. Siguiendo una dirección equivocada. Salta sobre las olas, esquiva la embarcación. Escapa de las redes pescadoras para ir a posarse sobre una playa semidesierta.
Descansa. El sol calcina su coraza de vidrio. Las letras escritas en el papel duermen un largo sueño a la espera de que alguien aunque sea por curiosidad la destape.
Que las palabras se deslicen por el aire emitiendo sonidos musicales al chocar con el viento, susurrando…
Un niño corriendo descalzo por la playa. Un perro su compañía.
La botella vuela por el aire y se posa en las fauces del animal.
Cede su tapón cayendo el rollo en la ardiente arena.
Una mano que lo toma, lo desenrosca. Unos ojos azorados que leen el mensaje y un grito de desesperación que surge del papel:
“SOY UN SOBREVIVIENTE DEL TITANIC”.
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El momento elegido por el azar vale siempre más que el momento elegido por nosotros mismos.
Proverbio chino
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Carlos Benítez Villodres
-Málaga, España-
A La Alhambra
Allá en la Torre de la Vela un cante
recio, como el palacio de La Alhambra,
besa con su mirada los cabellos
de oro blanco de Sierra
Nevada. ¡Oh piedras cárdenas!
Si pudierais hablar…, como yo os hablo,
¡qué deleite de ríos llameantes
de pasión ante un mundo que cree en la bondad
feraz de las orquídeas con sangre de alboradas!
Todo en ti, amada Alhambra, son rubíes de vida
que cantan a los hombres y a los siglos.
Siento cómo penetra,
en la savia de selvas mordidas por misterios
agolpados en páginas de nieve,
la música insonora de Al-Andalus.
Plena de historia, luces, en las ondas
de tu urbe damasquina, el excelso equilibrio
que armoniza cipreses
y almendros de fragancias incansables.
Aquel día lejano,
bajo la desnudez
de sus horas decrépitas,
el ocaso empapó con su lluvia de lágrimas
las tierras de Granada. Huyeron las antorchas
con sus voces heridas
hacia las cumbres de los sueños rotos.
Mudo quedó el monarca de la noche
al desplomarse todos sus afanes.
Sola quedó La Alhambra, sola y desorbitada
en su espacio atrapado
por las siete mareas del rayo que condena.
………………Del libro inédito Segundo Canto a Granada
Los viejos
¿En qué pensarán los viejos
cuando ni siquiera un hijo
desea darle cobijo
bajo el calor de sus techos?
De ellos no manan consejos,
como en épocas pasadas,
sino perdidas miradas,
quizás hacia ese infinito,
donde el silencio es un grito
de hielos y madrugadas.
………………Del libro inédito Décimas de El Farero
Día tras día...
Día tras día llamo a las puertas de tu alma
peregrina para que me des a beber
la dicha o tal vez la amargura
que en ella esté tejiendo su oleaje
misterioso. Quiero compartir contigo,
sorbo a sorbo, tanto la grandeza
como la miseria de la vida
humana. De esta vida que, cuando se vive
bajo sus silbos codificados o sin clasificar,
nos acuchilla de angustia y dolor siete
mil siete veces más que nos besa el gozo.
Pero tus puertas permanecen siempre cerradas.
Fuera hace frío y hay hambre.
Ésa que nunca retrocede.
Llamo y llamo. Tengo tiempo de sobra,
Pero, cuando oigo decir a mi alma:
“¿Qué le importa al día
la llegada de la noche? ¿Y al cielo
el alboroto de la mar?”,
prosigo mi camino para volver mañana
de nuevo. Quizá mañana sí le interese
a la primavera mi verso
y su ansia de compartir el mismo canto.
De Confesiones al alba I. Editorial Corona del Sur, Málaga, España, 1999
*************************************************************
Después de la verdad nada hay tan bello como la ficción.
Antonio Machado
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A La Alhambra
Allá en la Torre de la Vela un cante
recio, como el palacio de La Alhambra,
besa con su mirada los cabellos
de oro blanco de Sierra
Nevada. ¡Oh piedras cárdenas!
Si pudierais hablar…, como yo os hablo,
¡qué deleite de ríos llameantes
de pasión ante un mundo que cree en la bondad
feraz de las orquídeas con sangre de alboradas!
Todo en ti, amada Alhambra, son rubíes de vida
que cantan a los hombres y a los siglos.
Siento cómo penetra,
en la savia de selvas mordidas por misterios
agolpados en páginas de nieve,
la música insonora de Al-Andalus.
Plena de historia, luces, en las ondas
de tu urbe damasquina, el excelso equilibrio
que armoniza cipreses
y almendros de fragancias incansables.
Aquel día lejano,
bajo la desnudez
de sus horas decrépitas,
el ocaso empapó con su lluvia de lágrimas
las tierras de Granada. Huyeron las antorchas
con sus voces heridas
hacia las cumbres de los sueños rotos.
Mudo quedó el monarca de la noche
al desplomarse todos sus afanes.
Sola quedó La Alhambra, sola y desorbitada
en su espacio atrapado
por las siete mareas del rayo que condena.
………………Del libro inédito Segundo Canto a Granada
Los viejos
¿En qué pensarán los viejos
cuando ni siquiera un hijo
desea darle cobijo
bajo el calor de sus techos?
De ellos no manan consejos,
como en épocas pasadas,
sino perdidas miradas,
quizás hacia ese infinito,
donde el silencio es un grito
de hielos y madrugadas.
………………Del libro inédito Décimas de El Farero
Día tras día...
Día tras día llamo a las puertas de tu alma
peregrina para que me des a beber
la dicha o tal vez la amargura
que en ella esté tejiendo su oleaje
misterioso. Quiero compartir contigo,
sorbo a sorbo, tanto la grandeza
como la miseria de la vida
humana. De esta vida que, cuando se vive
bajo sus silbos codificados o sin clasificar,
nos acuchilla de angustia y dolor siete
mil siete veces más que nos besa el gozo.
Pero tus puertas permanecen siempre cerradas.
Fuera hace frío y hay hambre.
Ésa que nunca retrocede.
Llamo y llamo. Tengo tiempo de sobra,
Pero, cuando oigo decir a mi alma:
“¿Qué le importa al día
la llegada de la noche? ¿Y al cielo
el alboroto de la mar?”,
prosigo mi camino para volver mañana
de nuevo. Quizá mañana sí le interese
a la primavera mi verso
y su ansia de compartir el mismo canto.
De Confesiones al alba I. Editorial Corona del Sur, Málaga, España, 1999
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Después de la verdad nada hay tan bello como la ficción.
Antonio Machado
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Miguel Crispín Sotomayor
-La Habana, Cuba-
El viejo carretón sigue su tránsito
En el viejo reloj suenan las 12
un año queda atrás
otro que nace
y sigo sin creer
que es año nuevo.
Sólo cambia la fecha.
Las palabras
con rostros inmutables
cubren la redondez del tiempo.
Rencor y tristeza
…………………………… /los odiantes se roen a sí mismos/…
……………………………Benedetti
A veces siento un rencor
que me recorre
de la cabeza a los pies
y lo suelto
soltando un puntapié.
Porque en otras ocasiones
lo he alimentado
y le he permitido
andar por todas mis partes,
hasta que ha decidido por su cuenta partir
y me ha dejado
un dolor intenso en el alma, si así
se le puede llamar a la tristeza.
¡Tanto me gustaría!
………………………………A las víctimas de los criminales bombardeos
………………………………del ejército israelí a la martirizada Gaza.
Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
del portal de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada Navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.
Amigos
Es noche
y hay tiempo suficiente para rastrear caminos olvidados
o casi olvidados. Caminos
en los se perdieron aquellos amigos
que involuntariamente fertilizan la tierra
o se empinaron hasta alcanzar el cielo.
Pero si en una noche no se pueden encontrar
y regresar,
definitivamente hay que seguir rastreando
porque en estos tiempos los amigos,
como la lealtad y la solidaridad, escasean.
……………………Poemas del libro En la redondez del tiempo
*************************************************************
Para ver el mundo en un grano de arena, y el cielo en una flor silvestre, abarca el infinito en la palma de tu mano y la eternidad en una hora.
William Blake
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El viejo carretón sigue su tránsito
En el viejo reloj suenan las 12
un año queda atrás
otro que nace
y sigo sin creer
que es año nuevo.
Sólo cambia la fecha.
Las palabras
con rostros inmutables
cubren la redondez del tiempo.
Rencor y tristeza
…………………………… /los odiantes se roen a sí mismos/…
……………………………Benedetti
A veces siento un rencor
que me recorre
de la cabeza a los pies
y lo suelto
soltando un puntapié.
Porque en otras ocasiones
lo he alimentado
y le he permitido
andar por todas mis partes,
hasta que ha decidido por su cuenta partir
y me ha dejado
un dolor intenso en el alma, si así
se le puede llamar a la tristeza.
¡Tanto me gustaría!
………………………………A las víctimas de los criminales bombardeos
………………………………del ejército israelí a la martirizada Gaza.
Me gustaría escribir de tantas cosas.
De la mecedora que entretenía a mi abuela,
del bastón de mi abuelo,
del portal de mi casa,
del carruaje con imaginarias princesas.
De las primas
que de amor me ahogaban
con nueces y avellanas en cada Navidad
o de la perra Cuqui, siempre tan fiel y cariñosa
o del gato que mordisqueaba flores.
Recordar en letras a Torito, aquel burro
indisciplinado, independiente. Tan libre
y soberbio hasta la mala voluntad del jinete.
Escribir, además, con porte de alma celestial.
¡Cuánto me gustaría!
Pero estos malditos desastres naturales
y estas terribles injusticias y guerras
roban mi libertad de pensar
en otras cosas.
Amigos
Es noche
y hay tiempo suficiente para rastrear caminos olvidados
o casi olvidados. Caminos
en los se perdieron aquellos amigos
que involuntariamente fertilizan la tierra
o se empinaron hasta alcanzar el cielo.
Pero si en una noche no se pueden encontrar
y regresar,
definitivamente hay que seguir rastreando
porque en estos tiempos los amigos,
como la lealtad y la solidaridad, escasean.
……………………Poemas del libro En la redondez del tiempo
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Para ver el mundo en un grano de arena, y el cielo en una flor silvestre, abarca el infinito en la palma de tu mano y la eternidad en una hora.
William Blake
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Liliana Marengo
-Bernal, Buenos Aires, Argentina-
Los resignados
Me he detenido a mirarte y te encontrado un poco viejo. Viejo, en la medida en que te cuesta acomodarte a las nuevas circunstancias. Estar viejo es no animarte a levantar el barrilete por falta de viento, o a desmoralizarte por dos gotas de lluvia. Me he quedado escuchándote y tus silencios caen por huecos desde donde no vuelven, como una pesadilla que lejos de olvidarse se intensifica, cada vez que vas dejando de lado tus proyectos, aún antes de ponerlos en marcha. Todo o casi todo te molesta. Traigo flores, cambio los muebles de lugar, y es como una trompada al orden que te instala en una seguridad mal entendida. He atribuido tu desesperanza a la falta de colores. Atribuyo a tus negros y a tus grises, ese vacío existencial que se presenta a la hora de pensar el mundo y que desvalija tu deseo de poner en juego los últimos cartuchos para hacer algo que por adelantado das por perdido. Estamos quietos al borde de una desidia en la que pasamos horas. Nada es imprevisto.
¿No tienes fuerzas? El estudiante universitario que se levantaba contra las murallas y las atravesaba, el Profesor que reñía convencido contra los molinos de viento, se ha quedado sentado mirando un noticiero, y tus escritos que antes conmovían a un grupo reducido pero selecto, se han vuelto tediosos. Hasta el papel en blanco, que ayer se te presentaba como una promesa, ahora se ha vuelto un obstáculo. Todo te incomoda. Miras el reloj cada segundo, y cumples con tus acostumbrados cometidos, como el desayuno, el almuerzo, la merienda y la cena. Son las cosas que se repiten las que nos resguardan de alguna manera. Pasa un minuto y observas inflexible los horarios antes innecesarios, porque la vida se hacía a la medida de nuestras pasiones.
Yo hago lo imposible por desbaratar tu guarida, porque es probable que si me dejo llevar por tu sentido, envejezca. Invito a gente joven y emprendedora a casa para que te renueve, te incomoda. Me río, y mi carcajada es desoída por el designio de tu pena, que hace de la felicidad una frivolidad sin sentido.
Estás triste. ¿La lucha está perdida? Un desencanto. Tus ojos, que antes fabricaban puentes con los míos, se dejan y observas un punto fijo por donde seguramente te pasa la película de esos años en que aún creíamos.
Tal vez, los culpables hayamos sido nosotros. De todas maneras intento como puedo traerte hasta mis brazos y te aprieto recordándote el vínculo, que nos salvó de la guerra.
Me cuesta hacerme cargo. Es cierto, algo de mí se va secando. Ya no pinto. Las murallas que me separan de la vida son cada vez más altas. Hay noches que me pongo a escalarlas con mi pensamiento y al otro día desisto. Me ahogo, no encuentro refugio. La casa que antes lo era, me resulta sórdida. Mis amigas las de siempre me han ido dejando.
Reconozco mi desaliento.
La música que ya no escucho. Todo es ruido. Bajo el volumen cuando antes lo subía. No canto. Antes bailaba.
Recuerdo cuando llegabas de improviso y me pescabas dando vueltas. Corríamos las sillas y la mesa y danzábamos en la cocina.
Me veo en el espejo y estoy ajada. Marchita, sin perfume. ¿Asusto? Unas ojeras despilfarran malos augurios y lo que se necesita es color. No quiero entregarme pero me entrego vaya a saber por qué las fuerzas se van agotando.
Los chicos hacen cada vez más su vida, y menos la nuestra. Cuando pasan están cada vez menos tiempo. Seguramente huyen de este lugar porque permanecemos callados. Nuestras conversaciones aliadas a las desgracias y a los infortunios provocan espanto.
Huimos de la calle porque se la agarran con los viejos. Dejamos de caminar porque buscamos excusas.
Tengo mi parte.
No sé si vamos a salir algún día. Probablemente estemos envejeciendo y no quiero darme cuenta.
Probablemente el tren nos haya dejado abandonados en el andén y sin recursos.
Reniego, pero también me abstengo.
No creo que seas feliz aunque me quieras.
Hemos tenido muchas oportunidades y nunca nos hemos ido. No creo que sea cobardía, pero tampoco es sano rondar por la casa y no encontrarnos.
Me imagino así eternamente, sin salida. Me resigno. ¿Te resignas? ¿Por qué lloro? Tengo miedo.
Tengo mucho miedo.
Los resignados.
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Cuando entendemos que no debemos escaparnos de nuestros problemas y dolores, sino que debemos movilizarnos en la búsqueda de soluciones, esos dolores se transforman en expresiones de nuestra esperanza.
Henri Nouwen
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Los resignados
Me he detenido a mirarte y te encontrado un poco viejo. Viejo, en la medida en que te cuesta acomodarte a las nuevas circunstancias. Estar viejo es no animarte a levantar el barrilete por falta de viento, o a desmoralizarte por dos gotas de lluvia. Me he quedado escuchándote y tus silencios caen por huecos desde donde no vuelven, como una pesadilla que lejos de olvidarse se intensifica, cada vez que vas dejando de lado tus proyectos, aún antes de ponerlos en marcha. Todo o casi todo te molesta. Traigo flores, cambio los muebles de lugar, y es como una trompada al orden que te instala en una seguridad mal entendida. He atribuido tu desesperanza a la falta de colores. Atribuyo a tus negros y a tus grises, ese vacío existencial que se presenta a la hora de pensar el mundo y que desvalija tu deseo de poner en juego los últimos cartuchos para hacer algo que por adelantado das por perdido. Estamos quietos al borde de una desidia en la que pasamos horas. Nada es imprevisto.
¿No tienes fuerzas? El estudiante universitario que se levantaba contra las murallas y las atravesaba, el Profesor que reñía convencido contra los molinos de viento, se ha quedado sentado mirando un noticiero, y tus escritos que antes conmovían a un grupo reducido pero selecto, se han vuelto tediosos. Hasta el papel en blanco, que ayer se te presentaba como una promesa, ahora se ha vuelto un obstáculo. Todo te incomoda. Miras el reloj cada segundo, y cumples con tus acostumbrados cometidos, como el desayuno, el almuerzo, la merienda y la cena. Son las cosas que se repiten las que nos resguardan de alguna manera. Pasa un minuto y observas inflexible los horarios antes innecesarios, porque la vida se hacía a la medida de nuestras pasiones.
Yo hago lo imposible por desbaratar tu guarida, porque es probable que si me dejo llevar por tu sentido, envejezca. Invito a gente joven y emprendedora a casa para que te renueve, te incomoda. Me río, y mi carcajada es desoída por el designio de tu pena, que hace de la felicidad una frivolidad sin sentido.
Estás triste. ¿La lucha está perdida? Un desencanto. Tus ojos, que antes fabricaban puentes con los míos, se dejan y observas un punto fijo por donde seguramente te pasa la película de esos años en que aún creíamos.
Tal vez, los culpables hayamos sido nosotros. De todas maneras intento como puedo traerte hasta mis brazos y te aprieto recordándote el vínculo, que nos salvó de la guerra.
Me cuesta hacerme cargo. Es cierto, algo de mí se va secando. Ya no pinto. Las murallas que me separan de la vida son cada vez más altas. Hay noches que me pongo a escalarlas con mi pensamiento y al otro día desisto. Me ahogo, no encuentro refugio. La casa que antes lo era, me resulta sórdida. Mis amigas las de siempre me han ido dejando.
Reconozco mi desaliento.
La música que ya no escucho. Todo es ruido. Bajo el volumen cuando antes lo subía. No canto. Antes bailaba.
Recuerdo cuando llegabas de improviso y me pescabas dando vueltas. Corríamos las sillas y la mesa y danzábamos en la cocina.
Me veo en el espejo y estoy ajada. Marchita, sin perfume. ¿Asusto? Unas ojeras despilfarran malos augurios y lo que se necesita es color. No quiero entregarme pero me entrego vaya a saber por qué las fuerzas se van agotando.
Los chicos hacen cada vez más su vida, y menos la nuestra. Cuando pasan están cada vez menos tiempo. Seguramente huyen de este lugar porque permanecemos callados. Nuestras conversaciones aliadas a las desgracias y a los infortunios provocan espanto.
Huimos de la calle porque se la agarran con los viejos. Dejamos de caminar porque buscamos excusas.
Tengo mi parte.
No sé si vamos a salir algún día. Probablemente estemos envejeciendo y no quiero darme cuenta.
Probablemente el tren nos haya dejado abandonados en el andén y sin recursos.
Reniego, pero también me abstengo.
No creo que seas feliz aunque me quieras.
Hemos tenido muchas oportunidades y nunca nos hemos ido. No creo que sea cobardía, pero tampoco es sano rondar por la casa y no encontrarnos.
Me imagino así eternamente, sin salida. Me resigno. ¿Te resignas? ¿Por qué lloro? Tengo miedo.
Tengo mucho miedo.
Los resignados.
*************************************************************
Cuando entendemos que no debemos escaparnos de nuestros problemas y dolores, sino que debemos movilizarnos en la búsqueda de soluciones, esos dolores se transforman en expresiones de nuestra esperanza.
Henri Nouwen
*************************************************************
Gladis Ataide
-Balnearia, Córdoba, Argentina-
Hojarasca
……………… “En mi cuarto sin nadie cruza
…………………tu piel forrada en noche”
………………………………Jorge Boccanera
En mi selva de hojarasca seca
un rayo de sol cantó a la poesía.
Espantó con su brillo a la tristeza,
escondió a la soledad en la espesura.
Devolvió los ocres sonoros del otoño,
entibió con el roce de su aliento.
Cerró las heridas, alumbró la noche,
curó las llagas, enjugó el llanto.
“En mi cuarto sin nadie, cruza
tu piel forrada en noche”
Ojos del alma
………………………… “sola mujer en lecho solo…”
…………………………………………… Gioconda Belli
Hundida en la almohada
floto en la nebulosa gris
de mis recuerdos,
“sola mujer en lecho solo…”
En esa miel espesa navego
como en un océano
lamido por espuma.
Quedan allí mis versos
atrapados y no dejan
descubrir los ojos
………de mi alma.
Palabras de junio
Se vació la copa de vino.
Los leños en la chimenea,
cenizas.
Por las persianas bajas
se filtra
el viento espiralado
Afuera la noche,
el frío, las calles vacías…
Los fantasmas invaden…
Me sumerjo en la
esquiva literatura.
Las palabras de junio
se escapan
en la fiebre azulada,
…caen arrodilladas,
enredadas a mis pies
……como el llanto atrapado.
Y desaparecen…
*************************************************************
“Puedo perdonar, pero no olvidar”, es sólo otra forma de decir “No puedo perdonar”.
Henry Ward Beecher
*************************************************************
Hojarasca
……………… “En mi cuarto sin nadie cruza
…………………tu piel forrada en noche”
………………………………Jorge Boccanera
En mi selva de hojarasca seca
un rayo de sol cantó a la poesía.
Espantó con su brillo a la tristeza,
escondió a la soledad en la espesura.
Devolvió los ocres sonoros del otoño,
entibió con el roce de su aliento.
Cerró las heridas, alumbró la noche,
curó las llagas, enjugó el llanto.
“En mi cuarto sin nadie, cruza
tu piel forrada en noche”
Ojos del alma
………………………… “sola mujer en lecho solo…”
…………………………………………… Gioconda Belli
Hundida en la almohada
floto en la nebulosa gris
de mis recuerdos,
“sola mujer en lecho solo…”
En esa miel espesa navego
como en un océano
lamido por espuma.
Quedan allí mis versos
atrapados y no dejan
descubrir los ojos
………de mi alma.
Palabras de junio
Se vació la copa de vino.
Los leños en la chimenea,
cenizas.
Por las persianas bajas
se filtra
el viento espiralado
Afuera la noche,
el frío, las calles vacías…
Los fantasmas invaden…
Me sumerjo en la
esquiva literatura.
Las palabras de junio
se escapan
en la fiebre azulada,
…caen arrodilladas,
enredadas a mis pies
……como el llanto atrapado.
Y desaparecen…
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“Puedo perdonar, pero no olvidar”, es sólo otra forma de decir “No puedo perdonar”.
Henry Ward Beecher
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Miguel Ferreira
-Posadas, Misiones-
Mis pasos tropiezan
el parapeto de tu olvido
se hacen danza de llovizna
caigo al vacío
de una carta
sin envío
como si fuera violín desafinado
mi letra de tango
estrella sus notas
en la pared del hastío.
……… * * *
La mañana desierta
de la semana
cae en forma de lluvia
mis mocasines de Gascoine
la gastada camisa de Florence
Antigua agenda en ristre
memorias de compás tanguero
después la mañana
dedicará a secarme la piel de voces
y entretenerme en páginas de poesía.
……… * * *
entre tres rostros
la mañana corre
su cortina de actos de oficina
ellos solo saben
del último colibrí en el verano
de las palomas que se alejaron
en una tarde de humo
y árboles quemados
de traiciones y amargos
obsecuentes,
solo hablan
de la última mujer,
del trino verde de los pájaros
del monte de árboles añosos
que es sueño esperanzado del
ultimo diletante de bohemia
cantan con voces de mate
y pájaros en vuelo,
ellos
los tres.
*************************************************************
A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza.
Alessandro Pertini
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Mis pasos tropiezan
el parapeto de tu olvido
se hacen danza de llovizna
caigo al vacío
de una carta
sin envío
como si fuera violín desafinado
mi letra de tango
estrella sus notas
en la pared del hastío.
……… * * *
La mañana desierta
de la semana
cae en forma de lluvia
mis mocasines de Gascoine
la gastada camisa de Florence
Antigua agenda en ristre
memorias de compás tanguero
después la mañana
dedicará a secarme la piel de voces
y entretenerme en páginas de poesía.
……… * * *
entre tres rostros
la mañana corre
su cortina de actos de oficina
ellos solo saben
del último colibrí en el verano
de las palomas que se alejaron
en una tarde de humo
y árboles quemados
de traiciones y amargos
obsecuentes,
solo hablan
de la última mujer,
del trino verde de los pájaros
del monte de árboles añosos
que es sueño esperanzado del
ultimo diletante de bohemia
cantan con voces de mate
y pájaros en vuelo,
ellos
los tres.
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A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza.
Alessandro Pertini
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Bertha Carou
-Lincoln, Buenos Aires, Argentina-
A mar amando
Es la hora en que el mar se doblega
a los ojos de quien lo mira
y las sirenas ofrecen su canto a los mortales.
Ulises bien sabía de esto
por eso es bueno a veces, acudir a Homero
también, recordar a Heráclito.
El hombre es viejo pero nunca tan sabio.
Este mar que contemplo ahora
recibe miles y miles de confesiones desesperadas
algunas lágrimas se mezclan en su seno.
Deidad acuosa
ondulante monstruo que acunas a los suicidas
a los que creen en tu fondo de algas y canciones zozobrantes
con jardines de corales en eterno vaivén
ese canto de sirenas que alguien escuchó alguna vez
desde cuándo? desde siempre, hoy está conmigo.
Te alimentas con el fluido de las lágrimas
por eso no te aquietas y tu vientre acuoso crece y crece
desde los principios de los tiempos te alimentas.
Pero no nos bañamos dos veces en el mismo mar
prefiero elevar la vista a la multitud de gaviotas
que describen el nombre de mi amado.
Acá abajo, en tu seno, se acunan los desencuentros
escribes con tu espuma la eternidad de los hombres
en catedrales transparentes
con dioses de arena;
también es acuoso el tiempo
escribo en la arena este poema imposible
y me río de la eternidad de mis escritos,
alzo un castillo para la poesía sempiterna
y de los que luchan para que brille
aunque yo viva en un cementerio de lunas
vuelvo a mirar el cielo
porque nacen gaviotas de mis ojos y son
las que se quedan
en un cuadro de Van Gogh.
……Marzo 2011
……… * * *
Saciadas de luz
las horas
…………….van rondando la noche
encierran entre puños
…………….la muerte
…………….…………….esa condena ineluctable.
Mientras tanto
………………el amor entreabre los muslos
y un rutilar de luces
………………enciende las conciencias.
Danza la voz
…………………los susurros en celo.
Un arco de hechiceras recorre la cintura.
Aliento de volcanes
…………………distrae la quietud de las sombras
…………………el cielo juega al día colgado de una estrella.
……………………………………Agosto 2003
*************************************************************
La vida es un juego de probabilidades terribles; si fuera una apuesta no intervendrías en ella.
Tom Stoppard
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A mar amando
Es la hora en que el mar se doblega
a los ojos de quien lo mira
y las sirenas ofrecen su canto a los mortales.
Ulises bien sabía de esto
por eso es bueno a veces, acudir a Homero
también, recordar a Heráclito.
El hombre es viejo pero nunca tan sabio.
Este mar que contemplo ahora
recibe miles y miles de confesiones desesperadas
algunas lágrimas se mezclan en su seno.
Deidad acuosa
ondulante monstruo que acunas a los suicidas
a los que creen en tu fondo de algas y canciones zozobrantes
con jardines de corales en eterno vaivén
ese canto de sirenas que alguien escuchó alguna vez
desde cuándo? desde siempre, hoy está conmigo.
Te alimentas con el fluido de las lágrimas
por eso no te aquietas y tu vientre acuoso crece y crece
desde los principios de los tiempos te alimentas.
Pero no nos bañamos dos veces en el mismo mar
prefiero elevar la vista a la multitud de gaviotas
que describen el nombre de mi amado.
Acá abajo, en tu seno, se acunan los desencuentros
escribes con tu espuma la eternidad de los hombres
en catedrales transparentes
con dioses de arena;
también es acuoso el tiempo
escribo en la arena este poema imposible
y me río de la eternidad de mis escritos,
alzo un castillo para la poesía sempiterna
y de los que luchan para que brille
aunque yo viva en un cementerio de lunas
vuelvo a mirar el cielo
porque nacen gaviotas de mis ojos y son
las que se quedan
en un cuadro de Van Gogh.
……Marzo 2011
……… * * *
Saciadas de luz
las horas
…………….van rondando la noche
encierran entre puños
…………….la muerte
…………….…………….esa condena ineluctable.
Mientras tanto
………………el amor entreabre los muslos
y un rutilar de luces
………………enciende las conciencias.
Danza la voz
…………………los susurros en celo.
Un arco de hechiceras recorre la cintura.
Aliento de volcanes
…………………distrae la quietud de las sombras
…………………el cielo juega al día colgado de una estrella.
……………………………………Agosto 2003
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La vida es un juego de probabilidades terribles; si fuera una apuesta no intervendrías en ella.
Tom Stoppard
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Mirta del Carmen Gaziano
-Santa Fe, Argentina-
Aún no cierro la puerta
Como un traje pegado a su cuerpo, ajustando la situación a su gusto y complacencia, como una cosa que se modifica a cada momento.
Como si fuese la mejor de las ocurrencias, así como sacarse un par de guantes después de una tarea.
Como desprenderse de las migas de un mantel después de la cena, así como así, te fuiste yendo, te fuiste despegando de mi piel, deshaciendo cada una de las notas que escribimos juntos, cada una de las quimeras entretejidas entre madrugadas y noches desveladas, y no me resulta fácil cerrar la puerta por la que has salido, pues pienso que aún puedes volver, porque no me resulta lógica tu partida, y mucho menos si no hubo despedida.
Acomodaste tu retiro de la manera más natural y más ruin pues no me diste la oportunidad de darme cuenta y notar tu desamor.
Y me queda la boca vacía, los ojos expectantes tras la llovizna de lágrimas, la ilusión de verte nuevamente viniendo hacia mí.
Así, como si fuese un calzado a medida.
Como pelar una fruta, cepillarse los dientes, bajar las escaleras en calcetines, arrebujarte en el sillón acariciando al gato, dejar como al descuido las zapatillas al pie de la cama aún destendida luego del fragor del amor.
Como si fuese lo más natural, así te fuiste, como si nada, como algo que debía ser.
Y sí, quizás debía ser sólo que yo no lo tenía programado, no lo había pensado nunca, no lo había agendado, no lo vislumbré y ni siquiera medí el tiempo, porque sino lo hubiese aprovechado mejor.
Habría hecho quizás mejor las cosas, me habría quedado despierta más veces hasta la madrugada.
Habría acompañado más tus nostálgicas mañanas de caminatas a la vera del camino, habría adivinado tus deseos, me habría transformado en la mujer que acarician tus sueños.
Hubiese preferido el azul al verde, la naranja a la frutilla, la montaña al mar, la noche a la mañana, y quizás ahora te tendría aún a mi lado.
Sentiría tu respirar en mi nuca al despertar por las mañanas, sentiría la búsqueda de mi mano bajo la manta.
Dónde estás amor?
En qué paraje por mí desconocido te has metido.
Quedaré a la espera del amor perdido.
Gastaré mis ojos en el horizonte a la espera de ver asomarse tu figura.
Me hice amiga de la esperanza, compañera de la soledad, congenio con la angustia y acuno uno a uno los recuerdos…
…………Mayo 2009
*************************************************************
No hay nada más fácil que el autoengaño. Ya que lo que desea cada hombre es lo primero que cree.
Demóstenes
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Aún no cierro la puerta
Como un traje pegado a su cuerpo, ajustando la situación a su gusto y complacencia, como una cosa que se modifica a cada momento.
Como si fuese la mejor de las ocurrencias, así como sacarse un par de guantes después de una tarea.
Como desprenderse de las migas de un mantel después de la cena, así como así, te fuiste yendo, te fuiste despegando de mi piel, deshaciendo cada una de las notas que escribimos juntos, cada una de las quimeras entretejidas entre madrugadas y noches desveladas, y no me resulta fácil cerrar la puerta por la que has salido, pues pienso que aún puedes volver, porque no me resulta lógica tu partida, y mucho menos si no hubo despedida.
Acomodaste tu retiro de la manera más natural y más ruin pues no me diste la oportunidad de darme cuenta y notar tu desamor.
Y me queda la boca vacía, los ojos expectantes tras la llovizna de lágrimas, la ilusión de verte nuevamente viniendo hacia mí.
Así, como si fuese un calzado a medida.
Como pelar una fruta, cepillarse los dientes, bajar las escaleras en calcetines, arrebujarte en el sillón acariciando al gato, dejar como al descuido las zapatillas al pie de la cama aún destendida luego del fragor del amor.
Como si fuese lo más natural, así te fuiste, como si nada, como algo que debía ser.
Y sí, quizás debía ser sólo que yo no lo tenía programado, no lo había pensado nunca, no lo había agendado, no lo vislumbré y ni siquiera medí el tiempo, porque sino lo hubiese aprovechado mejor.
Habría hecho quizás mejor las cosas, me habría quedado despierta más veces hasta la madrugada.
Habría acompañado más tus nostálgicas mañanas de caminatas a la vera del camino, habría adivinado tus deseos, me habría transformado en la mujer que acarician tus sueños.
Hubiese preferido el azul al verde, la naranja a la frutilla, la montaña al mar, la noche a la mañana, y quizás ahora te tendría aún a mi lado.
Sentiría tu respirar en mi nuca al despertar por las mañanas, sentiría la búsqueda de mi mano bajo la manta.
Dónde estás amor?
En qué paraje por mí desconocido te has metido.
Quedaré a la espera del amor perdido.
Gastaré mis ojos en el horizonte a la espera de ver asomarse tu figura.
Me hice amiga de la esperanza, compañera de la soledad, congenio con la angustia y acuno uno a uno los recuerdos…
…………Mayo 2009
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No hay nada más fácil que el autoengaño. Ya que lo que desea cada hombre es lo primero que cree.
Demóstenes
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Alejandra Burzac
-Tucumán, Argentina-
Reciprocidad
Tenue luz que diviso a la distancia.
Distancia de afectos que duelen.
Dolor por lo lejano sin retorno.
Retorno a los abismos de mi ser.
Me busco en el vacío
Me intuyo en el silencio.
Me veo en la neblina espesa, negra
Sedienta de amor, de compañía.
¿Dónde va mi cuerpo sin sentido
Jugando a seducir una quimera
creyendo que a quien ama
¿También ama?
Tierra
Los sonidos del viento
te dieron nombre
la luna brillante
tu única vocal.
Cuatro sílabas
nueve fonemas, engarzados
cual nueve lunas llenas
tu grafía peculiar.
Y el esdrújulo ritmo
de tus habitantes
sonido musical.
Andalgalá, te nombro
belleza blanca, nívea
con aromas de paisaje.
Andalgalá, te llamo
remanso inesperado
de amor y de amistad.
Andalgalá, te grito
en tiempo íntimo
de mujer tierra
de mujer cielo
y el eco retumbante
de tu nombre al viento
me nutre de tu paisaje
me sosiega, me calma,
sucumbo en tus arrullos
de tierra madre y tierna
que con cariño ancestral
me da paz.
Cenit
Callados…
el aire huele a sexo
a sudor, a saliva,
Callados…
Los cuerpos recuperan
poco a la calma.
Callados…
Las manos entrelazadas
se ciñen saciadas.
…………………Viernes 13 de Marzo de 2009
..........Textos del libro Instintos Naturales, Poesías, abril de 2011
*************************************************************
Así es -suspiró el coronel-. La vida es la cosa mejor que se ha inventado.
Gabriel García Márquez
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Reciprocidad
Tenue luz que diviso a la distancia.
Distancia de afectos que duelen.
Dolor por lo lejano sin retorno.
Retorno a los abismos de mi ser.
Me busco en el vacío
Me intuyo en el silencio.
Me veo en la neblina espesa, negra
Sedienta de amor, de compañía.
¿Dónde va mi cuerpo sin sentido
Jugando a seducir una quimera
creyendo que a quien ama
¿También ama?
Tierra
Los sonidos del viento
te dieron nombre
la luna brillante
tu única vocal.
Cuatro sílabas
nueve fonemas, engarzados
cual nueve lunas llenas
tu grafía peculiar.
Y el esdrújulo ritmo
de tus habitantes
sonido musical.
Andalgalá, te nombro
belleza blanca, nívea
con aromas de paisaje.
Andalgalá, te llamo
remanso inesperado
de amor y de amistad.
Andalgalá, te grito
en tiempo íntimo
de mujer tierra
de mujer cielo
y el eco retumbante
de tu nombre al viento
me nutre de tu paisaje
me sosiega, me calma,
sucumbo en tus arrullos
de tierra madre y tierna
que con cariño ancestral
me da paz.
Cenit
Callados…
el aire huele a sexo
a sudor, a saliva,
Callados…
Los cuerpos recuperan
poco a la calma.
Callados…
Las manos entrelazadas
se ciñen saciadas.
…………………Viernes 13 de Marzo de 2009
..........Textos del libro Instintos Naturales, Poesías, abril de 2011
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Así es -suspiró el coronel-. La vida es la cosa mejor que se ha inventado.
Gabriel García Márquez
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Alicia Cora Fernández
-Buenos Aires, Argentina-
Sin cabeza
En la luz de París, hacemos noche
y en esa luz hacemos el amor.
El descanso llega y una lluvia persistente
abre paraguas rotos en todos los semáforos.
Salimos,
y vos, pintor de mis paisajes y escultor de manos sabias.
tomás mi cintura por asalto.
Con pies de papel, esquivamos charcos en veredas,
y saltamos canteros regados con algo parecido al agua bendita.
El Louvre está desierto,
los turistas desaparecieron.
Estamos solos.
Una escalera al cielo espera nuestros pasos,
y en el rellano final
me descubro en la Victoria de Samotracia.
Eternamente anclada a tu navío y con enormes alas desplegadas en un vuelo postergado para siempre.
Mi cabeza se perdió en un marasmo de luchas imposibles.
Este cuerpo ya no la quiere, porque se acostumbró a no padecer sus locuras.
Es mediodía, no llueve,
la luz de París secó canteros y veredas.
Volvemos al amor.
En la cartera, una fotografía mía clonada en una postal de la estatua
nos espía desde un tronco sin cabeza.
Poema tomado del blog de la autora: http://aliciacora.blogspot.com
Mención Especial 8º Concurso de Poesía, Cuento y Narrativa del Rotary Club (Argentina), diciembre 2010
……… * * *
Flecha
El viento de abril
hace que el badajo abandonado toque arrebato.
La vieja campana,
oxidada en días sin acción se despereza.
Aquellos pájaros anidados en la torre,
alzan un vuelo irrefrenable.
Ahora y aquí; estoy yo,
volando en tu busca.
Las alas derriban abandonos.
Hasta mi voz se convierte en alondra.
Amor:
¿podrás alcanzar sueños y quimeras?
Te prometo que en un vuelo de pájaros despiertos,
sólo seremos dos,
reiniciando la trayectoria certera
de una flecha de Cupido.
Graffiti de lava
Me conecta al exterior y sube por mi garganta quemándola,
recala en la ojiva del paladar que ya no saborea los sonidos,
su emisión tiene fidelidad de frecuencia en FM Stereo,
llega a los labios y escupe lava volcánica.
Al emprender una loca carrera contra reloj,
gime, se lamenta, llora, grita, insulta y enfrenta el camino equivocado.
Ya es tarde para ella, ya es tarde para mí.
En el diámetro que está partiendo en dos mi corazón,
hace escala y manotea una carcajada,
rebota una y otra vez en las paredes del cuarto acolchado,
logrando marcarlas con un graffiti indescifrable.
En algún lugar de esa casa ajena, dos enfermeros comentan,
que esta yo paciente, enloqueció de amor,
y están tratando de hacer callar MI VOZ llamándote.
*************************************************************
No hay nada nuevo bajo el sol, pero cuántas cosas viejas hay que no conocemos.
Ambrose Bierce
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Sin cabeza
En la luz de París, hacemos noche
y en esa luz hacemos el amor.
El descanso llega y una lluvia persistente
abre paraguas rotos en todos los semáforos.
Salimos,
y vos, pintor de mis paisajes y escultor de manos sabias.
tomás mi cintura por asalto.
Con pies de papel, esquivamos charcos en veredas,
y saltamos canteros regados con algo parecido al agua bendita.
El Louvre está desierto,
los turistas desaparecieron.
Estamos solos.
Una escalera al cielo espera nuestros pasos,
y en el rellano final
me descubro en la Victoria de Samotracia.
Eternamente anclada a tu navío y con enormes alas desplegadas en un vuelo postergado para siempre.
Mi cabeza se perdió en un marasmo de luchas imposibles.
Este cuerpo ya no la quiere, porque se acostumbró a no padecer sus locuras.
Es mediodía, no llueve,
la luz de París secó canteros y veredas.
Volvemos al amor.
En la cartera, una fotografía mía clonada en una postal de la estatua
nos espía desde un tronco sin cabeza.
Poema tomado del blog de la autora: http://aliciacora.blogspot.com
Mención Especial 8º Concurso de Poesía, Cuento y Narrativa del Rotary Club (Argentina), diciembre 2010
……… * * *
Flecha
El viento de abril
hace que el badajo abandonado toque arrebato.
La vieja campana,
oxidada en días sin acción se despereza.
Aquellos pájaros anidados en la torre,
alzan un vuelo irrefrenable.
Ahora y aquí; estoy yo,
volando en tu busca.
Las alas derriban abandonos.
Hasta mi voz se convierte en alondra.
Amor:
¿podrás alcanzar sueños y quimeras?
Te prometo que en un vuelo de pájaros despiertos,
sólo seremos dos,
reiniciando la trayectoria certera
de una flecha de Cupido.
Graffiti de lava
Me conecta al exterior y sube por mi garganta quemándola,
recala en la ojiva del paladar que ya no saborea los sonidos,
su emisión tiene fidelidad de frecuencia en FM Stereo,
llega a los labios y escupe lava volcánica.
Al emprender una loca carrera contra reloj,
gime, se lamenta, llora, grita, insulta y enfrenta el camino equivocado.
Ya es tarde para ella, ya es tarde para mí.
En el diámetro que está partiendo en dos mi corazón,
hace escala y manotea una carcajada,
rebota una y otra vez en las paredes del cuarto acolchado,
logrando marcarlas con un graffiti indescifrable.
En algún lugar de esa casa ajena, dos enfermeros comentan,
que esta yo paciente, enloqueció de amor,
y están tratando de hacer callar MI VOZ llamándote.
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No hay nada nuevo bajo el sol, pero cuántas cosas viejas hay que no conocemos.
Ambrose Bierce
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Luis Kosachek
-Misiones, Argentina-
Esbozo de anuario
Sin desmesuras emotivas,
liberándome del peso
de adioses y bienvenidas
-dogma de las masas-
las doce campanadas
para mí ya no finiquitan ni inauguran
nada más que uno o dos dígitos.
Prefiero revalidar mi propia ancla de fe
y confirmarme fiel a la deriva
del ciclo infinito del propio cosmos.
Como esos sabios irracionales,
los árboles y las bestias,
vivir a plena piel, a plena vista, a pleno oído
las temporadas naturales.
Entonces:
mi año nuevo acaso sea
(y suerte si así fuera)
repetir la gracia de una perfecta rutina:
centenas de renovados soles
que el equinoccio cobriza,
el crudo julio con hielo y lluvias agrisa
y, por fin,
el solsticio de Navidad otra vez con arrebato exalta.
Hoy añoro menos los calendarios idos
y ya no entrego el alma
a éste que administrará
-árbitro de molde-
la cotidiana existencia de ordenada burocracia…
Sin adioses ni bienvenidas
conjuro al monstruoso Déspota,
-ignominioso hijo de Urano-
en tanto ciclo con el ciclo de la Madre Gea
y, en paz, me dejo vivir…
……………………………………7 de enero de 2010
*************************************************************
Ningún hombre es feliz a menos que crea serlo.
Publio Siro
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Esbozo de anuario
Sin desmesuras emotivas,
liberándome del peso
de adioses y bienvenidas
-dogma de las masas-
las doce campanadas
para mí ya no finiquitan ni inauguran
nada más que uno o dos dígitos.
Prefiero revalidar mi propia ancla de fe
y confirmarme fiel a la deriva
del ciclo infinito del propio cosmos.
Como esos sabios irracionales,
los árboles y las bestias,
vivir a plena piel, a plena vista, a pleno oído
las temporadas naturales.
Entonces:
mi año nuevo acaso sea
(y suerte si así fuera)
repetir la gracia de una perfecta rutina:
centenas de renovados soles
que el equinoccio cobriza,
el crudo julio con hielo y lluvias agrisa
y, por fin,
el solsticio de Navidad otra vez con arrebato exalta.
Hoy añoro menos los calendarios idos
y ya no entrego el alma
a éste que administrará
-árbitro de molde-
la cotidiana existencia de ordenada burocracia…
Sin adioses ni bienvenidas
conjuro al monstruoso Déspota,
-ignominioso hijo de Urano-
en tanto ciclo con el ciclo de la Madre Gea
y, en paz, me dejo vivir…
……………………………………7 de enero de 2010
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Ningún hombre es feliz a menos que crea serlo.
Publio Siro
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Marié Rojas Tamayo
-La Habana, Cuba-
Mimosos
…………………all mimsy were the borogoves
…………………The Jabberwocky
…………………Lewis Carroll
- Abuelo, ¿qué criatura es esa que aparece en el cuadro?
- Simpáticos, ¿no es así? Eran nuestras mascotas. Consentidos, limpios, juguetones, muy acomodados a convivir con nosotros...
- ¿Y por qué no he visto ninguno?
- Se extinguieron. No está muy claro en nuestros anales el por qué.
Un día, de pronto, amanecieron muertos. Sin excepción.
- ¡Qué triste!
- De eso hace demasiado tiempo, no te entristezcas. Si te vas a poner así no te traigo más al museo.
- Está bien, dime cómo se llamaban y no tocaré más el tema.
- Como buenas mascotas, cada una llevaba su nombre propio; ahora, si quieres saber el nombre genérico, entre ellos se llamaban: homo sapiens, humanos, personas, gente, individuos, hombres. Nosotros les decíamos los Mimosos, porque se pasaban la vida arrullándose. ¡No sé cómo puede haber teóricos que digan que se exterminaron unos a otros!
- Tampoco lo creo - dijo la joven cucaracha -, en el cuadro se les ve demasiado delicados para ser violentos.
Defensa inapelable
Ray ve a la hermana registrando sus pertenencias y le dice, enojado:
- Sarah, ¡deja en paz mis cosas!
Ella, sin inmutarse, le pregunta:
- ¿Hacen daño?
- No - responde él sin saber a dónde va el diálogo.
- ¿Están vivas?
- ¿Vivas? ¡Claro que no!
- Pues no puedo dejarlas en paz, si no puedo antes declararles la guerra.
La verdad está...
Cuando tenía siete años pasó por su pueblo un circo de poca monta. Desde entonces, se sembró en él la semilla de hacer el amor a una contorsionista coreana; tan fuerte fue la impresión que le causó aquella mujer con agilidad de serpiente. En la adolescencia ya no pedía tanto, se conformaba con que fuera coreana, aunque no fuera “precisamente” contorsionista. Llegó la juventud y sus aspiraciones habían bajado a una mujer de rasgos asiáticos, con tal que supiera moverse un poco y rellenar sus fantasías.
A los treinta, por fin, encontró al amor de su vida. “Si se fijan bien, tiene algo achinados los ojos, no se le nota porque no se quita nunca los espejuelos”, decía a los amigos conocedores de su larga historia en pos de aquel ideal. Nadie vio jamás ni un airecillo del lejano oriente en su esposa; pero la verdad está en el ojo del espectador.
Y él se veía muy feliz.
*************************************************************
La niñez es la etapa en que todos los hombres son creadores.
Juana de Ibarbourou
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Mimosos
…………………all mimsy were the borogoves
…………………The Jabberwocky
…………………Lewis Carroll
- Abuelo, ¿qué criatura es esa que aparece en el cuadro?
- Simpáticos, ¿no es así? Eran nuestras mascotas. Consentidos, limpios, juguetones, muy acomodados a convivir con nosotros...
- ¿Y por qué no he visto ninguno?
- Se extinguieron. No está muy claro en nuestros anales el por qué.
Un día, de pronto, amanecieron muertos. Sin excepción.
- ¡Qué triste!
- De eso hace demasiado tiempo, no te entristezcas. Si te vas a poner así no te traigo más al museo.
- Está bien, dime cómo se llamaban y no tocaré más el tema.
- Como buenas mascotas, cada una llevaba su nombre propio; ahora, si quieres saber el nombre genérico, entre ellos se llamaban: homo sapiens, humanos, personas, gente, individuos, hombres. Nosotros les decíamos los Mimosos, porque se pasaban la vida arrullándose. ¡No sé cómo puede haber teóricos que digan que se exterminaron unos a otros!
- Tampoco lo creo - dijo la joven cucaracha -, en el cuadro se les ve demasiado delicados para ser violentos.
Defensa inapelable
Ray ve a la hermana registrando sus pertenencias y le dice, enojado:
- Sarah, ¡deja en paz mis cosas!
Ella, sin inmutarse, le pregunta:
- ¿Hacen daño?
- No - responde él sin saber a dónde va el diálogo.
- ¿Están vivas?
- ¿Vivas? ¡Claro que no!
- Pues no puedo dejarlas en paz, si no puedo antes declararles la guerra.
La verdad está...
Cuando tenía siete años pasó por su pueblo un circo de poca monta. Desde entonces, se sembró en él la semilla de hacer el amor a una contorsionista coreana; tan fuerte fue la impresión que le causó aquella mujer con agilidad de serpiente. En la adolescencia ya no pedía tanto, se conformaba con que fuera coreana, aunque no fuera “precisamente” contorsionista. Llegó la juventud y sus aspiraciones habían bajado a una mujer de rasgos asiáticos, con tal que supiera moverse un poco y rellenar sus fantasías.
A los treinta, por fin, encontró al amor de su vida. “Si se fijan bien, tiene algo achinados los ojos, no se le nota porque no se quita nunca los espejuelos”, decía a los amigos conocedores de su larga historia en pos de aquel ideal. Nadie vio jamás ni un airecillo del lejano oriente en su esposa; pero la verdad está en el ojo del espectador.
Y él se veía muy feliz.
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La niñez es la etapa en que todos los hombres son creadores.
Juana de Ibarbourou
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María Rodríguez
-Almuñecar, Granada, España-
Me diviertes
Me divierte tu alegría y desenfado,
tus locuras y sonrisas maliciosas,
tu madurez infantil y palabras juguetonas.
Todo en ti es fantasía
y lujuria prohibida.
Me haces sentir niña
ávida de primaveras olvidadas,
de raíces sepultadas,
de flores no sembradas.
Me divierte tu ímpetu desbocado,
tus ansias descontroladas,
tu remar distraído.
Eres como la brisa fresca de la mañana
que con rosas en la mano
y ternura en la mirada
me abres a la vida…
Me diviertes.
Tiempo, cruel invento
Tiempo que persigues
con irisación extrema
a cuerpos que emergen
de la helada tierra.
Despojos humanos
buscan tu lecho,
refugio de sus lamentos.
Carroñeros debilitados
como medusas transparentes
convulsionan en fanganosos pantanos.
Desdeñas, con pasión violenta
a inocentes y amantes
desgastando su ego,
huyendo de la mediocridad,
bebiendo tus venenos
rotos por tu propio desprecio.
Tiempo que desgastas
y rompes istmos
destruyendo mentes
en su afán por alcanzarte.
Cruel invento eres:
poderoso y soberbio
pues no han nacido alas
que te logren sobrevolar.
Exhalando aliento
Como el humo,
se desvanece tu mirada
entre las copas de los juncos.
Exhalo por mi boca el aliento
puro sentimiento,
y me turbo,
me ruborizo,
se desmaya mi sentido
ante la real imagen
que dibujo.
Se evapora la niebla de mi mente
y el frío imán de la mañana
baña mi plaza estéril
cubriéndola con hechizos
que invoco.
Expulso mi consuelo suavemente
y aderezo haces de pensamientos
que prendidos en el viento
propagan tu silueta
y me embeleso.
Como brisa helada del poniente
tu figura congelo en los cielos
y te tengo…
*************************************************************
Todas las cosas son imposibles, mientras lo parecen.
Concepción Arenal
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Me diviertes
Me divierte tu alegría y desenfado,
tus locuras y sonrisas maliciosas,
tu madurez infantil y palabras juguetonas.
Todo en ti es fantasía
y lujuria prohibida.
Me haces sentir niña
ávida de primaveras olvidadas,
de raíces sepultadas,
de flores no sembradas.
Me divierte tu ímpetu desbocado,
tus ansias descontroladas,
tu remar distraído.
Eres como la brisa fresca de la mañana
que con rosas en la mano
y ternura en la mirada
me abres a la vida…
Me diviertes.
Tiempo, cruel invento
Tiempo que persigues
con irisación extrema
a cuerpos que emergen
de la helada tierra.
Despojos humanos
buscan tu lecho,
refugio de sus lamentos.
Carroñeros debilitados
como medusas transparentes
convulsionan en fanganosos pantanos.
Desdeñas, con pasión violenta
a inocentes y amantes
desgastando su ego,
huyendo de la mediocridad,
bebiendo tus venenos
rotos por tu propio desprecio.
Tiempo que desgastas
y rompes istmos
destruyendo mentes
en su afán por alcanzarte.
Cruel invento eres:
poderoso y soberbio
pues no han nacido alas
que te logren sobrevolar.
Exhalando aliento
Como el humo,
se desvanece tu mirada
entre las copas de los juncos.
Exhalo por mi boca el aliento
puro sentimiento,
y me turbo,
me ruborizo,
se desmaya mi sentido
ante la real imagen
que dibujo.
Se evapora la niebla de mi mente
y el frío imán de la mañana
baña mi plaza estéril
cubriéndola con hechizos
que invoco.
Expulso mi consuelo suavemente
y aderezo haces de pensamientos
que prendidos en el viento
propagan tu silueta
y me embeleso.
Como brisa helada del poniente
tu figura congelo en los cielos
y te tengo…
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Todas las cosas son imposibles, mientras lo parecen.
Concepción Arenal
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Juan Manuel Pérez Álvarez
-Ourense, España-
Parábolas
El Paraíso es la Esperanza del Hombre
surcado por el Río de la Sangre
- el Cuerno de la Abundancia
en la boca del Silencio-.
El Paraíso es la herencia del Hombre,
su cuerpo,
de múltiples astros
rutilando en el vacío
de la Creación.
El Paraíso es el don del Hombre,
el animal que siempre lo acompaña,
su Inteligencia.
La Palabra es el Paraíso,
la Casa de Morada: el Amor.
Bucólica
Con su cayado en la mano,
después de cultivar la Tierra,
el Pastor Humano conduce el Cordero
de la Creación a los pastos del Ser.
Escucha cómo toca
la flauta de caña hueca
y la Música hace correr el Río
confundiendo el fuego con el agua
y formando la sangre
que da Vida a las cosas.
El Cordero pace tranquilo
la verde hierba del prado,
en tanto escucha la campana del Templo
sonar en lontananza.
Al son del viento la Naturaleza
pasa del negro al verde
germinando
en las tumbas apagadas y florece
la Gran Rosa de la Primavera
en el paisaje.
Se hace la Felicidad
y cuando el Sol se retira y la Noche
propaga su duda de tiniebla
sobre los campos extendidos,
el Pastor hace el Silencio con su flauta,
y el universo vuelve a sus orígenes,
la Realidad fundada desde el Tiempo.
La verdad
La Verdad es el espejo de luz
que refleja el rostro del Hombre.
Toda su materia es simetría,
cálculo y peso
del átomo del Ser.
Es la Naturaleza
femenina, que sostiene en sus brazos
al Hombre
como un niño lactante
que buscase la Vida
en su seno.
En la mirada de la Verdad
se enciende la Palabra
que brota como el Río de la Sangre
desde dentro hacia afuera,
desde el Silencio
hasta la Expresión.
El Hombre gira a su alrededor
como el planeta alrededor del Sol,
ambos inmersos
en el Corazón del átomo
del Ser. La Verdad es la fuente
de donde brota la Salvación del Hombre.
*************************************************************
Ponderemos los riesgos de quien toma el partido de creer en la existencia de Dios. Si gana, lo gana todo. Si pierde, no pierde nada.
Blaise Pascal
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Parábolas
El Paraíso es la Esperanza del Hombre
surcado por el Río de la Sangre
- el Cuerno de la Abundancia
en la boca del Silencio-.
El Paraíso es la herencia del Hombre,
su cuerpo,
de múltiples astros
rutilando en el vacío
de la Creación.
El Paraíso es el don del Hombre,
el animal que siempre lo acompaña,
su Inteligencia.
La Palabra es el Paraíso,
la Casa de Morada: el Amor.
Bucólica
Con su cayado en la mano,
después de cultivar la Tierra,
el Pastor Humano conduce el Cordero
de la Creación a los pastos del Ser.
Escucha cómo toca
la flauta de caña hueca
y la Música hace correr el Río
confundiendo el fuego con el agua
y formando la sangre
que da Vida a las cosas.
El Cordero pace tranquilo
la verde hierba del prado,
en tanto escucha la campana del Templo
sonar en lontananza.
Al son del viento la Naturaleza
pasa del negro al verde
germinando
en las tumbas apagadas y florece
la Gran Rosa de la Primavera
en el paisaje.
Se hace la Felicidad
y cuando el Sol se retira y la Noche
propaga su duda de tiniebla
sobre los campos extendidos,
el Pastor hace el Silencio con su flauta,
y el universo vuelve a sus orígenes,
la Realidad fundada desde el Tiempo.
La verdad
La Verdad es el espejo de luz
que refleja el rostro del Hombre.
Toda su materia es simetría,
cálculo y peso
del átomo del Ser.
Es la Naturaleza
femenina, que sostiene en sus brazos
al Hombre
como un niño lactante
que buscase la Vida
en su seno.
En la mirada de la Verdad
se enciende la Palabra
que brota como el Río de la Sangre
desde dentro hacia afuera,
desde el Silencio
hasta la Expresión.
El Hombre gira a su alrededor
como el planeta alrededor del Sol,
ambos inmersos
en el Corazón del átomo
del Ser. La Verdad es la fuente
de donde brota la Salvación del Hombre.
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Ponderemos los riesgos de quien toma el partido de creer en la existencia de Dios. Si gana, lo gana todo. Si pierde, no pierde nada.
Blaise Pascal
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Ronald Bonilla
-San José, Costa Rica-
Decir del viento
Di que el viento tuerce, doloroso, a la deriva,
tus caminos.
Pero, ¿de qué violencia estamos hechos,
de qué sal, de qué arena fragorosa?
¿En qué poniente aciago, en cuál mañana
diseminaron estos rudimentarios brotes?
Di que el viento ulula en la madera
quijongos imposibles que te arrastran.
¡Qué difícil sangrar de la esperanza!
Satisfacer los anhelos de roble
de los ríos y las doblegadas cumbres;
no quedar más anclados entre estepas vividas.
¿De qué hojas dispersas nos hicieron,
de qué maíz, de qué barro salobre,
de qué excremento macerado y fiero?
Di que el viento atravesando
es esta luz lejana
que le devuelve la mirada a Dios.
Y nos vuelve terrones como rayos,
palabras como cielos
donde iniciar estas amarras
de la luz que nos subleva hasta el abrazo.
Di tú si el viento
está cantando al fin entre los prados.
Repaso de insomnio
Apenas roza la tarde su andamiaje de sueños;
el sopor no se reinventa
y sólo estamos:
subsecuentes hileras del trasbordo.
Yo fui, uno a uno, tanteando espejismos:
voces que estaban
suspendidas por su simetría con el viento
– desnudándolas ciego yo te esperaba.
Y te esperaba explayándote entera
sobre un lecho de andanzas convocadas.
(A manera de fakir subo los brazos hoy
pues me duelen los hombros
restableciéndose para abrazarte.)
Mas alguien pregunta por esta rara simbiosis;
yo estoy anclado y soy el árbol casi erguido
con sus ramillas nuevas verdeciendo;
soy casi el sol y su transparencia de nubes
viajándome eclipsadas.
Tú a veces vienes
y me tiendes la trampa secular
del abandono.
Pero muestras los geranios festivos
alardeando ante la ventana,
y yo en el baño
pregunto despectivo por la toalla
que aprendió a cubrirte.
Una mirada triste apenas pasa.
No es un sacrilegio pensarte aquí.
Aquí te quiere el aire y su trenza deslizándose,
continua.
Te espero. No soy quién
para reprochar el olvido
desmadejado de las tardes últimas
que quizá me entregaste.
……………………………………Del libro Sed de otras piedras
*************************************************************
Cuando se quiere dar amor, hay un riesgo: el de recibirlo.
Molière
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Decir del viento
Di que el viento tuerce, doloroso, a la deriva,
tus caminos.
Pero, ¿de qué violencia estamos hechos,
de qué sal, de qué arena fragorosa?
¿En qué poniente aciago, en cuál mañana
diseminaron estos rudimentarios brotes?
Di que el viento ulula en la madera
quijongos imposibles que te arrastran.
¡Qué difícil sangrar de la esperanza!
Satisfacer los anhelos de roble
de los ríos y las doblegadas cumbres;
no quedar más anclados entre estepas vividas.
¿De qué hojas dispersas nos hicieron,
de qué maíz, de qué barro salobre,
de qué excremento macerado y fiero?
Di que el viento atravesando
es esta luz lejana
que le devuelve la mirada a Dios.
Y nos vuelve terrones como rayos,
palabras como cielos
donde iniciar estas amarras
de la luz que nos subleva hasta el abrazo.
Di tú si el viento
está cantando al fin entre los prados.
Repaso de insomnio
Apenas roza la tarde su andamiaje de sueños;
el sopor no se reinventa
y sólo estamos:
subsecuentes hileras del trasbordo.
Yo fui, uno a uno, tanteando espejismos:
voces que estaban
suspendidas por su simetría con el viento
– desnudándolas ciego yo te esperaba.
Y te esperaba explayándote entera
sobre un lecho de andanzas convocadas.
(A manera de fakir subo los brazos hoy
pues me duelen los hombros
restableciéndose para abrazarte.)
Mas alguien pregunta por esta rara simbiosis;
yo estoy anclado y soy el árbol casi erguido
con sus ramillas nuevas verdeciendo;
soy casi el sol y su transparencia de nubes
viajándome eclipsadas.
Tú a veces vienes
y me tiendes la trampa secular
del abandono.
Pero muestras los geranios festivos
alardeando ante la ventana,
y yo en el baño
pregunto despectivo por la toalla
que aprendió a cubrirte.
Una mirada triste apenas pasa.
No es un sacrilegio pensarte aquí.
Aquí te quiere el aire y su trenza deslizándose,
continua.
Te espero. No soy quién
para reprochar el olvido
desmadejado de las tardes últimas
que quizá me entregaste.
……………………………………Del libro Sed de otras piedras
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Cuando se quiere dar amor, hay un riesgo: el de recibirlo.
Molière
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Antonio Arroyo Silva
-Canarias, España-
……… I
………………………………A Ernesto Delgado Baudet, 24-8-2010
No son lágrimas,
son lagunas que caen al pozo de este mar.
Gotas de un corazón desprendido del cuerpo
que suben al vacío a buscar su parcela
y encuentran la humedad pero no la semilla.
No basta con la lluvia para llenar la ausencia
que cae de tus párpados. No basta con los páramos
para sentir afluentes.
No podría beber tanta agua, no tengo
tanta sed para saciar el cauce que me lleva
a la sal de la orilla, pero iría contigo
hasta la catarata que asumimos sin tregua,
contigo al arco iris después de los diluvios
de palabras vacías y golpes en el pecho.
……… II
La alegría después de la tristeza
oh la alegría dócil...Preferible tristeza
a un epílogo dulce, preferible la lluvia
para alegrar los campos. Que los sentidos queden
sin definir, sin loza sobre la luz no hollada.
Su carcajada limpia,
sin motivo de ser pero acercándose
como animal primero a rozarse en tu lomo.
La tristeza después de la alegría...
más valiera no haber encontrado los pasos
que llevaron al hambre de ignorar que tú fuiste
la espina de tu espina.
¿Quién clavó ese puñal sino tu misma espalda?
Preferible la carne de las rocas por el liquen llorada
cuando la sed le llueve, preferible
verterse en su tristeza a llenar el vacío con vacío.
No el cuerdo que no llora cuando ríe,
ser el necio que ríe cuando llora.
……… III
Déjame en mis equívocos mis logros malversados
mis versos trotadores de nubes disolutas
Déjame marchitar la flor de los ocasos
que nunca brotará de la espalda de un dios
los quizás que me añoran como la brisa al hálito
que de añoranza viven en la piel de tu voz
Déjame el corazón en su caja de música.
No lo llenes de tinta por pequeño que sea.
Es un planeta ecuestre que se aleja a trotar
por cada incertidumbre que te llena y vacía
de serpientes y harapos y certezas abstractas
No me dejes tu nombre apuntado en la duda.
Escríbelo en el aire donde yo tengo el mío
para no regresar al eco innecesario
y mi regreso sea una ausencia de mí
………………………………………………………Poemas de Casi luz
*************************************************************
Uno no puede hacer nada por las personas que ama, sólo seguir amándolas.
Fernando Savater
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……… I
………………………………A Ernesto Delgado Baudet, 24-8-2010
No son lágrimas,
son lagunas que caen al pozo de este mar.
Gotas de un corazón desprendido del cuerpo
que suben al vacío a buscar su parcela
y encuentran la humedad pero no la semilla.
No basta con la lluvia para llenar la ausencia
que cae de tus párpados. No basta con los páramos
para sentir afluentes.
No podría beber tanta agua, no tengo
tanta sed para saciar el cauce que me lleva
a la sal de la orilla, pero iría contigo
hasta la catarata que asumimos sin tregua,
contigo al arco iris después de los diluvios
de palabras vacías y golpes en el pecho.
……… II
La alegría después de la tristeza
oh la alegría dócil...Preferible tristeza
a un epílogo dulce, preferible la lluvia
para alegrar los campos. Que los sentidos queden
sin definir, sin loza sobre la luz no hollada.
Su carcajada limpia,
sin motivo de ser pero acercándose
como animal primero a rozarse en tu lomo.
La tristeza después de la alegría...
más valiera no haber encontrado los pasos
que llevaron al hambre de ignorar que tú fuiste
la espina de tu espina.
¿Quién clavó ese puñal sino tu misma espalda?
Preferible la carne de las rocas por el liquen llorada
cuando la sed le llueve, preferible
verterse en su tristeza a llenar el vacío con vacío.
No el cuerdo que no llora cuando ríe,
ser el necio que ríe cuando llora.
……… III
Déjame en mis equívocos mis logros malversados
mis versos trotadores de nubes disolutas
Déjame marchitar la flor de los ocasos
que nunca brotará de la espalda de un dios
los quizás que me añoran como la brisa al hálito
que de añoranza viven en la piel de tu voz
Déjame el corazón en su caja de música.
No lo llenes de tinta por pequeño que sea.
Es un planeta ecuestre que se aleja a trotar
por cada incertidumbre que te llena y vacía
de serpientes y harapos y certezas abstractas
No me dejes tu nombre apuntado en la duda.
Escríbelo en el aire donde yo tengo el mío
para no regresar al eco innecesario
y mi regreso sea una ausencia de mí
………………………………………………………Poemas de Casi luz
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Uno no puede hacer nada por las personas que ama, sólo seguir amándolas.
Fernando Savater
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Stella Maris Taboro
-San Jorge, Santa Fe, Argentina-
Sólo por los niños
Es él, el que despierta ternura en los niños, el que con su pompón rojo en la nariz, dibuja un mundo maravilloso en el interior de los niños. Él, que se parece a otros que trabajan en los circos y en alguna calle peatonal. Sí, se parece, dije, pero la historia de Pepín era diferente.
Él había nacido de un sueño.
De un sueño que tenía una larga barba, tan larga que la arrastraba al caminar. Tenía la fortaleza de todas las montañas. Un corazón de oro. Un alma de bondad. Había crecido entre dragones que asustaban con sus estampidos de fuego. Eso fue hasta que pudo escapar del encierro que le impusieron, ayudado por el viento que sopló tan fuerte rompiendo las rejas.
Corrió en libertad, juntó todas las risas de las aves, la alegría de las mariposas y la sonrisa pura de los niños, los colores del arco iris y luego fue buscando la forma de dejar de ser invisible, ya no ser un sueño intangible, impalpable. Su deseo fue tan intenso que de él brotó un ser nuevo, un payaso que debería existir para alegrar y divertir a todos los niños del mundo.
El tiempo de las fresas
La luz caía como puñal desprendido del cielo. La claraboya devoraba la claridad y la ponía delicadamente en la alcoba de Elisa. Ella despertaba de un sueño sin sueños.
Había intentado atrapar la magia del bosque cercano. Buscó más de cien veces conversar con las hadas, con los gnomos y hasta con las luciérnagas antes de dormir. Pero ahora que despertaba a la adolescencia, otras sensaciones le recorrían. Entonces soñaba estando despierta, plasmaba en los espejos frases con perfumes a fresas, aunque a veces asomaban algunas niñerías de su infancia pasada, las sorpresas de las navidades, los cumpleaños cargados de dulzuras, colores, risas y juegos, sus berrinches, los cuentos de la abuela, los consejos de mamá… Todo se mezclaba en ese puente hacia lo desconocido, el ser mujer, tener tacones, como había ensayado con los de mamá. Pintarse los labios, sombrear sus ojos, mirarse mil veces al espejo, ensayar mil firmas y no decidirse por ninguna. Sentirse alegre y a veces melancólica.
Qué extraña situación estaba viviendo, le habían hablado de un príncipe azul, pero a ella le gustaba alguien que nada tenía de azul. Le habían dicho que se trata de la edad del pavo, pero ella se sentía una reina recién nacida o una princesa como la de los cuentos, viviendo en un castillo de ilusiones, de esperanzas, con espejos de ideas cambiantes y sin miedos. Le gustaba revelar en su diario íntimo todo lo que quería y sentía y estaba segura que allí quedaba guardado en secreto, el mayor secreto del mundo. Nadie accedería a esas hojas que en silencio guardaban todo lo que ella vivía en ese, su tiempo de fresas.
El secreto de Laura
Llevó a su bello rostro, la luz mojada de las violetas. Lo hacía desde pequeña. Su abuela le había dicho que así, su piel se volvería cada vez más impecable. Laura era una especie de volcán sexual, por sus movimientos de gacela, por su mirada clara y por su voz cálida y penetrante. No necesitaba empujar sus emociones para que todo su entorno se iluminara. Etérea como la niebla misteriosa vistiendo el paisaje.
Le habían impuesto el matrimonio con alguien muy adinerado.
Cuando se acercaba la fecha, queriendo escapar de esa situación, comenzó a contar su secreto a los almohadones encantados. En la tela que los cubrían parecían que volaban pájaros coloridos, felices en libertad. Dentro de ellos, vivían el dios eros y la diosa venus.
Aunque hablaban lenguas diferentes Laura contó su secreto y ellos le respondieron…
Ya no se preocupó por aquel día señalado. El alma se le llenó de flores blancas y sus palmas se cubrieron de perfumes. Un compás de brisa la protegió.
A la mañana siguiente Laura sintió un placer infinito, las violetas formaban una escalera y comenzó a subir por ella y luego flotando se vistió de blanco. Desde muy arriba y por miles de años, todas las miradas, todos los enamorados, todos los poetas la admiran…
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Quien no aprecia los placeres de la vida no los merece.
Leonardo Da Vinci
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Sólo por los niños
Es él, el que despierta ternura en los niños, el que con su pompón rojo en la nariz, dibuja un mundo maravilloso en el interior de los niños. Él, que se parece a otros que trabajan en los circos y en alguna calle peatonal. Sí, se parece, dije, pero la historia de Pepín era diferente.
Él había nacido de un sueño.
De un sueño que tenía una larga barba, tan larga que la arrastraba al caminar. Tenía la fortaleza de todas las montañas. Un corazón de oro. Un alma de bondad. Había crecido entre dragones que asustaban con sus estampidos de fuego. Eso fue hasta que pudo escapar del encierro que le impusieron, ayudado por el viento que sopló tan fuerte rompiendo las rejas.
Corrió en libertad, juntó todas las risas de las aves, la alegría de las mariposas y la sonrisa pura de los niños, los colores del arco iris y luego fue buscando la forma de dejar de ser invisible, ya no ser un sueño intangible, impalpable. Su deseo fue tan intenso que de él brotó un ser nuevo, un payaso que debería existir para alegrar y divertir a todos los niños del mundo.
El tiempo de las fresas
La luz caía como puñal desprendido del cielo. La claraboya devoraba la claridad y la ponía delicadamente en la alcoba de Elisa. Ella despertaba de un sueño sin sueños.
Había intentado atrapar la magia del bosque cercano. Buscó más de cien veces conversar con las hadas, con los gnomos y hasta con las luciérnagas antes de dormir. Pero ahora que despertaba a la adolescencia, otras sensaciones le recorrían. Entonces soñaba estando despierta, plasmaba en los espejos frases con perfumes a fresas, aunque a veces asomaban algunas niñerías de su infancia pasada, las sorpresas de las navidades, los cumpleaños cargados de dulzuras, colores, risas y juegos, sus berrinches, los cuentos de la abuela, los consejos de mamá… Todo se mezclaba en ese puente hacia lo desconocido, el ser mujer, tener tacones, como había ensayado con los de mamá. Pintarse los labios, sombrear sus ojos, mirarse mil veces al espejo, ensayar mil firmas y no decidirse por ninguna. Sentirse alegre y a veces melancólica.
Qué extraña situación estaba viviendo, le habían hablado de un príncipe azul, pero a ella le gustaba alguien que nada tenía de azul. Le habían dicho que se trata de la edad del pavo, pero ella se sentía una reina recién nacida o una princesa como la de los cuentos, viviendo en un castillo de ilusiones, de esperanzas, con espejos de ideas cambiantes y sin miedos. Le gustaba revelar en su diario íntimo todo lo que quería y sentía y estaba segura que allí quedaba guardado en secreto, el mayor secreto del mundo. Nadie accedería a esas hojas que en silencio guardaban todo lo que ella vivía en ese, su tiempo de fresas.
El secreto de Laura
Llevó a su bello rostro, la luz mojada de las violetas. Lo hacía desde pequeña. Su abuela le había dicho que así, su piel se volvería cada vez más impecable. Laura era una especie de volcán sexual, por sus movimientos de gacela, por su mirada clara y por su voz cálida y penetrante. No necesitaba empujar sus emociones para que todo su entorno se iluminara. Etérea como la niebla misteriosa vistiendo el paisaje.
Le habían impuesto el matrimonio con alguien muy adinerado.
Cuando se acercaba la fecha, queriendo escapar de esa situación, comenzó a contar su secreto a los almohadones encantados. En la tela que los cubrían parecían que volaban pájaros coloridos, felices en libertad. Dentro de ellos, vivían el dios eros y la diosa venus.
Aunque hablaban lenguas diferentes Laura contó su secreto y ellos le respondieron…
Ya no se preocupó por aquel día señalado. El alma se le llenó de flores blancas y sus palmas se cubrieron de perfumes. Un compás de brisa la protegió.
A la mañana siguiente Laura sintió un placer infinito, las violetas formaban una escalera y comenzó a subir por ella y luego flotando se vistió de blanco. Desde muy arriba y por miles de años, todas las miradas, todos los enamorados, todos los poetas la admiran…
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Quien no aprecia los placeres de la vida no los merece.
Leonardo Da Vinci
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