María Pugliese

Esquiva con sus curvas las aristas del prisma en la puerta entreabierta. 

Traza con espesor, altura y ancho las dimensiones de su geometría. 

Contiene formas y cuerpos. 

En cada uno de sus bordes percibo un aroma diferente. Hace apenas un instante, por ejemplo, emanaba desde la nuca un perfume de enebro, e impregnó cada movimiento con vapores de incienso. Dejó su sal en las comisuras de mis labios y por ella sé del agrio sabor de la distancia. 

Se suspende en círculos sobre el cubo imperfecto de la silla y se libera con arcos que emergen hacia atrás. 

Se extiende sobre el rectángulo del diván y de la cama, intersecta diagramas y sentencia su propia ley.

Devana las líneas paralelas del machimbre y en esferas de tules se dispone a rodar… 

         *   *   * 

por las vísceras y su madeja de preguntas 

por las yemas de los dedos 

que delatan 

lo que habitaba 

y parecía quieto 

por la planta de este pie derecho 

que va siempre delante del izquierdo 

por mi lengua 

que sólo reconoce 

la única evidencia de los besos 

por la piel agrietada 

que amasa estaciones 

y que en lugar de reducir distancias 

se abanica con ondas de intensidad en celo 

por la espalda cansada

que sostiene 

por la nariz 

que se desprende de todos los olores 

e inhala los bullicios de la sangre 

por oídos atentos 

por lava donde hubo saliva 

por la base del cuello 

que enhebra lirios muertos 

por un hombro y el otro 

por la ilusión 

que engendra a su pesar

desgano 

por la sien 

que reniega 

no por lo andado ni por el abandono 

no por lo que no fue 

ni por las turbulencias del ensueño 

no por el hambre 

ni por el muro que clausura puertas 

ni siquiera 

                   por eso 

sí por las vísceras 

sí por el hoy 

sí por los que estuvieron 

sí por ellas 

sí por su madeja de preguntas 

sí 

porque

sí 

Del libro de la autora: Cripta de Amor. 1ª edición, Botella al Mar, Uruguay, 2018 

María Pugliese 

Muñiz, Buenos Aires, Argentina