César Cantoni

Amanecer de invierno 

El techo de chapa del galpón 

amaneció escarchado 

y la humedad, al condensarse, 

gotea sobre el piso. 

Las cañerías se congelaron 

y el agua caliente 

no logra circular por ellas. 

Mis manos y mis pies helados 

me advierten que el invierno 

es más cruento de lo que insinuaba. 

Mientras enciendo la estufa, 

el poema no escrito 

aguarda que el corazón,

todavía adormilado, 

acelere la sangre en las arterias 

y empiece a hablar. 

Génesis 1: 28 

Después de la lluvia salen las hormigas, 

entran en la cocina, suben a la mesada 

y toman por asalto el tarro de azúcar. 

Son centenares de legionarias 

procurándose el sustento, movidas 

por el dictado de la naturaleza. 

Ya satisfecho el apetito -y lejos de retirarse-, 

las invasoras atraen a nuevas invasoras, 

prometiendo extender su dominio por la casa. 

Entonces, otro dictado menos instintivo

asume el protagonismo de la escena, 

y una ráfaga tóxica de aerosol 

barre de cuajo toda razón existencial: 

crudo holocausto doméstico 

sobre el que Dios ya prescribió. 

Poética del viento 

De pronto, el viento enardece 

y todo lo turba alrededor: 

menoscaba glorietas y jardines, 

derriba árboles centenarios, 

hace volar las chapas de los techos, 

amontona detritos en las calles, 

corta los cables telefónicos, 

interrumpe el servicio eléctrico de la ciudad… 

Pero el viento es también un elemento poético,

la metáfora preferida de los poetas: 

trae y lleva noticias puntualmente, 

se hace eco de las campanas, 

dialoga, a menudo, con las frondas, 

les cuenta cuentos a los niños, 

me susurra tu nombre, 

dice “adiós” a los que se alejan… 

Casi no hay poema sin viento. 

Poemas de un próximo libro del autor 

César Cantoni 

La Plata, Buenos Aires, Argentina

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