Aníbal Albornoz Ávila

-Poeta residente en Santa Cruz, Argentina-

Credo malherido

Que nadie me ofrezca un cielo,
yo guardo para mi tierra
el polen de toda muerte
y la muerte que se entierra.

Voy herida de cantos claros,
despierta de auroras lentas;
limpia la mirada otoña
que terca me llora muerta.

¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!

Sueño ser hoy por la tierra,
madurando sin cansancios,
un suave alimento fértil
para sus pájaros mansos.

Oigo la voz de su semilla
-tibio credo desoído -,
que hurga en mis dedos quietos
la huella de mis sonidos.

Voy a la tierra con un canto
alumbrado de recuerdos,
voy a buscar con mis seis cuerdas
coplitas que ya me debo.


Aguacero del triste

Sabiendo estoy que me moja
el agüita de sus ojos
que es la ternura de su alma
lloviendo según su antojo.

Me llueven sus lagrimitas,
que mojan como el rocío,
cuando llora o cuando canta
tiene maneras del río.

Yo soy por ser ese triste,
el triste de su aguacero,
sus ojos de estar mirando
me mojan como el sereno.

Un ramillete de estrellas
de la noche le he cortado,
para que riegue con luz
el agua que me ha llorado.

Su canto de otoño trino,
es sacramento y pureza,
mi cantora llorocita
lava su agua mi tristeza.

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Quienes son capaces de renunciar a la libertad esencial a cambio de una pequeña seguridad transitoria, no son merecedores ni de la libertad ni de la seguridad.
Benjamin Franklin

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