-España-
Sin brújulas ni acentos
Ahora que voy sola en este cuerpo,
sin brújulas ni acentos,
sin pañuelos ni adioses
que agiten despedidas,
los feudos de mis aguas corren tristes,
vacíos ya de mar,
como una Navidad
de verso solitario.
Y frente al mar abierto
de soliloquio eterno,
siento la pesadumbre
del que vuelve vencido
portando barricadas
de duelo entre los dedos.
-La tarde sucumbió cual mariposa
de mística desdicha
y a mi sangre alcanzó
su pertinaz sonido-
No hay dioses en mi cuarto,
ni gubias, ni cinceles,
ni muelas moledoras de infortunios.
Tan sólo una metástasis de pasos
y un arca de Noé, tras el Diluvio.
Inspiración
Alfarera de sueños
inesperada dueña
de rosas en la espiga
de sol de cada tarde
y en el grano que muere
de luz abuhardillada.
Sin pactos ni reposo te procuras
de lengua helicoidal de las hogueras
que bajan en redadas
al fuego de los pechos
para temblar al par beso y olvido
en sus embarcaderos.
Yo sé que vas de miel y vas de sales,
y en tu dicotomía,
lo mismo eres átomo gozoso
del pan sobre la mesa
que vas triste de miga,
como hambre buscada en las cuaresmas.
*************************************************************
Cuando crezcas, descubrirás que ya defendiste mentiras, te engañaste a ti mismo o sufriste por tonterías. Si eres un buen guerrero, no te culparás por ello, pero tampoco dejarás que tus errores se repitan.
Paulo Coelho
*************************************************************
lunes, 19 de septiembre de 2011
Adolfo “Vasco” Zabalza
-Pergamino, Buenos Aires, Argentina-
El fruto prohibido
Fuiste la fruta prohibida
del árbol de mis ilusiones
y la flor de los malvones
en el jardín de mi vida,
fuiste la luna dormida
que con destellos de plata,
alumbró la noche grata
de mis sueños de cantor,
y fuiste el suave rubor
que al amor siempre delata.
La noche de tus cabellos
y tus labios seductores,
son aromas de las flores
de un tiempo lejano y bello,
en tus ojos vi destellos
iluminando mis sueños,
pero no sería el dueño
de tu mirada amorosa,
que cual tierna mariposa
voló en busca de otro ensueño.
Tus palabras tienen fuego
que van quemando mi mente,
y en tus decires ardientes
el grito de amor es ruego,
difícil llevar sosiego
a mi alma enamorada,
la que vive atormentada
por las luchas de la vida,
y de ilusiones perdidas
hoy se encuentra desolada.
Plegaria de amor
Quiero postrarme de hinojos
junto a tu cuerpo de diosa
y en ti, ver la más hermosa
luz brillante de tus ojos,
quiero ver tus labios rojos
sonreír muy dulcemente,
quiero grabar en mi mente
tus palabras de ternura
y quiero ser la aventura
¡de este sueño irreverente!
*************************************************************
Ocupar un lugar en el corazón de alguien significa no estar nunca solo.
Alejandro Pérez
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El fruto prohibido
Fuiste la fruta prohibida
del árbol de mis ilusiones
y la flor de los malvones
en el jardín de mi vida,
fuiste la luna dormida
que con destellos de plata,
alumbró la noche grata
de mis sueños de cantor,
y fuiste el suave rubor
que al amor siempre delata.
La noche de tus cabellos
y tus labios seductores,
son aromas de las flores
de un tiempo lejano y bello,
en tus ojos vi destellos
iluminando mis sueños,
pero no sería el dueño
de tu mirada amorosa,
que cual tierna mariposa
voló en busca de otro ensueño.
Tus palabras tienen fuego
que van quemando mi mente,
y en tus decires ardientes
el grito de amor es ruego,
difícil llevar sosiego
a mi alma enamorada,
la que vive atormentada
por las luchas de la vida,
y de ilusiones perdidas
hoy se encuentra desolada.
Plegaria de amor
Quiero postrarme de hinojos
junto a tu cuerpo de diosa
y en ti, ver la más hermosa
luz brillante de tus ojos,
quiero ver tus labios rojos
sonreír muy dulcemente,
quiero grabar en mi mente
tus palabras de ternura
y quiero ser la aventura
¡de este sueño irreverente!
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Ocupar un lugar en el corazón de alguien significa no estar nunca solo.
Alejandro Pérez
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Emilse Zorzut
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
La pecera
Los ojos oblicuos destilaban recelo, la recién llegada no era bien recibida, ella pensó que venía a alterar la paz, su paz. El desparpajo con que se movía era augurio de problemas.
La miraba desde su rincón, estática, sin mover un solo músculo, como un púgil antes de iniciar la pelea del siglo. El gran trofeo era él que estaba con candidez flotando sobre una nube de fantasías.
Hasta ese momento la vida había sido tranquila, habían convivido mansamente compartiendo el pan diario, los requiebros, los coqueteos. También ella sabía mover su cuerpo audazmente y seducirlo, entonces los ojos de él se agrandaban para mirarla, para decirle cuánto la deseaba. ¡Y cómo gozaban los acercamientos y esos contactos piel a piel mientras se dejaban estar disfrutando su intimidad!
Ella no necesitaba más para ser feliz.
Pero ahora llegaba “esa”, entraba por la puerta grande, desplegaba sus encantos en ese contorneo rítmico; sus ojos se convertían en dardos dirigidos hacia él y su boca se entreabría sensualmente y se volvía a cerrar ofreciendo un largo beso apasionado.
Él parecía no darse cuenta, estaba quieto pero blando; ella quiso creer que miraba sin ver pero no podía evitar estar a la espera de un signo, una señal que le indicara que ella seguía siendo la preferida. Pero esa señal no llegaba y sus dudas crecían como plantas en tierras recién abonadas.
Esperó el tiempo que su inquietud juzgó indispensable, luego, lentamente se fue colocando entre la recién llegada y él; sin darse cuenta sus movimientos eran sinuosos, sensuales. Estaba compitiendo, quería ensombrecer los encantos de la rival.
De pronto, a través del cristal, se insinuaron dos grandes ojos azules trasparentes de inocencia. Luego surgió una sombra larga y delgada que descendió amenazante y cinco diminutos dedos asieron con firmeza el pequeño cuerpo de él sacándolo de su elemento. Entrecortados resoplidos indicaron su agonía. Ella paralizada sólo atinó a mirar a la recién llegada, sus ojos la acusaron de todo lo que ocurría; sólo ella podía tener la culpa. La otra siguió nadando sensualmente en la pecera, no había perdido nada.
Discriminación
Todos los miembros de la Asamblea firmaron la resolución que a partir de ese momento quedaba firme: “Plutón era un planeta enano, no pertenecía a nuestro sistema solar”.
Al día siguiente otros científicos que no asistieron a la Asamblea presentaron el reclamo por considerarlo una opinión parcial. Pero el mayor cuestionamiento partió de las Organizaciones que se oponían a toda forma de discriminación diciendo que por ser enano no correspondía que fuera expulsado del sistema.
Mi ofrenda a "tu amor"
Has comido el pan de mi mesa, has bebido de mi manantial, has cortado las flores de mi jardín y ni siquiera has lamentado su muerte.
¿Qué más exigirás que dé como pago de eso que llamas "tu amor"?
Textos tomados de Inventiva Social, publicación editada por Eduardo Coiro, Buenos Aires
*************************************************************
Mi vida ha estado llena de terribles desgracias, la mayoría de las cuales nunca sucedieron.
Michel de Montaigne
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La pecera
Los ojos oblicuos destilaban recelo, la recién llegada no era bien recibida, ella pensó que venía a alterar la paz, su paz. El desparpajo con que se movía era augurio de problemas.
La miraba desde su rincón, estática, sin mover un solo músculo, como un púgil antes de iniciar la pelea del siglo. El gran trofeo era él que estaba con candidez flotando sobre una nube de fantasías.
Hasta ese momento la vida había sido tranquila, habían convivido mansamente compartiendo el pan diario, los requiebros, los coqueteos. También ella sabía mover su cuerpo audazmente y seducirlo, entonces los ojos de él se agrandaban para mirarla, para decirle cuánto la deseaba. ¡Y cómo gozaban los acercamientos y esos contactos piel a piel mientras se dejaban estar disfrutando su intimidad!
Ella no necesitaba más para ser feliz.
Pero ahora llegaba “esa”, entraba por la puerta grande, desplegaba sus encantos en ese contorneo rítmico; sus ojos se convertían en dardos dirigidos hacia él y su boca se entreabría sensualmente y se volvía a cerrar ofreciendo un largo beso apasionado.
Él parecía no darse cuenta, estaba quieto pero blando; ella quiso creer que miraba sin ver pero no podía evitar estar a la espera de un signo, una señal que le indicara que ella seguía siendo la preferida. Pero esa señal no llegaba y sus dudas crecían como plantas en tierras recién abonadas.
Esperó el tiempo que su inquietud juzgó indispensable, luego, lentamente se fue colocando entre la recién llegada y él; sin darse cuenta sus movimientos eran sinuosos, sensuales. Estaba compitiendo, quería ensombrecer los encantos de la rival.
De pronto, a través del cristal, se insinuaron dos grandes ojos azules trasparentes de inocencia. Luego surgió una sombra larga y delgada que descendió amenazante y cinco diminutos dedos asieron con firmeza el pequeño cuerpo de él sacándolo de su elemento. Entrecortados resoplidos indicaron su agonía. Ella paralizada sólo atinó a mirar a la recién llegada, sus ojos la acusaron de todo lo que ocurría; sólo ella podía tener la culpa. La otra siguió nadando sensualmente en la pecera, no había perdido nada.
Discriminación
Todos los miembros de la Asamblea firmaron la resolución que a partir de ese momento quedaba firme: “Plutón era un planeta enano, no pertenecía a nuestro sistema solar”.
Al día siguiente otros científicos que no asistieron a la Asamblea presentaron el reclamo por considerarlo una opinión parcial. Pero el mayor cuestionamiento partió de las Organizaciones que se oponían a toda forma de discriminación diciendo que por ser enano no correspondía que fuera expulsado del sistema.
Mi ofrenda a "tu amor"
Has comido el pan de mi mesa, has bebido de mi manantial, has cortado las flores de mi jardín y ni siquiera has lamentado su muerte.
¿Qué más exigirás que dé como pago de eso que llamas "tu amor"?
Textos tomados de Inventiva Social, publicación editada por Eduardo Coiro, Buenos Aires
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Mi vida ha estado llena de terribles desgracias, la mayoría de las cuales nunca sucedieron.
Michel de Montaigne
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Zulema Funes
-Nacida en Zapala, Neuquén. Reside en Gral. Madariaga, Argentina-
Búsqueda
Sola, busco mi imagen en el espejo
Y él, burlón y soberano,
Me la devuelve,
Mostrándome impávido
Las señales del tiempo.
Atisbo mis ojos, buscando en su interior
El recuerdo de otros tiempos,
Aquéllos en los que la risa,
Sana, chispeante y musical
Llenaba de luces encendidas mi mirada
Y no encuentro nada,
Absolutamente nada
Sólo el gris.
El tiempo es un ladrón silencioso
Y se fue llevando en un minucioso
Trabajo de hormiga, lo mejor de mí.
Estoy triste, lo sé,
Pero no es por lo que veo
Sino por lo que aún no he visto
Y ni siquiera sé si alcanzaré a ver:
La felicidad.
Esa señora huidiza
Que no fue patrimonio de mi vida
ni fue mi riqueza,
Que no fue nada más
Que una sombra fugaz y rauda
Que pasó levemente por mi costado.
Estoy volviendo el camino.
Pero aún le busco, dentro de mí.
Con gusto a viento
Palabras con gusto a viento, que con tu pequeña mano,
……………………………Fuiste tejiendo y tejiendo.
Entre pueblo y cordillera, escribiste la ternura
……………………………En la historia de los tiempos.
Violeta Parra, mi hermana, en esto, de hacer un cielo
……………………………Hilvanando tus entrañas.
Violeta Parra, mi amiga, en esto, de hacer camino
……………………………Igualito a las hormigas.
Violeta Parra, maestra, de los poetas andinos
……………………………Y de los de más afuera.
¿Por dónde andará tu alma, de trigal y enredadera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿Por dónde andará tu risa, de cascada y primavera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿En dónde estarán los sueños, de tu Chile quinceañera?
……………………………En dónde estarán, Violeta...
Ya lo sé. No me lo digas gajito de hierba buena,
……………………………Se han enredado en el alma
……………………………De los que escriben poemas.
*************************************************************
El poema de amor que escribíamos juntos
terminó en epitafio.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)
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Búsqueda
Sola, busco mi imagen en el espejo
Y él, burlón y soberano,
Me la devuelve,
Mostrándome impávido
Las señales del tiempo.
Atisbo mis ojos, buscando en su interior
El recuerdo de otros tiempos,
Aquéllos en los que la risa,
Sana, chispeante y musical
Llenaba de luces encendidas mi mirada
Y no encuentro nada,
Absolutamente nada
Sólo el gris.
El tiempo es un ladrón silencioso
Y se fue llevando en un minucioso
Trabajo de hormiga, lo mejor de mí.
Estoy triste, lo sé,
Pero no es por lo que veo
Sino por lo que aún no he visto
Y ni siquiera sé si alcanzaré a ver:
La felicidad.
Esa señora huidiza
Que no fue patrimonio de mi vida
ni fue mi riqueza,
Que no fue nada más
Que una sombra fugaz y rauda
Que pasó levemente por mi costado.
Estoy volviendo el camino.
Pero aún le busco, dentro de mí.
Con gusto a viento
Palabras con gusto a viento, que con tu pequeña mano,
……………………………Fuiste tejiendo y tejiendo.
Entre pueblo y cordillera, escribiste la ternura
……………………………En la historia de los tiempos.
Violeta Parra, mi hermana, en esto, de hacer un cielo
……………………………Hilvanando tus entrañas.
Violeta Parra, mi amiga, en esto, de hacer camino
……………………………Igualito a las hormigas.
Violeta Parra, maestra, de los poetas andinos
……………………………Y de los de más afuera.
¿Por dónde andará tu alma, de trigal y enredadera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿Por dónde andará tu risa, de cascada y primavera?
……………………………Por dónde andará, Violeta...
¿En dónde estarán los sueños, de tu Chile quinceañera?
……………………………En dónde estarán, Violeta...
Ya lo sé. No me lo digas gajito de hierba buena,
……………………………Se han enredado en el alma
……………………………De los que escriben poemas.
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El poema de amor que escribíamos juntos
terminó en epitafio.
Joan Mateu (del libro Pensamientos)
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Lydia Pistagnesi
-Banfield, Buenos Aires, Argentina-
Calle Corrientes
Calle Corrientes, la trasnochada,
en ti descansa
la historia viva de Buenos Aires.
Noches gloriosas, sin madrugadas.
El dos por cuatro
en las parejas entrelazadas.
Luces y risas.
Los cafetines
en sus recintos se dieron cita
inolvidables glorias pasadas,
Pascual Contursi, José Ingenieros.
Homero Manzi, Firpo, Caritos.
¿Dónde quedó tu calle angosta
y el empedrado?
En la nostalgia suenan los ecos
de las milongas,
inspiración de los poetas
glorias escritas en servilletas
que dieron letra a grandes tangos.
Hoy, el recuerdo va de tu mano
remodelaron y te cambiaron, pero en el alma del argentino
serás la misma
siempre Corrientes
la calle angosta que nunca duerme
mientras solloza la comparsita
La cuna
Desde mi ventana
dibujé la cuna
que forjé en mis sueños
La vestí de fiesta,
sábanas de espuma
Contemplé el milagro
un ángel dormía
réplica perfecta
del renacimiento
Se abrió la ventana,
el viento…La lluvia,
un borrón de tinta
transformado en hombre
Con una sonrisa
cercana al desprecio
Rostros
Dibujo rostros
hurgando
en el vacío.
Afloran barreras
infranqueables.
Una sonrisa
sacude pasados
de infancias dormidas.
Emocionada
extiendo mis manos
………………………………pretendiendo retener
………………………………………la figura querida
……………………………………………de mi padre.
*************************************************************
No hay que atarse demasiado a los fines perecederos de este mundo, y hay que saber abandonar lo que nos abandona.
Anatole France
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Calle Corrientes
Calle Corrientes, la trasnochada,
en ti descansa
la historia viva de Buenos Aires.
Noches gloriosas, sin madrugadas.
El dos por cuatro
en las parejas entrelazadas.
Luces y risas.
Los cafetines
en sus recintos se dieron cita
inolvidables glorias pasadas,
Pascual Contursi, José Ingenieros.
Homero Manzi, Firpo, Caritos.
¿Dónde quedó tu calle angosta
y el empedrado?
En la nostalgia suenan los ecos
de las milongas,
inspiración de los poetas
glorias escritas en servilletas
que dieron letra a grandes tangos.
Hoy, el recuerdo va de tu mano
remodelaron y te cambiaron, pero en el alma del argentino
serás la misma
siempre Corrientes
la calle angosta que nunca duerme
mientras solloza la comparsita
La cuna
Desde mi ventana
dibujé la cuna
que forjé en mis sueños
La vestí de fiesta,
sábanas de espuma
Contemplé el milagro
un ángel dormía
réplica perfecta
del renacimiento
Se abrió la ventana,
el viento…La lluvia,
un borrón de tinta
transformado en hombre
Con una sonrisa
cercana al desprecio
Rostros
Dibujo rostros
hurgando
en el vacío.
Afloran barreras
infranqueables.
Una sonrisa
sacude pasados
de infancias dormidas.
Emocionada
extiendo mis manos
………………………………pretendiendo retener
………………………………………la figura querida
……………………………………………de mi padre.
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No hay que atarse demasiado a los fines perecederos de este mundo, y hay que saber abandonar lo que nos abandona.
Anatole France
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Eduardo González Viaña
-Nacido en Chepén, Perú. Reside en Oregón, Estados Unidos-
La estrella errante
Aquella noche, vimos una luz azul que volaba de un extremo al otro el cielo de los Andes. Mi amiga tenía quince años y me pidió que cerrara los ojos y que nos fuéramos juntos en esa estrella errante, para que nadie pudiera separarnos jamás hasta el tiempo del fin del mundo.
Han pasado muchos años desde entonces, y nuestras casas se levantan separadas en uno y otro extremo del continente, pero cuando alguien trata de mirarnos, no alcanza por completo a vernos en ellas. Es como si no estuviéramos allí, y cuando cierro los ojos, siento sobre ellos una implacable luz celeste, un vuelo de vértigo y un corazón asustado que late y vuela con el mío hasta la hora del fin del mundo.
*************************************************************
No hay mejor medida de lo que una persona es que lo que hace cuando tiene completa libertad de elegir.
William Bulger
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La estrella errante
Aquella noche, vimos una luz azul que volaba de un extremo al otro el cielo de los Andes. Mi amiga tenía quince años y me pidió que cerrara los ojos y que nos fuéramos juntos en esa estrella errante, para que nadie pudiera separarnos jamás hasta el tiempo del fin del mundo.
Han pasado muchos años desde entonces, y nuestras casas se levantan separadas en uno y otro extremo del continente, pero cuando alguien trata de mirarnos, no alcanza por completo a vernos en ellas. Es como si no estuviéramos allí, y cuando cierro los ojos, siento sobre ellos una implacable luz celeste, un vuelo de vértigo y un corazón asustado que late y vuela con el mío hasta la hora del fin del mundo.
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No hay mejor medida de lo que una persona es que lo que hace cuando tiene completa libertad de elegir.
William Bulger
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Irene Mercedes Aguirre
-Avellaneda, Buenos Aires, Argentina-
……..Tríptico de la Paz
1
Blanca paloma
¿Dónde te fuiste, sueño de la infancia
cuyos audaces vuelos admiraba,
y con pequeña mano dibujaba,
en los estíos de sutil fragancia?
¿Dónde te fuiste?¿De qué copa escancia
tu pico áureo que en mi ser se clava
como una ausencia que la dicha traba,
como veneno, como cosa rancia?
Vagan mis ojos como los corceles
de mil Atilas cabalgando al viento,
añicos ya los falsos oropeles.
¡Y entre las redes de mi pensamiento,
Corro a buscar de nuevo los pinceles
Para plasmarte con mi sentimiento!
2
Oscura guerra
¿De qué manera captaré la aurora
en estos tiempos de constantes noches?
¡Años del lobo, triunfos de fantoches,
dolores de hoy, espanto de las horas!
¿Cómo guardar un poco de esperanza
mientras tus negros hados, desde un podio
quieren, con rostros florecidos de odio,
entorpecer al Hombre cuando avanza?
¿Debo dudar que puedo, que podemos,
y sofocar el grito que se escapa,
preso de angustia, desde mi garganta?
¿O recordar que el alma no se atrapa
pues, aunque duela, siempre avanzaremos,
pese a las flores negras que tú implantas?
3
Tu milagro
¡Te estoy buscando entre lo mutilado,
entre el dolor que fluye a borbotones,
hoy, que no existen calma ni razones,
y la Bondad y el Ser se han replegado!
¡Te estoy buscando entre los recovecos
de estos momentos de terror humano,
cuando Satán nos tiende las dos manos
para encerrarnos en sus negros huecos!
¡Y al fin te encuentro, triste, desolada,
buscando en vano la fragancia hermosa
-laurel caído de tu pico magro-
que ausente está. Sólo cenizas. Nada.
¡Salvo tu Amor, ese plumón que roza
nuestra opresión y tiende hacia el milagro!
...…Del libro Territorios del alma, Ediciones La Ciudad, Buenos Aires, 2000
*************************************************************
La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón.
George Sand
*************************************************************
……..Tríptico de la Paz
1
Blanca paloma
¿Dónde te fuiste, sueño de la infancia
cuyos audaces vuelos admiraba,
y con pequeña mano dibujaba,
en los estíos de sutil fragancia?
¿Dónde te fuiste?¿De qué copa escancia
tu pico áureo que en mi ser se clava
como una ausencia que la dicha traba,
como veneno, como cosa rancia?
Vagan mis ojos como los corceles
de mil Atilas cabalgando al viento,
añicos ya los falsos oropeles.
¡Y entre las redes de mi pensamiento,
Corro a buscar de nuevo los pinceles
Para plasmarte con mi sentimiento!
2
Oscura guerra
¿De qué manera captaré la aurora
en estos tiempos de constantes noches?
¡Años del lobo, triunfos de fantoches,
dolores de hoy, espanto de las horas!
¿Cómo guardar un poco de esperanza
mientras tus negros hados, desde un podio
quieren, con rostros florecidos de odio,
entorpecer al Hombre cuando avanza?
¿Debo dudar que puedo, que podemos,
y sofocar el grito que se escapa,
preso de angustia, desde mi garganta?
¿O recordar que el alma no se atrapa
pues, aunque duela, siempre avanzaremos,
pese a las flores negras que tú implantas?
3
Tu milagro
¡Te estoy buscando entre lo mutilado,
entre el dolor que fluye a borbotones,
hoy, que no existen calma ni razones,
y la Bondad y el Ser se han replegado!
¡Te estoy buscando entre los recovecos
de estos momentos de terror humano,
cuando Satán nos tiende las dos manos
para encerrarnos en sus negros huecos!
¡Y al fin te encuentro, triste, desolada,
buscando en vano la fragancia hermosa
-laurel caído de tu pico magro-
que ausente está. Sólo cenizas. Nada.
¡Salvo tu Amor, ese plumón que roza
nuestra opresión y tiende hacia el milagro!
...…Del libro Territorios del alma, Ediciones La Ciudad, Buenos Aires, 2000
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La inteligencia busca, pero quien encuentra es el corazón.
George Sand
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Marta Streck
-Nació en Buenos Aires. Reside en Oberá, Misiones, Argentina-
Recuerdos
Triste soledad en Biblioteca
estudiantes inmersos en su hoja, en su libro, en sus Tomos.
En esos tomos que forman barricadas a tu cara, a tus ojos, a tu sonrisa.
Veo sólo tu frente, ceñuda por el esfuerzo de entender, de aprender;
Veo tu pelo, y sólo a veces, la punta de tus dedos cuando en el tic nervioso lo alisás;
Pero no veo tus ojos, no veo tu sonrisa,
Porque no me vas a mirar,
Porque sabes que estoy acá, mirándote
Porque soy la que no estudia mucho
y aprueba igual
Porque soy la que se ríe, la que canta y baila,
y aprueba igual
Porque soy la que te ama,
y cuando te das cuenta
alzas tu barricada de Tomos
y te vas, a otra parte
a alzar otra barricada
para no pensar,
para no sentir.
De limón y frutilla
Si me das un beso,
te compro un helado
Miré tus ojos,
tan pícaros
miré tu cara,
tan llena de sol
Eras tan viejo
y yo tan mocosa
Quince / Treinta
Y yo perdía el partido
De Limón y Frutilla
te dije,
y te besé en la boca
*************************************************************
Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Manuel Alcántara
*************************************************************
Recuerdos
Triste soledad en Biblioteca
estudiantes inmersos en su hoja, en su libro, en sus Tomos.
En esos tomos que forman barricadas a tu cara, a tus ojos, a tu sonrisa.
Veo sólo tu frente, ceñuda por el esfuerzo de entender, de aprender;
Veo tu pelo, y sólo a veces, la punta de tus dedos cuando en el tic nervioso lo alisás;
Pero no veo tus ojos, no veo tu sonrisa,
Porque no me vas a mirar,
Porque sabes que estoy acá, mirándote
Porque soy la que no estudia mucho
y aprueba igual
Porque soy la que se ríe, la que canta y baila,
y aprueba igual
Porque soy la que te ama,
y cuando te das cuenta
alzas tu barricada de Tomos
y te vas, a otra parte
a alzar otra barricada
para no pensar,
para no sentir.
De limón y frutilla
Si me das un beso,
te compro un helado
Miré tus ojos,
tan pícaros
miré tu cara,
tan llena de sol
Eras tan viejo
y yo tan mocosa
Quince / Treinta
Y yo perdía el partido
De Limón y Frutilla
te dije,
y te besé en la boca
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Lo mejor del recuerdo es el olvido...
Manuel Alcántara
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jueves, 16 de junio de 2011
Editorial
..................
.................con voz propia nº 46 - junio 2011
.................revista literaria
…………Antes
…………Antes me parecía hermoso vivir el frío
…………y una viva caricia para mí era el frescor,
…………me gustaba lo amargo, y era como
…………si pudiese seguir con mis caprichos
…………incluso en un banquete de tinieblas.
…………Alegría sacaba de frío manantial,
…………y aquella vastedad la dio la nada.
…………De la tiniebla natural, maravillosamente,
…………se destacó una extraña claridad. ¿Por mucho tiempo?
……………………Apenas.
…………Pero yo, amigo mío, salí adelante.
……………………………… (1945)
…………Bertolt Brecht
…………Alemania, 1898-1956
…………De Poemas y canciones
…………Traducción: Jesús López Pacheco y Vicente Romano
Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón
……………………Demasiado pronto
……………………Me dijeron que podría marcharme
……………………lo más tarde al final de mi vida
……………………y comencé a preguntar
……………………a derecha e izquierda
……………………si no sería demasiado pronto
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………me dijeron
……………………demasiado tarde a veces
……………………sí que es
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………Nicolae Prelipceanu
……………………Bucovina, Rumania, 1942
……………………Fuente: AERA Revista de Poesía
…………………… http://www.barcelonareview.com/56/s_np.htm
Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Miguel Hernández
……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………...……………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
………………………………
………………………………
.................con voz propia nº 46 - junio 2011
.................revista literaria
…………Antes
…………Antes me parecía hermoso vivir el frío
…………y una viva caricia para mí era el frescor,
…………me gustaba lo amargo, y era como
…………si pudiese seguir con mis caprichos
…………incluso en un banquete de tinieblas.
…………Alegría sacaba de frío manantial,
…………y aquella vastedad la dio la nada.
…………De la tiniebla natural, maravillosamente,
…………se destacó una extraña claridad. ¿Por mucho tiempo?
……………………Apenas.
…………Pero yo, amigo mío, salí adelante.
……………………………… (1945)
…………Bertolt Brecht
…………Alemania, 1898-1956
…………De Poemas y canciones
…………Traducción: Jesús López Pacheco y Vicente Romano
Nosotros podemos fácilmente perdonar a un niño que tiene miedo de la oscuridad. La tragedia real de la vida es cuando las personas tenemos miedo de la claridad.
Platón
……………………Demasiado pronto
……………………Me dijeron que podría marcharme
……………………lo más tarde al final de mi vida
……………………y comencé a preguntar
……………………a derecha e izquierda
……………………si no sería demasiado pronto
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………me dijeron
……………………demasiado tarde a veces
……………………sí que es
……………………Demasiado pronto mi querido amigo
……………………nunca es
……………………Nicolae Prelipceanu
……………………Bucovina, Rumania, 1942
……………………Fuente: AERA Revista de Poesía
…………………… http://www.barcelonareview.com/56/s_np.htm
Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.
Miguel Hernández
……………………………Edición y dirección: Analía Pascaner
……………...……………San Fernando del Valle de Catamarca
……………………………Catamarca – Argentina
………………………………
………………………………
Oscar Wilde
-Irlanda 1854 - París 1900-
El hombre que contaba historias
Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían:
-Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy?
Él explicaba:
-He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos.
-Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres.
-Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro.
Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.
Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas… Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos… Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron:
-Vamos, cuenta: ¿qué has visto?
Él respondió:
-No he visto nada.
………...……...……....………Fuente: http://www.ciudadseva.com/bibcuent.htm
*************************************************************
Cuando te salgan al paso sentimientos especiales, deja que te inunden el corazón. Cuando los milagros salgan a buscarte, no te escondas. Cuando aparezcan personas especiales, hazles saber la bendición que representan. Deja que tus sonrisas se abran camino hacia lo más profundo de tu interior.
Collin Mc Carty
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El hombre que contaba historias
Había una vez un hombre muy querido de su pueblo porque contaba historias. Todas las mañanas salía del pueblo y, cuando volvía por las noches, todos los trabajadores del pueblo, tras haber bregado todo el día, se reunían a su alrededor y le decían:
-Vamos, cuenta, ¿qué has visto hoy?
Él explicaba:
-He visto en el bosque a un fauno que tenía una flauta y que obligaba a danzar a un corro de silvanos.
-Sigue contando, ¿qué más has visto? -decían los hombres.
-Al llegar a la orilla del mar he visto, al filo de las olas, a tres sirenas que peinaban sus verdes cabellos con un peine de oro.
Y los hombres lo apreciaban porque les contaba historias.
Una mañana dejó su pueblo, como todas las mañanas… Mas al llegar a la orilla del mar, he aquí que vio a tres sirenas, tres sirenas que, al filo de las olas, peinaban sus cabellos verdes con un peine de oro. Y, como continuara su paseo, llegando cerca del bosque, vio a un fauno que tañía su flauta y a un corro de silvanos… Aquella noche, cuando regresó a su pueblo y, como los otros días, le preguntaron:
-Vamos, cuenta: ¿qué has visto?
Él respondió:
-No he visto nada.
………...……...……....………Fuente: http://www.ciudadseva.com/bibcuent.htm
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Cuando te salgan al paso sentimientos especiales, deja que te inunden el corazón. Cuando los milagros salgan a buscarte, no te escondas. Cuando aparezcan personas especiales, hazles saber la bendición que representan. Deja que tus sonrisas se abran camino hacia lo más profundo de tu interior.
Collin Mc Carty
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Cecilia Glanzmann
-Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-
Sólo un destello
Cuando se nos pase la vida en este plano
el cordón de plata
anunciará lo intransferible...
y no hay palabras
sólo un destello, o más, en la conciencia.
Andando
………………Sé el cambio que quieres ver en el mundo.
……………………………………………………………M. Gandhi
Te convoco y congrego
desde el acoso de las sombras
a la humanidad entera.
De pie
con la mirada colmada de Luz
sanando los miedos que nos cercan
para sentir el universo de las patrias.
Caminemos hacia el Uno
no miremos atrás.
No seamos estatuas de sal.
Meditación
Camina un hombre con sus vividos días.
Cuando se echan a volar las gaviotas
el mar es un espejo de alas
de alas tamizadas de nubes
cuando suenan las campanas
la respiración se le aquieta
se une al coral sinfónico del mar y las gaviotas
y el hombre
se sienta en un peñasco
aspira ese lenguaje tan amado
exhala en silencio, lentamente
se le olvida su historia
y se une al sortilegio del llamado
más allá del albedrío y del destino
somos parte, se dice,
del plan de Dios en este mundo.
Y la paz trasciende sus instantes.
El vuelo
Cuando me evado hacia lo corruptible
de la absurda realidad
la que nos somete al juego eterno
la poesía transforma la caída
en vuelo.
Un hilo dorado incandescente
me reúne
adámico aún
con el misterio precioso del Árbol.
No se nos desterró del todo
de aquello que llamamos Paraíso.
El hilo se abre
la esperanza habla
desde más allá del túnel inconsciente de
uno mismo habla
invita a recordar
y hay luz en la ciénaga aparente
de la vida
y hay luz con la energía del amor.
…………………………………………………Del libro Aprendiz de pájaro
*************************************************************
Todos estamos en el arroyo, pero algunos miramos hacia las estrellas.
Oscar Wilde
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Sólo un destello
Cuando se nos pase la vida en este plano
el cordón de plata
anunciará lo intransferible...
y no hay palabras
sólo un destello, o más, en la conciencia.
Andando
………………Sé el cambio que quieres ver en el mundo.
……………………………………………………………M. Gandhi
Te convoco y congrego
desde el acoso de las sombras
a la humanidad entera.
De pie
con la mirada colmada de Luz
sanando los miedos que nos cercan
para sentir el universo de las patrias.
Caminemos hacia el Uno
no miremos atrás.
No seamos estatuas de sal.
Meditación
Camina un hombre con sus vividos días.
Cuando se echan a volar las gaviotas
el mar es un espejo de alas
de alas tamizadas de nubes
cuando suenan las campanas
la respiración se le aquieta
se une al coral sinfónico del mar y las gaviotas
y el hombre
se sienta en un peñasco
aspira ese lenguaje tan amado
exhala en silencio, lentamente
se le olvida su historia
y se une al sortilegio del llamado
más allá del albedrío y del destino
somos parte, se dice,
del plan de Dios en este mundo.
Y la paz trasciende sus instantes.
El vuelo
Cuando me evado hacia lo corruptible
de la absurda realidad
la que nos somete al juego eterno
la poesía transforma la caída
en vuelo.
Un hilo dorado incandescente
me reúne
adámico aún
con el misterio precioso del Árbol.
No se nos desterró del todo
de aquello que llamamos Paraíso.
El hilo se abre
la esperanza habla
desde más allá del túnel inconsciente de
uno mismo habla
invita a recordar
y hay luz en la ciénaga aparente
de la vida
y hay luz con la energía del amor.
…………………………………………………Del libro Aprendiz de pájaro
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Todos estamos en el arroyo, pero algunos miramos hacia las estrellas.
Oscar Wilde
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Viviana Walczak
-La Lucila, Buenos Aires, Argentina-
Recóndita aventura
El paisaje crepuscular parecía engullir a la mujer junto a su vehículo que avanzaba, vertiginoso, por la desolada carretera. Los árboles y los postes telefónicos se habían borrado de su visión debido a la extrema velocidad que, su delicado pie, imprimía al acelerador. El constante ulular del viento, con una furia inaudita, azotaba al auto en una clara manifestación de poderío hacia el intruso que había osado interponerse en su trayecto. Lía, la conductora, sentía una sensación de libertad incomparable, lejos de las obligaciones diarias, de los hijos adolescentes, casi siempre ausentes y, sobre todo, de su incauto y quejoso marido.
Recordó, con voluptuoso placer, las breves líneas dejadas al esposo en una hoja cuadriculada, adosada con un imán en la puerta de la heladera. Con su pequeña letra, prolija y apurada, como tantas otras veces, había escrito:
“Querido, voy a la casa de mi hermana y regresaré mañana. La comida está en el refrigerador. Cuídate. Un beso. Lía”
Temeraria y, a la vez risueña, observó con el rabillo del ojo a su presuntuoso amante que, plácido, dormitaba recostado en el asiento lindante. Se deleitó, un instante, en la contemplación del perfil varonil que tanto la había subyugado unos años atrás.
Bruscamente, notó que los vidrios polarizados se oscurecían y pasaban del gris esfumado al negro azabache. Todo el parabrisas ennegreció, impidiéndole ver la ruta. Tan solo penetraba un débil haz de luz por la ventanilla del acompañante…
Elevó la cabeza para tratar de entender qué había sucedido y, en esa fracción de segundo, comprendió que su espléndido automóvil estaba comprimido debajo de la cisterna de un gigantesco remolque. La minúscula luminosidad de la abertura languideció y, el aterrador estrépito de una chapa se prensó sobre ella, enclaustrándola dentro del metálico ataúd. Después, un impenetrable silencio se apoderó del horizonte, aquietando al viento.
La sentencia
- Dime Cosme ¿cuál es el animal más feroz de la tierra?
Sin dejar de caminar, su padrino, muy sereno contestó:
- El hombre, Pelagia, el hombre...
Y ella, con su voz infantil, dubitativa, volvió a preguntar:
- ¿Todos son malos?
- Casi todos - respondió Cosme con firmeza.
Con curiosidad, la niña nuevamente inquirió:
- ¿Cómo notas la diferencia entre una persona buena y una mala?
Serio, él sentenció:
- Cuando comes con esa persona una bolsa de sal, quizás dos...
Pelagia pareció muy satisfecha por la contestación y, feliz, se desprendió de la mano protectora y empezó a correr hacia las perfumadas matas de margaritas silvestres hasta perderse de vista.
De La curandera de Ibicuy, Creadores Argentinos, Buenos Aires, 2009
*************************************************************
Creo que la esencia de la vida consiste en ser fiel a lo que uno cree su destino.
Ernesto Sábato
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Recóndita aventura
El paisaje crepuscular parecía engullir a la mujer junto a su vehículo que avanzaba, vertiginoso, por la desolada carretera. Los árboles y los postes telefónicos se habían borrado de su visión debido a la extrema velocidad que, su delicado pie, imprimía al acelerador. El constante ulular del viento, con una furia inaudita, azotaba al auto en una clara manifestación de poderío hacia el intruso que había osado interponerse en su trayecto. Lía, la conductora, sentía una sensación de libertad incomparable, lejos de las obligaciones diarias, de los hijos adolescentes, casi siempre ausentes y, sobre todo, de su incauto y quejoso marido.
Recordó, con voluptuoso placer, las breves líneas dejadas al esposo en una hoja cuadriculada, adosada con un imán en la puerta de la heladera. Con su pequeña letra, prolija y apurada, como tantas otras veces, había escrito:
“Querido, voy a la casa de mi hermana y regresaré mañana. La comida está en el refrigerador. Cuídate. Un beso. Lía”
Temeraria y, a la vez risueña, observó con el rabillo del ojo a su presuntuoso amante que, plácido, dormitaba recostado en el asiento lindante. Se deleitó, un instante, en la contemplación del perfil varonil que tanto la había subyugado unos años atrás.
Bruscamente, notó que los vidrios polarizados se oscurecían y pasaban del gris esfumado al negro azabache. Todo el parabrisas ennegreció, impidiéndole ver la ruta. Tan solo penetraba un débil haz de luz por la ventanilla del acompañante…
Elevó la cabeza para tratar de entender qué había sucedido y, en esa fracción de segundo, comprendió que su espléndido automóvil estaba comprimido debajo de la cisterna de un gigantesco remolque. La minúscula luminosidad de la abertura languideció y, el aterrador estrépito de una chapa se prensó sobre ella, enclaustrándola dentro del metálico ataúd. Después, un impenetrable silencio se apoderó del horizonte, aquietando al viento.
La sentencia
- Dime Cosme ¿cuál es el animal más feroz de la tierra?
Sin dejar de caminar, su padrino, muy sereno contestó:
- El hombre, Pelagia, el hombre...
Y ella, con su voz infantil, dubitativa, volvió a preguntar:
- ¿Todos son malos?
- Casi todos - respondió Cosme con firmeza.
Con curiosidad, la niña nuevamente inquirió:
- ¿Cómo notas la diferencia entre una persona buena y una mala?
Serio, él sentenció:
- Cuando comes con esa persona una bolsa de sal, quizás dos...
Pelagia pareció muy satisfecha por la contestación y, feliz, se desprendió de la mano protectora y empezó a correr hacia las perfumadas matas de margaritas silvestres hasta perderse de vista.
De La curandera de Ibicuy, Creadores Argentinos, Buenos Aires, 2009
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Creo que la esencia de la vida consiste en ser fiel a lo que uno cree su destino.
Ernesto Sábato
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Alfredo Luna
-Poeta de Catamarca. Reside en Buenos Aires, Argentina-
baste para mí, esta dulce memoria del amor
busco en mi lecho el tibio desconcierto de anoche.
quiero volver al agua del goce
y al tacto con que me nombras
busco esa carne espléndida
que se hincha y me pide perdón, todavía.
me rompo de alegría cuando el cielo nos mira avergonzado
……… * * *
como aparecido, las palabras retumban en el sueño
una gota de mar zozobra en mi boca
y un faro de sombras
y un estampido de luz.
la muerte tiene hambre
por eso salto a la intemperie
donde el miedo me protege
……… * * *
lo inmóvil se propaga como ventisca, al mediodía
desnudo de toda nuestra desnudez,
el lenguaje suscita un canto incierto
en la frágil tenacidad de la memoria.
con mi boca de cierzo
juro que sobra mi nombre,
mis magras pertenencias de muerta,
esta confusión del día contra la noche del amor,
la ceguera con que miro las palabras
que me han dado y no me quieren.
amarrado a mi silencio, lo que sobra
en este mundo es mi mundo
……… * * *
a dónde pongo este saqueo?
nada ha quedado de lo que fui contigo
nada de ti me pertenece
más que este refucilo de estrellas en mi sangre
y mi vértigo.
la noche pega su filo en mi cuerpo
y no puedo la ternura cuando mi soledad
se hace más grande que la vida;
quiero volver a tus cenizas, urdir otra vez
ese himno imperdonable de pájaros ciegos
que sostuvimos.
indigna y espléndida, la muerte
se lleva hasta lo que no has dejado.
……… * * *
el miedo es un lugar caliente
mi cuerpo amontonaba parvas de luz
y todo el desatino que soy, para nombrarte.
por eso tócame. tócame hasta la última sangre,
hasta que el viento se rompa en tus manos
...... * * *
ávida luz quebrada
esta virgen arisca
pide que tu lenta boca salte
por cada línea de mi mano absorta
y zozobres en mí
quebrado, como la luz
hasta que te mate el goce
………………………………Del libro vigilia hereje, Buenos Aires, 2011
*************************************************************
Todas las verdades que se callan se vuelven venenosas.
Friedrich Nietzsche
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baste para mí, esta dulce memoria del amor
busco en mi lecho el tibio desconcierto de anoche.
quiero volver al agua del goce
y al tacto con que me nombras
busco esa carne espléndida
que se hincha y me pide perdón, todavía.
me rompo de alegría cuando el cielo nos mira avergonzado
……… * * *
como aparecido, las palabras retumban en el sueño
una gota de mar zozobra en mi boca
y un faro de sombras
y un estampido de luz.
la muerte tiene hambre
por eso salto a la intemperie
donde el miedo me protege
……… * * *
lo inmóvil se propaga como ventisca, al mediodía
desnudo de toda nuestra desnudez,
el lenguaje suscita un canto incierto
en la frágil tenacidad de la memoria.
con mi boca de cierzo
juro que sobra mi nombre,
mis magras pertenencias de muerta,
esta confusión del día contra la noche del amor,
la ceguera con que miro las palabras
que me han dado y no me quieren.
amarrado a mi silencio, lo que sobra
en este mundo es mi mundo
……… * * *
a dónde pongo este saqueo?
nada ha quedado de lo que fui contigo
nada de ti me pertenece
más que este refucilo de estrellas en mi sangre
y mi vértigo.
la noche pega su filo en mi cuerpo
y no puedo la ternura cuando mi soledad
se hace más grande que la vida;
quiero volver a tus cenizas, urdir otra vez
ese himno imperdonable de pájaros ciegos
que sostuvimos.
indigna y espléndida, la muerte
se lleva hasta lo que no has dejado.
……… * * *
el miedo es un lugar caliente
mi cuerpo amontonaba parvas de luz
y todo el desatino que soy, para nombrarte.
por eso tócame. tócame hasta la última sangre,
hasta que el viento se rompa en tus manos
...... * * *
ávida luz quebrada
esta virgen arisca
pide que tu lenta boca salte
por cada línea de mi mano absorta
y zozobres en mí
quebrado, como la luz
hasta que te mate el goce
………………………………Del libro vigilia hereje, Buenos Aires, 2011
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Todas las verdades que se callan se vuelven venenosas.
Friedrich Nietzsche
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Alicia Perrig
-Villa María, Córdoba, Argentina-
Un vestido
Un vestido quería
un vestido con flores
……………………volados
……………………y puntillas
una cinta rosa para espigarse el pelo quería
y una manzana
para encenderse las mejillas
en el barro de la calle
con la punta de los dedos
…………dibujaba maravillas.
Todos
Después
vino esta furia
después de reclamar la demora
después de orar por la luz de nuestros guías
después de saltar en las calles
de no escribir con lápices apaleados
después de no levantar una sola persiana
…………………………………………….una sola voz
…………………………………………….un solo cántaro
después de censar golondrinas
para no contar las faltas
después que unas cuantas locas
se anudaran los pañuelos
después de romper con banderas
el manto de neblina
después
gritamos
todos
en la plaza.
Génesis
Los dos
esa tarde
…………y la cornisa
desnudos en las hilachas del pasado
con furia
en las aldabas
gritamos
hasta desgarrar el ocaso
mi pecho apuñalado en tu pecho
los dientes hundidos en la carne
aún siento
el golpe ardiente
de tu brazo en mi cintura
dijiste
que mis pedazos
caerían sobre
los tuyos
……………………y saltamos.
Al menos así
Confieso que hubo un tiempo
en que quise ser la mala
era bueno ese temblor
confieso que hubo un tiempo
en que hacía ruido a la hora de la siesta
y cortaba
el ruedo del vestido
(el reptil
el baño sucio
las mandarinas verdes)
……………………………aunque no
…………………………………………me oías.
Poemas tomados de Mis Poetas Contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/
*************************************************************
¿Hay que salir de la oscuridad? No, sólo hay que dejar entrar la luz.
Swami Premananda
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Un vestido
Un vestido quería
un vestido con flores
……………………volados
……………………y puntillas
una cinta rosa para espigarse el pelo quería
y una manzana
para encenderse las mejillas
en el barro de la calle
con la punta de los dedos
…………dibujaba maravillas.
Todos
Después
vino esta furia
después de reclamar la demora
después de orar por la luz de nuestros guías
después de saltar en las calles
de no escribir con lápices apaleados
después de no levantar una sola persiana
…………………………………………….una sola voz
…………………………………………….un solo cántaro
después de censar golondrinas
para no contar las faltas
después que unas cuantas locas
se anudaran los pañuelos
después de romper con banderas
el manto de neblina
después
gritamos
todos
en la plaza.
Génesis
Los dos
esa tarde
…………y la cornisa
desnudos en las hilachas del pasado
con furia
en las aldabas
gritamos
hasta desgarrar el ocaso
mi pecho apuñalado en tu pecho
los dientes hundidos en la carne
aún siento
el golpe ardiente
de tu brazo en mi cintura
dijiste
que mis pedazos
caerían sobre
los tuyos
……………………y saltamos.
Al menos así
Confieso que hubo un tiempo
en que quise ser la mala
era bueno ese temblor
confieso que hubo un tiempo
en que hacía ruido a la hora de la siesta
y cortaba
el ruedo del vestido
(el reptil
el baño sucio
las mandarinas verdes)
……………………………aunque no
…………………………………………me oías.
Poemas tomados de Mis Poetas Contemporáneos, blog editado por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/
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¿Hay que salir de la oscuridad? No, sólo hay que dejar entrar la luz.
Swami Premananda
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David Slodky
-Salta, Argentina-
Dibujitos
Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.
El amor y la muerte
-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.
El cuervo
-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.
Ceremonias
Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…
Fuga de ideas en solo mayor
Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…
*************************************************************
Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare
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Dibujitos
Escuchan nuevamente los gritos.
Se miran, calladamente.
Vuelven la vista a la pantalla. Jerry sigue escapando alegremente de Tom.
Un portazo. Escuchan llorar a mamá.
Se ensimisman ahora en el correcaminos que hace beep beep.
Se abre la puerta.
-Chicos -dice papá -: mamá y yo tenemos que hablar con ustedes.
Levantan la vista.
Mamá tiene los ojos hinchados.
-¿Puede ser después que terminen los dibujitos? –dice el menor.
El amor y la muerte
-¡No se encariñen tanto con Boby, que después, cuando los perros se mueren, se sufre muchísimo! -dijo la madre a sus pequeños hijos.
-Qué tontería -dijo el de 7 años, mirándola-: es como decirnos que no te queramos a vos, porque algún día te vas a morir.
La madre calló, azorada.
Acarició luego al perro.
El cuervo
-¡Le pedía a Dios que me saque esas mañas! ¡Le rogaba! Pero nunca pensé que le hacía daño. ¡Si yo formé una familia para la felicidad! No le voy a mentir, me sentía bien haciéndolo, y entonces creía que ella también… Claro, lo ocultaba, porque sabía que estaba mal. Pero ella nunca se quejó… Yo le hacía una seña nomás, y ya se venía. Sin una palabra. La miraba fijo, nomás. Además, cuando ya no quiso, no la obligué. Y después, durante años, tuve que aguantarme su cara de culo, su falta de respeto. Y ahora, que ha pasado tanto tiempo, se hace la sufrida y me viene a denunciar… Por una macana que me mandé hace años. Bien dicen cría cuervos para que te piquen los ojos.
Ceremonias
Es terrible, sí, pero siento alivio… Su locura me exasperaba. Lavarse las manos 80 veces por día, levantarse 6 veces cada noche para asegurarse que la puerta esté con llave, sus extrañas ceremonias con los fósforos antes de encender la cocina… ¡Me era insoportable ya! Ayer se fue. Por un mes voy a dar dos vueltas a la silla antes de sentarme, para asegurarme que no vuelva…
Fuga de ideas en solo mayor
Tengo miedo, no sé a qué, a todo, acá se viene, no sé qué viene, pero algo muy grande viene, los nervios me están destruyendo, tengo la sensación de estar roto, quebrado, temblando por dentro, tan blando por dentro, parece que fuera de algodón, me miro al espejo, veo una persona, por zona, con ojos, con carne, con huesos, sin afecto, soy un efecto, no efectúo nada, incumplo todo, todo me pesa, pésame dios mío, me arrepiento de todo corazón de haberos ofendido, bandido, estoy blasfemando, blas fe mando, Pascal era un hombre de fe y de mando y yo soy un pobre diablo, un diablo pobre, un diablo, ¡pobre!, mi cabeza, por dios, mi cabeza, no para, tengo miedo, no sé a qué, a todo…
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Sea como fuere lo que pienses, creo que es mejor decirlo con buenas palabras.
William Shakespeare
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Virginia Segret Mouro
-Banfield, Buenos Aires, Argentina-
Tango nocturno
para el bandoneón de Taio
Tocame un tango, Taio.
Un tango desconocido.
Una provocación inquietante.
Todo acorde tuyo desgarra
las amapolas desdeñosas de la intemperie.
Tocame un tango, Taio.
Un tango imposible.
Un tango de sudestada en el río.
Una inundación incesante
que encrespe el límite vacilante
entre la piel de la noche
y el tuétano sangrante de los vinos.
Traeme acá tu bandoneón temblón,
que nos va de trinchera
la noche y sus lagartos y vigías.
Llename de aluvión de tango, Taio.
Tu música,
en el embrujo de esta noche
descampadamente azul,
tatuada con sus propias estrellas.
Para esta mirada que deshila
la penumbra insolente,
tango.
Para tanta extrañeza poseída
por el privilegio del secreto,
tango.
Para esta trashumante
acodada en el filo del iris de su gato,
el temblor de ese beso.
El temblor de tu fueye adolescente,
Taio.
Tango encordado para una lágrima
de tu violoncello
…………………………………A mi hermano, en el teatro Alvear
No sé si llora mieles o se deja andar de miel y de abandono.
Otoño y la luna se violenta en su guante escarlata.
Otoño y es de noche y uno busca el corazón.
Lo escucho. Gemidor. Desamarrado.
Desenhebra el silencio y lo hace trizas.
Lo siento. Va de solo en un tango.
Y podría decir que remolinos de abejas
hienden el aire casi negro del teatro.
Es un ruego infinito, un beso trágico.
Se alarga. Se extiende por el guante azul azul
del escenario, sospechoso de amor en contrabando.
Tiembla tu mano y yo soy la furtiva pasajera
del dulcísimo acorde, la que sueña en el lamento
de la nota, sentada en mi butaca de terciopelo escarlata.
Es otoño y hace frío. Y uno busca el corazón.
Tango al sabor de los helados
que vendían en la Panadería Ortiz
del barrio San Cristóbal
Era
con el amor ligero de los
grillos saltarines
que los zapatitos voladores
hallaban el atajo
y aterrizaban
en la Panadería Ortiz
y bailaban
firuleteando
en el dibujo de las baldosas calcáreas
de la Gran Panadería
que en la calle Cevallos
vendía los helados
que ciertos tórridos veranos
finalmente devoraron.
Desprevenido cataclismo para siempre.
Del libro Con bandoneón, Editorial “Tenía razón el malón”, 2009
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La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras, que nunca cesa.
Emily Dickinson
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Tango nocturno
para el bandoneón de Taio
Tocame un tango, Taio.
Un tango desconocido.
Una provocación inquietante.
Todo acorde tuyo desgarra
las amapolas desdeñosas de la intemperie.
Tocame un tango, Taio.
Un tango imposible.
Un tango de sudestada en el río.
Una inundación incesante
que encrespe el límite vacilante
entre la piel de la noche
y el tuétano sangrante de los vinos.
Traeme acá tu bandoneón temblón,
que nos va de trinchera
la noche y sus lagartos y vigías.
Llename de aluvión de tango, Taio.
Tu música,
en el embrujo de esta noche
descampadamente azul,
tatuada con sus propias estrellas.
Para esta mirada que deshila
la penumbra insolente,
tango.
Para tanta extrañeza poseída
por el privilegio del secreto,
tango.
Para esta trashumante
acodada en el filo del iris de su gato,
el temblor de ese beso.
El temblor de tu fueye adolescente,
Taio.
Tango encordado para una lágrima
de tu violoncello
…………………………………A mi hermano, en el teatro Alvear
No sé si llora mieles o se deja andar de miel y de abandono.
Otoño y la luna se violenta en su guante escarlata.
Otoño y es de noche y uno busca el corazón.
Lo escucho. Gemidor. Desamarrado.
Desenhebra el silencio y lo hace trizas.
Lo siento. Va de solo en un tango.
Y podría decir que remolinos de abejas
hienden el aire casi negro del teatro.
Es un ruego infinito, un beso trágico.
Se alarga. Se extiende por el guante azul azul
del escenario, sospechoso de amor en contrabando.
Tiembla tu mano y yo soy la furtiva pasajera
del dulcísimo acorde, la que sueña en el lamento
de la nota, sentada en mi butaca de terciopelo escarlata.
Es otoño y hace frío. Y uno busca el corazón.
Tango al sabor de los helados
que vendían en la Panadería Ortiz
del barrio San Cristóbal
Era
con el amor ligero de los
grillos saltarines
que los zapatitos voladores
hallaban el atajo
y aterrizaban
en la Panadería Ortiz
y bailaban
firuleteando
en el dibujo de las baldosas calcáreas
de la Gran Panadería
que en la calle Cevallos
vendía los helados
que ciertos tórridos veranos
finalmente devoraron.
Desprevenido cataclismo para siempre.
Del libro Con bandoneón, Editorial “Tenía razón el malón”, 2009
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La esperanza es esa cosa con plumas que se posa en el alma y canta la melodía sin palabras, que nunca cesa.
Emily Dickinson
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Gonzalo Salesky
-Córdoba, Argentina-
Presagio
Sé que en la vida, no importa cómo,
también el fuego se apaga con el día.
La noche es corta cuando el invierno acecha,
el tiempo cura y sana las heridas.
Dejar de hablar no ha sido buen remedio;
sé que el presagio de luz y de agonía
se está cumpliendo, no importa cuándo llegue,
tal vez sea cerca y te encuentre dormida.
No lo verás venir aunque se anuncie,
¿sabés qué dulce y vana es esta espera?
Porque muy pronto saldrás, será tan fácil
como volver al punto de partida.
Serás
Serás aliento de mar, serás nostalgia
cuando se aleje tu boca y no regrese.
Serás mi brisa cuando no sople el viento,
serás el fuego más allá de las palabras.
Serás el cielo, vacío de mis páginas,
y la plegaria que anuncie mi partida
cuando el dolor, este mundo y nuestra vida
se lleven todo y no me dejen nada.
La espera
Fui entendiendo tu pasado
poco a poco, suavemente,
así como me costó amarte.
Brillas cada vez más en mis días.
Serás rubí o esmeralda, mientras pasan
tantos años de golpe, tanta vida.
Ahora entiendo que el tiempo
es sólo la suma de nostalgias.
El mundo sigue en venta y no sirvió
mojar el mar con lágrimas amargas.
Por eso es tan dulce la espera
por volver al sol o hacia la luna.
Espuma de mar
Tal vez ahora, sin miedo a la caída,
puedas viajar al fondo de mi alma.
Serás pradera y luz en mis plegarias.
Un pétalo dormido, tu canción.
Tu cuerpo, lejano de nostalgia...
Serás refugio de Dios en tu belleza,
quizás espuma de mar y en el silencio,
verás mis sueños pasar, junto a tu vida.
.............Del libro Presagio de luz, Córdoba, febrero 2011
*************************************************************
Hoy vuelvo de países que están muertos, después de un mar que no me dijo nada, porque el único viaje es el amor.
María Elena Walsh
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Presagio
Sé que en la vida, no importa cómo,
también el fuego se apaga con el día.
La noche es corta cuando el invierno acecha,
el tiempo cura y sana las heridas.
Dejar de hablar no ha sido buen remedio;
sé que el presagio de luz y de agonía
se está cumpliendo, no importa cuándo llegue,
tal vez sea cerca y te encuentre dormida.
No lo verás venir aunque se anuncie,
¿sabés qué dulce y vana es esta espera?
Porque muy pronto saldrás, será tan fácil
como volver al punto de partida.
Serás
Serás aliento de mar, serás nostalgia
cuando se aleje tu boca y no regrese.
Serás mi brisa cuando no sople el viento,
serás el fuego más allá de las palabras.
Serás el cielo, vacío de mis páginas,
y la plegaria que anuncie mi partida
cuando el dolor, este mundo y nuestra vida
se lleven todo y no me dejen nada.
La espera
Fui entendiendo tu pasado
poco a poco, suavemente,
así como me costó amarte.
Brillas cada vez más en mis días.
Serás rubí o esmeralda, mientras pasan
tantos años de golpe, tanta vida.
Ahora entiendo que el tiempo
es sólo la suma de nostalgias.
El mundo sigue en venta y no sirvió
mojar el mar con lágrimas amargas.
Por eso es tan dulce la espera
por volver al sol o hacia la luna.
Espuma de mar
Tal vez ahora, sin miedo a la caída,
puedas viajar al fondo de mi alma.
Serás pradera y luz en mis plegarias.
Un pétalo dormido, tu canción.
Tu cuerpo, lejano de nostalgia...
Serás refugio de Dios en tu belleza,
quizás espuma de mar y en el silencio,
verás mis sueños pasar, junto a tu vida.
.............Del libro Presagio de luz, Córdoba, febrero 2011
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Hoy vuelvo de países que están muertos, después de un mar que no me dijo nada, porque el único viaje es el amor.
María Elena Walsh
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Emilio Núñez Ferreiro
-Escritor de Barcelona. Reside en San Antonio de Padua, Buenos Aires, Argentina-
Memoria olfativa
Cuando el cielo de Ituzaingó se viste de gris, a veces sospecho que a la cocina del Geriátrico Martín Rodríguez se le ocurrió invadir al barrio con un aroma que, imagino como a guiso de lentejas. Entonces, mi memoria olfativa se remonta a mis primeros años, cuando mamá, a orillas del Mediterráneo, en la hambreada Barcelona, lo hacía.
Prontos a emigrar a la Argentina, mis manitos de cinco años, por pedido de mamá, comenzaron a elegir las lentejas de ese día: Las buenas a la derecha, las agorgojadas a la izquierda.
Mientras me entretenía, imaginándome que “el ejército de los buenos” iba a poder con “el de los malos”, mamá siguió cosiendo las hombreras que esa tarde iban a venir a retirar.
De pronto, me asombré que, tanto unas como otras caminaban orondas por el papel que las agrupaba sobre la mesa.
-Mira, mamá. -le dije.
Cuando llegó hasta ellas, en tanto que se le anegaban los ojos, tomó con furia el papel y llevándoselas a todas, las depositó en la cacerola que estaba sobre el fuego de la cocina. Luego, con una espumadera, fue quitando la indignidad que flotaba.
-Mamá, papá dice que cuando estemos en Argentina vamos a poder comer de todo y que allí hay “blanco pan”, ¿sí?
-Sí hijito, eso dicen.
-¿Y las lentejas, también tendrán bichitos?
-No, Emilito, espero que no.
-Entonces allí no vas a llorar más, ¿verdad?
-No mi amor, allí no. - y me estrujó contra su pecho.
Un tiempo después, en San Antonio de Padua, mientras un nuevo guiso de lentejas se gestaba sobre el fuego de la cocina económica de una casa prefabricada, llegué de la escuela cargando mi portafolio.
En ese momento, mamá cantaba. Mientras le agregaba pedacitos de panceta, chorizos colorados y carne de paleta, me abracé a ella y le dije que me habían puesto un diez en el dictado. Ella sonrió aún más y hundiendo en el guiso una cuchara, me dio a probar lo que ese día íbamos a comer.
…Y hoy me pregunto: ¿Cuántos abuelos de aquella España de post-guerra habrá, en ese enorme Geriátrico, que cada tanto tienen la suerte de disfrutar de un buen guiso de lentejas?
…...…Publicado en Revista de Arte y Cultura de Merlo, Buenos Aires
*************************************************************
El mundo sólo puede sostenerse en la transparencia de un niño asombrado ante el universo. No se trata de nostalgia por una edad perdida. Es un cotidiano aprendizaje poder renovar esa mirada, encarnando el respeto por la vida que lleva en sí ese descubrimiento.
Alejandro Álvarez Durante
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Memoria olfativa
Cuando el cielo de Ituzaingó se viste de gris, a veces sospecho que a la cocina del Geriátrico Martín Rodríguez se le ocurrió invadir al barrio con un aroma que, imagino como a guiso de lentejas. Entonces, mi memoria olfativa se remonta a mis primeros años, cuando mamá, a orillas del Mediterráneo, en la hambreada Barcelona, lo hacía.
Prontos a emigrar a la Argentina, mis manitos de cinco años, por pedido de mamá, comenzaron a elegir las lentejas de ese día: Las buenas a la derecha, las agorgojadas a la izquierda.
Mientras me entretenía, imaginándome que “el ejército de los buenos” iba a poder con “el de los malos”, mamá siguió cosiendo las hombreras que esa tarde iban a venir a retirar.
De pronto, me asombré que, tanto unas como otras caminaban orondas por el papel que las agrupaba sobre la mesa.
-Mira, mamá. -le dije.
Cuando llegó hasta ellas, en tanto que se le anegaban los ojos, tomó con furia el papel y llevándoselas a todas, las depositó en la cacerola que estaba sobre el fuego de la cocina. Luego, con una espumadera, fue quitando la indignidad que flotaba.
-Mamá, papá dice que cuando estemos en Argentina vamos a poder comer de todo y que allí hay “blanco pan”, ¿sí?
-Sí hijito, eso dicen.
-¿Y las lentejas, también tendrán bichitos?
-No, Emilito, espero que no.
-Entonces allí no vas a llorar más, ¿verdad?
-No mi amor, allí no. - y me estrujó contra su pecho.
Un tiempo después, en San Antonio de Padua, mientras un nuevo guiso de lentejas se gestaba sobre el fuego de la cocina económica de una casa prefabricada, llegué de la escuela cargando mi portafolio.
En ese momento, mamá cantaba. Mientras le agregaba pedacitos de panceta, chorizos colorados y carne de paleta, me abracé a ella y le dije que me habían puesto un diez en el dictado. Ella sonrió aún más y hundiendo en el guiso una cuchara, me dio a probar lo que ese día íbamos a comer.
…Y hoy me pregunto: ¿Cuántos abuelos de aquella España de post-guerra habrá, en ese enorme Geriátrico, que cada tanto tienen la suerte de disfrutar de un buen guiso de lentejas?
…...…Publicado en Revista de Arte y Cultura de Merlo, Buenos Aires
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El mundo sólo puede sostenerse en la transparencia de un niño asombrado ante el universo. No se trata de nostalgia por una edad perdida. Es un cotidiano aprendizaje poder renovar esa mirada, encarnando el respeto por la vida que lleva en sí ese descubrimiento.
Alejandro Álvarez Durante
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Gastón Marzio
-Florida, Buenos Aires, Argentina-
Gloria
Gloria, mi silencio se parece al tuyo,
yo me escondo detrás de las palabras.
Como decía Hegel, no se puede hablar del yo.
Nuestros silencios se parecen; yo mendigo
trocitos de amor. ¡Qué palabra el silencio!
Podemos estar en silencio. Cuando termine
la vida, entraremos al silencio, o seremos
simplemente una nada, tal vez nuestros yo
también se escondan o se hagan añicos
contra el silencio lapidario.
Gloria, detrás del silencio, te espero con una
palabra ausente.
Tras la huella de un “recuerdo imposible”
………………………………J.L.Borges, Elegía del recuerdo imposible
Busco tu rostro en la lejanía.
Como un sol insondable es el abismo
que me tiene atado a una esperanza destrozada.
Busco tu rostro perdido entre la gente.
Busco tu amor, tu cuerpo, tu ternura
Todo lo añorado.
Siento trémulas premoniciones.
Siento que perdí algo con vos,
Un destello en los ojos, una lágrima.
Me he quedado solo y vacío,
con ese vacío que no llena nada, impenetrable,
del que hablan los muros, del que habla el silencio.
Me quedé sin la palabra
porque vos eras mi lenguaje.
Me quedé sin voz, me quedé sin nada
Solamente ese vacío de no tenerte antes de dormir,
de soñarte en las estrellas.
Ese vacío, ese imposible recuerdo,
Ese recuerdo imposible pero real
de una noche, una pasión, una ternura.
En la insondable oscuridad te busco
preso de amor.
En una cárcel me he convertido, de piedras
que levanto sobre el muro de la gente.
Sólo el vacío, vacío y solo,
pero siempre pensándote.
Creo que en el alma estás vos,
creo que llevo tu impronta grabada en algún lado.
Sos como un cuadro para mí
que se recuerda como una fotografía del inconsciente.
Creo que te tengo hasta en las noches,
que has cambiado lo imaginario en mí.
A Mar
Escribo un poema sobre las profundidades del mar,
del mar de tu cuerpo,
que en un abrazo nos veamos fuera del mundo
para que nos veamos sin él.
Ser los primeros adanes,
los que ponen el nombre a las cosas,
los que comienzan el tiempo cuando se conocen.
Ser lo que permanece en su ser,
ser infinitamente nosotros,
siempre nosotros, profusamente nosotros
y el mundo que estará impávido,
con esos hombres que no penetran en las oscuridades,
en los profundos meandros del amor.
Amémonos sin presupuestos,
sin principio de razón suficiente,
Amémonos por sobre todas las cosas,
sin temores de abismos.
amémonos sin fundamentos, sin porqués, sin excusas.
Amémonos sin ideologías, sin religión,
sin mariposas, sin hombre nuevo,
sin humanismos.
Que si se destruye el mundo
yo me quedo con vos.
……………………Marzo 2011
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Cada uno somos un desierto.
François Mauriac
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Gloria
Gloria, mi silencio se parece al tuyo,
yo me escondo detrás de las palabras.
Como decía Hegel, no se puede hablar del yo.
Nuestros silencios se parecen; yo mendigo
trocitos de amor. ¡Qué palabra el silencio!
Podemos estar en silencio. Cuando termine
la vida, entraremos al silencio, o seremos
simplemente una nada, tal vez nuestros yo
también se escondan o se hagan añicos
contra el silencio lapidario.
Gloria, detrás del silencio, te espero con una
palabra ausente.
Tras la huella de un “recuerdo imposible”
………………………………J.L.Borges, Elegía del recuerdo imposible
Busco tu rostro en la lejanía.
Como un sol insondable es el abismo
que me tiene atado a una esperanza destrozada.
Busco tu rostro perdido entre la gente.
Busco tu amor, tu cuerpo, tu ternura
Todo lo añorado.
Siento trémulas premoniciones.
Siento que perdí algo con vos,
Un destello en los ojos, una lágrima.
Me he quedado solo y vacío,
con ese vacío que no llena nada, impenetrable,
del que hablan los muros, del que habla el silencio.
Me quedé sin la palabra
porque vos eras mi lenguaje.
Me quedé sin voz, me quedé sin nada
Solamente ese vacío de no tenerte antes de dormir,
de soñarte en las estrellas.
Ese vacío, ese imposible recuerdo,
Ese recuerdo imposible pero real
de una noche, una pasión, una ternura.
En la insondable oscuridad te busco
preso de amor.
En una cárcel me he convertido, de piedras
que levanto sobre el muro de la gente.
Sólo el vacío, vacío y solo,
pero siempre pensándote.
Creo que en el alma estás vos,
creo que llevo tu impronta grabada en algún lado.
Sos como un cuadro para mí
que se recuerda como una fotografía del inconsciente.
Creo que te tengo hasta en las noches,
que has cambiado lo imaginario en mí.
A Mar
Escribo un poema sobre las profundidades del mar,
del mar de tu cuerpo,
que en un abrazo nos veamos fuera del mundo
para que nos veamos sin él.
Ser los primeros adanes,
los que ponen el nombre a las cosas,
los que comienzan el tiempo cuando se conocen.
Ser lo que permanece en su ser,
ser infinitamente nosotros,
siempre nosotros, profusamente nosotros
y el mundo que estará impávido,
con esos hombres que no penetran en las oscuridades,
en los profundos meandros del amor.
Amémonos sin presupuestos,
sin principio de razón suficiente,
Amémonos por sobre todas las cosas,
sin temores de abismos.
amémonos sin fundamentos, sin porqués, sin excusas.
Amémonos sin ideologías, sin religión,
sin mariposas, sin hombre nuevo,
sin humanismos.
Que si se destruye el mundo
yo me quedo con vos.
……………………Marzo 2011
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Cada uno somos un desierto.
François Mauriac
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Rogelio Ramos Signes
-Tucumán, Argentina-
Para un árbol genealógico inexacto
De mis abuelos sé
lo que quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que creí entender
de cuanto quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que logré recordar
de cuanto creí entender
de aquello que quisieron contarme.
Es decir, nada.
Autorretrato
Soy un lagarto que no parpadea,
un trabajador que convive con sus límites,
una vieja máquina de escribir sin la letra F.
Soy un tronco de roble en vías de abandono,
una cuña de madera, una bellota,
un palo borracho sin espinas.
Soy un oso panda sin bosque de bambúes.
Soy un changuito riojano que no come tomate.
Soy un niño sanjuanino
que envasa esos tomates en botellas de aceite.
Soy un hombre que se desvela
pensando en la alegría de gente que no conoce.
Soy un músico frustrado,
un señor de la ciudad de Rosario
que a orillas del río no disfruta de la pesca.
Soy un habitante de Tucumán que sufre la maloja
y la transporta en sus pulmones.
Soy un escritor, para nada leve,
que camina a veinte centímetros del suelo.
Ramos generales
…………………a Maísi Colombo, que entiende estas necesidades
Yo también he soñado con una ferretería en medio del campo.
A lo largo de una ruta donde en verano sólo las víboras se atreven,
he soñado con elementos de labranza,
…………….con alambre de púas en rollos homicidas,
…………….con bolsas de fertilizantes detrás de la persiana.
En siestas donde el sol decolora las piedras
he imaginado umbríos espacios a resguardo,
mientras alguien pregunta “¿Qué se le ofrece?”
y una mujercita extenuada se esfuerza por no pedir un vaso de agua.
Yo también he fundido mi propio acero
jugando a los naipes hasta el amanecer sobre una cama.
Yo también he dicho “Esto no es vida”
bajo un ventilador que arrojaba aire caliente,
sin saber qué recóndita cosa era la vida.
…………….Y he llorado de impotencia.
Yo también hice pactos desfavorables con Dios.
Pensando en esa amplia y fresca ferretería en medio del campo
…………….como un espacio idílico donde el dolor no llega,
hice pactos desfavorables con Dios. Y no es capricho.
Es una parcela indefinida del planeta
donde asuetos y feriados nunca obligan a bajar las persianas.
Es una parcela indefinida del agobio
…………….haciendo esquina con el sueño de algún antepasado
que nunca conocimos.
.....Del libro La casa de té, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2009
*************************************************************
Nunca se desprende uno de lo que le pertenece, aunque lo tire o lo regale.
Johann Wolfgang Goethe
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Para un árbol genealógico inexacto
De mis abuelos sé
lo que quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que creí entender
de cuanto quisieron contarme.
De mis abuelos sé
lo que logré recordar
de cuanto creí entender
de aquello que quisieron contarme.
Es decir, nada.
Autorretrato
Soy un lagarto que no parpadea,
un trabajador que convive con sus límites,
una vieja máquina de escribir sin la letra F.
Soy un tronco de roble en vías de abandono,
una cuña de madera, una bellota,
un palo borracho sin espinas.
Soy un oso panda sin bosque de bambúes.
Soy un changuito riojano que no come tomate.
Soy un niño sanjuanino
que envasa esos tomates en botellas de aceite.
Soy un hombre que se desvela
pensando en la alegría de gente que no conoce.
Soy un músico frustrado,
un señor de la ciudad de Rosario
que a orillas del río no disfruta de la pesca.
Soy un habitante de Tucumán que sufre la maloja
y la transporta en sus pulmones.
Soy un escritor, para nada leve,
que camina a veinte centímetros del suelo.
Ramos generales
…………………a Maísi Colombo, que entiende estas necesidades
Yo también he soñado con una ferretería en medio del campo.
A lo largo de una ruta donde en verano sólo las víboras se atreven,
he soñado con elementos de labranza,
…………….con alambre de púas en rollos homicidas,
…………….con bolsas de fertilizantes detrás de la persiana.
En siestas donde el sol decolora las piedras
he imaginado umbríos espacios a resguardo,
mientras alguien pregunta “¿Qué se le ofrece?”
y una mujercita extenuada se esfuerza por no pedir un vaso de agua.
Yo también he fundido mi propio acero
jugando a los naipes hasta el amanecer sobre una cama.
Yo también he dicho “Esto no es vida”
bajo un ventilador que arrojaba aire caliente,
sin saber qué recóndita cosa era la vida.
…………….Y he llorado de impotencia.
Yo también hice pactos desfavorables con Dios.
Pensando en esa amplia y fresca ferretería en medio del campo
…………….como un espacio idílico donde el dolor no llega,
hice pactos desfavorables con Dios. Y no es capricho.
Es una parcela indefinida del planeta
donde asuetos y feriados nunca obligan a bajar las persianas.
Es una parcela indefinida del agobio
…………….haciendo esquina con el sueño de algún antepasado
que nunca conocimos.
.....Del libro La casa de té, Ediciones En Danza, Buenos Aires, 2009
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Nunca se desprende uno de lo que le pertenece, aunque lo tire o lo regale.
Johann Wolfgang Goethe
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Nora Azul del Rosario Akimenco
-La Plata, Buenos Aires, Argentina-
El hombre que sabía demasiado
En su larga y apacible vida, ese hombre había leído de todo. Sabía de medicina, sobre la enfermedad y sus causas. Horas y horas pasó indagando a grandes filósofos como Aristóteles, Platón, Sócrates. De cada lectura, le quedaba un fragmento que incorporaba en su personalidad. También le agrada la física, las matemáticas y la química.
Estudió, además, el lenguaje de los símbolos, con una destreza inigualable. Le encantaba descifrar los mensajes ocultos de los jeroglíficos de los egipcios.
Inspeccionaba cómo las flores podían abrirse en la primavera, disimuladas por debajo de las semillas.
Le agradaba, además, dialogar con colegas y aprehender su magia. Iba comiéndose las letras con mucho apetito.
Sabía de los rituales ofrendados a los dioses, de la esencia de la mujer y su tibieza al convertirse en madre. Tenía en claro el rol del varón en su calidad de estar presente frente a la adversidad y su gran espíritu de lucha.
Después de mucho andar, por los caminos de la humanidad, una noche, bebiendo un vaso de licor, se dispuso a descansar. Había trabajado mucho.
En ese estado de relajación y de quietud, vio la luna despegar por el cielo oscuro con tanta lujuria, que se entregó a los brazos de Morfeo, y así sin saber demasiado, se dejó llevar por las fantasías y aprendió a soñar.
……… * * *
Al preguntarle cuál era su trabajo, me dijo que era vendedor ambulante, de panes, churros y pancitos con chicharrones. Le Dije -un poco incómoda- que en el Zonal me habían dicho que “cartoneaba”. Me contestó con sus ojos mirando hacia el piso, que lo hacía cuando no tenía qué vender. Un sudor frío recorrió mi espalda, sentí en un acto involuntario, cómo su vergüenza se apoderaba de mi cuerpo. Mis manos, con las uñas pintadas y sin callos, comenzaron a vibrar. Estaba inundada del pudor de ese señor apesadumbrado y más ennegrecido por su confesión. Me sentí salvaje y atropelladora, intenté normalizar mi situación de desventaja. Le esbocé una sonrisa lo más tierna y sincera que pude. Estaba avergonzada por tanta crueldad.
El misterio de la alfombra
En un diario matutino apareció una noticia sorprendente.
Se busca alfombra perdida. Su nombre: mágica. Al que pueda encontrarla será gratificado con una valiosa recompensa. Remitir información a esta dirección, ciudad de las diagonales calle del silencio entre los tilos y los jacarandás. Mantener máxima discreción.
Intrigada por el aviso me puse a investigar de inmediato. Llamé por teléfono a la persona que había realizado la solicitud y me dio detalles de su objeto perdido y/o robado.
Con voz deformada para que no la reconociera me dijo que esa moqueta había sido su testigo durante tantos años de pasión jugando a las escondidas. Entre llamadas en clave y mensajitos de texto, ella la alfombra había sostenido sus ardientes encuentros con su don Juan. Era suave, no muy limpia pero sí mullida, por lo cual las escenas de amor se desarrollaban con gran habilidad y maestría.
Luego agregó casi llorando, que de no encontrar su tan codiciado fetiche, tendría que ir a visitar a un traumatólogo, porque le dolían todas las coyunturas, que los años no venían solos, que no quería quedar en silla de ruedas y qué explicación le iba a dar a sus familiares y amigos.
Me quedé en silencio, intentando darle una pista, un consuelo, no conocía el paradero de su objeto perdido. Sólo tenía una explicación sobre la desaparición del valorado tapiz: habría volado Al país del nunca jamás.
Moraleja: “si han de disfrutar a escondidas, que les duelan los huesos”. Párrafo extraído del Manual del matrimonio perfecto, capitulo 3 Saber inconsciente de alguna parte engañada.
*************************************************************
Si tienes algo bueno, ponlo a disposición de los demás.
Bernabé Tierno
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El hombre que sabía demasiado
En su larga y apacible vida, ese hombre había leído de todo. Sabía de medicina, sobre la enfermedad y sus causas. Horas y horas pasó indagando a grandes filósofos como Aristóteles, Platón, Sócrates. De cada lectura, le quedaba un fragmento que incorporaba en su personalidad. También le agrada la física, las matemáticas y la química.
Estudió, además, el lenguaje de los símbolos, con una destreza inigualable. Le encantaba descifrar los mensajes ocultos de los jeroglíficos de los egipcios.
Inspeccionaba cómo las flores podían abrirse en la primavera, disimuladas por debajo de las semillas.
Le agradaba, además, dialogar con colegas y aprehender su magia. Iba comiéndose las letras con mucho apetito.
Sabía de los rituales ofrendados a los dioses, de la esencia de la mujer y su tibieza al convertirse en madre. Tenía en claro el rol del varón en su calidad de estar presente frente a la adversidad y su gran espíritu de lucha.
Después de mucho andar, por los caminos de la humanidad, una noche, bebiendo un vaso de licor, se dispuso a descansar. Había trabajado mucho.
En ese estado de relajación y de quietud, vio la luna despegar por el cielo oscuro con tanta lujuria, que se entregó a los brazos de Morfeo, y así sin saber demasiado, se dejó llevar por las fantasías y aprendió a soñar.
……… * * *
Al preguntarle cuál era su trabajo, me dijo que era vendedor ambulante, de panes, churros y pancitos con chicharrones. Le Dije -un poco incómoda- que en el Zonal me habían dicho que “cartoneaba”. Me contestó con sus ojos mirando hacia el piso, que lo hacía cuando no tenía qué vender. Un sudor frío recorrió mi espalda, sentí en un acto involuntario, cómo su vergüenza se apoderaba de mi cuerpo. Mis manos, con las uñas pintadas y sin callos, comenzaron a vibrar. Estaba inundada del pudor de ese señor apesadumbrado y más ennegrecido por su confesión. Me sentí salvaje y atropelladora, intenté normalizar mi situación de desventaja. Le esbocé una sonrisa lo más tierna y sincera que pude. Estaba avergonzada por tanta crueldad.
El misterio de la alfombra
En un diario matutino apareció una noticia sorprendente.
Se busca alfombra perdida. Su nombre: mágica. Al que pueda encontrarla será gratificado con una valiosa recompensa. Remitir información a esta dirección, ciudad de las diagonales calle del silencio entre los tilos y los jacarandás. Mantener máxima discreción.
Intrigada por el aviso me puse a investigar de inmediato. Llamé por teléfono a la persona que había realizado la solicitud y me dio detalles de su objeto perdido y/o robado.
Con voz deformada para que no la reconociera me dijo que esa moqueta había sido su testigo durante tantos años de pasión jugando a las escondidas. Entre llamadas en clave y mensajitos de texto, ella la alfombra había sostenido sus ardientes encuentros con su don Juan. Era suave, no muy limpia pero sí mullida, por lo cual las escenas de amor se desarrollaban con gran habilidad y maestría.
Luego agregó casi llorando, que de no encontrar su tan codiciado fetiche, tendría que ir a visitar a un traumatólogo, porque le dolían todas las coyunturas, que los años no venían solos, que no quería quedar en silla de ruedas y qué explicación le iba a dar a sus familiares y amigos.
Me quedé en silencio, intentando darle una pista, un consuelo, no conocía el paradero de su objeto perdido. Sólo tenía una explicación sobre la desaparición del valorado tapiz: habría volado Al país del nunca jamás.
Moraleja: “si han de disfrutar a escondidas, que les duelan los huesos”. Párrafo extraído del Manual del matrimonio perfecto, capitulo 3 Saber inconsciente de alguna parte engañada.
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Si tienes algo bueno, ponlo a disposición de los demás.
Bernabé Tierno
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Mariano Shifman
-Lomas de Zamora, Buenos Aires, Argentina-
Estoicos anónimos
Sólo por hoy
rehusaré los sabores de la fiesta.
Sólo por hoy
bastará un chasquido en seco.
Mis labios sellarán la gracia
sólo por hoy.
Porque nadie conoce la sed
antes de la primera copa:
la sed viene viviendo.
El origen de las especias
En los albores
fue por conservar la carne,
no hay dios que lo discuta.
El azar de seguir viviendo
acertaba la precisa ración.
Sólo en los albores, raza de humanos;
luego, ningún buen gusto les fue ajeno.
Y hubo luchas de azafrán o muerte,
botines de jengibre y canela.
He aquí en qué deriva la urgencia
por huir de la podredumbre:
selección natural del mejor aroma
a cualquier precio, paladares superiores,
lenguas de fuego en preciosa sazón.
……………………Poemas del libro Material de interiores
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Sé breve, a fin de que lo que hayas de decir, las almas lo perciban dóciles y lo retengan fieles.
Horacio
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Estoicos anónimos
Sólo por hoy
rehusaré los sabores de la fiesta.
Sólo por hoy
bastará un chasquido en seco.
Mis labios sellarán la gracia
sólo por hoy.
Porque nadie conoce la sed
antes de la primera copa:
la sed viene viviendo.
El origen de las especias
En los albores
fue por conservar la carne,
no hay dios que lo discuta.
El azar de seguir viviendo
acertaba la precisa ración.
Sólo en los albores, raza de humanos;
luego, ningún buen gusto les fue ajeno.
Y hubo luchas de azafrán o muerte,
botines de jengibre y canela.
He aquí en qué deriva la urgencia
por huir de la podredumbre:
selección natural del mejor aroma
a cualquier precio, paladares superiores,
lenguas de fuego en preciosa sazón.
……………………Poemas del libro Material de interiores
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Sé breve, a fin de que lo que hayas de decir, las almas lo perciban dóciles y lo retengan fieles.
Horacio
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Paulina Juszko
-Villa Elisa, Buenos Aires, Argentina-
Hay noches en que
como los recolectores que descubren
diamantes perdidos en la basura
milagrosamente
entre los restos de mí misma
encuentro una chispa de vida.
La veo brillar
empecinada y absurda
en un revoltijo heterogéneo.
En medio de la podredumbre
……………….de los abortos
……………….de las sobras
lanza resplandores insólitos
…………………………………llenos de gracia.
Es una sobreviviente
…..una náufraga
¿cómo ha podido abordar estas playas...?
……… * * *
Ahí está
EL DÍA
para ser tragado junto con la levotiroxina
prolongación del absurdo de los sueños cada movimiento
persecución de fantasmas cada intento de fijación
asfixia en el vacío
doloroso automatismo
tapadera sobre tapadera sobre tapadera
para negar lo subliminal
lo atroz
lo que acecha y asecha
y YO
fatalmente Danaide
caníbal vegetariana por causa de colesterol
mil veces relapsa y confesa.
……… * * *
Ojo
Paaaatina sobre las superficies o deja pátina
guante de cirugía aislando
elástico de honda creando espacio
cobija / destierra
achica / agranda
revela / esconde
Ver sin mirar se puede pero ¿mirar sin ver?
escudriñar
hasta el hueso y más adentro
hasta el tuétano y más adentro
hasta lo invisible
despellejar / descarnar / arañar esqueleto
y más adentro
……… * * *
Vivíamos como eternos dentro de la precariedad
creábamos diosecillos / levantábamos altares
perdíamos nuestro tiempo precario construyendo complicadas teorías sobre simples
…….evidencias
le buscábamos la quinta pata al gato
buscábamos el pelo en la sopa y midi à quatre heures
creábamoscreábamoscreábamos
con el loco afán de sumar nuestras precarias creaciones
a la precariedad del todo
*************************************************************
Puedes llegar a cualquier parte, siempre que andes lo suficiente.
Lewis Carroll
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Hay noches en que
como los recolectores que descubren
diamantes perdidos en la basura
milagrosamente
entre los restos de mí misma
encuentro una chispa de vida.
La veo brillar
empecinada y absurda
en un revoltijo heterogéneo.
En medio de la podredumbre
……………….de los abortos
……………….de las sobras
lanza resplandores insólitos
…………………………………llenos de gracia.
Es una sobreviviente
…..una náufraga
¿cómo ha podido abordar estas playas...?
……… * * *
Ahí está
EL DÍA
para ser tragado junto con la levotiroxina
prolongación del absurdo de los sueños cada movimiento
persecución de fantasmas cada intento de fijación
asfixia en el vacío
doloroso automatismo
tapadera sobre tapadera sobre tapadera
para negar lo subliminal
lo atroz
lo que acecha y asecha
y YO
fatalmente Danaide
caníbal vegetariana por causa de colesterol
mil veces relapsa y confesa.
……… * * *
Ojo
Paaaatina sobre las superficies o deja pátina
guante de cirugía aislando
elástico de honda creando espacio
cobija / destierra
achica / agranda
revela / esconde
Ver sin mirar se puede pero ¿mirar sin ver?
escudriñar
hasta el hueso y más adentro
hasta el tuétano y más adentro
hasta lo invisible
despellejar / descarnar / arañar esqueleto
y más adentro
……… * * *
Vivíamos como eternos dentro de la precariedad
creábamos diosecillos / levantábamos altares
perdíamos nuestro tiempo precario construyendo complicadas teorías sobre simples
…….evidencias
le buscábamos la quinta pata al gato
buscábamos el pelo en la sopa y midi à quatre heures
creábamoscreábamoscreábamos
con el loco afán de sumar nuestras precarias creaciones
a la precariedad del todo
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Puedes llegar a cualquier parte, siempre que andes lo suficiente.
Lewis Carroll
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Urbano Powell / seudónimo de Eduardo Coiro
-Temperley, Buenos Aires, Argentina-
Mercado electoral
El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado Central por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.
¿Cómo está haciendo las compras la presidente Mandarina?
-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.
(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)
-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.
Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de la campaña sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.
“Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo” dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.
Los candidatos se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión. Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como “que buena escarola que sirve en su mesa”. Prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.
Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado político - vegetal.
Ahora se escucha una voz grabada que llega desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:
Coliflor Presidente.
Lechuga Gobernador.
Banana Senador.
Kiwi Intendente.
Poroto Concejal.
Lista 132.
“Ponelo a Pomelo en el congreso”
“La provincia está protegida por Zapallito”
“Estamos en una orgía de populismo y demagogia” dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de “nabo” hablando desde el sillón blanco de la verdulería de Susana Giménez.
Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...
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Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.
Woody Allen
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Mercado electoral
El hombre es interceptado en un pasillo del Mercado Central por una señorita encuestadora que dice ser del estudio de Manuel Mora y Frambuesa.
¿Cómo está haciendo las compras la presidente Mandarina?
-Muy Bien. -Bien. -Regular casi bien. -Regular casi mal. -Mal, o Muy mal.
(Precisa las respuestas posibles sin dar tiempo a pensar una respuesta diferente)
-Mal. -responde el hombre con cara de fastidio.
Contesta el resto de la encuesta de mala gana pensando en los carteles que ha leído en su recorrido por los diferentes puestos. Quisiera tener la mente en blanco. Olvidar la capacidad de leer y razonar por un tiempo, al menos hasta el momento en que concluya la presión de la campaña sobre los cerebros ciudadanos a los que se trata como tierra fértil para sembrar cualquier temeraria frase.
“Sabemos lo que falta. Sabemos cómo hacerlo” dice desde el cartel la presidente Mandarina con sus largas pestañas. El hombre piensa en el escándalo con los índices del I.N.D.E.C. (Instituto Nativo de Ensalada Casera) y se encomienda a todos los santos protectores de la gente común.
Los candidatos se esmeran por aparecer en todas partes, por hacer tropezar a la gente con sus caras en los programas más vistos de televisión. Se sientan en la mesa de Mirta Legrand. La elogian con frases absurdas como “que buena escarola que sirve en su mesa”. Prometen estupideces como pagar recompensas a los que denuncien a los vendedores de Amapolas, floripondio y/o Cannabis sativa en los barrios.
Vuelve a ver carteles y más carteles, piensa por un instante si el boicot a la papa y el tomate no debería extenderse al resto del mercado político - vegetal.
Ahora se escucha una voz grabada que llega desde una avioneta que sobrevuela una y otra vez el mercado:
Coliflor Presidente.
Lechuga Gobernador.
Banana Senador.
Kiwi Intendente.
Poroto Concejal.
Lista 132.
“Ponelo a Pomelo en el congreso”
“La provincia está protegida por Zapallito”
“Estamos en una orgía de populismo y demagogia” dice el Doctor Rabanito Cebolla De Verdeo, con su cara inequívoca de “nabo” hablando desde el sillón blanco de la verdulería de Susana Giménez.
Y él, sólo puede esperar que todo esto, como en los malos sueños, pase pronto...
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Mi forma de bromear es decir la verdad. Es la broma más divertida.
Woody Allen
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Haidé Daiban
-Buenos Aires, Argentina-
Diana cazadora
Con el arco tenso
……….acierto con la flecha
en un blanco inverosímil.
Y, sin querer,
……….asesto al cervatillo,
……….parto la manzana,
……….hiero a la luna.
Luthier pecaminoso
creo el arma y fundo un blanco
con el centro pupilar
………desorbitado.
Mas, si tú eres el centro,
………se astilla la saeta.
Cuido tu corazón
desoyendo mi arrebato
de cazador incansable.
Atesoro tus pupilas en mis ojos,
y extiendo mis brazos en cruz,
…………para el abrazo.
Cajas
Cajas,
…Cajas que me esperan inaugurales.
…Guardaré en la pequeña caja,
……memoriales despojos.
…En otra, laqueada y con cerrojo,
……los amores desmedidos.
…Llevaré en la cajita colgante.
……el pájaro azul, de la dicha,
…y en aquella de raso,
……los sueños desvelados,
……las lágrimas secas,
……los espejos rotos.
…En estratificadas cajas
……encerraré las palabras
……desechadas del poema.
…Cajas, cajas
……de párpados cerrados
……que me contienen.
Patio soleado
El viejo patio en damero,
la escalerita que se esfuma
………contra el cielo,
y en un soleado rincón,
……….el hombre lee,
se oculta tras el diario
que ensombrece su destino.
Es el hombre y muchos hombres
………………a la vez,
con la impotencia del mundo
………………en las manos.
*************************************************************
Acepta los riesgos: toda la vida no es sino una oportunidad, y el hombre que llega más lejos es, generalmente, el que quiere y se atreve a serlo.
Dale Carnegie
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Diana cazadora
Con el arco tenso
……….acierto con la flecha
en un blanco inverosímil.
Y, sin querer,
……….asesto al cervatillo,
……….parto la manzana,
……….hiero a la luna.
Luthier pecaminoso
creo el arma y fundo un blanco
con el centro pupilar
………desorbitado.
Mas, si tú eres el centro,
………se astilla la saeta.
Cuido tu corazón
desoyendo mi arrebato
de cazador incansable.
Atesoro tus pupilas en mis ojos,
y extiendo mis brazos en cruz,
…………para el abrazo.
Cajas
Cajas,
…Cajas que me esperan inaugurales.
…Guardaré en la pequeña caja,
……memoriales despojos.
…En otra, laqueada y con cerrojo,
……los amores desmedidos.
…Llevaré en la cajita colgante.
……el pájaro azul, de la dicha,
…y en aquella de raso,
……los sueños desvelados,
……las lágrimas secas,
……los espejos rotos.
…En estratificadas cajas
……encerraré las palabras
……desechadas del poema.
…Cajas, cajas
……de párpados cerrados
……que me contienen.
Patio soleado
El viejo patio en damero,
la escalerita que se esfuma
………contra el cielo,
y en un soleado rincón,
……….el hombre lee,
se oculta tras el diario
que ensombrece su destino.
Es el hombre y muchos hombres
………………a la vez,
con la impotencia del mundo
………………en las manos.
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Acepta los riesgos: toda la vida no es sino una oportunidad, y el hombre que llega más lejos es, generalmente, el que quiere y se atreve a serlo.
Dale Carnegie
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Jaime Icho Kozak
-Nació en Buenos Aires. Reside en Madrid, España-
Alas insaciables
Detrás de las muelas,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente
en música del mundo.
En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.
Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
gotas de murmullos sobre mis noches
y el tren que se deshace
rodando humos
redoblados de esqueletos.
Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.
Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.
Sobre afilados peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches exaltadas
por alas insaciables.
Una dirección total
En torno al ansioso torbellino
de mis venas inequívocas,
recorto un proceso de fuego
y salvaje jardín,
moviendo
caricias y olvido.
En esa inmensidad,
mi cuerpo
se renueva,
minucioso y fugitivo,
por galaxias y mareas
como sexo a la deriva.
Desde entonces,
construyo mi amuleto:
un mundo cabe bajo el ala
de bellas herejías.
En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios
regiones secretas
engendradas por el viento.
La gran nevada
La gran nevada en Madrid
ilumina cirios de aldea.
Hechizo desconocido
en rincones de Castilla.
Tiempos
en torbellinos de aventuras
que, en alado declive,
rondan el fasto de células,
recuerdan días
blancos de mi infancia.
Ahora, veo un país
de grandes pisadas,
paciencia infinita
de lágrimas a risas,
atravesado
por emigrantes,
arrastrando
utensilios de pasión y cólera.
Lejano bramido,
sangre viva
en trajes de lentejuelas marinas,
para amantes
de pasado incomprensible.
Seres efímeros
y, sin embargo,
eternos.
*************************************************************
Enamórate de tu existencia.
Jean-Louis Jack Kerouac
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Alas insaciables
Detrás de las muelas,
quizás tan sólo nube,
brisa ardiente
en música del mundo.
En esos espacios,
imagino mi boca
y saliendo de ella,
una vida desconocida.
Canciones anómalas
vienen a mí y, también,
algunas elegías
atraídas por el horizonte:
gotas de murmullos sobre mis noches
y el tren que se deshace
rodando humos
redoblados de esqueletos.
Y, sin saber,
a lo largo de hondonadas primitivas,
en el viento, construyo risas
idénticas a la sangre.
Ten presente lo que digo:
en mis hechizos,
ritos olvidados
viven
junto a indios
de miel helada,
apostados
al borde de caminos,
construidos como selvas,
pobladas
de chozas de cristal
y niebla purificada
por ácidos de tormentas.
Sobre afilados peñascos,
abro filtros
al temblor de adioses,
en noches exaltadas
por alas insaciables.
Una dirección total
En torno al ansioso torbellino
de mis venas inequívocas,
recorto un proceso de fuego
y salvaje jardín,
moviendo
caricias y olvido.
En esa inmensidad,
mi cuerpo
se renueva,
minucioso y fugitivo,
por galaxias y mareas
como sexo a la deriva.
Desde entonces,
construyo mi amuleto:
un mundo cabe bajo el ala
de bellas herejías.
En cada pulsación,
entreabro
mi boca sobre tu boca,
saboreo
una dirección total:
dulces, vagos labios
regiones secretas
engendradas por el viento.
La gran nevada
La gran nevada en Madrid
ilumina cirios de aldea.
Hechizo desconocido
en rincones de Castilla.
Tiempos
en torbellinos de aventuras
que, en alado declive,
rondan el fasto de células,
recuerdan días
blancos de mi infancia.
Ahora, veo un país
de grandes pisadas,
paciencia infinita
de lágrimas a risas,
atravesado
por emigrantes,
arrastrando
utensilios de pasión y cólera.
Lejano bramido,
sangre viva
en trajes de lentejuelas marinas,
para amantes
de pasado incomprensible.
Seres efímeros
y, sin embargo,
eternos.
*************************************************************
Enamórate de tu existencia.
Jean-Louis Jack Kerouac
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