-Buenos Aires, Argentina-
Carmen Bruna, la poeta de los abandonados
………………………………Dedicado a la poeta Carmen Bruna
Sangra la luna llena
en la playa de las abandonadas
Es un canto de mujeres que se desnudan
y se arrancan los cabellos
que flotan en la espuma
entre los peces de la marea entrante
como un rito
donde sus ojos se mueven en círculo
Las mujeres
se cortan el cuerpo
con las rocas
y sale sangre negra
de dolor aterido
pasado que se agolpa
en un eco vibrante
como el sonido que estalla
dentro de los caracoles
Su abandono es un eterno viaje
donde la esperanza se ha extraviado
en un país sin nombre
al que acceden
cuando las heridas se renuevan
e inundan el mar de rojísima sangre
Sólo por ellas la luna
toma el color del tiempo detenido
para que rían entre los caracoles
A Elena, en su ruta de dolor
………………………………Dedicado a la poeta Elena Eyheremendy
En carne viva está la noche
suenan lágrimas estelares
cuando Elena inicia
el descenso a los infiernos
Porque el dolor se abisma
remontarlo
tiene muy alto precio
Lloran tangos los pianos
y pesa
la ternura infinita
de los lobos
que hieren
a su pesar.
Sin embargo,
aman amarán amarían
como el vampiro
al que se ofrece el cuello
dulcemente
y el funámbulo
a quien Elena abriga
dentro del corazón
(En el sótano
hay una bruja antigua
que avanza
con palabras hirientes)
Esta noche caen
sobre su mirada
rosas
de suavísimos pétalos
Lo que una vez fue luz
se convierte en espinas
en las manos del tiempo
Elena toca fondo
y se abandona
al aullido del lobo.
Canción para la magia de Paulina
………………………………Dedicado a la poeta Paulina Vinderman
Escribo esta canción
para la verdadera Alicia
que vive en Buenos Aires
y conoce al conejo
También
ha encontrado la manera
de confundir
a aquella Reina Roja
que la acechó en la infancia
En su reino
no existe la resignación
sino el eterno viaje
por los hilos
que tejen
las palabras,
el camino
de los exploradores
de la voz amarilla
donde el viento
es un río
que recoge
sombreros olvidados.
*************************************************************
Sólo en un mundo de hombres sinceros es posible la unión.
Thomás Carlyle
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miércoles, 3 de noviembre de 2010
Sergio Borao Llop
-Zaragoza, España-
Antes del fin
Cuando subía la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Ustedes, malpensados, creerán que lo hice porque era joven y rubia. Porque a pesar del pelo enredado me resultaba atractiva. Ante eso me encojo de hombros y, si aún pudiera sonreír, sonreiría. Durante unos instantes, contemplé cómo se alejaba. Luego terminé de subir la cuesta, llegué al puente, me aseguré de que nadie estuviera mirando -actitud ésta un poco ridícula, si se piensa en ello-. Después, lentamente me asomé por encima del pretil de piedra. Respiré hondo. La corriente, imparcial, discurría allá abajo, como un firmamento líquido.
Antes del fin 2.0
Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Finalmente aceptó y se fue cuesta abajo, balanceando un pequeño bidón de plástico y canturreando algo que no supe identificar. La miré mientras se alejaba. Un par de veces se volvió, agitando la mano libre en señal de despedida. Parecía feliz. Su horizonte era el lugar donde su moto la pudiese llevar con ese euro de gasolina. Sentí que el escenario había cambiado, que ya no podía hacer aquello para lo que había venido hasta el río. Que no tenía derecho mientras esa mujer siguiese caminando por el mundo con su bidoncito para gasolina y esa tonta canción germinando obstinada entre sus labios.
Antes del fin 3.0
Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Entonces oí una voz a mi derecha: No le des nada. Es para drogas. Miré hacia esa voz. Provenía de un banco cercano, donde se amontonaban algunos esqueletos sentados. Sus cuencas vacías nos contemplaban. Uno de ellos hablaba y gesticulaba en dirección a mí, pero yo ya no le escuchaba. Había vuelto a concentrarme en el recuento del dinero. Por debajo de las monedas vi mi mano: Estaba empezando a descarnarse. Entonces miré de nuevo los ojos de la chica. No hubo necesidad de decir nada. Ella asintió y, juntos, echamos a andar hacia la gasolinera más cercana.
Antes del fin 4.0
Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Finalmente aceptó pero se quedó allí quieta, mirándome, como si aún hubiese algo por decir o no supiese muy bien qué hacer. Miré hacia el río. Vi al otro lado las torres, las antenas, la ciudad extendiéndose infinita, asfixiante. Igual que ayer, igual que mañana. Pero esos ojos curiosos, expectantes, representaban un cambio, una suerte de túnel secreto por donde escapar a ese marasmo. Me ofrecí a llevar el bidoncito, a acompañarla en la búsqueda de una estación de servicio, a ser una mínima etapa en su camino y aceptar su presencia en medio de mi nada. La corriente lo entenderá, sabrá esperarme; a lo largo del tiempo diríase que no ha hecho otra cosa.
*************************************************************
Allí donde está el dolor, está también lo que lo salva.
Friedrich Hölderlin
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Antes del fin
Cuando subía la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Ustedes, malpensados, creerán que lo hice porque era joven y rubia. Porque a pesar del pelo enredado me resultaba atractiva. Ante eso me encojo de hombros y, si aún pudiera sonreír, sonreiría. Durante unos instantes, contemplé cómo se alejaba. Luego terminé de subir la cuesta, llegué al puente, me aseguré de que nadie estuviera mirando -actitud ésta un poco ridícula, si se piensa en ello-. Después, lentamente me asomé por encima del pretil de piedra. Respiré hondo. La corriente, imparcial, discurría allá abajo, como un firmamento líquido.
Antes del fin 2.0
Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Finalmente aceptó y se fue cuesta abajo, balanceando un pequeño bidón de plástico y canturreando algo que no supe identificar. La miré mientras se alejaba. Un par de veces se volvió, agitando la mano libre en señal de despedida. Parecía feliz. Su horizonte era el lugar donde su moto la pudiese llevar con ese euro de gasolina. Sentí que el escenario había cambiado, que ya no podía hacer aquello para lo que había venido hasta el río. Que no tenía derecho mientras esa mujer siguiese caminando por el mundo con su bidoncito para gasolina y esa tonta canción germinando obstinada entre sus labios.
Antes del fin 3.0
Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Entonces oí una voz a mi derecha: No le des nada. Es para drogas. Miré hacia esa voz. Provenía de un banco cercano, donde se amontonaban algunos esqueletos sentados. Sus cuencas vacías nos contemplaban. Uno de ellos hablaba y gesticulaba en dirección a mí, pero yo ya no le escuchaba. Había vuelto a concentrarme en el recuento del dinero. Por debajo de las monedas vi mi mano: Estaba empezando a descarnarse. Entonces miré de nuevo los ojos de la chica. No hubo necesidad de decir nada. Ella asintió y, juntos, echamos a andar hacia la gasolinera más cercana.
Antes del fin 4.0
Cuando subía por última vez la cuesta en dirección al Puente de Piedra, me abordó una jovencita. Explicó que su moto la había dejado tirada y necesitaba un euro para gasolina. Conté lo que llevaba en mis bolsillos: Dos euros y algunos céntimos. Se lo di todo. Ella protestó. Yo insistí. Finalmente aceptó pero se quedó allí quieta, mirándome, como si aún hubiese algo por decir o no supiese muy bien qué hacer. Miré hacia el río. Vi al otro lado las torres, las antenas, la ciudad extendiéndose infinita, asfixiante. Igual que ayer, igual que mañana. Pero esos ojos curiosos, expectantes, representaban un cambio, una suerte de túnel secreto por donde escapar a ese marasmo. Me ofrecí a llevar el bidoncito, a acompañarla en la búsqueda de una estación de servicio, a ser una mínima etapa en su camino y aceptar su presencia en medio de mi nada. La corriente lo entenderá, sabrá esperarme; a lo largo del tiempo diríase que no ha hecho otra cosa.
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Allí donde está el dolor, está también lo que lo salva.
Friedrich Hölderlin
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Julio Bepré
-Poeta de Córdoba. Reside en Buenos Aires, Argentina-
Ahora mismo
¿Vives aún las horas de sol enardecido?
¿Aquéllas de plena realidad y ninguna penuria
desgajada e inerte?
El mundo se ofrecía con un distinto idioma
y el miedo se atascaba en un lugar ignoto.
Ahora no existe la certeza de volver a ensoñarte
con ideas propicias pero
como ayer y hasta hoy diversas e imposibles.
Preserva con premura unos pocos segundos
y hazlos bellos y tuyos con verdad en tu alma.
Que se aleje impiadosa con su prisa la vida
y crezca virginal lo que hoy es eterno.
Te sorprende un llamado en esta hora gélida.
No dudes ni demores.
Algo regresa. Abre.
Aquel otro vivir
¿Cómo era un día entre tantos vividos
y en aquella ventura primigenia?
La realidad se hacía en el asombro
y siempre hablaba con verbos fervorosos.
Alguien al mundo se arrimaba para
tender los sueños más propicios.
Y el instante nacía sin premura
entre imágenes de colores airosos.
La ocasión corría solazada a la par
de un aire atemperado.
Recuerda. Lo ingrato era vil copia
de maneras adultas y raídas.
Los actos ofrendaban a cualquiera
variados temas y sus mil prodigios.
¿Hablas acaso de un ayer o de un acoso
e indeseado futuro?
No. La vida era segura eternidad
y descubrir la gracia de un momento.
Algo inmenso era y adyacente
a incontables mudanzas repletas de alegría.
En la certeza
Pronto llegará la penumbra
y rodeará al instante.
Luego arrollarán las sombras.
y todo quedará lleno de ausencia.
Pero puedes hablar y recordar
la fronda de la plaza,
tu cuerpo mismo y las líneas
cimbreantes de alguien
que aún rehace con amor
tu marcha zigzagueante.
Largo se ofrecerá pleno el estío
en un mes de latitud ansiada
para baldar los gélidos sucesos.
Después el cielo atronará
y en seguida la lluvia
esparcirá el suspicaz aroma
que libera con júbilo la tierra.
Mira el descenso rítmico del agua,
siente el atabal del trueno
y el súbito destello del relámpago
llevándote con brío a otra mirada.
Todo ahora parece prometerse
y sonríes porque al fin pudiste
vivir una certeza no esperada.
*************************************************************
No existe la casualidad, y lo que se nos presenta como azar surge de las fuentes más profundas.
Friedrich von Schiller
*************************************************************
Ahora mismo
¿Vives aún las horas de sol enardecido?
¿Aquéllas de plena realidad y ninguna penuria
desgajada e inerte?
El mundo se ofrecía con un distinto idioma
y el miedo se atascaba en un lugar ignoto.
Ahora no existe la certeza de volver a ensoñarte
con ideas propicias pero
como ayer y hasta hoy diversas e imposibles.
Preserva con premura unos pocos segundos
y hazlos bellos y tuyos con verdad en tu alma.
Que se aleje impiadosa con su prisa la vida
y crezca virginal lo que hoy es eterno.
Te sorprende un llamado en esta hora gélida.
No dudes ni demores.
Algo regresa. Abre.
Aquel otro vivir
¿Cómo era un día entre tantos vividos
y en aquella ventura primigenia?
La realidad se hacía en el asombro
y siempre hablaba con verbos fervorosos.
Alguien al mundo se arrimaba para
tender los sueños más propicios.
Y el instante nacía sin premura
entre imágenes de colores airosos.
La ocasión corría solazada a la par
de un aire atemperado.
Recuerda. Lo ingrato era vil copia
de maneras adultas y raídas.
Los actos ofrendaban a cualquiera
variados temas y sus mil prodigios.
¿Hablas acaso de un ayer o de un acoso
e indeseado futuro?
No. La vida era segura eternidad
y descubrir la gracia de un momento.
Algo inmenso era y adyacente
a incontables mudanzas repletas de alegría.
En la certeza
Pronto llegará la penumbra
y rodeará al instante.
Luego arrollarán las sombras.
y todo quedará lleno de ausencia.
Pero puedes hablar y recordar
la fronda de la plaza,
tu cuerpo mismo y las líneas
cimbreantes de alguien
que aún rehace con amor
tu marcha zigzagueante.
Largo se ofrecerá pleno el estío
en un mes de latitud ansiada
para baldar los gélidos sucesos.
Después el cielo atronará
y en seguida la lluvia
esparcirá el suspicaz aroma
que libera con júbilo la tierra.
Mira el descenso rítmico del agua,
siente el atabal del trueno
y el súbito destello del relámpago
llevándote con brío a otra mirada.
Todo ahora parece prometerse
y sonríes porque al fin pudiste
vivir una certeza no esperada.
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No existe la casualidad, y lo que se nos presenta como azar surge de las fuentes más profundas.
Friedrich von Schiller
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Carlos Kuraiem
-San Justo, Buenos Aires, Argentina-
Lírica
todo lo hacés bien y cantando
como si no tuvieras que cargar
con el peso de un hombre a tus espaldas
o como si llamaras a otro con tu canto
epigrama
ahora que me dejaste
prometo no reírme de los poemas de amor
el corazón sabe
no está el sonido de los besos
no cruje el catre en sus caderas
ni se desata el deseo
no nos enjabonamos juntos
no comemos algo y salimos
entrelazando las manos
el corazón sabe
el día no habla
la noche no ve
las horas decantan
la casa cierra sus puertas
¿cómo remontar
este desgano?
la vida no va contra nosotros
el hermoso Campeador
en invierno respiro
con los árboles
la noche y las piedras
acampan junto a mí
vacía cueva los brazos
enroscados
en dignísima soledad
queso aceitunas y vino
el alimento del guerrero
ninfas aéreas
me rodean con sus alas
puedo contarles
la vez que el amor
golpeó a mi puerta
el hilo de Ariadna
sé que no puedo olvidar
pero seré olvidado
sé que nací para unir
y seré abandonado
sé que cada día me invento
una muerte diferente
no hay caso
este hilo de Ariadna
se hace interminable
……Del libro inédito El hilo de Ariadna, poemas de amor. 2010
*************************************************************
Ángeles buenos o malos, que no sé, te arrojaron a mi alma.
Rafael Alberti
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Lírica
todo lo hacés bien y cantando
como si no tuvieras que cargar
con el peso de un hombre a tus espaldas
o como si llamaras a otro con tu canto
epigrama
ahora que me dejaste
prometo no reírme de los poemas de amor
el corazón sabe
no está el sonido de los besos
no cruje el catre en sus caderas
ni se desata el deseo
no nos enjabonamos juntos
no comemos algo y salimos
entrelazando las manos
el corazón sabe
el día no habla
la noche no ve
las horas decantan
la casa cierra sus puertas
¿cómo remontar
este desgano?
la vida no va contra nosotros
el hermoso Campeador
en invierno respiro
con los árboles
la noche y las piedras
acampan junto a mí
vacía cueva los brazos
enroscados
en dignísima soledad
queso aceitunas y vino
el alimento del guerrero
ninfas aéreas
me rodean con sus alas
puedo contarles
la vez que el amor
golpeó a mi puerta
el hilo de Ariadna
sé que no puedo olvidar
pero seré olvidado
sé que nací para unir
y seré abandonado
sé que cada día me invento
una muerte diferente
no hay caso
este hilo de Ariadna
se hace interminable
……Del libro inédito El hilo de Ariadna, poemas de amor. 2010
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Ángeles buenos o malos, que no sé, te arrojaron a mi alma.
Rafael Alberti
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Nerina Thomas
-Rosario, Santa Fe, Argentina-
La Paz
Sabía que un día, iba a coronarme.
Disfrutaba de toda la existencia
conociendo el milagro de la vida.
Agradecía el despertar, cada mañana
el trino de los pájaros en mi ventana
y me dibujaban una sonrisa, cada paloma
de la plaza.
Crecí, sabiendo que es un paseo el camino
y he construido puentes, cada día
sin mirar a quien los regalaba.
Bendecí el talento recibido
éste, de escribir y leer para cultivarme
como el de ser madre y educar con ejemplos
a mis dos retoños.
Viví para ellos y descubrí también
que no hay amor más grande
que el de un hijo.
Una mañana, mi niña partió de la tierra
y comprendí, que todo lo que empieza termina.
Allí, en ese instante recibí la corona
pues su regalo, fue "La Paz"
por haber amado sin límites.
Un día pleno
Abrigó este día
sólo con su presencia.
Estacionó su coche
llenó de besos a su madre
y la invitó a almorzar juntos.
El otoño
brindó sus mejores tonos
y caminaron por la arboleda
de ese campo donde vive.
El sol entibió el encuentro
con sus rayos
hasta luz irradió en ellos
y fue un mediodía pleno.
Conversaron de sueños
viajes
cambios
hasta de recuerdos
cuando era él un niño
y ella una madre joven.
Preparó el almuerzo
con sus manos ya de hombre
e hizo del encuentro
un momento íntimo
entre madre e hijo.
Encuentro
Llegaste de sorpresa,
como llegan las tormentas.
Tu mirada hizo estragos
al mirarme
y mi ser fue un río revuelto.
Estaba distraída
y me ruborizó el hecho,
lograste sacarme de mi eje
y mis manos
no lograban, quedarse quietas.
Tu presencia
hizo en mí
una fiesta.
No sé aún, si fue el miedo
a cerrar ese mito del recuerdo,
esa ausencia
que no te permite
seguir viviendo a pleno.
Llegaste
y hoy...
me encuentro
con tu ausencia.
*************************************************************
El corazón humano es un instrumento de muchas cuerdas; el perfecto conocedor de los hombres las sabe hacer vibrar todas, como un buen músico.
Charles Dickens
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La Paz
Sabía que un día, iba a coronarme.
Disfrutaba de toda la existencia
conociendo el milagro de la vida.
Agradecía el despertar, cada mañana
el trino de los pájaros en mi ventana
y me dibujaban una sonrisa, cada paloma
de la plaza.
Crecí, sabiendo que es un paseo el camino
y he construido puentes, cada día
sin mirar a quien los regalaba.
Bendecí el talento recibido
éste, de escribir y leer para cultivarme
como el de ser madre y educar con ejemplos
a mis dos retoños.
Viví para ellos y descubrí también
que no hay amor más grande
que el de un hijo.
Una mañana, mi niña partió de la tierra
y comprendí, que todo lo que empieza termina.
Allí, en ese instante recibí la corona
pues su regalo, fue "La Paz"
por haber amado sin límites.
Un día pleno
Abrigó este día
sólo con su presencia.
Estacionó su coche
llenó de besos a su madre
y la invitó a almorzar juntos.
El otoño
brindó sus mejores tonos
y caminaron por la arboleda
de ese campo donde vive.
El sol entibió el encuentro
con sus rayos
hasta luz irradió en ellos
y fue un mediodía pleno.
Conversaron de sueños
viajes
cambios
hasta de recuerdos
cuando era él un niño
y ella una madre joven.
Preparó el almuerzo
con sus manos ya de hombre
e hizo del encuentro
un momento íntimo
entre madre e hijo.
Encuentro
Llegaste de sorpresa,
como llegan las tormentas.
Tu mirada hizo estragos
al mirarme
y mi ser fue un río revuelto.
Estaba distraída
y me ruborizó el hecho,
lograste sacarme de mi eje
y mis manos
no lograban, quedarse quietas.
Tu presencia
hizo en mí
una fiesta.
No sé aún, si fue el miedo
a cerrar ese mito del recuerdo,
esa ausencia
que no te permite
seguir viviendo a pleno.
Llegaste
y hoy...
me encuentro
con tu ausencia.
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El corazón humano es un instrumento de muchas cuerdas; el perfecto conocedor de los hombres las sabe hacer vibrar todas, como un buen músico.
Charles Dickens
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Elisabet Cincotta
-Buenos Aires, Argentina-
Epístola I
………………Y después de la lluvia…tal vez asome un nuevo color.
………………Liliana Varela
………………………………Tierra de tiempos, 2 de enero de 2010
Fue un tiempo y una tierra donde anclamos la memoria entre luciérnagas de besos y roces lujuriosos. Allí fuimos esperanza para poder seguir marchando en senderos diferentes, pautas sin voz marcaron cada encuentro. ¿Los recuerdas?
En ese tiempo la tierra era de nadie, entonces la tomamos, la llamamos nuestra y alborozamos las cándidas estelas que la ciudad nos regalaba, el cuarto, la luz vedada y el camino por tu cuerpo-mi cuerpo.
No teníamos permitido el amor etéreo, sólo aquél que martirizara el goce con los reflectores de los dedos recorriendo zonas subyacentes de deseo.
Y después la lluvia y otro color asomó junto a ella, y te amé, glorioso amor, te amé.
Entonces me fui, no debía amarte. Nunca lo comprendiste, ahora, seguro que tampoco, porque para comprenderlo hace falta sentir al amor inundando los sentidos y más allá, el recuerdo.
Hoy te sueño entre espumas solitarias, incomprensible ¿no?
En la tierra de los tiempos se puede amar y besar la imagen sin sombra, se puede decir un nombre, gritarlo, arrancarlo de la garganta y sucumbir íntegro… pero tú no lo sabes, no puedes… la razón es muy sencilla: no has amado.
En esta tierra, cuando llueve, la algarabía trae nostalgia, palabra y la silueta de quien se ama, esta tierra es mi cuerpo que conoce el amor y por eso es feliz desde el tiempo hasta los tiempos, siempre…
………………………………Yo, la que se bendice
…… * * *
Al alba
………………y todo tiene sentido… incluso la muerte
………………Liliana Varela
Al alba el horizonte enrojece las pupilas. Somnolencia y sueños se yuxtaponen en objetivos, a veces, inalcanzables.
Al alba nada importa, el camino es sinfín de oportunidades. Vuela el pensamiento en la rueca del tiempo. La libertad perfuma el cuerpo.
Todo adquiere sentido en infinitas variantes y pocas encrucijadas.
Es allí el renacimiento que da sabores al nuevo día.
…................……… Textos tomados del blog de la autora:
…….................…… http://historias-sencillas.blogspot.com/
*************************************************************
Hoy sufres una pena, pero mañana recibirás la recompensa de haberla superado.
Pedro Pantoja Santiago
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Epístola I
………………Y después de la lluvia…tal vez asome un nuevo color.
………………Liliana Varela
………………………………Tierra de tiempos, 2 de enero de 2010
Fue un tiempo y una tierra donde anclamos la memoria entre luciérnagas de besos y roces lujuriosos. Allí fuimos esperanza para poder seguir marchando en senderos diferentes, pautas sin voz marcaron cada encuentro. ¿Los recuerdas?
En ese tiempo la tierra era de nadie, entonces la tomamos, la llamamos nuestra y alborozamos las cándidas estelas que la ciudad nos regalaba, el cuarto, la luz vedada y el camino por tu cuerpo-mi cuerpo.
No teníamos permitido el amor etéreo, sólo aquél que martirizara el goce con los reflectores de los dedos recorriendo zonas subyacentes de deseo.
Y después la lluvia y otro color asomó junto a ella, y te amé, glorioso amor, te amé.
Entonces me fui, no debía amarte. Nunca lo comprendiste, ahora, seguro que tampoco, porque para comprenderlo hace falta sentir al amor inundando los sentidos y más allá, el recuerdo.
Hoy te sueño entre espumas solitarias, incomprensible ¿no?
En la tierra de los tiempos se puede amar y besar la imagen sin sombra, se puede decir un nombre, gritarlo, arrancarlo de la garganta y sucumbir íntegro… pero tú no lo sabes, no puedes… la razón es muy sencilla: no has amado.
En esta tierra, cuando llueve, la algarabía trae nostalgia, palabra y la silueta de quien se ama, esta tierra es mi cuerpo que conoce el amor y por eso es feliz desde el tiempo hasta los tiempos, siempre…
………………………………Yo, la que se bendice
…… * * *
Al alba
………………y todo tiene sentido… incluso la muerte
………………Liliana Varela
Al alba el horizonte enrojece las pupilas. Somnolencia y sueños se yuxtaponen en objetivos, a veces, inalcanzables.
Al alba nada importa, el camino es sinfín de oportunidades. Vuela el pensamiento en la rueca del tiempo. La libertad perfuma el cuerpo.
Todo adquiere sentido en infinitas variantes y pocas encrucijadas.
Es allí el renacimiento que da sabores al nuevo día.
…................……… Textos tomados del blog de la autora:
…….................…… http://historias-sencillas.blogspot.com/
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Hoy sufres una pena, pero mañana recibirás la recompensa de haberla superado.
Pedro Pantoja Santiago
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Alicia Perrig
-Villa María, Córdoba, Argentina-
Los 15
Ahora con la nona
dijeron
ella hizo las empanadas
y cosechó las flores
para perfumar la mesa
todavía teníamos los ojos hinchados
las dos
azules y rojos
que se saque los lentes
dijo el fotógrafo
y aquí estamos
ella y yo
en el living de mi casa
me sonríe con esa tristeza suya
esa tristeza de pequeñas violetas
en el vestido de piquet
que aún guardan las yemas de mis dedos
sobre su hombro izquierdo
esa tristeza nuestra
en blanco y negro.
Muñeca ciega
El largo vestigio de su infancia
arrastró una muñeca
que tardó una vida
en cegar
el vidrio de sus ojos.
Llorar de risa
Lava los platos
yo los seco
los guardo en el aparador verde
y limpio el piso de la cocina
después
jugamos a atraparnos las manos
entre las sillas
amontonadas patas para arriba
sobre la mesa larga
se cansa
y me declaro su prisionera
anuda las trenzas alrededor de mi cuello
y lloramos
lloramos tanto
es difícil reír
en silencio
y a escondidas.
Poemas anteriores tomados de Mis poetas contemporáneos, blog dirigido por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com
…… * * *
De noche
Despilfarro de noche en la sutura de su pecho
pasos de paloma entre las camas
un llamado casi muerto
quizá un sollozo
y el grito del que enfrenta a solas su destino
pasadizo inaccesible
eterno giro
apretará fuerte los ojos
cuando la mañana enfrente
otra vez
la luz del día.
*************************************************************
Pequeñas cosas parecen nada, pero dan la paz, como las praderas de flores que parecen poco, pero todas juntas llenan el aire de perfume.
Georges Bernanos
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Los 15
Ahora con la nona
dijeron
ella hizo las empanadas
y cosechó las flores
para perfumar la mesa
todavía teníamos los ojos hinchados
las dos
azules y rojos
que se saque los lentes
dijo el fotógrafo
y aquí estamos
ella y yo
en el living de mi casa
me sonríe con esa tristeza suya
esa tristeza de pequeñas violetas
en el vestido de piquet
que aún guardan las yemas de mis dedos
sobre su hombro izquierdo
esa tristeza nuestra
en blanco y negro.
Muñeca ciega
El largo vestigio de su infancia
arrastró una muñeca
que tardó una vida
en cegar
el vidrio de sus ojos.
Llorar de risa
Lava los platos
yo los seco
los guardo en el aparador verde
y limpio el piso de la cocina
después
jugamos a atraparnos las manos
entre las sillas
amontonadas patas para arriba
sobre la mesa larga
se cansa
y me declaro su prisionera
anuda las trenzas alrededor de mi cuello
y lloramos
lloramos tanto
es difícil reír
en silencio
y a escondidas.
Poemas anteriores tomados de Mis poetas contemporáneos, blog dirigido por Gustavo Tisocco: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com
…… * * *
De noche
Despilfarro de noche en la sutura de su pecho
pasos de paloma entre las camas
un llamado casi muerto
quizá un sollozo
y el grito del que enfrenta a solas su destino
pasadizo inaccesible
eterno giro
apretará fuerte los ojos
cuando la mañana enfrente
otra vez
la luz del día.
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Pequeñas cosas parecen nada, pero dan la paz, como las praderas de flores que parecen poco, pero todas juntas llenan el aire de perfume.
Georges Bernanos
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Francisco Cenamor
-Leganés, España-
duerme despierta
duérmete mi niña al invierno
sueña que no entierra sus minas el malo
en las venas de las niñas
duérmete preciosa a la ambición
sueña que en áfrica no lloran las miradas
porque aquí hemos empezado a adelgazar
duerme mi nena también a los hombres
cuando pasean sus colas de pavo real
sumiendo a las lunas en la oscuridad
mas despierta tus ojos a la primavera
vive con quien no tiene ganas de vivir
porque otros les soñaron pesadillas
despierta como una niña que despierta
en el mundo de las caricias
no en el de las balas y la deuda externa
desperézate de las palabras que atan
y suéñame enredado en tus senos
donde la vida nos encuentra mañana
el fin de la historia
ya no tiene sentido la normalidad
ha llegado el momento de los disturbios espirituales
de cortar la calle con macetas
plantar magnolias en las autopistas
arruinar el futuro sembrando esperanzas
poner comas entre sujeto y predicado
correr de espaldas palpando el presente
condenar sin juicio, enjuiciar sin condena
subir de dos en dos las escaleras
abrir de par en par las ventanas
de los viejos aposentos modernos
vaciar las estanterías metálicas
acudir silbando a la biblioteca
enarbolar banderas transparentes
que no nos amordacen los ojos
sorprendernos abrazados al paria
al que vino de lejos, a la prostituta
matar de risa al desamor
ir a la oficina de empleo cantando a puccini
pagar la ópera con la cartilla del paro
recitar poesía desde el patíbulo
construir con firmeza en las nubes
y cada noche, soñarse escondido en el jardín
ignorando elecciones generales y tarjetas de crédito
…………Del libro Amando nubes (Talasa Ediciones, Madrid, 1999)
*************************************************************
Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.
John Lennon
*************************************************************
duerme despierta
duérmete mi niña al invierno
sueña que no entierra sus minas el malo
en las venas de las niñas
duérmete preciosa a la ambición
sueña que en áfrica no lloran las miradas
porque aquí hemos empezado a adelgazar
duerme mi nena también a los hombres
cuando pasean sus colas de pavo real
sumiendo a las lunas en la oscuridad
mas despierta tus ojos a la primavera
vive con quien no tiene ganas de vivir
porque otros les soñaron pesadillas
despierta como una niña que despierta
en el mundo de las caricias
no en el de las balas y la deuda externa
desperézate de las palabras que atan
y suéñame enredado en tus senos
donde la vida nos encuentra mañana
el fin de la historia
ya no tiene sentido la normalidad
ha llegado el momento de los disturbios espirituales
de cortar la calle con macetas
plantar magnolias en las autopistas
arruinar el futuro sembrando esperanzas
poner comas entre sujeto y predicado
correr de espaldas palpando el presente
condenar sin juicio, enjuiciar sin condena
subir de dos en dos las escaleras
abrir de par en par las ventanas
de los viejos aposentos modernos
vaciar las estanterías metálicas
acudir silbando a la biblioteca
enarbolar banderas transparentes
que no nos amordacen los ojos
sorprendernos abrazados al paria
al que vino de lejos, a la prostituta
matar de risa al desamor
ir a la oficina de empleo cantando a puccini
pagar la ópera con la cartilla del paro
recitar poesía desde el patíbulo
construir con firmeza en las nubes
y cada noche, soñarse escondido en el jardín
ignorando elecciones generales y tarjetas de crédito
…………Del libro Amando nubes (Talasa Ediciones, Madrid, 1999)
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Las personas crecen a través de la gente. Si estamos en buena compañía, es más agradable.
John Lennon
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María Pugliese
-Muñiz, Buenos Aires, Argentina-
………… II
Un índice desliza en línea descendente y el único estremecimiento fija la presión de una derecha hacia la otra. Así comienza a tejerse un trasmallo de sendas sin espacio que puebla superficies y anula los relieves. Una línea continua que transita los bordes de figuras geométricas. Esta recorre en abanicos azahares de ternura…¿de ternura? No, yo no siento ternura, la ternura es de un adentro y yo siento el afuera de la brisa, del calor, de la luz. Esa impulsa un torbellino de aguas que olean giros tersos. Estas bajan a contrapelo, esas acopian los erizos. Viene de la trama de redes que esconden lo imprevisto. Va hacia el cimiento equilibrado e inerte. Sale para captar el arco tenso de algún gemido. Es el instante de las paralelas en garras al final de la nuca.
Ya enhebran los collares sus cuentas en múltiplos de cinco, un hombro, el esternón, otro hombro; más vueltas y las vértebras; una más y el círculo declina entre los flancos.
Almohadillas de sangre que despiertan las sienes con sueños tan lejanos que nacen al adentro. Así...así... con esas me cubría papá. Ellas recibieron el temblor de mis hijos. Fue con este pulgar que borré las lágrimas de lo irreparable. Su anular se enredó con el mío por no decir adiós.
Recorren en abanicos azahares de ternura.
Todas contienen cántaros frágiles e inasibles, deformes, vacíos, llenos, arcillosos.
Una caricia siempre busca sin saber qué.
…… * * *
En el acto de escribir una palabra se presentan dificultades de índole mecánica, por ejemplo, sostener en la mano un instrumento de escritura y manejarlo con soltura y ligereza; hay después otra dificultad mecánico-motriz que consiste en llevar la mano de tal modo que se reproduzca la forma de la letra necesaria para la composición de la palabra. Una dificultad de otro género consiste en ordenar las letras, unas después de otra, de modo que compongan precisamente la palabra buscada y que resulte de esta palabra un sentido; éste es un trabajo de la inteligencia que se hace del todo independiente del acto mecánico de trazar la escritura.
María Montessori (Italia, 1869-1952) *
…… * * *
Las enfrento a mi rostro y ellas son ahora la otredad. Reconozco en su grosor la textura levemente ajada por el paso del tiempo. Modelaron con paciencia lo que podría haber concebido tan sólo como una carta echada.
–Esta condena de mirarlas hasta envejecer-.
Unieron y apartaron. Suplicaron y dieron. Arrancaron y hundieron.
Con ésta, sí con ésta, junté la tierra y la arrojé sobre los muertos en carne y sueños. Con ésta sellé cada eslabón de la cadena amarrada a la sien. Ésta quedó estancada al tibio temor de sus trece años y en un instante apenas renueva la esperanza que me eleva al cuenco de tu vientre. –Nunca pronuncia mi nombre en el enlace, y sin embargo intenta atarse a mi mirada y sin embargo permanece a mi costado hasta la leve brisa y la vuelta a la luz. Tal vez en represalia no pronuncio su nombre.-.
Se extiende esta derecha a tu cintura con un temblar ingenuo e inquieto, como la primera vez. .Pero más hondo. ...Más hondo.
………………Del libro Cripta de amor. Inédito, 2004
* María Montessori, Ideas generales sobre mi método. Editorial Losada S.A. Buenos Aires. 1965. 3ra. edición
*************************************************************
Sin padres, sin infancia, sin pasado alguno, no nos queda otra posibilidad que afrontar lo que somos, el relato que llevamos para siempre.
Osvaldo Soriano
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………… II
Un índice desliza en línea descendente y el único estremecimiento fija la presión de una derecha hacia la otra. Así comienza a tejerse un trasmallo de sendas sin espacio que puebla superficies y anula los relieves. Una línea continua que transita los bordes de figuras geométricas. Esta recorre en abanicos azahares de ternura…¿de ternura? No, yo no siento ternura, la ternura es de un adentro y yo siento el afuera de la brisa, del calor, de la luz. Esa impulsa un torbellino de aguas que olean giros tersos. Estas bajan a contrapelo, esas acopian los erizos. Viene de la trama de redes que esconden lo imprevisto. Va hacia el cimiento equilibrado e inerte. Sale para captar el arco tenso de algún gemido. Es el instante de las paralelas en garras al final de la nuca.
Ya enhebran los collares sus cuentas en múltiplos de cinco, un hombro, el esternón, otro hombro; más vueltas y las vértebras; una más y el círculo declina entre los flancos.
Almohadillas de sangre que despiertan las sienes con sueños tan lejanos que nacen al adentro. Así...así... con esas me cubría papá. Ellas recibieron el temblor de mis hijos. Fue con este pulgar que borré las lágrimas de lo irreparable. Su anular se enredó con el mío por no decir adiós.
Recorren en abanicos azahares de ternura.
Todas contienen cántaros frágiles e inasibles, deformes, vacíos, llenos, arcillosos.
Una caricia siempre busca sin saber qué.
…… * * *
En el acto de escribir una palabra se presentan dificultades de índole mecánica, por ejemplo, sostener en la mano un instrumento de escritura y manejarlo con soltura y ligereza; hay después otra dificultad mecánico-motriz que consiste en llevar la mano de tal modo que se reproduzca la forma de la letra necesaria para la composición de la palabra. Una dificultad de otro género consiste en ordenar las letras, unas después de otra, de modo que compongan precisamente la palabra buscada y que resulte de esta palabra un sentido; éste es un trabajo de la inteligencia que se hace del todo independiente del acto mecánico de trazar la escritura.
María Montessori (Italia, 1869-1952) *
…… * * *
Las enfrento a mi rostro y ellas son ahora la otredad. Reconozco en su grosor la textura levemente ajada por el paso del tiempo. Modelaron con paciencia lo que podría haber concebido tan sólo como una carta echada.
–Esta condena de mirarlas hasta envejecer-.
Unieron y apartaron. Suplicaron y dieron. Arrancaron y hundieron.
Con ésta, sí con ésta, junté la tierra y la arrojé sobre los muertos en carne y sueños. Con ésta sellé cada eslabón de la cadena amarrada a la sien. Ésta quedó estancada al tibio temor de sus trece años y en un instante apenas renueva la esperanza que me eleva al cuenco de tu vientre. –Nunca pronuncia mi nombre en el enlace, y sin embargo intenta atarse a mi mirada y sin embargo permanece a mi costado hasta la leve brisa y la vuelta a la luz. Tal vez en represalia no pronuncio su nombre.-.
Se extiende esta derecha a tu cintura con un temblar ingenuo e inquieto, como la primera vez. .Pero más hondo. ...Más hondo.
………………Del libro Cripta de amor. Inédito, 2004
* María Montessori, Ideas generales sobre mi método. Editorial Losada S.A. Buenos Aires. 1965. 3ra. edición
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Sin padres, sin infancia, sin pasado alguno, no nos queda otra posibilidad que afrontar lo que somos, el relato que llevamos para siempre.
Osvaldo Soriano
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Omar Darío Ruiz
-Buenos Aires, Argentina-
¿Por qué el cielo es azul?
¿Será porque el mundo
se nos muestra abierto?
¿Espejo de otra vida?
¿O será que vemos desde la tierra
el reflejo de un dolor
profundo y sereno?
…… * * *
Somos una ilusión del pensamiento.
Imaginamos que vivimos
a través del pensar.
El pensar se sale del ser.
Escapa por los orificios
imitando al espíritu.
Todo espíritu que vive
tiene como núcleo un sueño.
El tiempo en dos tiempos
1000
El paso del tiempo señala
su resplandor y penumbra.
Ritmo vacío en río hueco
confluencia de cuerpos
unidos
por un solo tiempo.
2000
Antes de todo
el tiempo había dado
su carácter al tiempo.
A través del espacio
el instinto pulsa la nada
movimiento
sobre una calle abierta. Universo.
*************************************************************
El genio en el arte consiste en saber hasta donde podemos caminar demasiado lejos.
Jean Cocteau
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¿Por qué el cielo es azul?
¿Será porque el mundo
se nos muestra abierto?
¿Espejo de otra vida?
¿O será que vemos desde la tierra
el reflejo de un dolor
profundo y sereno?
…… * * *
Somos una ilusión del pensamiento.
Imaginamos que vivimos
a través del pensar.
El pensar se sale del ser.
Escapa por los orificios
imitando al espíritu.
Todo espíritu que vive
tiene como núcleo un sueño.
El tiempo en dos tiempos
1000
El paso del tiempo señala
su resplandor y penumbra.
Ritmo vacío en río hueco
confluencia de cuerpos
unidos
por un solo tiempo.
2000
Antes de todo
el tiempo había dado
su carácter al tiempo.
A través del espacio
el instinto pulsa la nada
movimiento
sobre una calle abierta. Universo.
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El genio en el arte consiste en saber hasta donde podemos caminar demasiado lejos.
Jean Cocteau
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Liliana Céliz
-Rosario, Santa Fe, Argentina-
como árboles plagados de parejas en sus bordes (aletean de las ramas
en el aire al inferir los bordes de belleza) en troncos descosidos
y en lo inerte de la noche sin el tiempo (en su raíz el tiempo detenido)
en sus bisagras (aros de la noche al contraer el fuego de los ángulos celestes)
…… * * *
“una esfera de cristal con el sol adentro” de los ojos que tiritan
nuestros nombres /el incienso (ver y oír caer el filtro incierto
de la noche entre las sombras que no duermen, aplacadas de
distancia en la pared que cunde nuevamente: el río ir a traer
los nombres desde el río en la emulsión de páramos frecuentes
dados vueltas de sí mismos en el aire -allá en el arco entre las aguas-
donde nace la esfera del crepúsculo cayendo o ver y oír el nombre
entre las olas en los arcos de olas deviniendo) ir y beber el agua
por los pechos exaltados de caricias (pasajeras) entre sombras
en lo opuesto de la gama de los nombres infinitos en el río
(y ver y oír el nombre)
…… * * *
se espera que las fuentes caigan con los nombres arraigados
como soles empotrados en el agua/ "se espera, se dice"
hablo solo a la manera de los duendes de la noche en tornación
de los colores a la inversa (la oquedad de los colores a la inversa)
en el tiempo estrangulado de los nombres que no caen con las
aguas, se deslizan en las ligas de mi cuerpo (en estallido el nombre)
a borbotones en el plano terrenal del cuerpo ( )
…............……………Del libro inédito El quiebre allá en la hoja
*************************************************************
Una persona fuerte no es aquélla que tira al suelo a su adversario. Una persona fuerte es la persona que sabe contenerse cuando está encolerizada.
Mahoma
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como árboles plagados de parejas en sus bordes (aletean de las ramas
en el aire al inferir los bordes de belleza) en troncos descosidos
y en lo inerte de la noche sin el tiempo (en su raíz el tiempo detenido)
en sus bisagras (aros de la noche al contraer el fuego de los ángulos celestes)
…… * * *
“una esfera de cristal con el sol adentro” de los ojos que tiritan
nuestros nombres /el incienso (ver y oír caer el filtro incierto
de la noche entre las sombras que no duermen, aplacadas de
distancia en la pared que cunde nuevamente: el río ir a traer
los nombres desde el río en la emulsión de páramos frecuentes
dados vueltas de sí mismos en el aire -allá en el arco entre las aguas-
donde nace la esfera del crepúsculo cayendo o ver y oír el nombre
entre las olas en los arcos de olas deviniendo) ir y beber el agua
por los pechos exaltados de caricias (pasajeras) entre sombras
en lo opuesto de la gama de los nombres infinitos en el río
(y ver y oír el nombre)
…… * * *
se espera que las fuentes caigan con los nombres arraigados
como soles empotrados en el agua/ "se espera, se dice"
hablo solo a la manera de los duendes de la noche en tornación
de los colores a la inversa (la oquedad de los colores a la inversa)
en el tiempo estrangulado de los nombres que no caen con las
aguas, se deslizan en las ligas de mi cuerpo (en estallido el nombre)
a borbotones en el plano terrenal del cuerpo ( )
…............……………Del libro inédito El quiebre allá en la hoja
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Una persona fuerte no es aquélla que tira al suelo a su adversario. Una persona fuerte es la persona que sabe contenerse cuando está encolerizada.
Mahoma
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Victoria Asís
-Nació en Entre Ríos. Reside en Magdalena, Buenos Aires, Argentina-
Esa tarde
Hay una cierta tarde en la memoria,
momento sin igual en que te encuentro.
Intento escapar de ese recuerdo
pero tu música, la métrica, el encanto de tus letras
me dejan sin respiro en el intento.
Mis ruegos no llegan a los dioses, la cordura
se escapa entre palabras que sólo están para nombrarte.
Me abraza este tiempo de fríos y de escarchas
mas el calor de tus manos
todo lo vuelve tibio y llevadero…
En este secreto extraño que nos une
puedo sentir el don de tu presencia, mezcla de amor
significado, mensaje amoroso que llena nuestras vidas.
Resplandor
Cómo conmueve la visión del ocaso,
intemporal…
Derritiéndose en esa línea, que ilumina
el horizonte.
Y más aún ese final que dicta la luz,
cuando desaparece
dando lugar a la tediosa noche, interminable.
Con ella se acerca otra presencia
tirante y distinta cada vez,
ella anonada mi estar cuando la descubro
repetida en el espejo.
Distante figura vestida de ocres,
acompañando las tardes de otoño,
arrebujada y sola permanece
en esa estancia, en soledad…
(1973)
La mano que escribe me trastoca, levita
mis decires, transmigra junto a mis deseos
de aire, sol y cielo.
Y el mar siempre junto a mí, con su forma
y sus olores.
Cada sonido de este ocaso trae su voz,
con la sonoridad del grillo que no duerme.
Todo rumor es música y espuma y oro
esperando la aurora de otro día.
Toda yo soy silencio que se esparce
y doblega la nostalgia, que renueva con
ardor, los sueños que no fueron
perdidos en el tiempo gris de la memoria.
En mis letras hallarás el nombre, que es
el tuyo porque con él hice el poema,
con la grafía y los símbolos que siempre
te dibujan…
............................De Cuaderno de Poesía, 2010
*************************************************************
Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.
Fernando Pessoa
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Esa tarde
Hay una cierta tarde en la memoria,
momento sin igual en que te encuentro.
Intento escapar de ese recuerdo
pero tu música, la métrica, el encanto de tus letras
me dejan sin respiro en el intento.
Mis ruegos no llegan a los dioses, la cordura
se escapa entre palabras que sólo están para nombrarte.
Me abraza este tiempo de fríos y de escarchas
mas el calor de tus manos
todo lo vuelve tibio y llevadero…
En este secreto extraño que nos une
puedo sentir el don de tu presencia, mezcla de amor
significado, mensaje amoroso que llena nuestras vidas.
Resplandor
Cómo conmueve la visión del ocaso,
intemporal…
Derritiéndose en esa línea, que ilumina
el horizonte.
Y más aún ese final que dicta la luz,
cuando desaparece
dando lugar a la tediosa noche, interminable.
Con ella se acerca otra presencia
tirante y distinta cada vez,
ella anonada mi estar cuando la descubro
repetida en el espejo.
Distante figura vestida de ocres,
acompañando las tardes de otoño,
arrebujada y sola permanece
en esa estancia, en soledad…
(1973)
La mano que escribe me trastoca, levita
mis decires, transmigra junto a mis deseos
de aire, sol y cielo.
Y el mar siempre junto a mí, con su forma
y sus olores.
Cada sonido de este ocaso trae su voz,
con la sonoridad del grillo que no duerme.
Todo rumor es música y espuma y oro
esperando la aurora de otro día.
Toda yo soy silencio que se esparce
y doblega la nostalgia, que renueva con
ardor, los sueños que no fueron
perdidos en el tiempo gris de la memoria.
En mis letras hallarás el nombre, que es
el tuyo porque con él hice el poema,
con la grafía y los símbolos que siempre
te dibujan…
............................De Cuaderno de Poesía, 2010
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Entre la vida y yo hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no puedo tocarla.
Fernando Pessoa
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Rubén Vedovaldi
-Capitán Bermúdez, Santa Fe, Argentina-
Niña del día
Cuentan que en el tiempo de los tiempos y en un lugar de los lugares, entre unas pequeñas vidas de la vida, una niña derviche se ganaba su día cantando cuentos de niñas derviches que se ganaban sus vidas contando y cantando cuentos sin cuenta.
Uno de esos cuentos recuerda que una niña derviche se sentó en el suelo y puso siete piedras delante suyo formando un anfiteatro en un claro en medio de la pradera y les contó siete historias.
Y cuentan que las almas de esas piedras se conmovieron hasta la risa y las lágrimas e hicieron con sus lágrimas de felicidad el más bello lago en medio de ellas.
La niña asomó su rostro y se vio reflejada como una luna azul en su decimocuarta noche. Sacó su preciosa lengua y se vio un signo lingüístico en medio de la lengua.
Al ser felizmente descubierto, el signo lingüístico despertó como un genio mágico, y se puso de pie y abrió sus alas y cantó el himno de las siete lenguas.
Y las piedras se volvieron siete peces de siete colores diferentes y entrenadaron en el lago de sus felices lágrimas. Y otras siete piedras vinieron a oír el himno y entrebailaron con los peces y se volvieron siete pájaros de siete colores cada uno y bebieron del lago y volaron a buscar néctar de luz y polen en el prado y llevaron la vida de los árboles frutales y las flores más allá de los siete mares.
Y aunque no todo era feliz en el universo y la niña y los peces piedra y las aves piedra sabían que en la convivencia hay lucha y en el cielo hay amores y guerras, nacimientos y muertes, luces y sombras, ese día todos se durmieron soñando los mejores ecos del signo.
Al otro día las aves eran piedras otra vez y los peces eran piedras otra vez y ya se había evaporado el lago de las felices lágrimas pero la niña derviche amaneció con ganas de salir a caminar, a cantar y a danzar el signo por donde el día la llevara.
Para que el día nos traiga, -dijo- vamos al día con nuestra renovada voluntad de amor.
Para que este día y cada día den también de su hambre y su fruto, su sed y su agua, vamos a despertar el signo-ordenó-.
Si la piedra puede ser pez o pájaro, -se dijo- ¿Por qué no podría yo volver a despertar y volver a salir a la convivencia creativa, aún cuando no todo sea luz y calor, amor y alegría, canto y danza?
*************************************************************
Es menos malo agitarse en la duda que descansar en el error.
Alessandro Manzoni
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Niña del día
Cuentan que en el tiempo de los tiempos y en un lugar de los lugares, entre unas pequeñas vidas de la vida, una niña derviche se ganaba su día cantando cuentos de niñas derviches que se ganaban sus vidas contando y cantando cuentos sin cuenta.
Uno de esos cuentos recuerda que una niña derviche se sentó en el suelo y puso siete piedras delante suyo formando un anfiteatro en un claro en medio de la pradera y les contó siete historias.
Y cuentan que las almas de esas piedras se conmovieron hasta la risa y las lágrimas e hicieron con sus lágrimas de felicidad el más bello lago en medio de ellas.
La niña asomó su rostro y se vio reflejada como una luna azul en su decimocuarta noche. Sacó su preciosa lengua y se vio un signo lingüístico en medio de la lengua.
Al ser felizmente descubierto, el signo lingüístico despertó como un genio mágico, y se puso de pie y abrió sus alas y cantó el himno de las siete lenguas.
Y las piedras se volvieron siete peces de siete colores diferentes y entrenadaron en el lago de sus felices lágrimas. Y otras siete piedras vinieron a oír el himno y entrebailaron con los peces y se volvieron siete pájaros de siete colores cada uno y bebieron del lago y volaron a buscar néctar de luz y polen en el prado y llevaron la vida de los árboles frutales y las flores más allá de los siete mares.
Y aunque no todo era feliz en el universo y la niña y los peces piedra y las aves piedra sabían que en la convivencia hay lucha y en el cielo hay amores y guerras, nacimientos y muertes, luces y sombras, ese día todos se durmieron soñando los mejores ecos del signo.
Al otro día las aves eran piedras otra vez y los peces eran piedras otra vez y ya se había evaporado el lago de las felices lágrimas pero la niña derviche amaneció con ganas de salir a caminar, a cantar y a danzar el signo por donde el día la llevara.
Para que el día nos traiga, -dijo- vamos al día con nuestra renovada voluntad de amor.
Para que este día y cada día den también de su hambre y su fruto, su sed y su agua, vamos a despertar el signo-ordenó-.
Si la piedra puede ser pez o pájaro, -se dijo- ¿Por qué no podría yo volver a despertar y volver a salir a la convivencia creativa, aún cuando no todo sea luz y calor, amor y alegría, canto y danza?
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Es menos malo agitarse en la duda que descansar en el error.
Alessandro Manzoni
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lunes, 20 de septiembre de 2010
Editorial
......................
.....................
con voz propia nº 42 - septiembre 2010
revista literaria
Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Federico García Lorca, “Medio pan y un libro”, septiembre de 1931
El agua debajo de la hierba
Los viejos de la comarca dicen que debajo de la tierra magra
corre en lo profundo una vena enorme de agua.
Ocurre que pueden oírla susurrar, cuando la noche es silenciosa.
Dicen que suena lejana como una primavera en el pecho de la tierra.
Están en sus camas escuchando el pulso, que vive
en los cuartos debajo de la hierba en la tierra que verdece.
Quizás existe una sonrisa, un manantial secreto,
una vena riente de agua viva enterrada en todas las cosas.
Y cuando desde los tablones del suelo de la barraca escuchan la canción de
.............................................................................. /la vena de agua,
la vida les parece un cuento y el día menos duro.
Se imaginan que viven y están en un abrazo oscuro,
donde todo se cierra alrededor de un sueño, y nadie tiene ni edad ni nombre.
...........Paul la Cour
...........Rislev, Dinamarca 1902-1956
...........Levende vande (Vivientes aguas), 1946
...........Fuente: http://www.enfocarte.com/
...........Aporte: Alejandro Drewes
No desesperes, ni siquiera por el hecho de que no desesperas. Cuando todo parece terminado, surgen nuevas fuerzas. Esto significa que vives.
Franz Kafka
....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
....................................San Fernando del Valle de Catamarca
....................................Catamarca – Argentina
...................................
...................................
.....................
con voz propia nº 42 - septiembre 2010
revista literaria
Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.
Federico García Lorca, “Medio pan y un libro”, septiembre de 1931
El agua debajo de la hierba
Los viejos de la comarca dicen que debajo de la tierra magra
corre en lo profundo una vena enorme de agua.
Ocurre que pueden oírla susurrar, cuando la noche es silenciosa.
Dicen que suena lejana como una primavera en el pecho de la tierra.
Están en sus camas escuchando el pulso, que vive
en los cuartos debajo de la hierba en la tierra que verdece.
Quizás existe una sonrisa, un manantial secreto,
una vena riente de agua viva enterrada en todas las cosas.
Y cuando desde los tablones del suelo de la barraca escuchan la canción de
.............................................................................. /la vena de agua,
la vida les parece un cuento y el día menos duro.
Se imaginan que viven y están en un abrazo oscuro,
donde todo se cierra alrededor de un sueño, y nadie tiene ni edad ni nombre.
...........Paul la Cour
...........Rislev, Dinamarca 1902-1956
...........Levende vande (Vivientes aguas), 1946
...........Fuente: http://www.enfocarte.com/
...........Aporte: Alejandro Drewes
No desesperes, ni siquiera por el hecho de que no desesperas. Cuando todo parece terminado, surgen nuevas fuerzas. Esto significa que vives.
Franz Kafka
....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
....................................San Fernando del Valle de Catamarca
....................................Catamarca – Argentina
...................................
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Enrique Anderson Imbert
-Argentina, 1910-2000-
Tabú
El ángel de la guarda susurra a Fabián, por detrás del hombro:
-¡Cuidado, Fabián! Está dispuesto que mueras en cuanto pronuncies la palabra zangolotino.
-¿Zangolotino? -pregunta Fabián azorado.
Y muere.
………………………………………………………Fuente: www.ciudadseva.com
*************************************************************
Eres sólo un puente entre dos fechas, un puente del que deberías desconfiar.
Daniel Martín (en Gaviotas de azogue 68)
*************************************************************
Tabú
El ángel de la guarda susurra a Fabián, por detrás del hombro:
-¡Cuidado, Fabián! Está dispuesto que mueras en cuanto pronuncies la palabra zangolotino.
-¿Zangolotino? -pregunta Fabián azorado.
Y muere.
………………………………………………………Fuente: www.ciudadseva.com
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Eres sólo un puente entre dos fechas, un puente del que deberías desconfiar.
Daniel Martín (en Gaviotas de azogue 68)
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Raúl Feroglio
-Las Parejas, Santa Fe, Argentina-
La voz
Yo sé que duele
tener adentro una voz y necesariamente
Sacarla antes de que el daño sea irreparable
Digo mal,
son muchas voces
incontables
acarreando de acá para allá
recuerdos, éxtasis, pecados y traiciones
caricias y silencios compartidos
“tequieros” y “olvidames”
“¡Cállese niño!” O… “¡Dígame que pasa!”
Son tantas voces retumbando
reverberaciones de lo humano que ha latido
dentro de uno
Entre todas son murmullo,
son tantas voces y parece un corazón
dentro de cada uno
Ay, si no fuera por la voz…
Ay, si tuviera que callar…
Si no hubiera poesía ni canción
Quién sabe… Los pedazos…
Nunca sería
Yo nunca sería poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos
(no bastaría la abierta latitud del cielo
latiendo en madrugadas)
Jamás madrugaría de sol hacia las muertes
ni moriría del amor que azota
No podría, aunque quisiera,
azotarme el hocico en los jazmines
ni hocicar, ni nacer
ni recostarme arriba de lo oculto
Mi corazón callado
ha establecido para siempre
aunque prefiera ocultarlo
que yo nunca
jamás, ni acá, ni en Jama…
sería un poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos.
Textos tomados del blog del autor: http://poesiadelinteriorargentina.blogspot.com/
*************************************************************
Ser consciente de la propia ignorancia es un gran paso hacia el saber.
Benjamín Disraeli
*************************************************************
La voz
Yo sé que duele
tener adentro una voz y necesariamente
Sacarla antes de que el daño sea irreparable
Digo mal,
son muchas voces
incontables
acarreando de acá para allá
recuerdos, éxtasis, pecados y traiciones
caricias y silencios compartidos
“tequieros” y “olvidames”
“¡Cállese niño!” O… “¡Dígame que pasa!”
Son tantas voces retumbando
reverberaciones de lo humano que ha latido
dentro de uno
Entre todas son murmullo,
son tantas voces y parece un corazón
dentro de cada uno
Ay, si no fuera por la voz…
Ay, si tuviera que callar…
Si no hubiera poesía ni canción
Quién sabe… Los pedazos…
Nunca sería
Yo nunca sería poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos
(no bastaría la abierta latitud del cielo
latiendo en madrugadas)
Jamás madrugaría de sol hacia las muertes
ni moriría del amor que azota
No podría, aunque quisiera,
azotarme el hocico en los jazmines
ni hocicar, ni nacer
ni recostarme arriba de lo oculto
Mi corazón callado
ha establecido para siempre
aunque prefiera ocultarlo
que yo nunca
jamás, ni acá, ni en Jama…
sería un poeta oficial
ni oficial de caballería
ni caballo de bastos.
Textos tomados del blog del autor: http://poesiadelinteriorargentina.blogspot.com/
*************************************************************
Ser consciente de la propia ignorancia es un gran paso hacia el saber.
Benjamín Disraeli
*************************************************************
María Montserrat Bertrán
-Ituzaingó, Buenos Aires, Argentina-
La tierra prometida
……………………………………a Shlomo y a Radu Mihaileanu*
En el desierto de Etiopía a Jerusalem
donde se secaron las lágrimas
crece un campo de azucenas.
La promesa del paraíso es ahora.
Un solo pensamiento
crea el sueño del águila.
En medio del campamento de la muerte,
la soledad como un fantasma,
fue velamen de una barca.
Noé llevándote en el corazón llevó el mío de luna llena.
Te acunó en mi mar de cielo recordándote pisar la arena, y pisar el barro.
Las tormentas -en tu viaje- gota a gota
del agua universal
lavaron el dolor de la sangre, las lágrimas rojísimas de tus ojos puros.
Digno de ser,
a tu regreso
el amor florecía en el desierto.
* Shlomo es el nombre del personaje protagonista de la película “Va, vis et deviens” (Ser digno de ser), y Radu Mihaileanu es su Director.
El pintor y la tela
Cuando él pintaba con la paleta de los azules
se borraba todo el drama
y si una gota de amarillo intenso
caía sobre el cielo de la tela
yo abría los ojos al mundo
como si fuera la primera vez.
El paraíso
………………………… “En el principio hay dos energías temblando,
……………………………y al final sólo un círculo…no dos.”
……………………………………………………………………Osho
La tierra
sola, -en secreta alegría-
abre surcos
de fuego,
………………de agua,
………………………………de tierra.
Ella
navega por los espejos de un río que no tiene fin.
Lleva la memoria de las voces de la tribu.
La tierra
es la que encuentra a ese hombre dulce
abriéndome la vida,
……………………………………cada surco de mí.
Viajero del tiempo y del espacio.
Descalzo
hasta sanar la herida.
Desnuda
en el más profundo valle!
juego
…………y al unísono goteamos
cuando la tierra
…………………llueve
incontables semillas llueven
y los árboles del mundo cantan!
*************************************************************
La inteligencia y el sentido común se abren paso con pocos artificios.
Johann Wolfgang Goethe
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La tierra prometida
……………………………………a Shlomo y a Radu Mihaileanu*
En el desierto de Etiopía a Jerusalem
donde se secaron las lágrimas
crece un campo de azucenas.
La promesa del paraíso es ahora.
Un solo pensamiento
crea el sueño del águila.
En medio del campamento de la muerte,
la soledad como un fantasma,
fue velamen de una barca.
Noé llevándote en el corazón llevó el mío de luna llena.
Te acunó en mi mar de cielo recordándote pisar la arena, y pisar el barro.
Las tormentas -en tu viaje- gota a gota
del agua universal
lavaron el dolor de la sangre, las lágrimas rojísimas de tus ojos puros.
Digno de ser,
a tu regreso
el amor florecía en el desierto.
* Shlomo es el nombre del personaje protagonista de la película “Va, vis et deviens” (Ser digno de ser), y Radu Mihaileanu es su Director.
El pintor y la tela
Cuando él pintaba con la paleta de los azules
se borraba todo el drama
y si una gota de amarillo intenso
caía sobre el cielo de la tela
yo abría los ojos al mundo
como si fuera la primera vez.
El paraíso
………………………… “En el principio hay dos energías temblando,
……………………………y al final sólo un círculo…no dos.”
……………………………………………………………………Osho
La tierra
sola, -en secreta alegría-
abre surcos
de fuego,
………………de agua,
………………………………de tierra.
Ella
navega por los espejos de un río que no tiene fin.
Lleva la memoria de las voces de la tribu.
La tierra
es la que encuentra a ese hombre dulce
abriéndome la vida,
……………………………………cada surco de mí.
Viajero del tiempo y del espacio.
Descalzo
hasta sanar la herida.
Desnuda
en el más profundo valle!
juego
…………y al unísono goteamos
cuando la tierra
…………………llueve
incontables semillas llueven
y los árboles del mundo cantan!
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La inteligencia y el sentido común se abren paso con pocos artificios.
Johann Wolfgang Goethe
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Joan Mateu
-Escritor nacido en Girona. Reside en Barcelona, España-
La decisión
No lo decidió de golpe ni a causa de una reacción visceral. Fue una decisión tomada después de mucho tiempo de ponderar los pros y los contras. Había llegado el momento de llevarla a la práctica.
- Salgo un momento, voy a por tabaco - dijo despidiéndose de las demás.
Sabían que no volverían a verla, era la tercera que hacía lo mismo y la vieron salir sintiendo algo entre tristeza y envidia.
En cuanto salió, las cerillas se acostaron más anchas, con cuidado de no rozarse cabeza contra cabeza, ocupando todo el fondo de la caja.
Hipocondríaco
Debo reconocer que soy hipocondríaco, por eso, al notar los primeros síntomas de dolor estomacal me preocupé. Al día siguiente habían desaparecido, pero a media mañana, noté unos pinchazos en la zona del píloro. A mí el píloro siempre me ha preocupado. Tomé aquellas pastillas que me recomendó mi suegra que sufría una hernia de hiato y que por proximidad deberían funcionar. No sólo no desaparecieron sino que descubrí, con espanto creciente, que tenía unas ronchas escamosas en las piernas y en algunas zonas de los brazos.
Me tiré de cabeza al teclado y empecé a navegar por Internet buscando todas las páginas de enfermedades tropicales, infecciosas o raras, porque lo que me pasaba a mí, era realmente raro. Al cuarto de hora de consultas noté un entumecimiento en el brazo izquierdo. ¡Aysss! A los veinte minutos, estaba sufriendo una tortícolis que no me permitía mover el cuello en ninguna dirección. A la media hora, empecé a sentir las piernas agarrotadas, ¡Dios Mío! ¡Me estaba paralizando! ¡Todo iba más lento, tremendamente lento! ¡De seguir así quedaría paralítico en unos minutos!
Por suerte reaccioné a tiempo. Control, alt, suprimir. Todo volvió a funcionar.
Marineros
La embarcación escalaba las enormes montañas de agua de aquel mar embravecido. El viento huracanado empezaba a convertir en jirones el velamen y el capitán, desde el puente, impartía órdenes a la tripulación.
- Arriad la escota de vela de stay… Aflojad el foque… Cuidado con la botavara… Vigilad el bauprés… Virad a sotavento…
Los marineros, todos oriundos de Cuenca, corrieron por la cubierta alocadamente sin saber que hacer. Uno de ellos gritó mientras una enorme ola le arrastraba por la cubierta: “Ya os dije que con un capitán extranjero no llegaríamos a Kuala Lumpur”.
Los monstruos
Surgen de lo más profundo del armario. Son unos gritos guturales, horripilantes y continuados que a veces se trasladan debajo de la cama.
Incomprensiblemente se detienen cuando entran mis padres o cuando se enciende la luz.
Tengo mucho miedo. Cada noche retraso todo lo que puedo la hora de ir a la cama, pero mis padres son inflexibles y cuando se acercan las diez ya empiezo a temblar. Tampoco me dejan tener la puerta abierta ni la luz encendida porque dicen que un niño de siete años ya es demasiado mayor para creer en fantasmas, monstruos y estas cosas.
Lo peor de todo es que mi miedo va creciendo y, aterrorizado, me hago pis en la cama. Ayer volvió a ocurrir y mis padres entraron en la habitación muy enfadados. Mi madre me arrancó las sábanas mientras gritaba que un niño no debe inventarse cosas y mi padre me metió en la ducha con agua fría, amenazándome con que si eso se volvía a repetir me encerraría en el armario una semana.
Ahora estoy en la cama mucho más tranquilo. Ya no me hago pis y no es que no tenga miedo a los sonidos y gritos del armario, es que tengo mucho más miedo a los gritos y amenazas de mis padres. Ellos están contentos porque dicen haber conseguido curar mi "cuentitis".
*************************************************************
Hay muy buenas protecciones contra la tentación, pero la más segura es la cobardía.
Mark Twain
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La decisión
No lo decidió de golpe ni a causa de una reacción visceral. Fue una decisión tomada después de mucho tiempo de ponderar los pros y los contras. Había llegado el momento de llevarla a la práctica.
- Salgo un momento, voy a por tabaco - dijo despidiéndose de las demás.
Sabían que no volverían a verla, era la tercera que hacía lo mismo y la vieron salir sintiendo algo entre tristeza y envidia.
En cuanto salió, las cerillas se acostaron más anchas, con cuidado de no rozarse cabeza contra cabeza, ocupando todo el fondo de la caja.
Hipocondríaco
Debo reconocer que soy hipocondríaco, por eso, al notar los primeros síntomas de dolor estomacal me preocupé. Al día siguiente habían desaparecido, pero a media mañana, noté unos pinchazos en la zona del píloro. A mí el píloro siempre me ha preocupado. Tomé aquellas pastillas que me recomendó mi suegra que sufría una hernia de hiato y que por proximidad deberían funcionar. No sólo no desaparecieron sino que descubrí, con espanto creciente, que tenía unas ronchas escamosas en las piernas y en algunas zonas de los brazos.
Me tiré de cabeza al teclado y empecé a navegar por Internet buscando todas las páginas de enfermedades tropicales, infecciosas o raras, porque lo que me pasaba a mí, era realmente raro. Al cuarto de hora de consultas noté un entumecimiento en el brazo izquierdo. ¡Aysss! A los veinte minutos, estaba sufriendo una tortícolis que no me permitía mover el cuello en ninguna dirección. A la media hora, empecé a sentir las piernas agarrotadas, ¡Dios Mío! ¡Me estaba paralizando! ¡Todo iba más lento, tremendamente lento! ¡De seguir así quedaría paralítico en unos minutos!
Por suerte reaccioné a tiempo. Control, alt, suprimir. Todo volvió a funcionar.
Marineros
La embarcación escalaba las enormes montañas de agua de aquel mar embravecido. El viento huracanado empezaba a convertir en jirones el velamen y el capitán, desde el puente, impartía órdenes a la tripulación.
- Arriad la escota de vela de stay… Aflojad el foque… Cuidado con la botavara… Vigilad el bauprés… Virad a sotavento…
Los marineros, todos oriundos de Cuenca, corrieron por la cubierta alocadamente sin saber que hacer. Uno de ellos gritó mientras una enorme ola le arrastraba por la cubierta: “Ya os dije que con un capitán extranjero no llegaríamos a Kuala Lumpur”.
Los monstruos
Surgen de lo más profundo del armario. Son unos gritos guturales, horripilantes y continuados que a veces se trasladan debajo de la cama.
Incomprensiblemente se detienen cuando entran mis padres o cuando se enciende la luz.
Tengo mucho miedo. Cada noche retraso todo lo que puedo la hora de ir a la cama, pero mis padres son inflexibles y cuando se acercan las diez ya empiezo a temblar. Tampoco me dejan tener la puerta abierta ni la luz encendida porque dicen que un niño de siete años ya es demasiado mayor para creer en fantasmas, monstruos y estas cosas.
Lo peor de todo es que mi miedo va creciendo y, aterrorizado, me hago pis en la cama. Ayer volvió a ocurrir y mis padres entraron en la habitación muy enfadados. Mi madre me arrancó las sábanas mientras gritaba que un niño no debe inventarse cosas y mi padre me metió en la ducha con agua fría, amenazándome con que si eso se volvía a repetir me encerraría en el armario una semana.
Ahora estoy en la cama mucho más tranquilo. Ya no me hago pis y no es que no tenga miedo a los sonidos y gritos del armario, es que tengo mucho más miedo a los gritos y amenazas de mis padres. Ellos están contentos porque dicen haber conseguido curar mi "cuentitis".
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Hay muy buenas protecciones contra la tentación, pero la más segura es la cobardía.
Mark Twain
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José María Pallaoro
-City Bell, Buenos Aires, Argentina-
Otra casa
de un cielo gris con destellos
anaranjadamente oscuros
los pájaros de la tarde
…………caen
………………………vacíos
……………………………………sin peso
como hojas
…………que sopla
……………………la muerte
………quizás queriendo otra casa
Mares
hace tiempo el mar dejó de visitarme
sin embargo la arena persiste en tus pies
desnudos y fríos
Otra oscuridad
como un viajero a su sombra la sigo
no hay hambre
………………………………sólo deseo
cuando me pierdo
…………o ella se deshace de mí
el pensamiento deja de aventurar conjeturas
y quedo solo
……………en mi otra oscuridad
Los pájaros de nuestra memoria
tal vez el poema sea un campo dorado
a la espera de la lluvia
y después del viento
…………que mece
los árboles
……donde descansan los pájaros
de nuestra memoria
Las alas del deseo
Ella es un pájaro que de noche vuela a lugares desconocidos
Lleva entre sus alas el sabor de los que la amaron durante el día
Viaja sola por temor a que la soledad la abandone
Ella se entrega a los brazos que la oscuridad le proporciona
Esos brazos la abrigan de la posibilidad cierta de la muerte
La muerte siempre la descubre amparada por la noche
A veces se detiene a beber agua de los arroyos quietos
Y un nombre que se dibuja en la momentánea transparencia del mundo
le recuerda que no todo lo escrito podrá ser leído
*************************************************************
La más noble función de un escritor es dar testimonio, como acta notarial y como fiel cronista, del tiempo que le ha tocado vivir.
Camilo José Cela
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Otra casa
de un cielo gris con destellos
anaranjadamente oscuros
los pájaros de la tarde
…………caen
………………………vacíos
……………………………………sin peso
como hojas
…………que sopla
……………………la muerte
………quizás queriendo otra casa
Mares
hace tiempo el mar dejó de visitarme
sin embargo la arena persiste en tus pies
desnudos y fríos
Otra oscuridad
como un viajero a su sombra la sigo
no hay hambre
………………………………sólo deseo
cuando me pierdo
…………o ella se deshace de mí
el pensamiento deja de aventurar conjeturas
y quedo solo
……………en mi otra oscuridad
Los pájaros de nuestra memoria
tal vez el poema sea un campo dorado
a la espera de la lluvia
y después del viento
…………que mece
los árboles
……donde descansan los pájaros
de nuestra memoria
Las alas del deseo
Ella es un pájaro que de noche vuela a lugares desconocidos
Lleva entre sus alas el sabor de los que la amaron durante el día
Viaja sola por temor a que la soledad la abandone
Ella se entrega a los brazos que la oscuridad le proporciona
Esos brazos la abrigan de la posibilidad cierta de la muerte
La muerte siempre la descubre amparada por la noche
A veces se detiene a beber agua de los arroyos quietos
Y un nombre que se dibuja en la momentánea transparencia del mundo
le recuerda que no todo lo escrito podrá ser leído
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La más noble función de un escritor es dar testimonio, como acta notarial y como fiel cronista, del tiempo que le ha tocado vivir.
Camilo José Cela
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Aníbal Albornoz Ávila
-Poeta residente en Santa Cruz, Argentina-
Hermosa es la certeza
Hermosa es la certeza
del sueño humano,
despierto o ya dormido
no viene en vano.
Con su agüita de nácar
la parra llora,
cuando la podan tarde
sueña que es sola.
Cuando me habla el sueño
digo que es cierto,
cuando más me he soñado
menos me he muerto.
Las florcitas del valle
anhelan dueños,
quizá de esos vientos
o de mis sueños.
El que se sueña es digno
de andar soñando,
si sueña que ya ha muerto
se ha malogrado.
Sopa de madre
En esa sopa juliana
convidada por octubre,
el Inti trozó el aroma
del laurel y la legumbre.
En el ofertorio de ollas
puso el sol de la ternura,
con su tracita de sombra
y el modal de la dulzura.
No he de olvidarme del Inti,
alcuza y sal por la tarde,
con su linaje de antiguo
haciendo sopa de madre.
Reverenciando a su pueblo,
sopa y pan lo fui escuchando,
su musiquita de quena
al trigo fue sazonando.
Sopas del Inti Huamani,
alma del hombre y verdura,
quizá esta simple alabanza
almuerce con su ternura.
Flor del rocío
Agüita caprichosa
la de los ojos;
a veces llora penas
y otras su antojo.
Yo la veo llovizna
o mar sencillo,
agüita de los hombres
flor del rocío.
Cuando cae sin alma
es agua muerta,
cuando deja el torrente
es muerta cierta.
Litoral de dos ríos,
mar de confluencias,
tomero de mis ojos
abro compuertas.
Mis lágrimas son dignas
de todo elogio,
sus aguas son misterios
de todo gozo.
Qué harán los que ahora
ya no te lloran,
que llorarán ahora
que no te moran.
Mis lágrimas son ritos
de adivinanzas:
dos agüitas cayendo
sin lluvia danzan.
*************************************************************
De nada sirven los triunfos si la paz no los corona.
Antonio Nariño
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Hermosa es la certeza
Hermosa es la certeza
del sueño humano,
despierto o ya dormido
no viene en vano.
Con su agüita de nácar
la parra llora,
cuando la podan tarde
sueña que es sola.
Cuando me habla el sueño
digo que es cierto,
cuando más me he soñado
menos me he muerto.
Las florcitas del valle
anhelan dueños,
quizá de esos vientos
o de mis sueños.
El que se sueña es digno
de andar soñando,
si sueña que ya ha muerto
se ha malogrado.
Sopa de madre
En esa sopa juliana
convidada por octubre,
el Inti trozó el aroma
del laurel y la legumbre.
En el ofertorio de ollas
puso el sol de la ternura,
con su tracita de sombra
y el modal de la dulzura.
No he de olvidarme del Inti,
alcuza y sal por la tarde,
con su linaje de antiguo
haciendo sopa de madre.
Reverenciando a su pueblo,
sopa y pan lo fui escuchando,
su musiquita de quena
al trigo fue sazonando.
Sopas del Inti Huamani,
alma del hombre y verdura,
quizá esta simple alabanza
almuerce con su ternura.
Flor del rocío
Agüita caprichosa
la de los ojos;
a veces llora penas
y otras su antojo.
Yo la veo llovizna
o mar sencillo,
agüita de los hombres
flor del rocío.
Cuando cae sin alma
es agua muerta,
cuando deja el torrente
es muerta cierta.
Litoral de dos ríos,
mar de confluencias,
tomero de mis ojos
abro compuertas.
Mis lágrimas son dignas
de todo elogio,
sus aguas son misterios
de todo gozo.
Qué harán los que ahora
ya no te lloran,
que llorarán ahora
que no te moran.
Mis lágrimas son ritos
de adivinanzas:
dos agüitas cayendo
sin lluvia danzan.
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De nada sirven los triunfos si la paz no los corona.
Antonio Nariño
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Ester Vallbona
-España-
Sólo para atrevidos
Si me aceptas un consejo, te diré que vivas sin miedo lo que te toque vivir, y no sufras con lo que ha de venir, ¿para qué?, si no está en nuestras manos abarcarlo… Vívelo todo como hay que vivirlo, con el gesto de un saltador olímpico que, con los ojos cerrados y el rostro hacia el cielo, llena los pulmones de aire un instante antes de saltar y zambullirse en la piscina. El placer, también el riesgo, está en el salto, no en su ejecución. Ése, el resultado, ya lo juzgarán los jueces, pero que no te preocupe demasiado…
Yo te doy un diez por seguir a tu corazón, por lanzarte tras él, aunque caigas de cabeza, de medio lado o te pegues un planchazo. Yo te doy un diez, no por ser tu juez, sino quien salta a tu lado.
De puzles
Uno se pasa media vida buscándose y la otra media, escondiéndose. O más bien, como en mi caso, queriendo perderse. Algunos somos como esos puzles rebeldes que no quieren ser completados y esconden sus fichas bajo la alfombra para desespero del jugador de turno. La mayoría abandona la partida y entonces seguimos felices, incompletos para nuestro regocijo. Pero ¡ay cuando das con un jugador pacienzudo que no se da por vencido tan rápido! Entonces estamos perdidos. No hay estrategias que valgan con ellos. No les basta con completar las cuatro esquinas, el marco, y vislumbrar un poco el paisaje de turno. No, quieren llegar al final. Quieren colocar la última pieza, completarnos, y ver de qué estamos hechos realmente.
Así que no hago más que esconder pedazos de mí, triturados bien finitos, para que pasen desapercibidos, y tú te empeñas en remover mis palabras, ponerlas patas arriba, darles la vuelta y sacudirlas a conciencia, buscando recomponerme. Tú preguntas ¿por qué? Y yo respondo ¿para qué? No es necesario buscarle respuesta a todo. A veces, cuando menos lo esperas, tropiezas sin querer con la alfombra y ves asomar la verdad, con carita asustada y temblorosa, y ya no hay vuelta atrás.
De ausencias
Te echo de menos, que es como decir que te pienso tanto, y tanto, a lo largo del día, que se me hace eterno el momento de volver a verte. Da igual si te veo o no, te echo de menos si no te veo y te echo de menos a los cinco minutos de despedirnos. Con tu voz me pasa lo mismo. Hay momentos en que necesito escucharla, aunque sepa que no estás disponible para mí, aunque la cotidianidad te secuestre ocho horas y, después, mil cuestiones más te retengan hasta tarde. Yo procuro esperar pacientemente mi turno, lo juro, y entretengo mi nostalgia intentando no pensar en ti, pero contigo me pasa como con el chocolate, que cuanto más intento dejarlo más me apetece.
Pero ¿cómo no voy a echarte de menos si estás en todo lo que hago, en lo que no hago, en lo que pienso y digo, en lo que no digo aunque lo piense? Estás presente en todo mi ser, aunque ausente, que es tu forma exacta de habitar en mí.
Deberías aprender a mirarte
Ahora puedo decir que te he encontrado. Aunque sepa a ciencia cierta que tú no puedes decir lo mismo, porque aún no lo sabes, pero sí, tú también me has encontrado, y daría todo lo que tengo y todo lo que soy por ver la expresión de tu rostro en ese preciso y precioso instante en que te des cuenta.
Sí, yo te he encontrado, lo sé porque ocupas todos los espacios de mi mente. Estás en todo lo que hago y en todo lo que pienso, siempre presente. Me basta recordarte para sonreír, para ahuyentar mis temores. Me regalas un presente tranquilo y un futuro cierto. Ya nada me da miedo, me imagino envejeciendo a tu lado, contando las arrugas nuevas que nacen de tu risa y la mía, besando el horizonte de tu piel para calmar la inseguridad que aflora a veces en ti. Deberías aprender a mirarte como yo te miro. Sólo entonces serías tú, verdadera y ciertamente tú.
Textos tomados del blog de la autora
http://www-laletraescarlata.blogspot.com/search/label/MICROTEXTOS
*************************************************************
Ganamos justicia más rápidamente si hacemos justicia a la parte contraria.
Mahatma Gandhi
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Sólo para atrevidos
Si me aceptas un consejo, te diré que vivas sin miedo lo que te toque vivir, y no sufras con lo que ha de venir, ¿para qué?, si no está en nuestras manos abarcarlo… Vívelo todo como hay que vivirlo, con el gesto de un saltador olímpico que, con los ojos cerrados y el rostro hacia el cielo, llena los pulmones de aire un instante antes de saltar y zambullirse en la piscina. El placer, también el riesgo, está en el salto, no en su ejecución. Ése, el resultado, ya lo juzgarán los jueces, pero que no te preocupe demasiado…
Yo te doy un diez por seguir a tu corazón, por lanzarte tras él, aunque caigas de cabeza, de medio lado o te pegues un planchazo. Yo te doy un diez, no por ser tu juez, sino quien salta a tu lado.
De puzles
Uno se pasa media vida buscándose y la otra media, escondiéndose. O más bien, como en mi caso, queriendo perderse. Algunos somos como esos puzles rebeldes que no quieren ser completados y esconden sus fichas bajo la alfombra para desespero del jugador de turno. La mayoría abandona la partida y entonces seguimos felices, incompletos para nuestro regocijo. Pero ¡ay cuando das con un jugador pacienzudo que no se da por vencido tan rápido! Entonces estamos perdidos. No hay estrategias que valgan con ellos. No les basta con completar las cuatro esquinas, el marco, y vislumbrar un poco el paisaje de turno. No, quieren llegar al final. Quieren colocar la última pieza, completarnos, y ver de qué estamos hechos realmente.
Así que no hago más que esconder pedazos de mí, triturados bien finitos, para que pasen desapercibidos, y tú te empeñas en remover mis palabras, ponerlas patas arriba, darles la vuelta y sacudirlas a conciencia, buscando recomponerme. Tú preguntas ¿por qué? Y yo respondo ¿para qué? No es necesario buscarle respuesta a todo. A veces, cuando menos lo esperas, tropiezas sin querer con la alfombra y ves asomar la verdad, con carita asustada y temblorosa, y ya no hay vuelta atrás.
De ausencias
Te echo de menos, que es como decir que te pienso tanto, y tanto, a lo largo del día, que se me hace eterno el momento de volver a verte. Da igual si te veo o no, te echo de menos si no te veo y te echo de menos a los cinco minutos de despedirnos. Con tu voz me pasa lo mismo. Hay momentos en que necesito escucharla, aunque sepa que no estás disponible para mí, aunque la cotidianidad te secuestre ocho horas y, después, mil cuestiones más te retengan hasta tarde. Yo procuro esperar pacientemente mi turno, lo juro, y entretengo mi nostalgia intentando no pensar en ti, pero contigo me pasa como con el chocolate, que cuanto más intento dejarlo más me apetece.
Pero ¿cómo no voy a echarte de menos si estás en todo lo que hago, en lo que no hago, en lo que pienso y digo, en lo que no digo aunque lo piense? Estás presente en todo mi ser, aunque ausente, que es tu forma exacta de habitar en mí.
Deberías aprender a mirarte
Ahora puedo decir que te he encontrado. Aunque sepa a ciencia cierta que tú no puedes decir lo mismo, porque aún no lo sabes, pero sí, tú también me has encontrado, y daría todo lo que tengo y todo lo que soy por ver la expresión de tu rostro en ese preciso y precioso instante en que te des cuenta.
Sí, yo te he encontrado, lo sé porque ocupas todos los espacios de mi mente. Estás en todo lo que hago y en todo lo que pienso, siempre presente. Me basta recordarte para sonreír, para ahuyentar mis temores. Me regalas un presente tranquilo y un futuro cierto. Ya nada me da miedo, me imagino envejeciendo a tu lado, contando las arrugas nuevas que nacen de tu risa y la mía, besando el horizonte de tu piel para calmar la inseguridad que aflora a veces en ti. Deberías aprender a mirarte como yo te miro. Sólo entonces serías tú, verdadera y ciertamente tú.
Textos tomados del blog de la autora
http://www-laletraescarlata.blogspot.com/search/label/MICROTEXTOS
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Ganamos justicia más rápidamente si hacemos justicia a la parte contraria.
Mahatma Gandhi
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Liliana Souza
-Avellaneda, Buenos Aires, Argentina-
Asepsia
....... I
…………hueca
y más que hueca
…………llena de escarcha
esa redondez
……………de la impureza total
……………………………extrema
de ahí surge
y ahí vuelve
cuando el rojo se desata
……………………………fueradesí
...... II
……lo limpio
………………esconde más acechanzas
que lo sucio
………a fin de explorar la frontera
………acuden los líquidos
……………………………y no
…………en el rigor final
…………un espejismo
…………que la simetría
…………………………hace posible
...... III
crecido en la mudez
………allí donde el peligro
………abreva puntos de mira
un leve frunce
………………porta
el costado brutal
de un trapo seco
...... IV
……………ocultan los vestigios
………………………el malestar
………………………la ropa sucia
………………………con alcohol
…………………………o agua bendita
a ultranza
……………ocultan los restos
……………………lo que dice y desdice
…………………la calma
……………………………incompleta
Del libro esa otra forma, Editorial El Escriba, mayo 2010
*************************************************************
Duda siempre de ti mismo, hasta que los datos no dejen lugar a dudas.
Louis Pasteur
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Asepsia
....... I
…………hueca
y más que hueca
…………llena de escarcha
esa redondez
……………de la impureza total
……………………………extrema
de ahí surge
y ahí vuelve
cuando el rojo se desata
……………………………fueradesí
...... II
……lo limpio
………………esconde más acechanzas
que lo sucio
………a fin de explorar la frontera
………acuden los líquidos
……………………………y no
…………en el rigor final
…………un espejismo
…………que la simetría
…………………………hace posible
...... III
crecido en la mudez
………allí donde el peligro
………abreva puntos de mira
un leve frunce
………………porta
el costado brutal
de un trapo seco
...... IV
……………ocultan los vestigios
………………………el malestar
………………………la ropa sucia
………………………con alcohol
…………………………o agua bendita
a ultranza
……………ocultan los restos
……………………lo que dice y desdice
…………………la calma
……………………………incompleta
Del libro esa otra forma, Editorial El Escriba, mayo 2010
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Duda siempre de ti mismo, hasta que los datos no dejen lugar a dudas.
Louis Pasteur
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Ricardo Mastrizzo
-Andino, Santa Fe, Argentina-
todo ronda en la palabra . . .
cada árbol tiene nombre como tiene voz propia el canto
cada minúscula parte de un todo tiene nombre
tiene alma si al alma canta
Uno veía su estatura
y en los brazos crecían sus nidos.
En las anginas llamaba a Dios
porque no eran hombres.
(llamábamos milagro)
No quedan muchas cosas
en la memoria.
O tal vez queda todo.
Uno que llamaba a la fe
llamó a la paciencia de Dios.
Uno que aún en la derrota
cantaba,
que hoy de brazos mide el cuerpo grande
pequeño.
Uno quisiera morir lejano de lunas
entre sus brazos
y soñar posible entre sus ojos
arrullando futuro.
Por eso pronuncio
no apostarle a la vida
y que jueguen otros al luto
quienes lleven esclavos
en sus memorias.
A ellos, los míos,
les pertenece la continuada página del libro
que uno escribe bajo el sol fecundo.
O el destierro.
……… * * *
ni hay duendes de colores en mi boca
serrucho algo de nostalgias
por si
o por sino
por la boca muerde
hago un paréntesis de vez en tanto
obligando pajarear bajo fuego
mientras las raíces levantan el suelo
y los taparrabos en el horizonte se pintan de almizcle
con el fin del día
se enfría la noche con el pan
paciente de revuelo
antes tierra
semilla
cosecha
molino
boca
no vendo ni un poquito así de mi hábitat
pues el aire sin alambrados no le escapa al destino
……… * * *
recorro caminos como recorro el verso
ando en andas de la vida porque la vida ama.
y uno encuentra el prohombre en el viento
y más estrellas sin humedades que sueltan lágrimas del tiempo
cada flor es una partícula de miel y futuro
amo el poema que con razón queda en la sangre
allí la pluma del alma
y vuelve la niñez no perdida y el anciano vuelve a la madrugada
vuelve el mendigo al cartón
labriego por el pan perdido
es mendigo el poema
andamos en los andares a veces idos por ir a ninguna parte
blando es el cansancio por duro
cuando los brazos tuercen la traición.
(busco presos egoístas y llega una noche sin sombras)
temblares en los ojos guiñan un panorama azul
un gorrión no vuela por volar a una margarita que deshoja.
el poema . . . esa parte interna y tierna con la palabra
venida a no menos cuando estamos ante la serenidad
de las cien preguntas y un verso ido.
*************************************************************
A veces estamos demasiado dispuestos a creer que el presente es el único estado posible de las cosas.
Marcel Proust
*************************************************************
todo ronda en la palabra . . .
cada árbol tiene nombre como tiene voz propia el canto
cada minúscula parte de un todo tiene nombre
tiene alma si al alma canta
Uno veía su estatura
y en los brazos crecían sus nidos.
En las anginas llamaba a Dios
porque no eran hombres.
(llamábamos milagro)
No quedan muchas cosas
en la memoria.
O tal vez queda todo.
Uno que llamaba a la fe
llamó a la paciencia de Dios.
Uno que aún en la derrota
cantaba,
que hoy de brazos mide el cuerpo grande
pequeño.
Uno quisiera morir lejano de lunas
entre sus brazos
y soñar posible entre sus ojos
arrullando futuro.
Por eso pronuncio
no apostarle a la vida
y que jueguen otros al luto
quienes lleven esclavos
en sus memorias.
A ellos, los míos,
les pertenece la continuada página del libro
que uno escribe bajo el sol fecundo.
O el destierro.
……… * * *
ni hay duendes de colores en mi boca
serrucho algo de nostalgias
por si
o por sino
por la boca muerde
hago un paréntesis de vez en tanto
obligando pajarear bajo fuego
mientras las raíces levantan el suelo
y los taparrabos en el horizonte se pintan de almizcle
con el fin del día
se enfría la noche con el pan
paciente de revuelo
antes tierra
semilla
cosecha
molino
boca
no vendo ni un poquito así de mi hábitat
pues el aire sin alambrados no le escapa al destino
……… * * *
recorro caminos como recorro el verso
ando en andas de la vida porque la vida ama.
y uno encuentra el prohombre en el viento
y más estrellas sin humedades que sueltan lágrimas del tiempo
cada flor es una partícula de miel y futuro
amo el poema que con razón queda en la sangre
allí la pluma del alma
y vuelve la niñez no perdida y el anciano vuelve a la madrugada
vuelve el mendigo al cartón
labriego por el pan perdido
es mendigo el poema
andamos en los andares a veces idos por ir a ninguna parte
blando es el cansancio por duro
cuando los brazos tuercen la traición.
(busco presos egoístas y llega una noche sin sombras)
temblares en los ojos guiñan un panorama azul
un gorrión no vuela por volar a una margarita que deshoja.
el poema . . . esa parte interna y tierna con la palabra
venida a no menos cuando estamos ante la serenidad
de las cien preguntas y un verso ido.
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A veces estamos demasiado dispuestos a creer que el presente es el único estado posible de las cosas.
Marcel Proust
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Blanca Salcedo
-Formosa, Argentina-
Antesala
La miro. Ella me mira. Las dos dibujamos una sonrisa suave. Me observa con curiosidad encubierta, recorriendo mi cuerpo con una inquisición disimulada. Cruzo los brazos para que mi busto resalte. Mis senos se proyectan hacia delante, parejos y duros. Están buenos. Ella ahueca el torso para que la camisa se afloje aún más, parece una adolescente de tan flaca y plana. Se ruboriza. Yo, en lugar de sentirme orgullosa, me avergüenzo. Por la mentira.
Pienso en mis hijos, tan lejos. En mi marido, tan prudentemente distanciado de mi cuerpo, en esa mirada culposa que acompaña su permanente huída cuando trato de acariciarlo, de lograr algo más que sus abrazos paternales. Y me da aún más vergüenza haberme jactado ante ella de lo inexistente.
Me siento falsa y pequeña.
Me voy volviendo agua.
Como desde hace dos años, comienzo a llorar hacia adentro y me convierto en río y me voy hacia otras imágenes.
Ella debe haberme comprendido porque vuelve a sonreír. Y nos une un calor, una cosa interna que sólo nosotras podemos sentir.
Entonces llega la voz que transporta mi nombre y me levanto sin ganas, sabiendo que no la volveré a ver.
… Estas antesalas de la quimio terminan siempre igual.
*************************************************************
No hay día sin su pena.
Lucio Anneo Séneca
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Antesala
La miro. Ella me mira. Las dos dibujamos una sonrisa suave. Me observa con curiosidad encubierta, recorriendo mi cuerpo con una inquisición disimulada. Cruzo los brazos para que mi busto resalte. Mis senos se proyectan hacia delante, parejos y duros. Están buenos. Ella ahueca el torso para que la camisa se afloje aún más, parece una adolescente de tan flaca y plana. Se ruboriza. Yo, en lugar de sentirme orgullosa, me avergüenzo. Por la mentira.
Pienso en mis hijos, tan lejos. En mi marido, tan prudentemente distanciado de mi cuerpo, en esa mirada culposa que acompaña su permanente huída cuando trato de acariciarlo, de lograr algo más que sus abrazos paternales. Y me da aún más vergüenza haberme jactado ante ella de lo inexistente.
Me siento falsa y pequeña.
Me voy volviendo agua.
Como desde hace dos años, comienzo a llorar hacia adentro y me convierto en río y me voy hacia otras imágenes.
Ella debe haberme comprendido porque vuelve a sonreír. Y nos une un calor, una cosa interna que sólo nosotras podemos sentir.
Entonces llega la voz que transporta mi nombre y me levanto sin ganas, sabiendo que no la volveré a ver.
… Estas antesalas de la quimio terminan siempre igual.
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No hay día sin su pena.
Lucio Anneo Séneca
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Graciela Pucci
-Buenos Aires, Argentina-
Utopía
Caballo brioso……corcel andariego,
quisiera en tu grupa libremente andar
trotar tus praderas……recorrer tus campos
sentir el regusto de la libertad
Tus crines al viento ……son los estandartes
que mis manos frágiles……quieren desplegar
el trote sereno……un dulce remanso
en la dura lucha ……por volverme a hallar
Sentada en tu lomo,
quisiera……mirar las estrellas
y subirme luego
para descansar
Este no es mi mundo
no el que yo quería
el que yo quería está más allá
está de aquel lado…………donde no hay fronteras
no hay hipocresías………………tampoco maldad
Quizás estos versos……………… son una utopía
quizás (simplemente) …………una no verdad
quizás estas riendas…………………sean sólo alas
y juntos podamos los cielos volar
desde lo celeste……………ver el lacio verde
y beber serenos esta inmensidad
Caballo brioso…………corcel andariego
quisiera en tu lomo libremente andar
pasear tus praderas recorrer tus campos
sentir el regusto de la libertad.
4º Premio Concurso Puente de Palabras del MERCOSUR, Rosario, Argentina. Abril 2010
……… * * *
Momento de ceniza
-oscuridad trepando pupilas-
ausencia de voces (arrecia la nada)
………………………luego amanece
………la sangre desanda caminos
un grito enmudecido llora dolores no olvidados
………purifica el alma
…… * * *
Con el llanto inadvertido
…… - voz silenciada-
y la vida dando saltos
…………quiero irme
Me iré
……cuando el sol duerma en el río
te dejaré
………el silencio del amanecer
*************************************************************
Coged las rosas mientras podáis / veloz el tiempo vuela. / La misma flor que hoy admiráis, / mañana estará muerta...
Walt Whitman
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Utopía
Caballo brioso……corcel andariego,
quisiera en tu grupa libremente andar
trotar tus praderas……recorrer tus campos
sentir el regusto de la libertad
Tus crines al viento ……son los estandartes
que mis manos frágiles……quieren desplegar
el trote sereno……un dulce remanso
en la dura lucha ……por volverme a hallar
Sentada en tu lomo,
quisiera……mirar las estrellas
y subirme luego
para descansar
Este no es mi mundo
no el que yo quería
el que yo quería está más allá
está de aquel lado…………donde no hay fronteras
no hay hipocresías………………tampoco maldad
Quizás estos versos……………… son una utopía
quizás (simplemente) …………una no verdad
quizás estas riendas…………………sean sólo alas
y juntos podamos los cielos volar
desde lo celeste……………ver el lacio verde
y beber serenos esta inmensidad
Caballo brioso…………corcel andariego
quisiera en tu lomo libremente andar
pasear tus praderas recorrer tus campos
sentir el regusto de la libertad.
4º Premio Concurso Puente de Palabras del MERCOSUR, Rosario, Argentina. Abril 2010
……… * * *
Momento de ceniza
-oscuridad trepando pupilas-
ausencia de voces (arrecia la nada)
………………………luego amanece
………la sangre desanda caminos
un grito enmudecido llora dolores no olvidados
………purifica el alma
…… * * *
Con el llanto inadvertido
…… - voz silenciada-
y la vida dando saltos
…………quiero irme
Me iré
……cuando el sol duerma en el río
te dejaré
………el silencio del amanecer
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Coged las rosas mientras podáis / veloz el tiempo vuela. / La misma flor que hoy admiráis, / mañana estará muerta...
Walt Whitman
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Sixto Cabrera González
-México-
Poemas en español y náhuatl
Cisne
Anclado en el centro del agua
pareciera que navega con el silencio.
Aplaudo, vuela,
mis ojos van entre sus alas.
Astatl
Tsopontok itlajko atl
omotaya acalnemi iuan ichtakayotl.
Nimomatlaxkaloua, majkokui,
noixtololouan yauij itlajko i ajasuan.
……… * * *
Del sudor
Por las niñas de mis ojos
ya no brotan manantiales de cascada azul.
Es mi cuerpo
el que llora, mar salado.
Mitonilistli
Itech noichpoka ixtololouan
ayakmo pankisaj ameyaltij in temoua xoxoktik.
Yion nonakayo
tlen choka, aueyatl poyek.
……… * * *
Anochecer
El barco musical no toca
es el grillo en la cuna que canta.
Ontleuakin
Akal tlatsotsonki amo tlatsotsona
yion xopite itech konetl ikochiayan tlen tlakuika.
……… * * *
Cobra
Duermen de día mis manos, serpiente.
Escupen el veneno sobre tu falda, a distancia.
Y de noche se entretejen en tu musgo.
En tus piernas,
hasta morderlo
todo.
Tlalkouatl
Tlajkaj kochij nomauan, kouatl.
Kichijchaj intenkualak ipan mokue, san uejka.
Iuan youak moteteilpia itech mopachyo.
Intech mokesuan,
pampa kitetexoskej
nochi.
……… * * *
Cigarra
Canta un niño bajo la fronda del árbol.
En la punta del aguacate,
un hemíptero llena de poesía el espacio.
Xopite
Tlakuika se chokotsin itlampa kuauitl tepayolitok.
iyakapan auakatl,
se yolkatl kitemitia ika tlakuikal in tlayajkayotl.
……… * * *
Bajo la rama del ilite
se encuentra suspendido
un verso,
un canto floreciendo,
un pájaro.
… *
Itlampa ilitl imayo
ompakaj mokitskijtok
se tlajtol kuikatl,
se tlakuikal xotlatij,
se tototl.
*************************************************************
El drama no es elegir entre el bien y el mal, sino entre el bien y el bien.
Georg Hegel
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Poemas en español y náhuatl
Cisne
Anclado en el centro del agua
pareciera que navega con el silencio.
Aplaudo, vuela,
mis ojos van entre sus alas.
Astatl
Tsopontok itlajko atl
omotaya acalnemi iuan ichtakayotl.
Nimomatlaxkaloua, majkokui,
noixtololouan yauij itlajko i ajasuan.
……… * * *
Del sudor
Por las niñas de mis ojos
ya no brotan manantiales de cascada azul.
Es mi cuerpo
el que llora, mar salado.
Mitonilistli
Itech noichpoka ixtololouan
ayakmo pankisaj ameyaltij in temoua xoxoktik.
Yion nonakayo
tlen choka, aueyatl poyek.
……… * * *
Anochecer
El barco musical no toca
es el grillo en la cuna que canta.
Ontleuakin
Akal tlatsotsonki amo tlatsotsona
yion xopite itech konetl ikochiayan tlen tlakuika.
……… * * *
Cobra
Duermen de día mis manos, serpiente.
Escupen el veneno sobre tu falda, a distancia.
Y de noche se entretejen en tu musgo.
En tus piernas,
hasta morderlo
todo.
Tlalkouatl
Tlajkaj kochij nomauan, kouatl.
Kichijchaj intenkualak ipan mokue, san uejka.
Iuan youak moteteilpia itech mopachyo.
Intech mokesuan,
pampa kitetexoskej
nochi.
……… * * *
Cigarra
Canta un niño bajo la fronda del árbol.
En la punta del aguacate,
un hemíptero llena de poesía el espacio.
Xopite
Tlakuika se chokotsin itlampa kuauitl tepayolitok.
iyakapan auakatl,
se yolkatl kitemitia ika tlakuikal in tlayajkayotl.
……… * * *
Bajo la rama del ilite
se encuentra suspendido
un verso,
un canto floreciendo,
un pájaro.
… *
Itlampa ilitl imayo
ompakaj mokitskijtok
se tlajtol kuikatl,
se tlakuikal xotlatij,
se tototl.
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El drama no es elegir entre el bien y el mal, sino entre el bien y el bien.
Georg Hegel
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