Oswaldo Roses

-Torremolinos, Málaga, España-

Dios, ¿por qué me has dado luz?,
hubiera preferido algo más práctico
como una de tus palabras tan dulces cara a cara
o un bocadillo de incansable fuerza para variar.

¿Por qué no les das ese puñetazo -aunque sea suavito- a los políticos
y a los poderosos?
¿Por qué no has dado a los pobres un poema de amor?, Dios;
ellos quieren amor y tú lo sabes.

Sí, tanta luz no está mal, ¡vale!; pero hace descubrir demasiado,
demasiado
se ve el dinero y el interés que hay detrás de todo.

Es… sólo por eso, Dios; perdona, perdona que te lo diga,
las justificadas injusticias se ven demasiado claras.

Del desprecio total de ellos a la dignidad

Hasta que se me parta el llanto

busco a quien me abrigue del frío

contra ejércitos de olvido y cielo

no pudiendo más de basta

de ironía a gritos en ondas de delirio y fiebre

no pudiendo más hacia abismos

a través de huesos que se enciegan

que se clavan en noches

sin destino

Hasta que se parta el llanto

buscaré – sí – al amor sedicioso más allá del tiempo

donde un reino resplandecerá de improviso

como la voz de una rosa

como el resquicio de “Aída”

como un relámpago que se ha enamorado de una mota de luz

como la crueldad en ruinas que empalidece ante las arpas decimonónicas

como un secreto de sexos idos

enarbolando

ya

c o r a z ó n

al adiós de los espinos

como un sísmico tributo de caricias que habla

de Dios

de una deserción de los insultos

y todo incontenible hasta el Ganges…

con los besos dando vuelos

con los besos dando lluvias

con los besos dando siempre

siempre siempre esperanzas

Homenaje a Miguel Hernández

Se me cae el alma en la palabra
cuando sólo intento describir tu sencillez,
tu ilusión desconteniéndose de lo hondo, del barro,
tu cuido hortelano de la vida.

Sólo para ser justo lo que aquí se espera
de amor… ¡oh compañero!,
aunque se tenga que jugar
con las herramientas humildísimas de la furia.

Por eso tu sinceridad y tú no se detuvieron,
por eso criaron libertad tus venas,
por eso –nunca- no te tuvieron miedo los sueños.

Para que la voz señale su origen de lo que se desea,
de lo que del pueblo siente,
de lo que cuenta del hombre
que no se conforma con apenas nada.

Para decidir, decidir uno sus asuntos;
para creer uno que se salva
de humillante indignidad o del desprecio.

Por eso fuiste la lumbre irreverente de una vulnerada belleza;
de una belleza, por indoblegable y tan salvaje, de verdad y pura.

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Algunas cosas se hacen tan nuestras que las olvidamos.

Antonio Porchia