Abel Otto Torre

Para todos los amigos 

que ya no están 

Estoy porque estoy 

porque la parca aún 

no ha llegado a mi puerta.

Como me acuerdo de pocos 

que fueron muchos, 

estoy agradecido a la vida 

por habernos compartido, y olvidado. 

Porque la vida es corta 

inventamos la inmortalidad. 

Mientras perduramos 

como la hoja que lleva el viento. 

Como la hoja 

del árbol que no tendrá 

a quién dar su sombra, 

ni a qué vientos abrazarse para ofrecer 

su danza de perennidad. 

La que ya no hace muecas bajo la lluvia, 

ni canta en el coro de gorriones, 

ni ejecuta en la orquesta de la vida. 

Sin embargo, grises y opacas se yerguen 

sobre la tierra y cantan mientras 

se transforman en verdes pastos 

para iluminar el Universo. 

Qué es poema 

Qué es poema 

sino la soledad, 

el frío, la pena, 

el río de palabras 

que corre entre las piedras 

que son blancas 

que son negras

y que rolan calle abajo 

como ruedas 

y las chispas que se escapan 

en su choque cuando truenan 

cuando lloran 

cuando piedras 

porque al ser como la vida 

van y chocan 

como lo hacen las palabras 

cuando en el camino suenan 

como suenan sin descanso 

las palabras de un Poema. 

Canción de río 

Tomo mates de perfil 

con la yerba olorosa del recuerdo 

bajo la sombra del vuelo de las aves, 

y allí cantarle con mi voz a la gran luna 

montada sobre cuerdas de guitarra. 

Cantarle como uno sólo sabe, 

igual que un perro en celo y enjaulado 

que entre un ladre y ladre le reladra, 

como loco que llora agua a baldes 

y corre al trote detrás de un arco iris 

cual potro enamorado. 

Yo quisiera que mi canción sea un hechizo 

para tener un encuentro a cuatro manos, 

y extraer todo el polvo de la nada 

tras la dura jornada que me excita. 

No quisiera exhalar sabiduría 

para que el can no la huela ni perciba, 

así el pordiosero que me habita 

podrá morder al terminar el día 

un merecido terrón de azúcar fina. 

Atrás vendrá el topo escudriñando 

las líneas rectas con todo su respeto. 

E igual las sábanas retozarán al sol 

sin pedir a nadie alguna tregua, 

para volar blancas mecidas por el viento. 

Y con las cuerdas que envuelva mi garganta 

no tendré frío por el calor del alma 

y me haré por el destino humano 

el dueño de la luna y la guitarra. 

Junto a una oleada de música y poemas 

vendré coreando una canción de río, 

para llevar la aurora al medio día 

y entibiada dejarla sobre arena. 

Abel Otto Torre

Córdoba, Argentina