María Pugliese

     

       Hacia dónde sopla el viento 

       Nadie sabe 

cualquier intervención sería capaz 

de virar su ciclo 

pero no el de las cenizas 

ni el de las sombras 

Ella 

la que transporta viento 

rastrea inocencia o desencanto 

la que hilvana furias indefensas 

entre pliegues de una lengua sin tierra 

la que acopia un idioma desprolijo y errante 

poblado de imágenes y sonidos sin correspondencia de sentidos 

Ella 

hizo crecer raíces de ciudad en medio de la estepa 

enarbola estandartes del mañana 

emana desesperos 

y nos priva de toda certidumbre 

Sólo ella es quien 

   define su propia danza de flamencos rosados. Desde la leve inclinación del cuello hasta el meneo de bocas en fusión de humedades. Se despereza y se enreda como ramas de glicinas que pujan por crecer sobre las guías de metal 

para dar paso a los lirios muertos que desgranan tus labios 

       * * * 

Inclina los hombros hacia atrás para resistir a la fría huella de la planta del pie. Se altera el equilibrio y son las piernas quienes disponen la nueva figura. Una contra la otra, en medio de cristales que multiplican con números pares la imagen quieta, al mismo tiempo en que los vahos ascienden espirales. Una contra la otra sostienen la altivez de las vértebras. 

Veo su rostro esfumado, refractario. Me ve reír y se inquieta, -por qué la risa siempre inquieta-. 

A ojos cerrados, podría enumerar cada lunar, cada mancha de café desparramada hacia el costado izquierdo, y centrar la atención en la breve cicatriz con forma de h. Podría limitar su extensión a cuatro palmos en ancho y a un longitudinal desperezo con el dedo mayor. 

Y sin embargo sólo sé de mí a través de la tersa presión de este respaldo. 

Del libro de la autora: Cripta de Amor. 1ª edición. Botella al Mar, Uruguay, 2018 

María Pugliese 

Muñiz, Buenos Aires, Argentina