Eduardo Dalter

Papeles en la noche

I

Hay algo que no entiendo,
       me dije.
Una tabla, o un retazo de
       memoria,
quedó en algún lugar, o
       bajo tierra.
Un viento, a veces, alguna
       hora,
dan indicios de esa
       pérdida
o ese pozo; como si una
       raíz extendida
hubiera cesado en algún
       tiempo
(y en mí mismo); una raíz
       arrancada
y puesta a secar lejos;
       lejos
de la vida y de las cosas. 

II

En los pasillos del tren
       rápido,
compañeros de viaje, todos
       hablan
sin saber ya qué decir,
       mientras
traquetean los vagones,
       estación
por estación. Las luces
       de las calles
entran como flechas por
       las ventanillas,
y los rostros cansados
       quedan,
por un instante, tocados,
       relumbrados.
Pero es sólo un efecto
       como de cine,
cuando cada uno, callado
       o en palabras,
va con lo suyo, de regreso,
       solo,
y sin más. 

Eduardo Dalter

Buenos Aires, Argentina

http://www.eduardodalter.com/