María Pugliese

Una llamada que asciende desde el círculo, su centro, hacia la verticalidad de una aguja en espera. Una madeja cede y gira entre hilos de ansias para desprenderse en sinuosos embates. Trazos sobre trazos surcan cada contracción muscular por conciliar el encastre de las formas. Los últimos paños prodigan ciertas interferencias y la humedad impregna el perfil de una sola sombra al borde de la llama. Los torsos en arco lanzan la flecha de ojos en los ojos y sólo en este instante somos dos.

Un haz de luz que evade a las persianas se fija en el hoyo de mi ombligo; ya mismo se anula y es una línea de llanura cálida, fértil a la tensión en vértice de la lengua.

Nada de lo que espera lejos de aquí será lo mismo. Todo lo que quedó atrás no nos pertenece. El horizonte acopia sólo miedo.

Una brisa tenue golpea los metales. Se separan y dan paso a la vanidad que espera como lagarto al sol, otra llamada.

*  *  *

Me pongo las manos sobre el vientre y, muy lentamente, suavemente, con las puntas de los dedos, tamborileo, tamborileo, tamborileo, en círculos sobre él.

Anais Nin (EE.UU. 1903-1977.) *

*Anais Nin. Diario I (1931-1934) Edición de Gunther Stuhlmann. Editorial Bruguera, S.A. España.1981. Traducción de Enrique Hegewicz

Del libro de la autora: Cripta de Amor. 1ª edición. Botella al Mar, Uruguay, 2018

María Pugliese

Muñiz, Buenos Aires, Argentina