sábado, 16 de noviembre de 2024

Editorial


con voz propia Nº 138 

Revista literaria 

Noviembre 2024 

- Mes aniversario - 

18 años difundiendo literatura contemporánea 


Propietaria – Editora – Directora: Analía Pascaner 
Publicación creada en noviembre de 2006 
Distribución y publicación gratuitas 
ISSN 2314-0275




Sólo le debo una explicación a dos personas: a la niña que fui y a la anciana que puede que sea. Que ambas estén satisfechas con lo que haga de mi vida es lo único que me importa. 
Rafael Tarradas Bultó 




Sueños 

Aférrate a tus sueños 
Porque si los sueños mueren 
la vida es un pájaro de alas rotas 
que no puede volar. 
Aférrate a tus sueños 
Porque cuando los sueños se van
la vida es un campo estéril 
congelado por la nieve. 

Langston Hughes 
Estados Unidos, 1901-1967 
Del libro Harlem: los blues de la historia, de Eduardo Dalter. Ediciones del Nuevo Cántaro, Buenos Aires, 2010. Traducción al español: Eduardo Dalter y Nidia Santa Cruz. 



Existe un lugar en nuestro interior que sólo nosotros conocemos. 
María Oruña 


Revista literaria con voz propia 
ISSN 2314-0275 
Propietaria: Analía Pascaner 
San Fernando del Valle de Catamarca 
Catamarca – Argentina 
Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner 


Todo pasa, créeme. Cuesta lo que no está escrito y nada vuelve a ser nunca lo mismo, pero al final, llega la reconstrucción. Te vuelves a abrir a la vida, avanzas, progresas. 
María Dueñas


Publicadas por No hay comentarios:

Autores publicados


¿Puede un hombre superar sus errores para volver al punto del camino donde empezó a desviarse? 
Carmen Mola 

con voz propia Nº 138
Revista literaria 
Noviembre 2024 
- Mes aniversario -

Autores publicados en esta edición:
 

Autores publicados desde inicios de la revista con voz propia: 

Las expresiones derivadas del material literario aquí publicado, son de exclusiva responsabilidad de cada autor. Analía Pascaner


Revista literaria con voz propia 
Publicación y distribución gratuitas 
ISSN 2314-0275 
Propiedad, dirección y edición: Analía Pascaner

Publicadas por No hay comentarios:

Robert Gurney

Faro 

Un techo de hojalata 
me protege del viento 
en esta pequeña bahía 
en Ushuaia 
en el fin del mundo. 

Un viejo tacho de aceite 
hace las veces de parrilla. 

Como en un rítmico aplauso 
el albatros nervioso 
golpea su pico como claves 
sobre cada trozo de carne 
que me arranca de la mano. 

Sin ojos bajo el sol, 
el faro me examina con brillante monotonía: 
rojo, blanco, rojo. 

Me recuerda al centinela de hierro fundido 
en Whitford Point. 


La golondrina 

Hay un camino de tierra 
que corre detrás de las dunas 
entre Horton y Port Eynon. 

Plagado de charcos, grandes charcos redondos, 
que, a los ojos de un niño, 
son como los cráteres de la luna. 

Uno de ellos los atraviesa, 
saltándolos sin parar, 
contemplando su reflejo. 

Por el rabillo del ojo 
ve una golondrina liberarse, 
salir del barro lechoso 
y volar hasta una luna con un ojo de pez. 


Poemas pertenecientes al próximo libro del autor: Gower Poems 

Robert Gurney 
St. Albans, Inglaterra 

Publicadas por No hay comentarios:
La reflexión humana comienza en el momento en que el hombre deja de dar su vida por descontado y la contempla como un misterio insondable.
Albert Schweitzer

Publicadas por No hay comentarios:

Irene Bompas


Muda 
Muda la piel enroscada en alas 
y la noche no encuentra reparos. 
Tal vez, mañana. 
Tanta ceguera como si el vaivén del regocijo 
se hubiera acabado 
y no quedara más que el corazón helado. 


     *   *   * 

Allí donde somos libres 
Donde lo imaginable no tiene frontera
y roza las manos del zapatero 
Territorio de innegable libertad 
Iluminados
Como los campos de maíz 
regados de sol 
Como la penumbra en ciernes habitada 
Como caminar x la brisa 
de labios en primavera. 
Falsa encrucijada la utopía de las pestañas 
y mi desconcierto x lo q fuimos 
y x lo que queramos ser

18/12/21, plaza 


250 

Pues sí, es 21 de junio 
y yo sentada en mi silla matera, 
mirando la carqueja que no muere 
que no termina de morir, vislumbrando 
la paz en Qhispikay, 
sólo como aquí se siente 
Como la paz de los vivos 
y como la paz de los muertos 
carcajadas
mi madre balanceándose en la hamaca 
y murmurando “este es mi lugar en el mundo” 
y yo observo
miro el Champaquí helado, 
miro el cielo despejado de mí 
despejado de todos 
esperándonos 

Qhispikay, 21/4/24 


253 Lisboa 

Cómo no amar en Lisboa? 
Donde las callecitas coloridas 
terminan en tu mano 
donde la luz se pierde en el agua 
donde los mosaiquitos por doquier 
alegran las almas 
donde las escaleritas sin fin te llevan al sol 
donde mi cintura, cegada por el azul del cielo, 
se pone gafas 
y Fernando Pessoa termina en mis zapatos. 

Lisboa Alfama, 18/3/24 
Porto, marzo 2024 


256 

Y la luna derrama lágrimas de sal 
de un mar seco y mugroso 
como el despojo de mis entrañas. 
Y la soledad del chimango 
llena de harapos que arrastra el camino 
que va hacia la nada, 
trapos sumergidos en miel o hiel 
sin más que la búsqueda del horizonte prometido.

Septiembre 2024, Buenos Aires 


257 

El musgo de la calandria en su pico 
la sal de la noche en la puerta 
zozobra de la brisa eternizada 
en la mácula del nunca jamás 
Y así se vuelve a nacer o morir 
No sé de qué lado estoy 
qué es lo que más me toca 
si la paz de lo inerte o la muerte de los cementerios.

Septiembre 2024, Buenos Aires 


Irene Bompas 
Buenos Aires, Argentina

Publicadas por No hay comentarios:
El ser humano es un pedazo del universo hecho vida. 
Ralph Waldo Emerson

Publicadas por No hay comentarios:

Jorge Curinao

Retrato 

Ahora el viento amainó 
como si hubiera terminado una guerra. 
Ese niño, frente al plato vacío, 
descifra el color de las hojas, 
el paso del tiempo. 


Duelos 

Una mujer sola 
entra en el mar. 

Y el mar le miente, 
le hace cosquillas. 


Teoría 

No sé si salta o cae 
pero la tristeza 
en mi memoria 
es un solcito que cruje. 


Manifiesto 

Lo realmente difícil en la poesía 
es escribir sobre la felicidad 
lo intenté 
pero no pude 
no sé 
debo ser algo masoquista 
porque siempre cuando escribo la palabra felicidad 
la borro y la vuelvo a escribir. 

Imagino que la felicidad es también eso: 
borrar y volver a escribir. 


Resto del mundo 

No sé si serán los años 
el barrio 
las calles de tierra 
o todo junto 
pero hoy recuerdo 
cuando salíamos del comedor escolar 
dispuestos a jugar la final del mundo. 


La memoria es un pájaro 

El viento 
teje siluetas 
que se esparcen en el aire 

algunas 
se quedan en los postes de luz 
como cuando la nieve brilla y es de noche 

otras hacen sus nidos 
en los sauces. 

Son los gorriones 
que trae la memoria 
a tres mil kilómetros de tu casa. 


Luna en acuario 

Me gustaba 
escuchar 
su voz 
porque en ella 
se podía resucitar. 


Poemas pertenecientes al último libro del autor: Restos de ciudad 

Jorge Curinao 
Río Gallegos, Santa Cruz, Argentina 

Publicadas por 1 comentario:
Existimos para descubrir la belleza. Todo lo demás es una espera. 
Khalil Gibran

Publicadas por No hay comentarios:

Analía Pascaner

Hoy mi alma está gris 

Las cinco en punto de esta amenazante tarde. 
La bruma permite descansar de miradas intrusas a las montañas del oeste. Detrás de esa espesura gris adivino las formas y los colores de esas moles, mudos testigos diarios de la vida, de mi vida. Montañas misteriosas y cautivantes, siempre intentando modificar sus colores; atrapando todos los tonos de gris y amarillo, azul y verde; mostrándose rosadas cuando el sol las acaricia en cada amanecer, tornándose transparentes cuando ese sol desaparece tras ellas. Hoy descansan, hoy no toman ningún color, hoy me permiten imaginarlas como mi alma desee sentirlas. 
Una lluvia mansa limpia el valle.
Observo las gotas desprendiéndose suavemente desde el techo gris plomizo. Otras gotas juguetean entre las hojas de los árboles y las plantas antes de alcanzar el pasto. 
Hoy quisiera transformarme en nube para permanecer frágil y poderosa, cercana y lejana, indemne e inalcanzable. 
Hoy mi conciencia al fin reconoce el peligro de permanecer inmersa en esta obsesión. 
Obsesión caprichosa ocupando mi mente desde hace algún tiempo. Obsesión absurda envolviendo mi ser en una tristeza asfixiante. Obsesión semejante a un monstruo absorbente tomando mayor confianza a cada minuto: una telaraña incómoda y pegajosa, una luz oscura y dolorosa naciendo en lo más profundo, hiriendo mi interior, desgarrando mis entrañas. Un monstruo invasor arrastrando mi vida, apropiándose de mis sentimientos. ¡Ay! con esta angustiante obsesión: dueña absoluta de cada uno de mis días. 
Hoy deseo liberarme y vagar con libertad. 
Hoy todo es gris en este inmenso cielo. 
Hoy mi alma está gris… y nada hago por impedirlo. 

Mayo 2004

Analía Pascaner 
Buenos Aires – Catamarca, Argentina 

Publicadas por 2 comentarios:
Me he prometido a mí mismo disfrutar de cada minuto de vida que se me regala. 
Thich Nhat Hanh

Publicadas por No hay comentarios:

Damián Andreñuk

Niño taciturno 

Aún soy el niño raro que amaba a las tortugas. 
Galopando fascinado en un caballo rojizo. 
Acompañado por Salgari  Cortázar  Julio Verne. 
Viviendo desde dentro de mi nombre 
sin la enferma comadreja de la desesperanza. 
Protegido por todo mi linaje 
aprendiendo lo hermoso y lo terrible. 

Aún soy el niño taciturno que amaba la paz. 
Apartado interiormente de la bilis del mundo. 
Viajando en las alturas de mi imaginación. 
Alfabetizándome en los claroscuros de la humanidad. 
Jugando en horas divertidas con una pelota. 


Lara Marina Margot 

No la vencen, no la acorralan 
las jaurías insaciables de la vanidad. 
Las gárgolas y hongos de las frustraciones. 
Las hambrientas pirañas de la envidia. 

Su corazón siempre está ahí. 
Por encima del estrépito vacío. 
De quienes siembran cosas turbias 
desde sus narcisismos. 
De lo falaz, lo vulgar, lo comerciable. 
De lo que el tiempo
corroe poco a poco. 

En su espalda su piel dice “Un día a la vez” 
En su interior lleva tallada una sublime libertad. 
Su alegría sin edad es pura maravilla. 
Su risa espontánea vibra como las esmeraldas. 

Se niega a suplicar. 
A desgarrarse lo vital por bagatelas. 
A temer a los aullidos del desmoronamiento. 
A abandonar sus huracanes y su paz de otro reino. 
A convertir en costra su amor y su felicidad. 
A besar los zapatos del dinero. 


Para Lara

Lara Marina: te debo un nuevo vínculo con lo sublime. 

Todas sus palabras son hechizos o iluminaciones. 
La acompaña esa verdad liberadora 
que viene desde los cementerios. 

Lara Marina: te debo formidables experiencias y gemas de sabiduría. 

Ella busca tempestades y arcoíris
muy lejos del confort más degradante. 
Los restos de niñez en su sonrisa 
tienen luz ilimitada. 

Lara Marina: te debo una invaluable lección de sencillez. 

Sé que Lara vive en Dios de maneras diversas. 
Sé que hay desgarraduras en el fondo de sus ojos. 
Sé que alberga en su interior cierto grado de demencia. 

Lara Marina: te debo un tesoro en mis recuerdos. 


Variaciones Lara 

Con los brazos abiertos a la divinidad 
sacude de alegría lo que toca. 

En este sitio transitorio  corrompido  feroz 
en medio de miradas terribles 
y pocas intenciones bondadosas 
con una luz honesta despoja la niebla 
no permite al desamparo 
arrojarle sus murciélagos siniestros 
los hongos del resentimiento 
la tristeza endemoniada. 

Hay algo intensamente vivo 
que canta en sus palabras y sus manos. 


Damián Andreñuk 
La Plata, Buenos Aires, Argentina

Publicadas por 1 comentario:
La vida no tiene un sentido en sí misma, sino que nosotros debemos darle sentido a nuestra vida. Es una pérdida de tiempo hacer una pregunta cuando nosotros mismos somos la respuesta. 
Joseph Campbell

Publicadas por No hay comentarios:

Cecilia Glanzmann

Tiempo de espigar

      “Lo que le da valor a una taza de barro 
      es el espacio vacío que hay entre sus paredes”. 
                                                         Lao Tsé 

Es tiempo de espigar 
entre las palabras 
el lenguaje de las formas. 

Ellas dicen más y más. 

Es tiempo de sentir 
a las palabras 
como formas. 

Ellas destellan el universo 
que retorna 
para reunirnos. 


Ternura de tizas 

En las pizarras de las tizas blancas 
olorosas a nuevo antes de quebrarse 
o antes de gastarse 

los sueños 
son eslabones sin tiempos 

mendrugan aún los borradores de trapo 
pero ya las manos 
de los nuevos niños 
en juegos con símbolos 
nos hablan de la familia de Luz 
la nuestra 
en las pizarras de las tizas blancas. 


Luna llena 

            A Owen Tydur Jones 

Sobre el rasguño del horizonte 
aparece, enorme, 
la granadina naranja. 

Es hermana de las pulsaciones 
que rumorea, polifónico, el planeta. 
Es un boceto siempre inabarcable 
en la ironía de la pertenencia. 

La luna llena se ha aparecido 
otra vez 
abotonando el cielo y el territorio 
prestado a los hombres. 


Voces 

No sé si estas voces 
se nos llenan de pájaros 
de pájaros blancos 
escapando escapándose 
de las densas colonias de humanos 

pero sé 
que son voces más puras 
por el dolor que nos impulsa 
por tanto genocidio 
a sortear vallados 
a navegar distancias 

sé que estas voces 
nos habitan desde siempre 

y que nos iluminan 
más que siempre. 


En las praderas del agua 

En las praderas del agua 
marinera de oficio 
hay caminitos 
endiademados de cielos 

en las praderas del agua 
se cruzan y se alejan 

y andamos 
guiados por la mica asoleada de los faros. 


Poemas incluidos en el libro de la autora: Obra poética 1987 – 2017. Editorial Vinciguerra, 2018. Textos que también forman parte del libro Liberándonos, 2005

Cecilia Glanzmann 
Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina

Publicadas por No hay comentarios:
Hallamos la felicidad cuando lo que pensamos, decimos y hacemos están en armonía.
Mahatma Gandhi

Publicadas por No hay comentarios:

Susana Cattaneo


Atardece. Hay un pájaro que brota de la rama. 
Un pájaro en la rama de la historia. 
Un pájaro con ojos de universo. 
Con alas de noches incendiadas; 
alas de cofres extranjeros; del color de la coherencia. 
Un pájaro con pico de relámpago; 
con pico de guadaña enmohecida. 
Con movimientos de verano sin montura; 
patas de cangrejos que se duermen; 
de potro ya cansado y duendes medievales. 
Atardece. Hay un pájaro en la rama. 
Una rama que acuna caracoles. 
Un pájaro con mirada de nuez y oro dulce; 
con mirada de hoguera y cenizas; 
ojos de cerradura que se quiebra; 
ojos de barcos que naufragan en desiertos. 
Un pájaro con plumas de áspero coraje; 
plumas cubriendo los baúles 
y trinos humeantes entre leños de agua fresca. 
Atardece. Hay un pájaro en el centro del mundo, 
en el centro de las vías del tren,
en el centro de algún meridiano. 
Un pájaro en una rama fuerte, precisa, 
como la vida, la infinitud, la inocencia.


       *   *   * 

La mujer del sol 
ha recorrido las playas de Marbella. 
Sus labios dorados 
llevan los besos de los mares, 
el rocío de lunas 
con color de arco iris. 
Ella alumbra cuando la noche se enoja, 
lleva calor cuando la nieve arde. 
Transforma la vigilia en sueño de hadas; 
tiene un secreto 
escondido en la arena. 
El secreto se agita, 
las eras lo transforman, 
el viento lo sepulta. 
Y ella, la mujer del sol, 
lo guarda en la eternidad. 


       *   *   * 

Es mar que lleva campanas en sus ojos, 
estrellas ocres, verdes, plateadas. 
Un faro la espera con luces de algodón y espuma. 
Ella camina sobre olas de verano 
tatuando en su rostro estirpe de elegidos. 
En sus labios 
la nostalgia se transforma en belleza 
y crece en su sonrisa 
la semilla azul del cielo. 


       *   *   * 

Octubre es opaco.
Grietas peligrosas lo habitan. 
Ellas se transforman en cadenas 
que aprietan la garganta. 
Octubre asesina los proyectos 
y diciembre traiciona y oscurece. 
Hay meses donde anidan, sin piedad, 
los dolores más crueles de la tierra.


       *   *   * 

Antes de nacer 
ya había visto encrucijadas, 
los nidos de las pérdidas, 
las heridas que los árboles guardan 
cuando esperan septiembre. 
Pero también mis ojos 
se llenaban de dicha 
cuando veían gotear de los faroles 
hadas amarillas preñadas de enero. 


Poemas tomados de la página web de la autora 

Susana Cattaneo 
Buenos Aires, Argentina 

Publicadas por No hay comentarios:
Confía en ti mismo, y sabrás cómo tienes que vivir. 
Johann Wolfgang von Goethe

Publicadas por No hay comentarios:

Daniel Alarcón Osorio

Certeza 

Comunicarse es tener un pinchazo, una pizca de certeza. Los que lo olvidan asesinan el amor y matan el afecto, el cariño. Lo descubren al momento de necesitar lo que no han sabido cultivar ni dar. 


Pocos 

Tengo un cansancio parecido al hambre. Sigo esperando. Intento comer. El café me hace daño (aunque juro que me gusta). El té me acompaña, los libros siempre. Así como así, dejo de tener cansancio. Mi pasión política, se llama literatura. He querido formar partido de lectores de lo que nunca podré escribir. Mi ensayo, soy yo. Pocos lo saben. 


Estadísticas 

La vida está hecha de retazos de perseverancia. El camino siempre se ha llamado Esperanza. Los pasos son latidos convencidos de búsquedas. Los obstáculos siempre serán estadísticas de esfuerzos, caídas y logros. 


Huellas 

El tiempo deja huellas. 
Los rastros son la reacción que su mirada expresa cuando pronuncia su nombre y la almohada, es el pañuelo de sus ojos. 
Las huellas de su tiempo, lo sabe, fue perderlo. 


Movimiento 

Ser segundo no es derrota. Indica que se ha estado en movimiento, acción, cambio, búsqueda. 


Amor 

El amor tiene su espiritualidad, los besos, los abrazos. 
Los besos y los abrazos abren los secretos de la piel y curan los deseos. 


Textos tomados de la página web del autor, en Ensayo 

Daniel Alarcón Osorio
Guatemala 

Publicadas por No hay comentarios:
Al que sufre, démosle una mano más que un consejo. 
Esopo

Publicadas por No hay comentarios:

Alba Aída Oliva

Eterna primavera Gabriela Mistral 

Tengo una copla en el pecho, 
una voz que me canta al oído 
Desde su Chile natal 
su fragancia ha traído. 

La ha derramado en versos 
por todos los caminos. 
Las letras y el amor 
coronaron sus trinos. 

Y soñé con sus cantos, 
manantiales divinos, 
soñé con el fuego 
de ojos cristalinos. 

Con reír con su risa 
y beber de su vino, 
su poético vino. 
Ella se hizo canción, 
toda vida Gabriela. 
Todo hermoso pinar 
y fulgurosa estrella. 
Todo cielo y fuente 
y luna plañidera 
para hacerme soñar 
con nuevas primaveras. 
Desde su Chile natal 
floreció Gabriela Mistral 
Primavera y eterna. 


Bar Tortoni 

En tus mesas Bar Tortoni, 
conocí tantas verdades. 
Hice letras y poemas 
derramé alguna lágrima. 
Con el alma presurosa, 
al encuentro con la mística 
La fragancia melodiosa 
de Paris y Puente Alsina 
que se mezclan con la impronta 
de políglotas viajeros. 
Algún fuelle que rezonga, 
la poesía misteriosa 
de Borges con Alfonsina. 
Viaja en tus salas la lírica apasionada 
que dejó flotar Neruda una tarde silenciosa. 
Bar Tortoni de mi juventud tardía; 
cuántos momentos de la vida compartida. 


Vibra el universo

Cuando me pedías que me riera 
en las noches que chorreaban luna, 
sobre el cuarto nuestro; 
cuando me pedias mi risa, 
cayendo sobre tu cuerpo pájaro. 
Cuando horadaba tu piel con mi carcajada, 
plena, retumbando sobre la constelación de tus besos. 
Cuando la risa cantaba en el silencio 
Y cabalgaba mi idioma de ternuras sobre tus 
besos frescos hechos para la penumbra; 
para cobijarnos en arrullos y rezos; 
para el escapulario del amor rendido 
En nuestro cielo. 
¡Ah cuando me pedías todo eso! 
yo me convertía en risa paloma, 
risa sueño, risa olvido, 
risa paraíso, risa beso. 
Y tus labios se unían a mi alma 
en el conclave mismo del universo, 
porque mis labios se hicieron de tu vientre, 
recorrido matinal de mis recuerdos. 
Vibra el mundo si pides que la risa 
nos visite de nuevo. 


El perfume de Antonio Pujia 

Antonio tú tienes un perfume 
El perfume de la creación 
está en tus manos, 
Igualando al perfume de las rosas 
que emanaba Jesús en su calvario. 
Igualando al Señor en la potencia 
de formar un ser único y nuevo con tus manos 
Esa esencia que esparces hacia el universo 
ha rociado de belleza y consagrado
en las artes tu impronta y tu legado. 


Alba Aída Oliva 
Mataderos, Ciudad de Buenos Aires, Argentina 

Publicadas por No hay comentarios:
Con demasiada frecuencia subestimamos el poder de una caricia, una sonrisa, una palabra amable, un oído atento, todo lo cual tiene el potencial de cambiar una vida. 
Leo Buscaglia

Publicadas por No hay comentarios:

Alfredo Lemon

Fin de año 

En la última noche del año viejo, 
lo que fue espera o deseo,
se vuelve necesariamente desapego, 
aceptación. 

Rosas, almohadas, champagne 
y un cigarro a medio armar. 

En lo nimio se busca algún significado. 

Agitar el ayer para cerrar. 

Derribar para reconectar las esencias. 

En la encrucijada del país, 
el silencio es un grito de auxilio 
que ahoga nuestros propios pedidos de socorro.

¿Habrá una orientación? 

La ambivalencia produce el encuentro entre los extremos. 
Las equidistancias y los vértices se tocan. 

Dios escucha hasta los ecos de un mudo. 
Rezo por la realidad circundante. 

¿Algún párrafo equilibrará el estado de las cosas? 

La escena no concluye. 
Sigue hacia adelante. 
Sin duda, un privilegio. 


Ushuaia 

En el sur del sur lo más lejos no termina 

¿Qué comienza aquí 
en uno de los últimos ángulos del planisferio? 

¿Dónde queda lo demás? 

Hielo evaporándose en el azul más austral 
Tiempo cayendo bajo una distancia desbordante 

Bravura blanca del sol sobre las tejas 
los bosques 
el lago del diablo
el cordón del toro 
y la bahía del fondo 

Se privilegia la pequeñez en lo gigante 

Ápeiron 

Lo simultáneo y lo múltiple 
Lo indefinido y lo estridente 

Pujante vibración de la vida 
Útero y ano de la naturaleza en crudo 

Esperma y germen 
Orugas del origen 
Átomos de Dios 

Al salir el ser de sí 
empieza una nueva expansión 

Desde este frío 
el otro lado es desmesura 

Cuando el soñante ve la luna 
hay fiesta y hay duelo 

Queda futuro para un recuerdo probable 
El numen será un regalo más que suficiente


Poemas inéditos 

Alfredo Lemon 
Córdoba, Argentina

Publicadas por 2 comentarios:
No existen llaves para la felicidad. La puerta siempre está abierta. 
Teresa de Calcuta

Publicadas por No hay comentarios:

María José Calatayud Ponce de León

Certidumbre 

Viajo por el último atardecer 
de un paisaje sin memoria, 
y sigo la huella en el camino 
de un palpitar de sombras viajeras. 

En este recorrer tan sin sentido
me visto del color de los ocasos 
o con las negras ropas 
que tejieron estrellas 
para cubrir mi cuerpo 
con sus alas oscuras de tristeza. 

Llevo los brazos extendidos 
para enlazar el aire 
que rondó campanarios, 
donde anidaron cigüeñas y plegarias.

Seguiré hasta llegar al mar 
que señala una gaviota solitaria 
con su vuelo magnífico, 
para dormir sobre la arena 
escuchando el latido inconcluso 
del ir y venir de las aguas. 

Pero yo soy de tierra 
y regreso a la tierra.
La acaricio con mis manos 
como si fuera la hija que no tuve 
y siento su palpitar en mi cintura. 

Porque la arena no es tierra 
aunque a veces florezca de corales. 
Ni ese mar es el cielo 
que diviso por encima de los montes, 
limitado por las copas de los árboles. 

No florezco en las doradas cadencias de la arena, 
soy como la tierra oscura y profunda. 
Y siembro con mis manos utopías 
mientras espero que germinen las palabras. 


Tiempo en fuga 

Ese pájaro cantándome maitines 
como si despidiera el asombro de la noche 
pidiendo claridad y menos llanto, 
me deja en el alféizar tanta luz 
que entorno mis párpados 
y me escondo detrás de las pestañas.

Porque el día es falaz, 
no para el ave feliz en su trinar 
y tampoco creo que se lamente el sol, 
pero sé que llega el tiempo a cobijarse 
entre mis brazos y se queda 
en las finas arrugas que rodean mis ojos 
grabadas en sal por las lágrimas, 
o en mis labios de grafías silenciosas
o acaso hasta en mi pecho, 
refugio de la ausencia. 

Caen los minutos sin descanso 
y ya es pasado el aire que exhalé 
en un leve parpadeo de segundos. 

Tiempo, tiempo, tiempo infiel, 
no te detiene el azul de una mirada 
ni tan siquiera devuelves el instante 
de poder revivir otros momentos. 

No se equivoca el pájaro en su canto 
ni el amanecer con sus colores. 

Hay una queja silenciosa 
en este no comenzar porque no pase 
y en ese sujetarme a los latidos 
del compás que desgranan los relojes. 


Poemas del libro de la autora: Yo soy de tierra. Editorial Letra Maya 2023, presentado en abril de 2024 en el Centro Cultural Español de Costa Rica 

María José Calatayud Ponce de León
Costa Rica

Publicadas por No hay comentarios:
Cada persona debe decidir si caminar a la luz de la compasión creativa o en las sombras del egoísmo destructivo. 
Martin Luther King

Publicadas por No hay comentarios:

Irene Mercedes Aguirre

Referente 

Para amar a mi prójimo, mi hermano, 
te amo a Ti, mi sagrado referente, 
pues contigo yo puedo armar el puente 
que se tiende más lejos o cercano. 

Esta fuerza fraterna, este desvelo, 
que podemos brindarnos mano a mano,
siempre tiene un porqué, pues no es en vano 
que seas Tú quien propicia este consuelo. 

De ti son mi bondad y mi albedrío 
¿Por dónde los caminos sin tu faro?
¿Se puede estar sin Ti, con tal ausencia? 

¿Podemos continuar el desvarío 
de vivir esta vida sin tu amparo? 
¿Qué destino aspirar sin Tu presencia? 


Tiempos del Edén 

Eran tiempos de luz y de apertura, 
de horas plenas de amor y de alegrías 
cuando abriste el camino a la segura 
precesión de las noches y los días.

Era el tiempo de amar y ser amado, 
de vagar libremente, distendida
la total inocencia a nuestro lado 
en la fresca pradera amanecida. 

Era el tiempo de risas, de quimeras, 
del ensueño perpetuo, de la vida 
que brotaba constante, dulce y cierta. 

Era el tiempo de ser, de primaveras, 
de las almas felices sin herida, 
¡del Edén con su puerta siempre abierta! 


Rezo 

Abre el silencio su cortina espesa, 
cuajado de potencia y de invisibles 
espacios inocentes, intangibles, 
donde toda palabra aún está presa. 

Sin ideas ni formas definibles,
nos incita a rastrear en la cabeza, 
ese mágico punto de certeza, 
que permite captar los imposibles. 

Corriente que modula, inconfundible, 
la pasión del decir, cuando se expresa 
la emoción con vocablo inteligible. 

El rezo nos derrama su pavesa 
en la entraña del ser, imperceptible 
¡Es un rayo de luz que al alma besa! 


Faro y Navío 

Tú, Grandeza infinita, Padre mío, 
yo, tu falible hija que aposenta 
en tu divino ser, esta osamenta
cuajada de esperanza y desvarío. 

Soy ínfimo mortal que representa, 
en aguas tumultuosas, un navío 
que oscila y bambolea, decaído,
si no capta tu luz en la tormenta.

Faro de mi alegría, Tu ternura, 
tejida con esencias celestiales, 
vuelca serenidad en mi amargura. 

Me acerco, con mis pasos mundanales,
a los tuyos, de mística factura 
y dialogo ¡feliz! en tus portales. 


Sonetos del libro de la autora: ‘Diálogos del camino’, 2014. Libro reunido, juntamente con ‘Pater Nostrum’ (2002) y ‘Territorios del alma’ (1998), en la obra Diálogos del Camino. Buenos Aires, Ediciones El Escriba, 2022. Obra Distinguida Finalista de la XXXIV Edición del Premio Mundial de Poesía Mística ‘Fernando Rielo’ 2014, Madrid, España 

Irene Mercedes Aguirre 
Avellaneda, Buenos Aires, Argentina

Publicadas por 1 comentario:
La alegría es el eco de la vida divina en nuestro interior.
Joseph Marmion

Publicadas por No hay comentarios:

Abel Otto Torre

Retumba 

Tu corazón dolorido retumba porque quiere. 
Porque quiere retumbar y por ese estar 
sobre la muralla de tu odisea te aviene el gozo de gritar; 
de hacer del dolor un caldo de palabras que ensalza la poesía. 
No saltas y nunca lo harás con la cuerda atada al cuello, 
porque esa virginidad que llevas a cuesta te hace fuerte, 
más dura ante la vida que la soga retorcida. 

Esa visión dantesca de tu fuego y la escaldadura de tu alma en agonía, es lava que consume 
la ansiedad de la letra, porque ella anhela sobrevivir al tráfago de la insensibilidad y la arrogancia de los ignaros, de los más, que son llevados como recua 
tras el grito y las pancartas. 

Sabes, en el fondo de tu corazón, 
que nada te hará perder las aristas 
cortantes y puntiagudas de tu frenesí, 
que cultivas en los cubiles donde la vida humana se repite. 
Si descubro el juego triunfal de tu sensibilidad, es para que sepas que no pasa desapercibido lo que el arte ocasiona. 
Se presiente el dolor del hierro cuando se derrite. 
El genio transmite su belleza en las formas
que la imaginación lo incita. 
Los que sabemos, los que miramos más allá de los vidrios sucios de los burdeles, podemos ver la luz cegadora de la garganta, cuando desgarrada tiñe de ronqueras el aire con sus gritos. 

Pero no estás solo ni eres el único; 
somos una unidad que no se comparte. 

Aún rancios, quedaremos como postes en el camino, 
sabiendo que la luz en la punta del mástil se nos enciende 
porque estamos vivos, y los clarividentes, con sólo verla, 
podremos guiarnos con la seguridad que nuestros espíritus 
aterrizarán felices para leer nuestros mensajes. 

12 enero 2024 

Abel Otto Torre 
Córdoba, Argentina

Publicadas por No hay comentarios:

Cuando tratamos de descubrir lo mejor de los demás, descubrimos también lo mejor de nosotros mismos.
William Ward

Publicadas por No hay comentarios:
Suscribirse a: Entradas (Atom)