miércoles, 9 de abril de 2008

Editorial

.......con voz propia nº 18 - abril 2008

...............................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
..................................................................................Frida Kahlo



¿Por qué algunas personas escriben? ¿Es para comunicar sus sensaciones frente al mundo? ¿Escriben por sucesos que les tocan de cerca (no geográficamente) o por cosas que vieron y desean compartir como se comparte una experiencia? ¿Saben ellos mismos por qué escriben o se ven impulsados a hacerlo por medio de la palabra que es, en sí misma, una aventura?
Es que el Hombre, pese a condiciones emocionales o físicas deplorables, necesitó desde sus orígenes dejar testimonio de su paso por la vida y una de las expresiones de las que se valió para hacerlo fue la poesía porque la poesía, más allá del papel que cumpla el poeta, es un sostén de vida. Hoy sorprende (me sorprende) que haya gente que se pregunte ¿para qué sirve la poesía? Mi amigo Estrella contestaría: ¿para qué sirve un perro chico? Porque parecería que lo que no tiene un costado utilitario no tendría que tener cabida, espacio, no tiene derecho a existir y menos a perpetuarse en publicaciones, debates o conferencias.
Hablo pisando mi tierra: Argentina. Un país tan contradictorio como para poseer cuatro climas y millones de hambrientos capaces de votar por el hambreador; un país que rinde excesivo culto a los muertos pero practica el canibalismo en todas sus actividades y también, como no podía ser de otra manera, en la literatura defenestrando a quienes sugieren propuestas nuevas o devorando a quienes tienen determinado reconocimiento.
En nuestro país casi todo se discute descalificando y tal vez sea esa práctica una de las causas por las cuales el periodismo ha ocupado el rol de fiscal que sin ir muy lejos (Zola, Maiakovski, Ernesto Cardenal, Tomás Borges o nuestro Rodolfo Walsh) ocupó la literatura.
Quizá el caótico panorama nacional mantiene el viejo criterio que desvaloriza a la poesía que simplemente ES. No se puede hablar de poesía argentina, de poesía americana o poesía del NOA. La poesía es patrimonio universal y ningún encasillamiento le viene bien, no es más argentina por hablar de gauchos o malevos ni menos argentina por hablar del Ponte Vecchio o del Bronx. Los tangos de Cadícamo con su champagne y sus francesitas no es tango francés ni menos tango y la poesía, repito, simplemente es, como el agua y el aire aunque no se allane a fáciles definiciones.

Julio Carabelli




...................La parábola de la falsa coral
...................Su mordedura no te mata
...................la palabra vacía tampoco.
...................Un buen escritor es una coral verdadera.
...................Andrés Bohoslavsky, El pianista del Black Cat y otros poemas



............................Edición y dirección: Analía Pascaner
............................San Fernando del Valle de Catamarca
............................Catamarca – Argentina




Uno de los jefes enemigos, que sale a recibir al prisionero, ve llegar a un hombre que trae el pantalón de brin, ponchito pura hilacha sobre la camisa y gorra de munición digna del poncho; de montura, un lomillo sin faldas ni caronas, todo sobre un caballejo tan achaparrado como la suerte del jinete.
El coronel Echagüe, hombre de modos urbanos, se deja conmover y arriesga alguna palabra comedida.

-En verdad –contesta el general (Paz)-, esto me lastima menos que a usted. Después de todo, soy el mismo hombre, ¿no es verdad, coronel?, aunque no lleve plumas y galones encima.
Luis Franco, El general Paz y los dos caudillajes


Rainer Maria Rilke

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenidas,
inquieto como el rodar de las hojas.

Rainer Maria Rilke
Praga, 1875 - Suiza, 1926


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¡Oh corazón mío, no te levantes para testimoniar en mi contra!
Libro de los Muertos
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Jaime Gil de Biedma

Aunque sea un instante

Aunque sea un instante, deseamos
descansar. Soñamos con dejarnos.
No sé, pero en cualquier lugar
con tal de que la vida deponga sus espinas.

Un instante, tal vez. Y nos volvemos
atrás, hacia el pasado engañoso cerrándose
sobre el mismo temor actual, que día a día
entonces también conocimos.

Se olvida
pronto, se olvida el sudor tantas noches,
la nerviosa ansiedad que amarga el mejor logro
llevándonos a él de antemano rendidos
sin más que ese vacío de llegar,
la indiferencia extraña de lo que ya está hecho.

Así que a cada vez que este temor,
el eterno temor que tiene nuestro rostro
nos asalta, gritamos invocando el pasado
-invocando un pasado que jamás existió-

para creer al menos que de verdad vivimos
y que la vida es más que esta pausa inmensa,
vertiginosa,
cuando la propia vocación, aquello
sobre lo cual fundamos un día nuestro ser,
el nombre que le dimos a nuestra dignidad
vemos que no era más
que un desolador deseo de esconderse.

Jaime Gil de Biedma
Barcelona (España) 1929-1990


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Busca la profundidad de las cosas; hasta allí nunca logra descender la ironía.
Rainer Maria Rilke

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Leonardo Zapata

A vuela pluma
………………………………….A Luis Taborda

Cuando salgas a la calle y descubras que todo lo que amaste ya no existe, es porque la mayoría se favoreció cambiando tu mundo o porque los que llegaron después de ti, heredaron como snob cursi el detalle de regalarle un mejor futuro a la humanidad, o porque la dicha del hombre inesperadamente ya no rima con el amor.

Cuando salgas a la calle y te cueste trabajo sonreír, es porque ya para otros tu risa les parecerá imposible, probablemente el último devoto de los homus seas tú, y más que una horrenda pesadilla, francamente contra ti, la vileza tachará las próximas centurias.

Cuando salgas a la calle y notes que la valiosa belleza de la vida igualmente tampoco existe, será porque algún sátiro torpe confundió el final con el principio, más bien porque no tuvo en cuenta que tú siempre vivirás insinuándole este mismo poema pero sin la redundancia brutal del verdugo de la especie.

Cuando salgas a la calle y te des cuenta que el deseo de todos es la carencia de todos y, alguien te cuente el sueño de un hombre soñando que podía escribir versos, será porque la envidia inevitable espiritual, es no poder ser nunca ese hombre máximo escribiendo sin miedo contra los peores defectos de los hombres y su mala estrella.

Reticencia

Enciendan todas las luces por si hoy llego tarde, escondan las llaves debajo del sí y el no de la luna, y si preguntan por mi más o menos volver pregúntenle a la certeza, ella demora mi espera, o mejor díganle que soy el país más lejano y para mi regreso será conveniente escribirme un poema y al destino, ¡claro!, si hay destino donde vivo.

Recuérdenle al gato que las estrellas no tienen espinas y que el sol no es una abeja zumbando en su jaula, les advierto encender todas las luces por si hoy llego tarde, para nada se vistan con mi ausencia incierta, salir al mundo testifica haber cumplido mi regreso y si logro regresar algún día a ti memoria, es porque ¡claro!, al fin tú eres mi único instinto.

Leonardo Zapata - Cuba
http://plomespoetiques.iespana.es/leonardozapata.htm

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Los hombres inteligentes quieren aprender; los demás, enseñar.
Anton Chejov

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Silvia Long-Ohni

Del tiempo natural

Sólo con ver
cómo las olas caen
redondas como pámpanos
sobre la arena hambrienta.

Sólo con escuchar
el aleteo de las hojas
recorriendo el otoño
de la mano del viento.

Sólo con ese pulso
ajeno de minutos
la vida tiene tiempo.

Del capitán

¿Qué será del navío si el capitán desmaya?
¿Qué de sus raudas velas inertes ante el viento,
embargado de olas el casco y la sentina,
los obenques crispados
y el mástil todo, vigía de este amor,
desarbolado?

Si el capitán desmaya
no habrá timón ni quilla que resista
y la brújula entera quedará sin sentido,
la rosa de los vientos deshojada
y este amor navegando a la deriva.

De las palabras

¿Para qué las palabras
si está el beso
y el tiempo que transcurre
y el delicado fuego
………….de amapolas ardientes?

De lo inefable

No hay palabra en mi boca.

Hay, quizás,
silencio imperturbable,
eco sin voz,
grito de piedra muerta.

No hay mundo,
pan,
estrellas,
cuando digo.

Son que se oscurece en un lenguaje
hecho ceniza y viento.

Del abismo
(memoria de la infancia)


Ése que soy yo
disfrazado de Muerte,
el que se asoma al borde del abismo
y aterrado contempla su cara en el vacío,
ése que tiene un húmero y un fémur,
la mirada feroz y el labio inquieto,
pasión desencajada, torvo instinto,
ese sujeto ausente que se mira a sí mismo
como urgente Narciso que horada lo profundo
y le busca el sentido a aquella escena trágica
de crimen y de incesto,
ése quiere vivir
y va muriendo.

Poemas de Acerca, Ediciones de Entrecasa, Saladillo, 2004-2005
Expresa Fernando Sánchez Zinny* respecto a Acerca:
Bastará con decir “una gran poesía escultórica” para designar la que nos presenta Long-Ohni en Acerca, pues justamente se trata de eso: de la opción, muy precisa y manifiestamente deliberada, en favor de un tipo de poesía vinculado, ante todo, con la expansión de la sustancia, con el volumen conceptual, con lo cóncavo y convexo que entrañan las palabras cuando se aproximan a la plenitud de su dimensión, a la gravosa totalidad de sus acepciones. (…) En figurado escenario se descorre el telón y queda a la vista un monumento puesto bajo diafanidad plena; su tamaño y arquitectura lo hacen capaz de amparar la comprensión, la confianza, la perplejidad, la aceptación de la angustia: ésa es la poesía de Long-Ohni, según un inducido deslumbramiento que viene a revelarnos, con perceptible avaricia, cómo es el conjunto pero no la personalidad de quien acarreó la materia. (…)
*Fernando Sánchez Zinny: poeta y periodista del diario La Nación (Buenos Aires)

Silvia Long-Ohni – Buenos Aires

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Importa favorecer el uso de la palabra, no para que todos sean artistas, sino para que nadie sea esclavo.
Gianni Rodari
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Demetrio Iramain

capacidades

………………………a Miguel Demársico
1

¿por qué si el pie no dice:
“como no soy cabeza que me saquen un ojo” y
la mano no se deja cortar la oreja
total cara no es, es posible que el hombre
deprecie a otros hombres
por las diferencias que
justamente
vuelven encantador a lo humano y

los explote y
se acuerde puntillosamente de olvidar todo esto
es decir: de hacerlo en modo recurrente
como si fuese natural

y descienda en la pendiente del desarrollo social
y al regresar a los árboles
pajaritos más civilizados que él
se pregunten: “y éste qué hace aquí”

y el hombre desespere pensando
“ahora tengo que empezar todo de cero” y
sólo el colibrí lo abrace y
le diga: “vos no te preocupes
yo te ayudo”?

2

yo quiero a la sorda que
camina ciega de voz y
renga de mirar quedó después
de regalarle gustosa el ojo diestro
a un atardecer que pasaba.

a las Madres

poesía maduró
se hizo señorita
después toda mujer
le crecieron años para
saber qué hacer
sin embargo
no pensó de otra manera

donde dijo lo que era vivió
no traicionó donde hubo amado
de su sueño afiebrado está creciendo
un árbol con sombras donde
sentarse a conversar

piqueteras

el poeta no sabe si es
un intelectual o poeta únicamente
duda desespera a la mitad
de un verso en la tarde

le ocurre estar amando a una mujer
y que pardos ruidos vengan a él
como de atrás de todo
yéndose
a romperle la caricia: “¿y el compromiso?”

peor el intelectual
que pregunta a su reputación si
es intelectual solamente y además hombre

ellas por su parte
escuetamente luchan
tercas de amor son como
su escándalo en la historia

cuando llueve y están tristes
no soportan ver al arbolito de la puerta de su casa
mojándose
ponen una bolsa de nylon en
la ramita más alta

Demetrio Iramain - Poeta y periodista nacido en Buenos Aires (1973)

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Creer que un enemigo débil no puede dañarnos, es creer que una chispa no puede incendiar el bosque.
Muslih-Ud-Din Saadi
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Norberto Pannone

El hombre de la bolsa

Cada vez que llegaba la hora de almorzar, Myriam no podía lograr que el pequeño Tobías comiera. Alguien, algún consejero de esos que nunca faltan, le dijo:
-Dile que si no come vas a tener que llamar al “Hombre de la bolsa”.
-¿Te parece que dará resultado?
-Creo que sí, además, ¿qué puedes perder…?
Y Myriam siguió con el consejo. De ese modo, cada vez que Tobías no quería comer, le decía:
-¡Si no comes, llamo al “Hombre de la bolsa”! Y el pobre Tobías imaginaba que un hombre malo y feo vendría a buscarlo. Se ponía llorar y… comía.
Hasta que un día, el niño se cansó de ser amenazado y le dijo a su madre que no comería.
La madre se asomó a la ventana y llamó entonces al “Hombre de la bolsa”.
-¡Hombre de la bolsa, hombre de la bolsaaaa!
Y apareció un hombre alto y grande con una bolsa gigante, de esas que se usan para consorcio. Tobías, exaltado y excitado por la curiosidad, salió a verlo.
El hombre preguntó:
-¿Quién me llama? Y Tobías respondió:
-Mi mamá.
-¿Cuál es tu mamá?
-Ésta, dijo el niño señalando a su madre.
Entonces, fue así que el grandote la metió en la bolsa y se la llevó…

A esta hora…

A esta hora,
justo a esta hora,
sobre la patria sibila la culata
y el fusil enseñorea
su arpegio de miedo
por el alma.
Colombia,
a esta hora
lloran las escarpas
y la sabana mustia
se desangra.
Colombia,
no necesito más que la nostalgia
y el clamor del amigo.
Entonces, no hay distancia
y me uno al verso
y me florece el niño
que me aguarda.
Puntualmente, a esta hora,
se desvanece el vino y la palabra
y el canto se convierte
pergeñando una rima,
algún verso,
confinando la sombra,
desaguando una lágrima.

…….......………Escarpa: Serranía
……….......……Sabana: Llanura

Norberto Pannone – Junín, provincia de Buenos Aires
http://www.norbertopannone.blogspot.com

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Para todo problema humano hay siempre una solución fácil, clara, plausible y equivocada.
H. L. Mencken
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Susana Cattaneo

Alguien horada el mundo
en el borde rectangulado de cemento
adornado con flores de plástico y jarrones.
Allí, donde se ocultan humos fragantes
y bailan tus cenizas la danza de mi angustia.
Alguien horada el mundo visitando tu viaje
extasiada de sueños perpetuos, aquí,
donde estás como si no hubieras muerto.
Donde el rostro de los ángeles
besa tu perfil blanco de praderas y vida.
Quizás fui yo la que vino
a pronunciar lo impronunciable
pensando tu muerte
libre de árboles quemados y mariposas ciegas.
O vine a buscar gorriones abatidos,
volcanes melancólicos que te marquen de carbón.
O llegué, acaso, para sobrevivir el rostro del invierno,
llorar, perdida, tu frío de penumbra,
y en el contorno perfecto de tu forma
confundirme, quedarme para siempre.

Susana Cattaneo - Buenos Aires
http://www.extranjeraweb.com.ar

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La Carencia
Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.
Alejandra Pizarnik

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Alfredo Palacio

CUANDO SALEN SOLES DE TU BOCA
tus ojos
…………………siembran fuego en los jardines
…………………………………………………………………………y ya
………………………………………………………………………………………ninguna fruta es inocente.
Agosto te trajo en su blusa angosta
al pie de la llovizna
………………………………………y aún
…………………………………………………….no habíamos nombrado la luna.
El rocío fue apenas un detalle
comparado con tus labios
……………………………………………con tu risa y mi pulso
……………………………………………………………………………..…con el juego de los muelles.

Los relojes y su cuerpo sin sentido
fueron
………………más allá del perfume
…………………………………………………….de lo imaginado
…………………………………………………………………………………de nosotros mismos.
Y ese espejismo
hoy de nuevo me visita
…………………………………………sacude mi frontera
……………………………………………………………………………da vuelta todo
…………………………………………………………………………………………………………y no se rinde.

Poema inédito

………………… * * *

ESTE Y OTROS AMULETOS
acaso ya
…………………se cansaron de nosotros.

De nuestra locura
de tanta inconstancia
………………………………………de tanto inventar la noche
………………………………………………………………………………………de tanto sabernos ajenos.

Poema inédito

………………… * * *

OSCURO FILAMENTO
conecta tu pasado y mi futuro.
…………………………………………………………Pura quimera.
Amor hundido
……………………………jadeante
……………………………………………………moribundo en estos días.
El bisturí que utilice
debe ser muy preciso.
Presiento
que ante la mínima vacilación
…………………………………………………………habrá
…………………………………………………………………………dos muertos de tu muerte.

De Filamentos, Ed. Del Dock, 2007

Alfredo Palacio - Buenos Aires

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Cuéntale a tu corazón
que existe siempre una razón
escondida en cada gesto.
Joan Manuel Serrat
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Christian Diego Morales

El matador ¿Kempes?

………………………………………………………………………(... se comunica a la población
…………………………………………………que a partir de la fecha el país se encuentra
…………………………………………….……… bajo el control operacional de la junta de
………………………………………comandantes generales de las fuerzas armadas...)

Siempre me dio miedo la oscuridad…y para peor…hace rato que no escucho a Luis…me estoy cagando de frío.
Afuera no paran de gritar. Cada vez que esos guachos jetonean, alguno de nosotros la pasa para la mierda. A veces no puedo parar de pensar…¿estaría la tía y el tío, cantando y aplaudiendo y gritando también? …si supieran…
Che…Luis no vuelve…ese último baldazo de agua estaba frío de verdad.

Todavía me duele la espalda y me sangra de donde me arrancaron los pelos.

¿Cuántos tipos felices habrá ahí afuera?

Luis volvió a los días…no para de llorar…
Al rato que llegó, escuchamos nuevas voces, algunas eran conocidas, por lo menos para mí, y también para Luis, y estaba seguro que una de las voces era de Marta…Luis no para de llorar…no para…claro…

Hacía cuatro días que la ciudad no gritaba. Ahora comenzaron de nuevo…cantan… aplauden…putean…tocan bocinas…en las calles…en las casas…en todos lados…mientras tanto…yo…no sólo escucho esos gritos…también escucho los de Marta y el ruido del baldazo de agua fría…ah, y a Luis…que no para de llorar…

Escucho algo que se cae…un quejido…un llanto… ¡mamá!…volvió Marta…

Me llevan…la oscuridad se fue…hay una luz fuerte que me quema los ojos…“Así que sos vos…y nosotros que te buscábamos por todas partes…”

Cuando cumplí los nueve años hicimos una fiesta grande en casa. Marta y Luis siempre llegaban primero a mis cumpleaños. Luis me regaló un arma de plástico como la que tenía él. Marta me dio un libro de cuentos…lo leí de grande…no tan grande…
Juramos ser amigos para toda la vida, los tres, y así fue…amigos…
Pasaron los años, pasó el tiempo, y las cosas cambiaron y yo los empujé…como siempre… Cambiamos el plástico por algo más pesado. Teníamos dieciséis…y Luis sólo quería ir a bailar…baldazo…

Los gritos de los veintitantos millones de ciegos fanáticos son ensordecedores. Los llantos de Luis me hacen odiarlo, pero no, no puedo odiarlo, primero porque es Luis y después porque es un pibe…¡si es más pibe que yo!…Marta igualmente lo recagó a puteadas.

¿Estaría la tía y el tío también ahí…gritando y tirando papelitos?

Al principio fue para presumir a las chicas del Comercial Nº 1…en verdad…solamente a Sonia. Con el tiempo entendí…me dijeron…que las cosas eran así: o estabas de este lado o estabas de aquel lado. Sonia nunca me dio bolilla. Solamente atinó a decir “pero si estás siempre metido ahí con esos…¿cuándo nos vamos a ver?”. En verdad no sé por qué me acuerdo de esas cosas…creo que solamente aparecen…baldazo…chispazo…

Falta Lucho…¿seré yo el que…?

…ahorremos tiempo pendejo…no seas boludo…baldazo…

A mí el fútbol me gustaba, pero en ese momento lo odié. Lo único que pedía era que Kempes se lesionara. Cada vez que hacía un gol, la ciudad estallaba en gritos, y millones gritaban y gritaban “Argentina, Argentina”…¿y nosotros que carajo éramos la puta que los parió…holandeses?
Y…Kempes juega bien…y ese día…el guacho jugó mejor que nunca. Al rato hizo el segundo gol…todos gritaron más fuerte, mucho más fuerte…quizás para no escuchar… Después pitaron el final del partido y todos dieron gracias a dios por ser argentinos…¡gracias Dios por esto!…¿gracias Dios por esto?…a mí algo me atravesaba la espalda, y era tanta la felicidad de todos, que yo no podía ni escuchar mi llanto.

Texto editado por Editorial Dunken, utilizado para filmar un “video minuto” (historia filmada en un minuto) por alumnos de cine de la Universidad de La Plata, provincia de Buenos Aires.

Christian Diego Morales - Catamarca

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Para hacer la vida soportable, hay que acostumbrarse a las injurias del tiempo y a las injusticias de los hombres.
Nicolas Chamfort
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Horacio Gómez

El Poeta

…………………A René Villar, poeta y amigo
…………………1964-2008

El poeta
desmenuzó con prolijidad
el silencio
hasta convertirlo en canto.
Sobrevoló el tiempo
más allá de cualquier orfandad prematura.
La muerte
neciamente
se atrincheró en todos
y cada uno de sus poros
pretendiendo enarbolar sus cenizas
como conquista
sin saber que ella
es sólo una estrofa más del poema.
Nunca la última.

Poema extraído de http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/

Otro silencio

Algún día
tendré que proponerme singular.
Huir de los posibles.
Desnublar el color de las cicatrices.
Retener los puentes que no llevan.
Acordonar la seductora quietud
del oscuro.
Grabar en las cenizas otro silencio.
Algún día
tendré que disfrazarme de eco
para no caer.
O, en todo caso,
anochecer las piedras hasta que vuelvan
a sonreír.

Horacio Gómez - Mar de Ajó, provincia de Buenos Aires

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Sólo aquél que se atreve a cambiar puede seguir siendo quien es.
Santiago Kovadloff

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Telma Vaernet

Temores

Si pudiera encerrar en cuatro versos
la esencia de los miedos concentrados
hallaría sin duda la impotencia,
-conjunción entre furia y desamparo-;
la soledad, no aquélla que se busca
para alentar descanso,
sino la que jamás fuera elegida
pero impuso su escarcha como un halo;
el descontrol, que asusta
por ignorar lo oculto de sus saltos.
Y qué es en suma el miedo de la muerte
sino los tres aunados:
impotencia ante el hecho,
no controlar su espanto,
la soledad más sola,
...y el silencio más largo.

Destiempo

Lo que ayer escribimos,
los poemas que fueron,
todo tuvo un nacer ya fenecido,
todo tuvo su tiempo.
Seguimos caminando nuestras vidas
ellos quedaron quietos,
detenidos en rumbos
de poesías y cuentos…
Será por eso que tal vez, ahora,
los sentimos tan lejos.
Hay resabios de algún distante día,
alguna noche que fijó un momento,
la tarde en que vivimos esas líneas
con ansiedad de estreno;
hoy rezago en un margen de memoria,
un nostálgico archivo de recuerdos,
destino compartido en que ya mismo
también se adentra esto.
Aun así, persistimos en la saga.
Aun así, continuamos escribiendo.

Nocturno

Por qué será que en medio de la noche
se me agolpan los versos?
Será porque el silencio
se va poblando de ecos…
O quizás como un agua subterránea
nos brota desde adentro
un caudal de palabras hechizadas
que encuentran su momento
y fluyen con la magia de ese encanto
dando vida a los sueños…
Todo es posible en el nocturno marco:
los audaces deseos,
los viajes incumplidos
un vivir paralelo.
La euforia nos sacude somnolencias
con felices proyectos
pero llega la luz, y las burbujas
estallan sus anhelos,
y en la rutina, el vuelo de la noche
se hace trizas al viento.

Crucero

Y me fui despidiendo
sin que tú lo advirtieras…
Las palabras son naves
que se encallan en tierra,
y esta nuestra se ha ido demorando
en el mar de rutinas que navega:
no avizora ni costa que la llame
ni un cambio de paisajes la despierta.
El timón, vacilante,
duerme en las aguas quietas.
Con ansiedad de rumbos
a veces se desea una tormenta,
cualquier viento que rompa con las brisas,
una ola que lave la cubierta,
y no seguir así, cronometrando
el subir y bajar de las mareas.
Pero nada sucede
en la igual duermevela
...Y yo ansío bajarme de la nave
no morir vegetando en esta espera.

Telma Vaernet - Resistencia, provincia de Chaco

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Los músculos femeninos,
más que en el cuerpo,
están en el alma y el corazón.
Emisora radial FM Milenium, Buenos Aires
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Alicia Perrig

Convengamos

Convengamos
que no todo está perdido
que aún
tiembla
la brisa en las calandrias
que el sol del limonero me amanece
que abandono
………mis huesos cuando estallas

convengamos
que no todo está perdido
si aún derramo
mi ausencia en la
………………………………palabra.

Desnuda

Ahora sí

les devuelvo sus harapos

ya no llevo la bufanda de sus nombres
anudada en la
……………………garganta.

Sueño cumplido

El viento enlazó
……………….pétalos
en su cola de serpiente

la caléndula lo dejó hacer
siempre
había soñado con
……………………...……ser
………………….....…………mariposa.

Poemas tomados de las revistas Isla negra (de Gabriel Impaglione) y Letras en el andén (de Cristina Fernández)

Alicia Perrig - Villa María, provincia de Córdoba

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Ninguna persona merece tus lágrimas, y quien se las merezca no te hará llorar.
Gabriel García Márquez
* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Alba Estrella Gutiérrez

no poder decir lo que se dice
y la boca se quiebra
como un cristal en vuelo
se descalza la muerte
como guante de a ratos
el corazón
un ruido de párpados en la noche
que se insomnia de lágrimas
no poder hablar es perder la cordura
de todo lo prestado
ser apenas
un montón de cobarde
el otro rostro del héroe
y un espejo en desorden

en ordenados huesos

………… * * *

hay un lugar
donde el pájaro
esconde su infrangible mortaja
en la memoria de barcos que recuerda
su intemperie de náufrago
y con pasos de ciego
vuela la urdimbre imperfecta de tu nombre
sobre mi alto insomnio
lloro mi rostro

de olvidados espejos

Alba Estrella Gutiérrez - Buenos Aires

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *
El dolor es inevitable.
El sufrimiento es opcional.
Carlos Drummond de Andrade

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Ana María Mopty

La barcaza

Clausuraron de un golpe las puertas y quedaron apenas las ventanas redondas para que el sol las lamiera en las mañanas. Pero no, sólo la lluvia. Adentro sonidos diversos y ellos. Eran pocos para atenderlos y acostumbrarse a sus modos naturales. Primero fueron plumas las que le tocaron la cara, después un lomo enorme que sintió junto al olor a cueros y al relincho. También rozaban cabezotas firmes y ojos que miraban mansos.
Fue mucho y continuado en días sucesivos. -¿Y el sol?- se pregunta a sí misma, como nuera reciente invitada a acomodar su “yo” en la barcaza.

El marco

Nuevamente alguien que se me parece ha quedado encerrada en el marco refulgente. Se mueve, busca, se acomoda y cambia. Se agita. De un portazo cierro la puerta y ahí la dejo. Apuro los pasos fatigando los pasillos, escalera, puerta. Llave en mano, la dejo sola hasta que anochezca.

Reciprocidad

Cuando los grillos acompasan sombras surgidas en la noche, me interno en tus ojos. Escudriño tu mirada al compás de las palabras. Todo calla y es tu voz la que penetra entre cortinas y tibiezas íntimas. Los dos regulamos nuestros cuerpos, evocando mundos a partir de tus relatos, gestos y silencios. Es posible que esto suceda desde hace mucho tiempo, pero cada instante es distinto, Sherezade.

El diario

En cualquier ciudad ruidosa, iluminada, un diario no es un diario según la hora del día. A la mañana se lo busca, se lo paga, se lo lleva bajo el brazo; por la tarde, poco importa y a la noche ya sin cuerpo y arrugado va a para a un asilo de desechos, junto a cualquier cosa en cualquier ciudad.

Divorcio

La tristeza verdadera está en las tazas, en los sonidos del platillo acompasando una canilla mal cerrada. En cuanto a las tazas ¡oh, las tazas!, no se miran ni se tocan, los bordes se hacen ásperos y el líquido llega a labios vacíos de palabras: nada qué hacer ni qué decir en el desayuno de gargantas oprimidas sin apuro junto al diario.
Definitivamente se emborrona el recuerdo con el último sonido que decrece en el plato. Paralelamente queda, sobre la mesa, cada plato.

Ana María Mopty - Tucumán

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En las profundidades del invierno aprendí finalmente que había en mí un invencible verano.
Albert Camus
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Alfredo Lemon

Sobre el cristal del papel

Línea a línea dibujo las huellas de mis días.
La mano que escribe apenas roza el absoluto
y el cuerpo que goza sólo rasguña el infinito.

Cada instante es un diamante.

La rosa nació para morir pero en su deseo se sostiene.

Rocío del ser, maná en los versos:
¿eres el cristal del papel
por donde resbala el poema,
pulpa del tiempo por donde resbala el amor?

.................Del libro Sobre el Cristal del papel, Editorial Brujas, Córdoba, 2004

El hipócrita

Desde el pedestal de su sillón,
un hombre simula ser decente.

A los ojos de los otros,
es la boca que dice la ley.

Para sí mismo acaso sea la víctima;
pero no lo ha advertido todavía.

Alfredo Lemon - Córdoba

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Lo mejor es salir de la vida como de una fiesta, ni sediento ni bebido.
Sócrates (Tomado de LSD)
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Mirta Urdiroz

El muro

Ante mí
te apareces
infranqueable y tosco
insinúas ser sombra
cubriendo mi baile
de tu arena y tu sal
intentas desplomarte
precipitando la música
hacia la nada
y me condenas
a mirarte
Ante tu frío
mi calma

Tomado de http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/

……………… * * *

Desprevenido llegó el día
.en que la casa quedó en soledad
.No más llegadas ni adioses
.no más esperas ni madrugadas
.La noche pasó de largo
.por la ventana
.y salió implacable el sol

Nadie quería mirarlo

Mirta Urdiroz - Buenos Aires
http://porsiemprepoesia.blogspot.com

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Hallarás la distancia que te separa de ellos, uniéndote a ellos.
Antonio Porchia
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Aníbal Jorge Sciorra

Me acerco
tu boca no dice nada
sin embargo
tus ojos son tinta negra
que derraman llantos de letras
que al ser absorbidos por el papel
crean borrones que no veo ni creo
sólo se entienden si te ponés las alas
y con tus plumas das un giro
alrededor de las palabras.

………………… * * *

Alguna vez me sentí así, como esa silla.
Arrumbado, en un vértice enmohecido,
mientras los relojes seguían su rítmica costumbre
y el óxido se deslizaba por mi osamenta.
Sólo una gota perforaba el silencio.
Baldosas cubiertas de polvo que el recuerdo ya no abraza.
Quise dibujar con mis dedos en la pared descascarada
y sólo logré hacer caer pedacitos de tu lila tan soñado.
Hoy sólo sombras se han apoderado de nuestras camas.
Y esa puerta no se abre hacia ningún retorno.

………………… * * *

Las calas de tus ojos
ya no las recuerdo,
en cambio sí,
aquella noche en que enhebrados partíamos estrellas

Las rosas de tu boca
ya no las venero
en cambio sí,
aquella tarde en la que el fuego nos convocó al festín
de nuestros cuerpos

Aníbal Jorge Sciorra - Buenos Aires
http://lamaqdeescribir.blogspot.com/
http://galeon.hispavista.com/lamaquinadeescribir/index.html


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Las buenas costumbres, y no la fuerza, son las columnas de las leyes; y el ejercicio de la justicia es el ejercicio de la libertad.
Simón Bolívar
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Jesús Alejandro Godoy

El errante

Si es que estoy hecho de historias perdidas, será la razón por la que ahora esté vagando por esta casa tan repleta de luna y tan vacía de luz.
Si es verdad que mis ojos siguen grabando historias que no serán, ése es el porqué esté caminando sobre la hojarasca, en este bosque solitario, negro y difunto de sueños.
No sé cuando fue, ni como sucedió; es que una mañana sólo me aparté de un lugar y me fui a otro, y ahí empecé a ver de cerca a las aves del cielo y al sol del espacio; y en lugares extraños me empecé a quedar, como una errante palabra que jamás tendría que haber sido pronunciada, como un hecho irresoluto o una mirada que nada tiene que percibir.
Si es que me abrigo de alegrías ajenas, creo que esa es la razón por la que mis únicas alegrías son contar los árboles de distintos lugares y ver pasar a los astros camuflados en mil colores distintos; y si es que mis gritos son como sinfonías mudas que jamás serán ejecutadas, ese creo, es el porqué mis caminos se separan de mis pasos y mis huellas se confunden a sí mismas con las que ya habían sido caminadas.
Si es que estoy hecho de madrugadas que nunca llegan y de inviernos en casas derruidas y de amores que nunca volverán, esa es la razón -creo-, por la que mi sombra se ha quedado a orillas del mar a mirar el amanecer, y mis rutinas ya se han dormido, dando un último suspiro que sólo yo he escuchado.
No sé cuando fue, ni como sucedió.
Tal vez entonces, una mañana sólo me apartaré de un lugar y me iré a otro, y en alguno me quedaré esperando a despertar de este sueño; que según parece, sólo se sueña cuando yo trato de abrir mis ojos…

Jesús Alejandro Godoy - Ituzaingó, provincia de Buenos Aires

http://jesusalejandrogodoy.blogspot.com

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Hay un refrán inglés que dice: "Es demasiado tonto para enloquecer".
Georg Christoph Lichtenberg - "Aforismos" (Tomado de El archipiélago)
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Gustavo Córdoba

Este abril

Este abril me llena de temores,
presentimiento oscuro,
abril sin rosas rojas,
abril, con este corazón
que aún late, herido.

Abril: otoño mío
preñado de hojas secas
y de cobres,
la savia se duerme entre los vasos
de un algarrobo, Taco, junto al río…

Huelo en el aire un desamor
de soles, y el saber
que he de quedarme solo
a la vera de un tiempo, detenido;
hurgando en los recuerdos
una sombra
que me acerque de nuevo
hasta tu sitio…

Este abril me llena de temores;
siento un otoño final
muy dentro mío…

Exilios

Constantinos Kavafis, esta noche
estoy parado
entre tu ayer, mi hoy
y tu distancia;
junto al palo mayor,
mi vieja barca
ya no resiste el embate
de mis tiempos
y siento que no puedo
regresar a Itaca.

Penélope, o quien sea,
en esta hora
ya no teje en la urdimbre
de los días,
ni los sueños, ni el amor
ni la esperanza.

Es que, sabes?
no hay peor exilio
que la vida prolongada más allá
del horizonte,
hacia el confín eterno de la nada.

Constantinos Kavafis,
ruega por nosotros
en este día, en esta noche,
en esta hora;
por los que aguardamos
al final
de la jornada,
aunque sea en semilla,
volver a Itaca.

Gustavo Córdoba - Catamarca

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Así lo minúsculo, puerta estrecha, si las hay, abre el mundo. El detalle de una cosa puede ser el signo de un mundo nuevo, de un mundo, que como todos los mundos, contiene los atributos de la grandeza.
Gaston Bachelard (Extraído de Ñusleter)
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Zunilda Gutiérrez

A siete metros…

¿Qué dicen las palabras?
...¿Qué nos dicen?
Trasmutan en latidos tempestuosos,
en respiración apretada a la angustia.

No puedo comprender todo el espanto,
no puedo reaprender sobre la parca.
Recibir impune la noticia
que terrible y audaz nos da la cara.

Un docente
ha muerto en plena calle,
a media cuadra de mí,
a media alma.

Un sueño, un proyecto, un compromiso,
un deseo de amar, “otra palabra”.
Un trabajador
murió hoy, fusilado.

Por la sin razón que se impone con las armas.
A quemarropa troncharon su sonrisa.
A quemarropa tendrá nuestra mirada
el repudio total… la triste marca.

La justicia vendrá, no será ciega.
La esperanza vendrá, con la campana,
con la campana que tañe en la memoria,
en la memoria de una patria fusilada.

Abril de 2007

Zunilda Gutiérrez - Paraná, provincia de Entre Ríos

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El que no puede recordar el pasado, está condenado a repetirlo.
George Santayana
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Cristina Villanueva

La siguiente

Ella había escuchado tantas historias de él sobre sus ex que ya no sabía si actuaba espontáneamente o si en realidad estaba representando un papel para quedar bien frente a la que la sucedería…

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Piedra negra
...a veces se descorre
la luz cae a raudales
o se cuela en pedacitos
La mujer no sabe
qué azar
la deja del lado de la sombra
o de la vida.

Paraísos de fecundación

vos en mí
incrustando raíces de brillantes
hasta quebrar esta violencia sucia
del mundo
vos en mí
desafiando la muerte
las heridas
vos en mí.

Cabeza de medusa

Asomada con mi enorme cabellera a la ventana del mar.
Entre las transparencias del agua y del aire veo subir un pájaro.
Nos amamos en el templo.
Siempre hacen los cuerpos un templo del sitio del abrazo
donde se vuelve a ligar lo desligado.
Él se enredaba en mí como en una interminable serpentina de algas.
Yo resbalaba en él hasta llegar al hueco del deseo
Después lo de siempre,
Poseidón me entregó indefensa.
Sembraron de serpientes mi cabeza.
No pude mirar sin volver de piedra lo que miraba.
Al final, como la de tantas mujeres, rodó mi cabeza.
Con un sueño de redes en el pelo.
Una mirada propia de luz que no se baja.
Y un abrazo de agua para la hoguera de las
OTRAS, de resplandecientes, estremecedoras…
cabelleras inadaptadas.

Cristina Villanueva – Buenos Aires

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No hay camino para la paz, la PAZ es el camino.
Mahatma Gandhi

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Diego González

Los besos de Mariela

Mariela tiene una boca voladora, camina por el barrio, y su boca vuela y besa los labios de los chicos que la ven pasar. Ella se avergüenza porque no puede evitarlo. Le pregunta a su gato qué extraño ángel le habrá dado alas rojas a su boca, para que vuele y bese siempre. Pero el gato no responde, sólo mueve los bigotes y se deja acariciar.
Mariela mira el piso, quizás para no enfrentar los ojos de los chicos, que al mirarla, reciben su beso mojado. Nunca tuvo un novio porque teme quedarse sin besos para dar, y mientras se hunde en su pena, su boca vuelve a escaparse. Besa a un chico que pasa en bicicleta, después al que vende naranjas en la esquina, a su compañero del cuarto banco, y al que se desliza por la calle con su tabla de skate.
Mariela llora y mira la vereda, su boca es una mariposa que vuela en la tarde.
Yo la persigo con mis redes, pero se escapa y se va… ¡Y me gustaría tanto besarla!
Pero Mariela nunca me mira. No sabe que soy su ángel creador y que tengo un plan: hasta que su boca no se pose en la mía, no pienso quitarle las alas.

Diego González – Castelar, provincia de Buenos Aires

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Cuando era más joven podía recordar todo, hubiera sucedido o no.
Mark Twain

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