Isabel Cristina Arroyo Calvo

Yaceré en tu entraña

Rompo el muro del dolor,
lobo de tristeza que aprisiona la voz
de la montaña en la mirada ancestral
que fermenta mis días.

Soy territorio.
En mí crecen las llanuras
para extender el abrazo
a los fuegos sutiles del tiempo.

En mi entraña la fauna levanta su grito,

como un presagio del dolor
que persigue mis recuerdos,
esos con los que el tiempo
alza su garra inevitable.

La Tierra cosecha en su entraña
el fuego de sus piedras,
que bajan por sus pliegues
a rozar los días entre las montañas.

Yo seré raíz
en tu abrazo, Tierra.
Sobre tu cascada nocturna,
laberinto de savia que nutre el silencio,
brotarán palabras sembradas con lluvia,
con la espesa luna y el grito profundo

que brota del viento.

Nace la poesía como un rayo

Que la poesía sea un grito,

rasgada piel que abre el dique

para romper la esclavitud,

agua que desborda sus nacientes

y vierte el timonel de la esperanza…

que fluyan en libertad los pasos,

que fluya el verbo para arrancar

los holocaustos que se ciernen

sobre estos cielos donde el dolor

oscurece los cimientos.

Hombre, que en su desnudez

labra y ama su raíz de sol sobre la tarde,

descubre auroras desde tu voz,

desde el atolondrado grito del yigüirro

que recibe en su opaca silueta

tu mirada donde revientan las luces

y tiritan luciérnagas de mar, gaviotas

abrazadas a los salinos cauces.

Con tu voz puedes ser yunque,

espiga abierta entre los claroscuros,

mano de labrador esparciendo semillas

de sueños en la alameda,

pasajero del tiempo,

viajero que acuchilla la noche

con su canto.

Poeta…, muéstrale a los caminantes

tu libertad de animal salvaje,

que se abraza a la Tierra

desde su savia dolorida,

que sea tu simiente el llamado

de la naturaleza para llenar de fuego la vida

desde el espejo de su sencillez de rayo

sobre el paisaje. 

Entre palabras que mueren

¿Quién soy sino una hoja que flota,

un camino sin rumbo,

un labio sin espera,

el columpio que agita los rostros

sin conocer sus nombres

                   sin conocer               su grito

                                  su verdad

                                  su angustia?

¿Quién soy…?

¿Me dirías mi nombre?

¿Me dirías si quiero tomar una estrella

o sólo jugar con la arena

mientras pasa el tiempo

con su dolor de fuego?

¿Tomas mi mano

o dejas que mi pañuelo agite los silencios,

o llene de sueños muertos el sitio de la espera?

Mis ojos quieren correr horizontes,

desanudar el verbo,

vibrar con el grito del viento,

queremos deshojar de lamentos

la ruta del mendigo,

pero en la espesura del tiempo

se agita

           un… más tarde,

un más adelante que muere entre palabras

           que mueren.

Isabel Cristina Arroyo Calvo

San José, Costa Rica