Eduardo Dalter

La realidad me escribe 

Hay poemas, Lubio, que es mejor no escribirlos; 

sería como deslizar la lapicera sobre algo ya escrito 

y cuyos signos se fueron arraigando en los años, 

no con vocales, consonantes, sino con aires, voces…; 

estaríamos haciendo una copia, o un intento 

de copia, que nunca podría ser sino un agregado.

La realidad también escribe sus poemas en nosotros

hondamente, como si fuéramos una pizarra o un papel 

repleto de caminos y muelles que se fueron dibujando. 

A menudo, sobre todo cuando me detengo en los tiempos 

(o en sus momentos más vívidos, o entrañables), 

yo los leo y releo, no sin emoción y no sin sorpresa. 

Tesoro caribe 

Güiria, La Salina, Punta Brava, Irapa, 

hundieron en mí un tesoro, que no lo van a encontrar. 

Un tesoro indecible, extraño, o a medio entender. 

Con sus costas, sus bananos y sus aromas de caoba, 

que circulan por las calles donde los libaneses 

tienen sus negocios de quincalla y baratijas. 

Sí, casi sin advertirlo, mientras venía por la calle Vigirima, 

o avanzaba en dirección de la camaronera o del puerto, 

mi vida quedó tocada, habitada, desde aquellos días

en que escuchaba los braceos y bramidos del mar 

desde la cama, con una joven mujer, en aquella lejana

sala, con algún grillo desvelado siempre cerca. 

Como les decía, Güiria, La Salina, Punta Brava, Irapa, 

por si alguna tarde me quedo sin memoria, sin suerte o dormido. 

Macuro 

Poema de las voces 

Si fuego, viento, piedra, 

         odio, amor o agua 

devastaran estas calles, 

desde las costas hasta la última 

          iguana, 

de nada serviría. 

Cada roca, cada hoja, 

          cada luz 

volverían a su sitio,

como ha sido desde siempre. 

          Y ésa es nuestra gloria, 

también nuestra condena. 

Frutas y caracoles 

El cortinado de su sala tenía diminutos 

caracoles de tonos beiges y rojizos, 

calados en un extremo y cosidos, que 

al llegar ella resonaban cual maracas; 

tenía la piel entrañable e indecible, como 

una única fruta del Caribe, que anuncia 

el horario oportuno para que los aires 

den lugar al frenesí ciego y los perfumes; 

la tarde entonces, casi noche, era 

una frágil envoltura que todo lo contenía 

sin quebrarse, y todo, todo lo diario y 

farragoso o pesado, cesaba de existir, 

a la altura de su lengua, que obraba 

como una llave manejada con destreza 

desbordada en el intrincado momento 

en que se debe exigir a pleno para ser; 

su balcón daba hacia la avenida, con 

las costas arboladas divisándose apenas 

entre nieblas; y todo aquello además 

cuyo aroma será de necesaria escritura,

aunque difícil, algo lejano, o imposible…

                                                                    Maracaibo, 1982 

Del poemario del autor: Semeruco. De Güiria a Maracaibo 

Eduardo Dalter 

Buenos Aires, Argentina 

http://www.eduardodalter.com/