miércoles, 21 de octubre de 2009

Editorial

...............................
............................
con voz propia nº 34 - octubre 2009

revista literaria



....................... Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
........................................................................... Frida Kahlo





...............Esperaba

...............Esperaba un sinfín de cosas
...............esperaba envejecer
...............esperaba no tener miedo
...............de un sinfín de cosas
...............esperaba que un sinfín de cosas
...............pasaran
...............Y he envejecido
...............y las cosas no han pasado
...............están donde estaban
...............mirándome fijamente
...............con benevolencia
...............He pasado yo
...............entre sus fijas miradas
...............y mi cuerpo visto por ellas
...............empezó él mismo a ver
...............Justo cuando nevaba por vez primera
...............con la última nieve

...............Nicolae Prelipceanu - Bucovina, Rumania, 1942
...............Fuente: Aera Revista de Poesía




La educación del Pueblo es lo que hace que la Libertad sea fecunda, que la Justicia sea buena, que el Gobierno sea poderoso en el sentido del bien y que las conquistas del Derecho se hagan ciencia y conciencia pública.
Bartolomé Mitre




..................Señora de compras

..................Quiere Doña Foránea
..................comprar hoy una hamaca.
..................Qué lástima, qué pena,
..................hamacas hoy no vende Don Folclor.
..................Comprar quiere hoy Doña Foránea,
..................sin servilletas, un mantel.
..................Mala idea no es
..................pero manteles hoy no vende Don Folclor.
..................Doña Foránea quiere
..................carretas, bueyes, flamboyanes,
..................ranchitos unipersonales
..................y trenzas y rodetes
..................al sol, al sol en la jubilosa mañana
..................y en mil cacharros de cerámica.
..................Para decirlo de otro modo,
..................Doña Foránea quiere el día de ayer.
..................¿Y por qué no se lleva
..................una buena docena de postales,
..................tarjetas donde todavía vive
..................el Paraguay de antes?
..................Viejas postales rejuvenecidas,
..................postales antañonas retocadas,
..................arcaizantes postales desteñidas.
..................Las venden, las liquidan en la calle,
..................a medio dólar cada una
..................a un maravedí la docena.
..................(En las circunstancias actuales,
..................no es el maravedí
..................moneda más imaginaria
..................que el peso, que el real o el guaraní).

..................Jacobo Rauskin - Paraguay, 1941
..................Fuente: Enfocarte.com




Quiero saber hasta dónde mi sangre puede asumir el compromiso que tengo con mi tierra y mis hermanos frente al dolor de los que, con nuestra ignorancia, inocente en algunos casos, hemos discriminado como si fueron ellos los culpables de su propia desgracia, cuando en realidad son la llama viva de nuestra conciencia, lo poco que queda de nuestra antigua dignidad, de nuestra bella cultura.
Víctor Heredia, Prólogo de Taki Ongoy (fragmento)


..................................
..................................
..................................Edición y dirección: Analía Pascaner
..................................San Fernando del Valle de Catamarca
..................................Catamarca – Argentina
..................................
..................................

Andrés Bohoslavsky

-Desde algún lugar del mar-

Un perfume para vos

Fabrico perfumes
que no tienen aromas
tienen imágenes
pero no las conozco
las imagino
sería bueno que vengas a la fábrica
para conocernos
podés contarme lo que quieras
charlar un par de horas
así voy mezclando en la máquina
tus sueños
tus recuerdos mas profundos
te haré una pequeña muestra
espero que aparezca ese rostro
que tanto te gustaba
cuando la llevaste al cine
a ver Gritos y Susurros en el 77
le pasaste el brazo por el hombro
te miró con esos ojos tan profundos
que pensaste que era para siempre

por favor, tapá el frasquito

debés ser cuidadoso con el uso
es mejor que te explique:

los recuerdos son peligrosos
sobre todo si son muy intensos
pensarás que las cosas pudieron ser de otra manera
todas esas pavadas
de teleteatro
y uno ya tiene la vida hecha

¿no?

pero este es mi trabajo, así me gano la vida
te fabrico el perfume que vos quieras
no son caros
lo único que te pido, aparte del dinero
es que me firmes un papel
para no tener problemas.

La policía siempre hace preguntas.


Una certeza de Dios

El día del desembarco en Normandia
los altos mandos estaban de joda
con unas putas finas
de esas que le gustan los uniformes y el dinero
brazaletes con esvásticas
botas negras de caña alta
cuando llegó la noche, se dieron cuenta
que los aliados habían entrado
en Europa
que el fin del III Reich estaba cerca
ya era tarde
para arreglar un gran error.

Cuando dudo de la existencia de Dios
pienso esta pequeña historia
y le pido perdón
por ser injusto, por no valorar su esfuerzo
me pongo de rodillas y me disculpo
como un humilde pecador

Señor
¿qué hubiese sido de nosotros sin tus ovejas descarriadas?


.................Los poemas anteriores pertenecen al libro Casi un asesino

………..* * *

El blues de la estación Stalingrado

.......................A mi amigo Sergei Rigazio, último conductor
.......................del tren de los sueños.

La clavija de la segunda cuerda
está rota
de la lámpara que apenas ilumina esta esquina
cuelga una telaraña
una gotera del techo moja
el ala del sombrero
otro sueño escapa en La mayor
desde las vías

Sólo deseamos
lo que conocemos.

Guardo el violín
pero no el sueño.

………..* * *

Ciertos trenes

El tren rueda por la estepa
y mientras pasan los pinos
y el Elba
cae el vaso al suelo
y los sueños, que estaban adentro
se derraman.
Observo la caída
y cuando vuelvo la vista
a la ventana
el color de las cosas es nuevo.
Hexagrama 34
Seis en el quinto puesto significa:
Pierde el carnero en su ligereza.
Ningún arrepentimiento.


Este poema obtuvo 2° Premio - 7° Concurso Internacional de Poesía y Narrativa “Franz Kafka”, Centro de escritores de Ostrava, República Checa (Ceská Republica), 2005


*************************************************************
¿No es demasiado confuso olvidarse de uno mismo y sus familiares por sólo un instante de enojo? Los caballeros no compiten. Si no se pueden tolerar las cosas triviales, nuestro principal plan se verá arruinado.
Confucio

*************************************************************

David Lagmanovich

-Tucumán, Argentina-

El argumento


Si tuviera en cuenta tu argumento, es decir, si pudieras persuadirme de que tuviera en cuenta tu argumento, escaparías de esta situación, como otras veces. Entonces, seguro en tu rincón, te mofarías del fracaso de mi razonamiento. Pero, por suerte para mí, mediante la lectura y la meditación he perfeccionado mi intelecto, y ahora considero con sano escepticismo los argumentos ajenos. No vale la pena que te esfuerces más en convencerme con tus sofismas. Todos los recursos retóricos se han desvanecido. Sólo queda en pie un argumento irrebatible: que yo soy el gato, y tú, el ratón.


La viajera

Había prometido alojarla por una noche, a su paso por la ciudad. En la madrugada escuchó el leve ruido de la puerta del dormitorio. Ella se introdujo en su cama, con el calor y la fragancia que él no había osado imaginar.
-Por un instante –dijo la viajera- sentirás como entonces, cuando los dos estábamos vivos. Después seguiré mi viaje. Tú me acompañarás.


Los pájaros

De aquella niña decían que hablaba con los pájaros. Pero no era cierto: en realidad, sólo hablaba con las flores silvestres que cuidaban su sueño cuando se dormía al borde del arroyo. Al despertar las acariciaba con su voz y las flores se convertían en pájaros. Daban una vuelta de despedida y después se perdían en el cielo.


El beso

Ella movió la cabeza para ofrecer la mejilla, pero a mitad de camino el movimiento se interrumpió y sus bocas quedaron frente a frente. Suave pero firmemente, él apoyó sus labios en los de ella y un temblor casi imperceptible los atrapó. Por un instante todo quedó en suspenso. Los ojos se cerraron al mismo tiempo, como una señal para buscar las bocas en la oscuridad. La tierra volvió a moverse, pero ahora giraba en torno a un nuevo sol.

…......…...……..Los textos anteriores pertenecen al libro Menos de 100


El país de Ahoramismo

En el país de ahoramismo todo hay que hacerlo, bueno, ahora mismo. Los negocios que no se definen en un momento, con el simbólico apretón de manos, quedan sin efecto. La escuela primaria se despacha en un año, lo cual elimina la secundaria por obvia; en cuanto a la universidad, ninguna carrera se dilata más allá de tres o cuatro meses, y se están haciendo estudios -que concluirán mañana a primera hora- para abreviar esos plazos. Todo matrimonio dura como máximo dos semanas, para permitir la rápida concreción de nuevas uniones. El abrazo de los amantes sólo puede tener 15 segundos de duración, y la ocupación del lecho está definida en consecuencia. En el país de ahoramismo está prohibido tomarse un tiempo para meditar cualquier decisión; se entiende que tales actitudes socavan los cimientos de la sociedad y pueden provocar graves dolencias, tanto físicas como psíquicas. La principal ceremonia cívica del país es el Día Nacional de la Falta de Tiempo, así llamado a pesar de que su duración total es de 12 minutos.


*************************************************************
Como ahora no hay maestros ni alumnos,
el alumno preguntó a la pared:
¿qué es la sabiduría?
Y la pared se hizo transparente.
Jaime Sabines, Como pájaros perdidos XIX

*************************************************************

María Pugliese

-Muñiz, provincia de Buenos Aires, Argentina-


el olfato ondula
entre los vestidos que conservan la fragua
de los aromas íntimos
y me traiciona

el sabor del café
oscila por el borde de la taza
y refiere a los sellos de la boca
sobre el esternón
y me traiciona

el discurso de un andar constante
bajo sauces sombreados
evoca pasillos maullidos vidrios rotos
escritos llantos desesperos
vanidades
y me traiciona

el erizo cautivo
se resiente
se niega al alimento
se encrespa y se contrae
cuando el único peligro es la huída
cuando la única certeza es la ansiedad
y me traiciona

la estela
enaltece con ráfagas
aristas que devuelve el sueño:
mejillas en roce
cinturas trenzadas
piernas en arco
ensalmos placidez
y me traiciona

son una niebla espesa
que transmuta en desprecio
cualquier rastro de amor

………..* * *

por un ir y venir
lo hicimos camino

desde allí
en punto quieto se anuncia como puerto
despedidas
donde
jamás hubo nada
nadie nunca detrás


………..* * *

no me niegues
no te escondas
……………….………de mí

que aniden
en su bretel de aromas
que resistan
ante los gestos sumisos de las brisas
que bajen
por la ribera de los juncos

no me niegues
no te escondas
……………….………de mí

que ondulen
sobre aguas turbias
que perturben
con sus tramas
…………………………a los engaños
…………………………y a las mentiras
…………………………y a todo lo fingido sepultado

………………………………………..…………………………………los ojos
………………………………………..…………………………………sus ojos
…………………………………………..…………………………digan me digan
……………………………………………..……………………………los ojos
………………………………………………..…………………………mis ojos
…………………………………………………..…………………digan le digan
……………………………………………………..……………………pero

no me niegues
no te escondas
………….……………de mí

………………………………….......…………Poemas inéditos de Ejecuciones


*************************************************************
Cuando apuntas con un dedo, recuerda que los otros tres dedos te apuntan a ti.
Proverbio inglés

*************************************************************

Rodolfo Leiro

-Buenos Aires, Argentina-

Una carta


Hoy se empañaron mis ojos
cuando entre añejos papeles
que agobian los anaqueles
de mis años venturosos,

entre sumisos despojos
de la que fue mi entereza,
hallé restos de belleza
de juveniles antojos.

Viejo carmín, labios rojos,
que entre sonrisas y enojos
se acopiaron en mi ayer;

me queda, acaso festivo,
el perfume sugestivo
de una carta de mujer.

………..........………..………..Del libro Mazorcas Adultas (2005)


Si pudiese elegir...

Si pudiese elegir, dices amiga
que yo hubiere elegido otra besana,
otra milpa, otro surco, otra sultana,
otro pan, otro verbo y otra vida.

Ni lo pienses mujer. No me convida
a forjar otro sol en mi ventana
otra erupción de fiebre en porcelana
otra fusta del tiempo que castiga;

a pesar del dolor y mi fatiga,
este raro sofisma que fustiga,
este destino vil y su proclama,

pues sería otra vez la misma espiga,
la mano de mi madre como miga,
mis muertos como grial de mi mañana.


Poema leído en Radio Sentidos, en diciembre de 2008, durante una entrevista realizada telefónicamente al poeta Rodolfo Leiro.


*************************************************************
No creo en los genios, creo primero en el esfuerzo y dedicación pero dentro de una línea ética.
René Favaloro

*************************************************************

Victoria Asís

-Nació en Entre Ríos. Reside en Magdalena, Buenos Aires, Argentina-

Íntima

La tarde se acurruca
y pronuncia su nombre
por eso, quiero saber de él.

Una melodía me rodea
en adagios de ternuras

En esta hora me confieso, descubro
que me apareo con el tono de su voz
y con ese sonido previo donde
hacer la pausa.

De principio a fin cada nota que bosquejo
lo edifica.
Al leerme intuye que es el impulso creativo
que en poesía nos entrama.

Acepto que son mis vísceras
quienes dan significado a sus giros
y se quedan en mí como un contacto tibio
estremecido, que se da en cada página
de creación sentida . . .


………..* * *

*Al errar por las lentas galerías suelo sentir
con vago horror sagrado que soy el otro . . .
Jorge Luis Borges

*Analogía

Me desafía a entender los signos
y el mensaje,
exploro con el báculo indeciso en mí.
Y como él me aferro,
a la búsqueda de lo insondable
y los misterios.
No acertamos a encontrar el modo
o el camino.
Me adentro en la noche, su noche
para luchar en el círculo;
contra serpientes y centauros
y así domeñar la soledad que nos iguala.
Poder reciclar los silencios,
no temer a los espejos,
buscar y encontrar la otra clave . . .


*************************************************************
No es porque las cosas son difíciles que no nos atrevemos; es porque no nos atrevemos que son difíciles.
Séneca

*************************************************************

Héctor Zabala

-Buenos Aires, Argentina-

Broma en la bruma


..............................................[...] Cual sombra son nuestros días
..............................................sobre la tierra,
..............................................y no hay esperanza.
..............................................1ra. de Crónicas, 29:15

Ambos se habían desplazado por el sendero como quien dispone de todo el tiempo del mundo. Ninguno queriendo sobrepasar al otro. El día era desapacible, pero igual encontraron a un muchachito leyendo en un banco. “Al parecer el único ser vivo del cementerio”, pensó con cierta ironía el más alto de los dos. El joven estudiante estaba leyendo Visitations de I.A.Ireland y a su lado yacía una Antología que Borges reuniera, allá por 1940, en colaboración con Bioy y Silvina. El libro estaba abierto en Final para un cuento fantástico, porque al parecer el jovencito andaba comparando textos.
Al rato los dos se detuvieron en la puerta de una bóveda sin número, que se encontraba entre la 46 y la 50. El más alto extendió ceremonioso la mano izquierda invitando al otro a pasar primero; tal vez por ser más viejo y de apariencia más débil.
Ya no se veía a nadie, ni siquiera al extraño lector porque el banco había quedado lejos y la bruma era cada vez más intensa. La mano blanca permanecía estirada persistiendo en su ruego. El viejo titubeaba, desconfiaba, pero al fin no tuvo otra que aceptar y entró por delante. Avanzaron los pocos metros que el interior de la bóveda les permitía. El más alto, siempre detrás, con las manos ocultas. El viejo se detuvo frente al féretro de mármol, alerta a la otra figura, embozada y esbozada por la bruma y las sombras. La figura alta se mantuvo callada unos pasos detrás.
Quizá por delicadeza, el viejo no se atrevía a girar sobre sus talones, aunque no recordaba haber visto al otro en ninguna parte. No, no era un pariente, estaba muy seguro de que no lo era. Ninguno de la familia solía ser tan seco y desgarbado. Ninguno de los suyos poseía ese porte inquietante, tan lóbrego y siniestro. ¿Quién era, entonces?, ¿qué hacía ahí?, ¿qué buscaba?
Permanecieron en silencio varios minutos que parecieron años porque ya todo amenazaba eterno. La figura alta, siempre con las manos ocultas, sopesaba la decrepitud del viejo. El viejo buscaba algún brillo delator en el otro o quién sabe qué.
De pronto, y a pesar de su mala ubicación, el viejo advirtió el movimiento. Fue un meneo cansino, leve, como el de un suspiro; y enseguida como un susurro, intuido antes que audible.
Desde entonces el viejo ya no apartaría más la vista del mármol. Un mármol devenido en pésimo espejo pero ¿qué se podía hacer?, era lo único que había. Sospechaba el propósito del otro. Bastaría simplemente con cerrar la única puerta del recinto.
El viejo dedujo, aun de espaldas, la sonrisa amplia, repulsiva, de la figura de apariencia más joven. Los minutos pasaban y el viejo seguía sin atreverse a dar la media vuelta. Pero era consciente de que si se abandonaba al curso de las cosas, pronto no habría salida para ningún mortal. La bóveda quedaría aislada del cementerio y del mundo en cuanto la figura extraña ejecutara su intento. Y sin embargo, no obstante percibirlo, el viejo no podía reaccionar, estaba exánime, sin posibilidad de nada concreto.
De pronto, el mármol cambió sus claroscuros.
–No haga eso, por favor. Después no le será posible abrirla de nuevo –alcanzó a suplicar el viejo.
Las bisagras chirriaron. La figura alta soltó la esperada carcajada y con un empujón remató el temido cierre. El sonido seco de la madera contra el marco no dejó ninguna duda. La bruma por un momento pareció disiparse, pero enseguida retornó inequívoca por las hendijas de arriba.
–Ahora no podrá salir –dijo el viejo con un hilo de voz mientras se daba vuelta consternado.
El otro se acercó y extendió la mano izquierda contra la pared, bloqueando el paso. El viejo no intentaría apartarlo. La figura al fin habló:
–De ninguna manera, abuelo, mire como salgo de aquí.
Y, entre burlas y risitas, introdujo su pálido cuerpo (o lo que fuere) en la gruesa pared lateral, dejando al viejo con los ataúdes, los mármoles y la penumbra brumosa.
Una vez solo, el viejo recordó que jamás nadie, de noche ni de día, se animaba a caminar esos senderos remotos. Estaba aislado, con la puerta cerrada, y a eso se reducía todo.
Al rato, el viejo hizo un gesto de impotencia con los hombros y se dijo:
–En fin, ¿cómo saberlo de antemano? Yo sólo quise ser amable; se lo decía por su bien, no por otra cosa.
Después se caló el sombrero y, emulando a la figura ya ausente, atravesó la misma pared de idéntica manera.


Este cuento obtuvo el Primer Premio en el IV Concurso Nacional de Narrativa y Poesía de Poetas del Encuentro. San Andrés, provincia de Buenos Aires, Argentina, 19 de abril de 2008.


*************************************************************
Cuídate de quien no tenga nada que perder.
Autor desconocido

*************************************************************

Roberto Glorioso

-Azul, provincia de Buenos Aires, Argentina-


1

Esta lejanía brama
……basurales violentos.

………………………………………Opresores.

4

Escondrijos
donde el hambre desboca
un predio sin pan
que sacia la muerte.

………………………………A quemarropa.

6

Su lealtad traduce animales
…………que empozan sueños
………………………de estampida.

7

…………Una celebración
donde quepan desperdicios
………del vacío de su plato.

9

El rumor de su lámpara
………………………………destella
……………ráfagas desiertas.

10

Acaso
…………sea este vagido largo
…………quien comparece
sobre el jergón de guijarros.

11

Pájaros ajenos
………………muerden varas de lejanía
………………en nuestras manos.

12

La herida se abre
……………a riquezas desnudas
……………o costras infames.

13

Las puntas del desierto
……………vuelcan cacerías
en los dientes de esos perros
que ya afilaron nuestro dolor.

14

Se destierra de todo
………………………………paraíso.

Vuelve para ordenar
…………………las bordaduras del fuego.


……….* * *


En el andén abandona
………………………………………equipajes mínimos.
Listo a descarnar un relámpago
desata animales
que no recelen su lejanía.


……….* * *

Para que hubiese salvación
a media tarde escucharon
música de guerra.

Ahora
……………extienden arsenales ocultos
……………en sus camisas de fuerza.

………..……................………...Poemas del libro Enunciados del Desierto


*************************************************************
La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos.
Albert Einstein


*************************************************************

Marta Zabaleta

-Nació en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-

Poema Bailable de Marta y Ri

Le escribí
para contarle
cómo entretuve
mi sueño
y dije así:

HIJO DE HOMBRE

Pienso tu risa
como sombra
de mi nombre \

/Siento, dijo
el eco
de un tranvía
sobre la calle
empedrada
Retazos de llovizna
caen a ritmo lento
pasos sin dueño
que alejándose en la noche
suenan a tango.


…………Soulmates

Aviso 1

Busco un hombre
que tenga como edad
mínima y máxima
cincuenta y cinco años
y que se ofrezca
a cuidarme
como padre.

Aviso 2

Busco una mujer
de edad indefinida
alegre, irónica, inteligente y buena
que pueda
en noches de lluvia
recordarme a la luna
y quiera
hacerme de madre.

Aviso 3

Busco casa de familia
decente
que quiera adoptar
a una mujer
muy sola.


Tus largos silencios *

* POR ERROR HE PUBLICADO ESTE TEXTO.
EL POEMA NO PERTENECE A MARTA ZABALETA.
POR FAVOR PIDO DISCULPAS POR ESTA FALTA INVOLUNTARIA, DE LA CUAL SOY ÚNICA RESPONSABLE.
Analía Pascaner - Editora y Directora de la revista literaria con voz propia.

*************************************************************
No sabía que durante toda mi vida había hablado en prosa.
Molière

*************************************************************

Áurea López Quiles

-Alicante, España-

Líneas

Es tan frágil la línea entre la paz y la guerra,
entre el amor y el odio,
entre tú y yo.
¿O no es guerra acaso la que libramos
una mañana furiosa
o resentida una noche?
Se nos escapa el amor,
uno tras otro,
en los suspiros,
mezclado de un sudor que duele cada día que pasa
y se nos va la paz y la vida con cada hora que vuela,
con cada paloma blanca asesinada
por un misil cualquiera
en una tierra extraña o en la nuestra.


Tu beso

Los versos que suenan con abrazos
en estrofas se ven entrelazados
en labor de suspiros y requiebros
en susurros atentos
desperezan al sueño.

Con el atrevimiento de las manos
en el fragor las líneas amorosas
como un eco repite mi memoria
los versos de tu recuerdo el eco
y es todo sólo por tu beso.


Creciente

Con forma de D es creciente.
Decreciente cuando parece una C.
Dices que es justo al revés,
como nombrarse debe
a las fases del satélite.

Oía estas palabras tuyas
mientras miraba la luna,
hasta que no la vi más
ayer que hablaba contigo.
Parecía un fuego fatuo
que se apagó de una vez
en una línea muy breve.

Y justo cuando creía
que se apagaría por siempre
la luz de esa llama tenue,
recuerdo que es la creciente
y que nos vemos después.


Posesivos

mía y tuya,
tuyo y mío,
nuestros nosotros,
vuestros vosotros y vosotras
y también nuestras,
suyos, suyas, de ellos
y a veces de ellas,
y otras mío o de ti


*************************************************************
El que teme sufrir ya sufre el temor.
Proverbio chino

*************************************************************

José Víctor Martínez Gil

-México-

Papel vegetal
Las tijeras decidieron cortar por lo sano.


Paradoja (I)
El silencio le hizo gritar.


Paradoja (II)
El grito le hizo callar.


Fidelidad
La vasija se rompió. El agua se mantuvo intacta.


Fantasmas
Se besaron como cada mañana, sin darse cuenta de que ya no estaban allí.


Fiel reflejo
Los dos espejos frente a frente vieron su amor infinito.


Carpetazo
El papel quedó atrapado.


Cordial saludo
Le estrechó la mano, pero detrás de ésta no había nadie.


Caída libre
Saltó. Y no cae todavía.


Fuerza de la verdad
Le dijo “te amo” a través del colador. Éste se desintegró.


Suicidio
Se miró en el espejo.


Lágrima
El desolado aullido del lobo transformó la silueta de la luna.


Vanidad
El viento abanicó la llama del pavorreal de cera.


Hambre
Abrió la boca, mordió, y gritó de dolor.


Colores
Cuando cerró los ojos, lo vio todo claro.


Futuro
Ayer nacerá hoy.


Textos del libro La línea entre el agua y el aire, Colección Los Libros de las Gaviotas, otra dimensión de la Colección Gaviotas de Azogue. Número 2 / Cuentos hiperbreves / Madrid / México D. F. / 2008


*************************************************************
A menudo me he tenido que comer mis palabras y he descubierto que era una dieta equilibrada.
Winston Churchill

*************************************************************

Luis Alberto García

-Villa Martelli, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Corbata y saco azul

………..………..……...A 5to.2da. / ENC Juana Manso. 1973.

corbata y saco azul
pelo corto, muchos libros,
carpetas y cuadernos,
el mismo día gimnasia y séptima
largo día
que se sobrellevaba
sin reclamar derechos humanos,
y el terror
bajo la forma
de una lección de geografía
triste cosa,
conservo el miedo
que la profesora inspiraba
y no su nombre,
el respetado director
cuyo primera lección de castellano
aún brilla en mi memoria
¿sólo a mí habrá llegado?
¿a él le deberé mi gusto por los Romances
y el sabor del latín?

ENC Juana Manso
fue la eternidad
era la “mafia”…
la única vez que sentí
que era parte de un grupo…
quinto año
reyes de la creación
nos dijo una profesora…
con nitidez aún veo
escenas de esa época,
resuena en mi mente aún
el eco de algunas palabras
o frases
de un mundo que nunca fue mío
pero quise,
quinto terminó
no era la eternidad…
fue el desgajamiento
y la pérdida
nunca el olvido
de los que importaban
la mayoría de los nombres perdí
en algún recodo del tiempo,
el corazón decide
cuales debe conservar
fotos difusas
que atrasan
son los rostros
que la memoria conserva

no quiero volver
pero quisiera que
algunos
vuelvan
a mí


……….* * *

heredamos las palabras

…para que no sean sólo
sonidos
las palabras
que heredamos,
gastadas
desflecadas
vacías,
debemos pulirlas
retocarlas
llenarlas
dejarlas como nuevas,
sin embargo
no es esa
la cuestión,
sino
desde dónde hablas
dónde está el motor
que las genera…


*************************************************************
Hay personas que transforman el sol en una simple mancha amarilla, pero hay también quienes hacen de una simple mancha amarilla el propio sol.
Pablo Picasso

*************************************************************

Juan Carlos Siárez

-Comodoro Rivadavia, provincia de Chubut, Argentina-

………..Originarios

Hermano

Busqué la forma
De decirte algo
Con cada acto…
Respetando tus normas

Traté con un diccionario
De tu lengua
Y no encontré
Las palabras justas

Traté con señas
Pero no entendiste
Intenté con la mirada
Y ya estabas de espalda
…alejándote

De pronto me salió
Un gutural sonido
Un alarido
…un no sé qué

Y por fin, sorprendido
Me prestaste atención…


Yuyo silvestre

No soy flor de jardín
Ni hermoso ni delicado
Quizás tosco en apariencia

Soy un yuyo silvestre
Con particulares características
Dulce, sedante… a veces
Fuerte, amargo… otras

Según quién me contacte
Provoco distintas reacciones

Soy un yuyo silvestre
Con ancestrales características

El viento, sólo me despeina
El frío, me da más brillo

Difícil de arrancar
Viviré y moriré
Aferrado a la tierra
Porque somos

una misma cosa


*************************************************************
Después de la propia sangre, lo mejor que el hombre puede dar de sí mismo es una lágrima.
Alphonse de Lamartine

*************************************************************

Nolberto Ángel Malacalza

-San Nicolás, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Contraluces

.………..………..“Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante,
.………..………..los atás con ayuda de palabras, perras negras...”
.………..………..Julio Cortázar, RAYUELA

.………..…I

los ciervos de la noche maduran
de luna y monte

duermen las lenguas de los pájaros
como verdugos abolidos por el frío

canje de pedregal por sombra

metáfora obstinada en crecer
y crecer en esta
burbuja preñada de símbolos
hasta que el poema
triza en esquirlas de agonía

entonces
las perras negras yacen y fecundan
........................para negar los oficios de la muerte


.………..…II

la vida quiere escabullirse en las palabras
como argonauta seducido por el oro

..............hay una delación sobre la fuga
mancha de oscuridad pegada al cuerpo nadie
es capaz de romper
los grilletes de su propia sombra

en algunos poemas el canje es
oscuridad por palabras

entonces
somos sílabas que viajan
por cauces de verbo iluminado

cómo encontrarte
en esos laberintos de la luz
sin un paño de sombra
donde enjugar mi lágrima de ocaso


*************************************************************
El optimismo debe ser la balanza para valorar nuestras dificultades y para encontrar nuestras propias soluciones. El optimismo genera acciones y, desde sí, reúne posibles, y detecta lo posible de lo imposible.
Francisco Garzón Céspedes

*************************************************************

Emilio Núñez Ferreiro

-San Antonio de Padua, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Cuadriláteros

Una pertinaz llovizna cae sobre el desencanto de ese hombre. Ha venido a vengarse y ya no tiene con quien. Lo envuelve una oscuridad indescriptible, de ésas que hacen hundir a uno en un abismo de impaciencia y soledad.
Yago Pimentel acaba de recuperar su libertad y tiene la persuasión que está más preso que nunca. Preso de sus pensamientos, de sus abortadas ansias de revancha, de una ciudad que lo niega y un indescifrable encono que le carcome hasta la última hebra del alma.
- ¿“Pa’ qué me habrán largao”? -se pregunta.
Si los veinte almanaques que pasó en aquella tumba, no hubieran socavado su salud y su ánimo, sería capaz de volver a aquel cuadrilátero. De regresar bajo la luz de la fama y los focos. Pavoneándose ante un público de saco y corbata, pero más ávido de sangre que él. De encontrarse frente a frente con la cara del rival, que pretende quitarle el dinero que piensa ganar y el aplauso imprescindible que quiere atesorar.
Pero no son más que locas ideas que surgen de su imaginación desahuciada. Mientras él se pudría en ese moridero de Villa Devoto, el Palacio de los Deportes ya no dedicaba sus gloriosos sábados al boxeo. Ahora, las gradas se llenan para ovacionar a un guatemalteco. Un latino más, que gana por nocaut a todas las que deliran con sus recitales. Un canta-autor que él escuchaba por radio, de tanto en tanto, en otro cuadrilátero. Uno atroz, frío y sucio, de cemento y cuerdas verticales de acero.
Una surrealista sombra persigue sus pasos. Es la silueta, acaso violácea de un hombre vencido. De aquel deportista que supo beber el jugoso fruto de la etérea fama. Notoriedad, que una noche, se la llevaron en andas las turbias aguas del río que tiene enfrente.
De pronto, una voz íntima, le dice que el anillo aquel, que una vez, él engarzó en el anular de una mano, ya no está. Que tampoco existe esa mujer; ni el amor fatal que los unía. Un empujón, que su dolor impulsó, se los llevó, junto a la perfidia, el río. Y aquella desaparición, la acaban de saldar sus mejores años. Abriles de privaciones, de continuos matchs, peleando por una subsistencia miserable. Y la voz de la cordura, la vocecita del ángel que todos llevamos dentro, le aconseja que se aparte de ese paredón que divide la tierra del agua y separa a los mortales de la sutil distancia que existe entre la vida y la muerte.
Pero ya es tarde. Tarde para seguir luchando y buscar culpables. Dilación del tiempo para encontrarse con los que ya no existen. Apatía para intentar refugiarse en un Buenos Aires que lo desconoce. Urbe que se ha ido en alas de un supuesto progreso. Metrópolis ligh. Ciudad baja en calorías, sin siquiera un tango que acompañe un poco a los que están solos...
- ¡“Pa’ qué me habrán largao”! -vuelve a decirse.
...La moribunda luz de un farol, ilumina una suerte de cuadrilátero acuoso que lo llama. El cuadrilátero de agua está quieto, como aguardando a la otra mitad de un amor que murió ahí, dos décadas atrás.
Supieron de quién se trataba: Era un masculino de mediana edad. Se enteraron del final de una vida porque dentro de la gorra que él dejó en la acera de la costanera, había un documento que hablaba de un principio:
D.N.I.: 15.667.890.
Yago Pimentel.
(Estibador).
Nacido en Saladillo (Buenos Aires), el 8 de enero de 1962.


*************************************************************
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana…
Pablo Neruda


*************************************************************

Perla Chirino

-La Rioja, Argentina-

Verano riojano

De frescor nativo
Se ha teñido el alba,
Pero pronto! Al vuelo!
Ya cambia el paisaje
Y en rojos pañuelos
El cielo riojano
Anuncia un verano.

Frondosos lapachos
De flores rosadas
Y algarrobos viejos
De vainas cargados
Me miran altivos.

Verano en mi tierra!
Siesta calurosa
Y patios regados.
Cielo de algarrobo
Destilando cantos
De nuevas chicharras.

Siesta acalambrada
De sol y murmullos
Se aquieta dolida
De ardores y soles,
Cobijada en vides
O higueras que flechan.

Sueña con frescores
De ríos y sombras.
Sueña con el dulce
Sabor del durazno,
Y el jugo morado
De la uva en la parra.

Estío sufrido
En mi tierra opaca.
Estío te aguardo
Al son de una caja!


*************************************************************
Lo admirable es que el hombre siga luchando y creando belleza en medio de un mundo bárbaro y hostil.
Ernesto Sábato

*************************************************************

Jorge Luis Estrella

-Buenos Aires, Argentina-

.………..Poemas de un mapa alucinado

Valucchia


Las mujeres se desnudaban a mi paso.
Los árboles mostraban su corteza más amable.
Los colibríes y las flores volaban a mi encuentro.
Los médicos me revisaban por control remoto.
Los catedráticos preparaban un discurso.
Los gobernantes acariciaban la llave de la ciudad antes de dármela.
Los ladrones preparaban la estrategia que les permitiera rapiñarme algo.
Los criminales se regodeaban de sólo pensar en lo trágica que sería mi muerte.
Los comerciantes se aprestaban a querer venderme desde el mejor calzoncillo al mejor nicho.
Los hombres comunes me miraban con la desconfianza que despiertan aquéllos que son supuestamente importantes.
Sólo a una mujer no le hizo falta desnudarse y, en cambio, me defendió de las otras mujeres, los árboles, los colibríes, las flores, los médicos, los catedráticos, los gobernantes, los ladrones, los criminales, los comerciantes y los hombres comunes.
Sólo una.


Yackpetl

Las mujeres de Latgatl tienen ojos muy grandes
pero miradas pequeñas,
en cambio las mujeres de la aldea vecina
y que se llama Moreuetl tienen ojos muy pequeños
y miradas más pequeñas todavía.
Tal vez por eso,
cuando llegué a Yackpetl, dos kilómetros más al sur,
después de cruzar el bosque,
me sorprendió la mirada enorme de sus mujeres.
Hubo una que, al mirarme,
me hizo sentir nuevamente niño
cuando, en los alrededores del jardín,
jugábamos a la mancha, a las estatuas, a la rayuela.
Sin embargo, no me enamoré de ella
sino de su hermana
que, al girar sus ojos hacia mí,
me devolvió a la época
en que habitaba el vientre de mi madre
presintiendo lunas en ese recinto cálido.
Pero mi amor naufragó rápidamente en el lago
porque ella estaba enamorada de un granadero
al que miraba constantemente a tal punto que si yo quería
que ella me mirara tenía que pedir audiencia
y me fui quedando sin fuerzas
hasta que comprendí que mi amor no tenía futuro.
Ahora estoy unido a una mujer cuya mirada es tan enorme
que me retrotrae a vidas anteriores,
tan anteriores que no sé si naceré algún día
para estar de nuevo en Yackpetl.
Sólo me resta decir
que el papiro en el que estoy escribiendo
no es de buena calidad
pero, al menos,
no contamina el río.


*************************************************************
Cuando no comprendemos una cosa, es preciso declararla absurda o superior a nuestra inteligencia, y generalmente, se adopta la primera determinación.
Concepción Arenal


*************************************************************

Maximiliano Sacristán

-Luján, provincia de Buenos Aires, Argentina-

La conservación de los hábitos


Para no perder nuestra tradicional cena familiar en el patio, todos los años contratamos a los mejores imitadores (aunque ellos prefieren que los llamemos replicantes). Desde las estrellas hasta las cotorritas que se chocan contra el farol -y también el farol, claro- o el rocío de la madrugada, que se materializa cuando la guitarra de sobremesa comienza a borronearse. En fin... todo lo recordamos, y todo lo exigimos. Ellos son los mejores, y nosotros lo queremos como antes. Tal cual. Por eso cada verano -o esa serie de sensaciones que recordamos como “verano”- los replicantes nos garantizan una auténtica comida al “aire” libre. Le aseguro que si usted no mirase con microscopio el vientre de algún cascarudo jamás se enteraría de que son una fidelísima imitación hecha por la empresa.


En la casa de cinco pesos I

Como todas, esta Casa también se reserva el derecho de admisión y permanencia. Aunque lo cierto es que jamás cliente alguno fue admitido del todo, ni -y esto es lo más terrible para el honor de las pupilas- nadie ha permanecido completamente en este refugio de tentaciones vacías: esposas, madres, pruritos morales, doctrinas religiosas o represiones de la infancia vulneran todo el tiempo a las jactanciosas leyes que la madama cree imponer.


En la casa de cinco pesos III

Los clientes que se acercan por el aviso clasificado no dudan en solicitar los servicios de la “especialidad” de la Casa: la mujer de los senos de sandías. Y aunque se sorprendan al verla aparecer, jamás sospecharán que se trata de una sustituta más o menos bien improvisada. Hace una semana que la verdadera, boca abajo, ha renunciado a despegarse del suelo; tan fuerte han prendido sus raíces.


El que vuelve

Él regresa. Como todas estas noches, yo fui quien lo ha invitado. Y otra vez está en la cocina con sus anécdotas que nos sabemos de memoria y sus reproches acerca de lo poco que limpiamos la casa. Entonces pasa lo de siempre. Yo ya no lo soporto y lo echo: nuevamente me veo gritándole, empujándolo (¿pero hacia adónde?). Mi enojo es comprensible; abuelo está muerto y ya no tiene nada más que hacer en mis sueños.


Delirio mientras se espera

En el edificio público, la cola frente a la ventanilla va creciendo a la par de nuestro fastidio. Delante y detrás de mí empiezo a escuchar las consabidas quejas: que son unos incapaces, que el acomodo, que habría que putearlos, que si el fuego...
El frenesí se expande rápidamente a las otras colas que, a ambos lados, también aguardan frente a sus ventanillas. Ahora los honorables ciudadanos nos hemos metamorfoseado en los anillos de unos tentáculos que se retuercen en el aire, se elevan con burocrático furor por sobre los mostradores y nos hacen rodear por la cintura a esos empleados públicos ineficientes que nos tienen esperando desde las ocho en punto.
Con el apriete, los cajeros mejoran su productividad como jamás repartición estatal alguna se lo hubiera imaginado. Luego la cola se disgrega y cada eslabón se marcha por su lado, urgido como lo estamos por continuar con nuestras obligaciones.


*************************************************************
La mayoría nunca tiene razón.
Henrik Ibsen

*************************************************************

Raúl Hernández Viveros

-México-

En las rayas de las manos

.………...……..En recuerdo de Juan Vicente Melo y Sergio Galindo

Se acorta la distancia de la virtud
entre lo que fui, soy, moriré puntual:
un simple nombre de una persona,
o las aventuras juveniles en verano.
Y en el otoño las flores marchitas
de la reflexión, sin la luna de octubre
estoy más enamorado de la vida.
Sin embargo, cada día ella me olvida
dejándome en el abandono de mi cuerpo.
Un vino otoñal por si el ocaso
llega antes de finalizar la botella.
Cinco ángeles vigilan a los tragos
inmersos bajo el encanto inútil
de noches jubiladas; en el cielo
temblando brilla la luna completa,
y el desafiante movimiento hiere
el amor ancestral donde estuvimos.

En plena infancia sonriente la vida,
en este instante de lejana oscuridad.
Avanzan los momentos que silencian
las palabras y aniquilan sonidos;
el invierno agoniza mientras
la voz conserva el resabio de la nada.
El triunfo de luciérnagas resplandece
detrás del brillo demasiado desolado,
que se diluye entre los hilos cristal;
de copas vacías con estelas, reina
en la otra habitación, donde nada
hiere a nadie; no se sabe qué sucede
porque habita el helicantropo
dentro de mi cuerpo entumecido
nostálgico; la impronta de los soles.
Cuando despierto los sueños huyen rumbo
a la vida escondida en la niebla.
Tengo miedo de subirme a un árbol
para quedarme a dormir en la rama
alta y próxima: estar en el cielo.

Y en el fondo de mí late la gloria
de haber sido un testigo de hechos
heroicos, fallecimientos conocidos,
invisibles delante en la lucidez.
Anhelando en sus rostros la plenitud
de la creación: sus historias efímeras.
Al agonizar trasmitieron espíritu
de los sueños entre las montañas, lagos,
océanos que se irán de mí cuando sea
la hora de abordar hacia el viaje.
Donde mi peluquera se quedó ciega
cortándome cada una de mis ideas
y Lili me ofrece piezas de oro:
con resignación le muestro en mis manos
los espejos que reflejan nuestros rostros.
Y me hago la pregunta que se planteó
José Hierro dice: “tanto para nada”.
A pesar de su apellido se nos fue
como entre la inspiración terrenal
soñar alcanzar la bóveda celestial.


*************************************************************
En general, no nos basta con tener éxito; los demás deben fracasar.
Maurice Saatchi

*************************************************************

Gito Minore

-Buenos Aires, Argentina-

Desvelo

Develar el misterio será
permanecer en tu periferia
girando en torno
de tu secreto,
ensayando las mil y un respuestas
que sólo ofrecerán
dos mil y un preguntas más.
Dejarme empapar por tu fragancia
aspirar a no ser
más que un mero receptor
de cierta parte de la verdad.
Descifrar el enigma,
encontrar el signo oculto
para entrar sin más documentos
que el silencio
al paraíso
de tu esencia única,
será lo que es
y fue,
transitar el camino
sin más finalidad que el principio.
Permanecer en el medio
de la pampa bárbara
de este desierto,
a la deriva.


Para bucear tus aguas

Para bucear tus aguas claras,
previamente necesario será
exorcizarme del mundo,
pelar una a una
las cáscaras
que recubren mi alma.
Será imprescindible
que deje a tus orillas,
junto a la ropa,
las pólizas de seguro rotas,
los títulos, las identidades,
todo lo que pervierte y distrae.
También será indispensable
deshacerme del tiempo
y sus maldades,
del cuerpo
y sus vicios.
Y así,
una vez purificado,
en tus aguas
poder entrar,
desintegrándome,
para renacer en vos.


Ambos poemas pertenecen al libro Mínimamente, recientemente editado (septiembre, 2009)


*************************************************************
Nunca llega a ser coronado por la inmortalidad quien teme ir adonde le conducen voces desconocidas.

John Keats

*************************************************************

José Diez

-Andalucía, España-

Érase una vez...

Me acerqué a ella porque me pareció una mujer de cuento. Quería comprobar si era una ilusión o realidad. Si me hubiesen preguntado qué prefería, habría asegurado que una mujer real. Los cuentos sólo interesan a quien los cuenta; con ello pretenden encontrar complicidad en el que los escucha. Sin complicidad no hay cuento, la narración es una estupidez.

Aquella mujer rompía el entorno con su aspecto. Parecía una de esas apariciones subreales que venimos en llamar fantasmagóricas. Tenía luz propia, en un lugar más bien en penumbra. Se movía un palmo por encima del suelo, como levitando. No parecía consciente de mi presencia, porque al acercarme no hizo ningún gesto. No me miró ni pareció esperar a que me acercara. Ella estaba allí, como en otra dimensión de la materia, ajena a la mía propia. A medida que me acercaba, sentía algo de zozobra; no miedo. ¿Qué me iba a suceder? Si yo formaba parte de aquella situación irreal, puede que yo fuese también irreal sin saberlo. Estaba seguro de no tener una alucinación ni estar soñando. La prueba de que vivía algo especial fue que en mi caminar, mirando fascinado a aquella mujer, tropecé con una piedra y casi me caigo; no me caí, pero sentí dolor en el pie con el que había golpeado la piedra. Cojeé los últimos pasos, hasta que me paré a un par de metros de ella. Pero no hizo nada ante mi presencia. Su mirada era la de una persona sola, proyectando pensamientos de su mundo interior. ¿Le tenía que hablar? Mi situación era bastante ridícula, si yo estaba con ella y ella no estaba conmigo. Tragando saliva con dificultad, me decidí: “Hola” -le dije. No hizo ademán de haber oído. “Hola, ¿Quién eres?” -volví a pronunciar. Tampoco ahora me prestó atención. Empecé a pensar que allí no había nadie, y que la mejor forma de comprobarlo era tocar aquella cosa. Di tímidamente dos pasos hacia adelante y me paré dejándola al alcance de mi mano. Alargué el brazo con la intención de tocarla. Mi perplejidad fue enorme: mi mano no encontró materia donde posarse, porque penetró aquella figura cual si fuese de humo. Ofuscado conmigo mismo, palmoteé furioso, como si aquel “humo” me estuviese molestando y quisiera disiparlo. Pero no conseguí que desapareciera; la figura permanecía inamovible. Volví a permanecer quieto y mirando a los ojos de aquella mujer; pretendía comunicarme con su espíritu, si es que poseía espíritu. No conseguí nada, ella “vivía” ajena a mi presencia. Cansado de no obtener ningún testimonio de que aquella mujer fuese real, me volví sobre mis pasos y me alejé de allí sin volver la mirada atrás.

Según andaba, fui configurando la historia en mi pensamiento; tenía que contarla a todo el que se prestara a escucharme.


*************************************************************
Hay pocos animales más temibles que un hombre comunicativo que no tiene nada que comunicar.
Charles Augustin Sainte-Beuve

*************************************************************

María Rodríguez

-Almuñecar, Granada, España-

Desperté…


Desperté en la noche de niebla
con tu verdad serena.
Corrió la madrugada
tras el agua que lloraba
y quise coger la paloma
que entre mis manos se deshojaba.
No miré atrás,
el silencio me perseguía.
Trepé por el rosal
subiendo por sus espinas,
dejando crecer a mi paso
las arenas que del cielo caían.
Fui a beber en las estrellas
sus bebidas exprimidas
y de mi boca brotaron,
lunas recién nacidas,
perlas revoltosas
que hacia la mar bajaron.
…y durmiendo en tu regazo
con tu amor de enamorado
cambió mi fuente en tu pecho
y el telón se alzó en el teatro,
tú, volvías a tu función,
yo… desperté…
el día había empezado.


Pesadilla

Anoche, durmiendo soñé
que estabas en una gran cima.
Me llamabas…
Yo subía y subía
mas mis pies no se movían.
Quería ascender y correr
para alcanzar la mano que me tendías.
La angustia me consumía
y el pavor me corroía.
Sobresaltada, desperté
y al verte sobre mi cama,
me cubrí con tus brazos
y pensé:
¿seguiré soñando todavía…?


*************************************************************
Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero.
William Shakespeare

*************************************************************