Marina Cecilia Kohon

-Bahía Blanca, Buenos Aires, Argentina-

de lo que se va dejando…

atrás el aire escamoso

la pisada sobre las migajas

ahora tengo ojos de ángel

de verdugo

puedo mirar el paisaje

como se mira a un lugar ajeno

del ejercicio del escriba…

Y escribir, escribir bajo el fleco turmalina del ocaso, ese punto donde mueren las vocales hasta desangrarse de palabras. Fundirse en el charco. Poder resucitar en las fauces de una aurora boreal, una espiral envolvente de expresiones que nos gire. No temerles. Abrirse a este cúmulo brillante entrelazando todos los pasados y presentes, exhumarse y zambullirse, tenderse y confiar… confiar que la gravedad ha desaparecido, que no habrá caída y que entonces las palabras fluirán como partículas de luz más allá de nuestros límites.

Misceláneas

Me revuelco

en el tinte del génesis

que congeló su gota

-una incrustación del segundo-

en el envés del nosotros

   *

A papá:

veinte años

es sólo una medida

del instantesiglo

una lámina incolora

que no me ha dejado

ni siquiera mover

tu foto de mí.

   * 

un hilo ígneo

se arroja al vacío

flagelando flores,

flameando arena entre espasmos azabache.

Se ven indefensos los pétalos fundidos en el mármol

y muy detrás tu sonrisa

como un dios hastiado

que observa.

de los territorios inasibles a la vera del Limay… 

       Entro por las fisuras

al territorio inalcanzable de la infancia

como se intenta alcanzar la nube

        igual de obstinada

aunque desaparecerá entre los dedos

esa pequeña imagen de mí que se ha ido.

No álamos junto a ese tramo del Limay

ni hojas crujientes en el bajo

no hadas de tules, no tortugas gigantes

cruzando la chacra -a paso de hartazgo- bajo el sol de las bardas

no hermanos escondidos detrás de los galpones

ni acertijos sobrevolando el chasquido de las piedras

no duraznos como soles

ni uvas, esos almíbares de abuela

entrándome y danzándome la nuca,

tampoco canteros de azucenas ni monstruos pertrechados

detrás de los manzanos

son sólo giros en la hamaca estática del tiempo

de una nena que juega juegos de a uno

y observa, distante

con su tercer ojo.

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Nos perdemos de muchas cosas en la vida sólo porque la mente no cree, sólo porque la mente tiene cierta actitud obsesiva y fija. Se abre sólo a ciertas cosas y luego se cierra.

Osho