Dicen que Gregory Nunzio Corso (26 de marzo de 1930)
perdió el primer poema que escribió a los 13 años
y sin llorar ni maldecir, se alzó contra el sueño americano
en reacción por la 2da guerra mundial
y se unió a los beatniks haciendo del funeral una fiesta
Ahora, 100 años después
¿Qué ocultará el futuro bajo su luz ominosa?
¿Barcazas que boquean en un callejón sin salida?
¿Más promesas fraudulentas?
¿Otras epidemias?
¿Catástrofes ecológicas?
¿Asesinatos y deliquios del espanto?
¿Hierros y hierbas hartos de hidrocarburos?
¿Ciudades del sol como imaginó Campanella?
La voluntad del vivir es la voluntad de olvidar
¿Quién no anhela una existencia benévola
para expandir su ser?
Los búhos y las lechuzas ululan el ahora de un mañana mustio
El presente cambia como un carrusel sin fecha
Las consecuencias de las acciones serán ineludibles
El porvenir es pura inercia potencial
Conjetura
Las ideas reptan como langostas por los angostos espacios del cerebro
El águila es más firme que la tormenta arrebatándola
Son episodios del sueño,
trampolines fantásticos por donde resbala el amor
¿Qué importan los altos imperios?
Sus convenios crueles
¿Cómo poner la otra mejilla a los sátrapas?
¿Entregarles otro voto de confianza?
Contradicciones/ contra los decires
La mano del escriba es como el pico del ibis
No es fácil morir con una bufanda, un maletín de cuero viejo
restos de tabaco y textos inéditos junto al fuego de una salamandra
El poeta puede vivir pocos años/ suicidarse/ caer joven
o envejecer confundido/ solo y hueco
La belleza esculpe los rostros con navajas y espinas
También los humanos tenemos obsolescencia programada
Cada fruto es secreto y es sagrado
La vida es sublime en su agudo terror
Bebamos el vino del banquete breve
Aceptemos el cáliz
Los dioses vigilan las columnas
el volcán de los verdugos y la cruz del asesino
¿Habrá otra nueva realidad donde la maravilla no esté prohibida?
Hay más mariposas volando en el aire -Chuang Tzu-
que las que puede soñar la literatura
El tiempo no avanza en línea recta/ avanza en círculos
Quedan puntos suspensivos girando tiritando al borde del planeta
Cables de fibra óptica, imanes, candados, tirabuzones
El cielo y la tierra tienen destinos distintos
Asuntos sin esclarecer
Lo próximo remoto
Alfredo Lemon
Córdoba, Argentina
Agradecido a tu generosidad Analía. Más que interesante tu magnífico blog. Salud y bendiciones para tus días y tu obra. Abrazo grande desde Córdoba, Alfredo
ResponderEliminarMuchas gracias por tus generosas palabras, Alfredo. Siempre es un gusto compartir tus letras.
EliminarMi abrazo y mis mejores deseos
Alfredo Lemon, me agradó tu modo de escribir , cómo parafraseando, has armado un relato que toca variados sentimientos. también llevan a reflexionar.
ResponderEliminarDices: " No es fácil morir con una bufanda, un maletín de cuero viejo, restos de tabaco y textos inéditos...."
O, el poeta puede vivir pocos años/suicidarse/ caer joven o envejecer confundido/solo y hueco.
Felicitaciones y gracias!
Beatriz Caserta