viernes, 29 de noviembre de 2013

Javier Cabrera

-Islas Canarias, España-


Esquina del Mundo

[Por esta foto que evocadora nos empata]

                       A Juan Disante, en Buenos Aires


En esta Tierra, en todas sus ciudades,
sean viejas o recientes, secretas
o vividas -aquéllas que de grietas
saben-, una esquina las hace iguales. 

Por esta porción mínima del aire,
donde el cielo su reflejo concierta,
cuajaron las memorias imperfectas
que las empata al resto de otras calles.

Aprende el chiquillo en estas aceras
a conjugar infancia con pelota.
Recibe la muchacha anuncio de hembra

cuando la luna hizo noche en su charco.
La esposa a su hombre abraza temerosa
de no oír más su eco en el empedrado.

Esta esquina susurra cada noche
la historia del Mundo y sus moradores.


Cercanos de tan lejos

[A los poetas de tan distintas partes del
Mundo que he leído a través de Internet]


Hice un esfuerzo último y certero
por gozar los poetas más perdidos
por esos mundos: aquéllos que huidos
hasta regiones impensadas dieron

a su voz retiro imperecedero
y buscaron hacia adentro su hilo
que los conectara al resto, ese filo
de lengua donde se reconocieron.

Habitaran donde quisieran me eran
tan cercanos en tono aún distinto,
incluso ajenos, por cuanto insistieran,

con excéntricas palabras, ‘instinto’,
con súbitas, ‘vida’, en esa manera
que nos sustanciara tan al unísono.


Ellos, Otros  

[A los que, tal vez, alguna noche me sueñen]


Vienen hasta mí en la alta madrugada,
cuando el sueño nace de la inconsciencia.
No merodean sus bordes, se asientan
precisos en el centro de su magma.

En somnolencia dibujo sus caras
tal si fueran rostros de gente cierta;
se mueven y hablan, me miran cerca,
casi me tocan y el temblor me marca.

Luego, en el día, los busco en las calles,
en los escaparates, en los parques,
pero nunca desvelo sus razones.

¿A dónde, a quién pertenecen? Quizá halle
un día en otro sueño, en otra parte
que ellos conmigo sueñan en sus noches.


Del libro en proceso Golpe al mar (2012-…)

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No hagas el mal y no existirá.
León Tolstoi
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