Andrés Bohoslavsky

-Desde algún lugar del mar-

Una noche en bosque-poesía

                                             a Allen Ginsberg

     

Remontando el río, a través de la colina

hundí mi caña y esperé por la pesca

que, sabía de antemano se haría esperar

lo cual no era bueno ni malo, sino parte de un ritual

en el que los peces se niegan a ser engañados, y yo también

unos ruidos extraños y unas luces de neón a medianoche, en el bosque

llamaron mi atención

me acerqué sin ser visto

y pude observar a los viejos impostores de siempre

su corte de adulones intacta

y un numeroso grupo de jóvenes con rostros de débiles mentales

reptar cerca de sus tótems, con la respiración entrecortada

y la baba deslizándose por la comisura de sus labios

el suceso que veía era tan interesante

que no pude hacer otra cosa que abandonar mi móvil original

y decidirme a tomar nota de aquellos detalles

que aquí relato

luego de esos extraños ritos mencionados arriba

comenzó lo que algunos vanidosos llamaron:

Lectura de los jóvenes poetas: un panorama de la poesía actual

diecinueve de ellos, mascullaron algunas palabras

emocionados unos, fríos otros

pero con un conmovedor denominador común todos:

el vacío absoluto

la escena se completó con un cerrado aplauso

que parecía no tener otro fin

que ahuyentar los pocos pájaros que huían confundidos

más tarde llegó el turno de los consagrados

bajo el lema-rótulo:

Grandes valores de la poesía eterna

encarnados ellos con trajes de oficinistas

y grandes plumones en la cabeza ellas

el primero en leer, sufrió un ataque epiléptico

que concluyó cuando el segundo, parado sobre su cuerpo convulsionado

arremetió contra el público, sentenciando:

¡El show debe continuar!

el rebaño estalló en un griterío infernal

hecho que no pude distinguir si se debía a la lectura

o al silenciamiento de la víctima

la poesía del segundo

sin duda estaba influenciada por los haikus japoneses

ya que solo pronunció siete palabras:

Nosotros

los mejores

¿quién duda de ello?

el coro de oligofrénicos se arrojó sobre él

tirándole de los pantalones, besándole los pies

mientras una especie de guardia SS

los empujaban del escenario hacia abajo

a la par que los parlantes reclamaban

orden silencio respeto

bases de nuestros sistemas modernos y civilizados

así el panteón de los dioses fue completando la noche

desfilaron los poetas ancianos

leyendo sus textos como bandos sacramentales

extraídos de viejos papiros

expulsando gérmenes de bronce

que estallaban en contacto con el aire

luego pasaron los de los 70’s

con remeras del Che

sin darse cuenta que los que lucharon de verdad

no escribían poesía

y los de los 80 y 90

con sus discursitos inmaculados

por unas máquinas que había a los costados

que poseían carteles que rezaban:

Esterilice su texto, contribuya a la limpieza de la poesía

así se sucedió un sinnúmero de personajes

como en una fauna monstruosa y cadavérica

grotesca & canalla

absolutamente desprovista de un grano de belleza o emoción

pero algo vino en ayuda

no de mí, sino de la humanidad toda:

el volcán que dominaba la colina

estalló repentinamente y cubrió todo

con su fuego purificador

y la lava arrastró hasta el valle

lo que componía este encuentro:

poetas / máscaras / atriles / sombreros / vestuarios / maquillajes / luces / máquinas

y hasta la baba putrefacta

dejando tierra arrasada

que es metáfora del presente y esperanza del futuro.

Desperté sobresaltado de este sueño en el camarote

y pese a que han pasado varios días

no alcanzo a develar los simbolismos de aquél

que hoy recuerdo como una extraña pesadilla

que tanto me sigue sorprendiendo.

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La huella de un sueño no es menos real que la de una pisada.

George Duby

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