martes, 27 de noviembre de 2012

Editorial


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con voz propia nº 52 – noviembre 2012

                 -en su mes aniversario-

revista literaria creada en noviembre de 2006

distribución y publicación gratuitas



Los semejantes se atraen. Limítate a ser quien eres: sereno, transparente y brillante. Cuando irradiamos lo que somos, cuando sólo hacemos lo que deseamos hacer, esto aparta automáticamente a quienes nada tienen que aprender de nosotros y atrae a quienes sí tienen algo que aprender y también algo que enseñarnos.
Richard Bach



…………Morir no hiere tanto.
…………Nos hiere más vivir...

…………Un triunfo puede ser de
…………diferentes clases.
…………Hay un triunfo en la estancia
…………en que esa vieja emperatriz, la Muerte,
…………por la fe es derrocada.

…………Triunfa el entendimiento más fino cuando avanza,
…………con calma, la Verdad...

………………Emily Dickinson
………………Estados Unidos, 1830-1886




El hombre, ese ser tan débil, ha recibido de la naturaleza dos cosas que deberían hacer de él el más fuerte de los animales: la razón y la sociabilidad.
Lucio Anneo Séneca




                               revista literaria con voz propia
                               ISSN 2314-0275
                               Edición y dirección: Analía Pascaner
                               San Fernando del Valle de Catamarca
                               Catamarca – Argentina

  

Armando Tejada Gómez


-Mendoza, 1929 - Buenos Aires, 1992-

Oración a la bandera

….Quédate en el cielo, amor,
no bajes.
Aquí abajo, los grises
son tan grises
que, de algún modo gris,
van a ultrajarte.

Y sos tan linda allá,
tan nomeolvides,
simple ademán de madre
por aire-
que si caes, amor,
con la ternura
con que caen las hojas
de los árboles;
si llegas a caer,
acaso nunca
vuelvas a ser tan cielo
ni tan madre.

Déjanos a nosotros,
los humildes,
los que nunca te usamos
Ni abusamos de tu inmenso
silencio planetario,
que cuidemos la altura donde habitas,
celestemente hermosa,
como el aire.

Déjanos a nosotros.
De los otros,
es piadoso no hablarte.


……………..De Bajo estado de sangre (1974-1983)

Homenaje al poeta Armando Tejada Gómez en el vigésimo aniversario de su partida. Colaboración del Centro Cultural Tejada Gómez, de Capital Federal (Argentina), presidido por la hija del poeta, Gloriana Tejada, y Dora Giannoni como secretaria.

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No hay en la tierra, conforme a mi parecer, contento que se iguale a alcanzar la libertad perdida.
Miguel de Cervantes Saavedra

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Eduardo Galeano



El teatro mexicano de los sueños

Como todos los años, llegan los indios zapotecas a la meseta del Pedimento.
A un lado se ve la mar, y al otro picos y precipicios.
Aquí se desatan los sueños. Un hombre arrodillado se levanta y se mete en el bosque: lleva del brazo una novia invisible. Alguien se mueve como lánguida medusa, navegando en barca de aire. Hay quien dibuja en el viento y hay quien cabalga, majestuoso, al paso, arrastrando una rama entre las piernas. Las piedritas se vuelven granos de maíz y las bellotas, huevos de gallina. Los viejos se hacen niños y los niños gigantes; una hoja de árbol se convierte en espejo que devuelve hermoso rostro a quien lo mire.
El encantamiento se rompe si alguno no se toma en serio este ensayo general de vida.

…………......…………De Memoria del Fuego: El siglo del viento

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Yo creía que la ruta pasaba por el hombre, y que de allí tenía que salir el destino.
Pablo Neruda

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Marta Zabaleta


-Poeta nacida en Santa Fe, Argentina. Reside en Londres, Inglaterra-

Solos

Me confunden las voces
de tu nombre. Poco puedo
contra el pulso de tu pecho.
Nada queda en la vida por dejarte.
Mis manos ya son torpes
mi piel luce vencida
mi llanto que no es agua
no es simiente.

Me duele si me quieres,
eres ajeno,
pero más me duele tu silencio.
Es el mismo dolor
de la ruptura.
Te fuiste cabizbajo
me quedé culpable.

Pero volvimos. Y esta noche
en que me miras
florecer en luna de verano
me estremezco. ¿Debo inmolarme
en el infierno de tu fuego?
Dáme tu mano, amigo, que te beso
y ciérrate los ojos. Estamos juntos,
y como entonces, solos.

………………………………20 de noviembre 2012


Secretos de mi alcoba incandescente

Cuando tu nombre se extingue en mi pantalla

y no me quedan ni tu sabor ni risa suave

recorro tu recuerdo sin nombrarte
y acariciando tu cuerpo con mis mieles
me pego a tu piel y gota a gota
deshilvano en mi pena tu substancia.
Me paro a la puerta de tu boca
para sentirme bella
y pasas, carruaje transparente,
vertiéndote en mi sangre por esferas
mientras mis dedos recorren tus sorpresas
y en mis senos se ahoga tu cabeza.
Me doy entera
salvaje en mi pureza
a la acechanza de tu carne en celo
y a tu recuerdo lo envuelvo entre esas plumas
de pichones que cantan tu belleza. 
Y vuelves
convertido en cometa descendente
llaga de mi querer que vives
sellado en mi destino
flamante en mis espumas
manteniendo mi sangre
ardiendo al verte
en mi locura
me penetras
muy
len
ta
men
te
y me haces tuya
para siempre.

…………………2012


Hemorragias 
         
……………………a mi querido cumpa, Julián Bastías

Con menstruación permanente
dibujaba todo el espacio
de las torturas

¿Pensaba
que la vida
se esfumaría así, rápidamente?

El cabo cuando me llevaba al baño 
se paró y me gritó:
-¿Es posible que usted sea la Sra. de Hinrichsen?

Pude haberle respondido
-Sí, mi cabo.
Pero callé.

Al orinar, la sangre
se arrebató en borbotones
y le ensució las botas.

-Conteste,
hija de puta,
aulló entonces

Y fue su culpa
por no dejarme a solas.
Mi vómito le ensangrentó el bigote.
 
……………………………………Octubre 1973-2011

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Mi pensamiento ha creado otra forma de pensar para pensarte.
Roberto Juarroz

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Alejandro Drewes


-Buenos Aires, Argentina-

Auf dieser Erde 

Habla el poema por sí y ante sí,
de la angustia de otras voces

silenciadas. No lo ves pero anda
sin embargo esta jornada contigo

con todos tus muertos anda
y el último grano levanta que se guarda

para la boca sumaria del invierno
que vendrá. Habla el poema de ti,

de un irreversible nosotros. Soberano
en su reino de intemperie torna siempre

como la huella invisible de los pájaros
al borde circular del ocaso regresa.

Lo entrega el azar de los tiempos
fiel a tus manos como una rosa

se agita y convoca lo oscuro del ser:
una rosa por cualquier otro nombre.  


Cántico 

Irse por fin con las nubes;
de los otros y sus trampas
irse y no tener que pensar
como sostener otro instante
el sol moribundo del alba.

En el filo desta angustia
de la vieja madera, del alféizar
que ha gastado sus veranos
irse para nunca retornar
como los pájaros se van, irse

por no hallar otra vez
en el bosque de piedra
míseras plumas heladas
sus ojos de vidrio mirando
a la nada. Sin palabras ni cartas

al remoto lugar que todo
lo atrapa irse; en la casa sin tiempo
ser el nuevo huésped desolado
que por desconchadas estancias
a tientas avanza, sin otro destino.


Entrada en la noche

Y harán un santuario para mí, y habitaré en medio de ellos.
Éxodo 25:8, 40.

Otro día blanco entre los días
sucedidos, denario de luz
donde oscuramente crece
el poema, con la obstinada
fuerza de cuanto se abre
paso en el mundo. Y digo qué dios
de penuria habita la casa
del mañana, oculta en dónde la hoja
de acero, el tiempo feroz de los vivos.
Alzado al fin este canto
al sol de un verano tan leve
el agua que nadie ha de beber
el terror a esa otra mar de la noche
la inminente cayendo
al fondo de todos los espejos.


En ti 

EN TI Pienso en ti, justo cuando la noche más oscura se vuelve y
más honda y más pura que el mismo rí­o que nos lleva y del
cielo abajo hasta los ojos en su larga lluvia pensaba entonces: de
cristales rotos o de gotas lentas de silencio he cantado, o tal vez de
lo que siempre muere o mata. Pensaba en ti cuando la risa era como un
viento, y por la boca de un muerto corría. Corría.


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Quizá sólo los sueños son caminos
para ascender a ti.
En mí ya despertaste como el latir de un dios.
Ay, pero de mi sueño de ti no me despiertes.
Luis Franco, Nocturno Nº 1

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Francisco Garzón Céspedes - José Víctor Martínez Gil


-España / México-

                Cuentos escritos a dúo

Certezas

Él llevó consigo el paraguas que sabía estaba roto, ella trajo consigo la lluvia sabiéndola incitadora de proximidades.


Excavaciones

Ella comenzó a cavar lo que parecía una tumba. Pero nada de eso. Ella cavaba, cavaba, cavaba en el desesperado intento de construir un túnel que la acercara a él, tan lejano y soterrado.


Soles

Él despoja al árbol de una parte de su corteza, la que conjunta amarillos y naranjas de sol con grises de brumas, para hacerle a ella, con sus propias manos, un nuevo astro que no cambiara con el paso de las estaciones.


Acciones

Ella estiró su brazo, y la gaviota se posó delicadamente mientras su graznido parecía desvelar el misterio de aquel refugiarse. Él azuzó el halcón desde el despecho de haber sido postergado.


Andaduras

Él desanda el camino andado después de gritarle que se niega a amarla si no se marcha de la ciudad acompañándolo en búsqueda del unicornio que ella dejó ir.


Inanimados

Él se deja caer en el medio del camino como un oso inanimado y no siente como las palmas de sus manos quedan abrasadas mientras sujeta el ardiente cuerpo de ella. Dentro de ella está la muerte, dentro de él comienza a inundar la nieve. En torno, el fuego, árboles que dan a luz cenizas.


Fricciones

Él frota una mano contra la otra en el ansia de producir calor como si pudiera convocar una hoguera para que, al llegar ella, reciba, y sólo reciba incandescencias.


(Escritos a dúo en el Café de Oriente, Plaza de Oriente, Madrid, España, 25 de Julio de 2012.)

………………… *  *  *  *  *

Dados

Ella lanza los dados que caen en seis y seis, y ante los ojos atónitos de él los cambia a uno y uno. Ella lanza otra vez y hace exactamente lo mismo. Hay tanta gente alrededor y él no termina de recibir el mensaje.


Juegos

Ella extiende sus brazos hacia el frente como si con la palma de sus manos deseara detener el viento o que no le llegaran a tocar sus invisibles remolinos. No es más que un juego. Porque quita de inmediato el obstáculo cuando él le manda otro beso.


Aves

Él sorprende al cuervo acercándose a ella con una rama de olivo en el pico como si le hubiera crecido a su graznido. Él pregunta ¿Pero qué es esto? Ella le responde: "Las palomas están en huelga."


Cercanías

Ella lo miró, cerró los ojos y... Él la miró, cerró los ojos y... Luego abrieron los ojos a la vez y dejaron de ser dos desconocidos en los extremos de un inhóspito vagón de lejanías.


Cometas

Ella elevó la cometa esa noche con el propósito de que coincidiera con el cometa en un punto de su ángulo de visión. Él le había dicho que observaría el cometa y ella no quería que sus miradas se encontraran.


Transmisiones

Ella conversa con el mosquito que está posado en la mesa. Él entra en la casa y se dispone a saludarla, pero ella le interrumpe: "Espera, estamos perpetrando lo siguiente: Una transmisión de un poco de amor de mi corazón al tuyo; si me pica y luego..." Él comprende el reclamo, y en vez de rozarle el brazo como de costumbre y seguir hacia el televisor, le da un beso mientras aplasta al insecto.


Vías

Ella contempla las líneas de su mano y recuerda las vías del tren y la locomotora ante la encrucijada de tener que tomar una decisión. Él no ha vuelto, y esta vez ella deja de mirar su mano. Entonces mira las vías.


(Escritos a dúo en Río Frío, Plaza de Colón, Madrid, España, 28 de Julio de 2012.)

………………… *  *  *  *  *

Dedal

La mujer compró el dedal número mil de su colección. Cuando llegó a su casa donó de puerta en puerta cada uno de los otros dedales más una aguja.


Homenaje

La mujer besó por primera vez ese despertador, ya destrozado de tantos golpes, fue su homenaje tras decidir sumergirse en el sueño eterno.


A ver

La hormiga aterrada vio cómo el gigantesco pie descalzo se dirigía implacable hacia ella después de haberle prometido amor eterno. “Mis sueños –pensó él– pueden empecinarse en sumarse a un catálogo de fantasías.” E intentó volver a dormirse a ver si la aplastaba o no.


Largo fue el tiempo

El elefante atrapó a la gaviota con su trompa. Después los dos se miraron a los ojos y tan largo fue el tiempo que una nueva realidad permitió que la gaviota al aletear liberara de su cautiverio al elefante.


Vista

La nube bajó hasta él, convencida de que el cielo no protestaría. Sin embargo quien protestó fue él que intentó deshacerla a manotazos para no perder de vista el horizonte.


(Escritos a dúo en el Café bar “Puente de Segovia”, ribera del Río Manzanares, Madrid, España, 2 de Octubre, 2012.)


Cuentos publicados en diferentes ediciones de Gaviotas de Azogue y en ¿Escribimos? Número 1 / Cuentos de creación colectiva / Madrid / México D. F. / 2012.
Colecciones editadas por CIINOE Cátedra Iberoamericana Itinerante de Narración Oral Escénica; COMOARTES Comunicación, Oralidad y Artes


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La vida es fascinante, sólo hay que mirarla con las gafas correctas.
Alejandro Dumas

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Andrés Bohoslavsky


-Desde algún lugar del mar-

El alma de los perdedores 

Me pregunto de qué está hecha
el alma
de los perdedores.
La más bella de las almas.

Tengo preguntas extrañas
últimamente
esas que supongo hacen
los desesperados.

Ahora, voy en busca de las respuestas
que habitan en el fondo de los sueños
abandonados.
Los míos y los tuyos.

Pero no me importan los misterios milenarios
ni las naturalezas muertas
ni los dados que arroja Dios.

No me interesan las mentiras
me interesás vos
y de qué estás hecho:
perdedor.

He cerrado los ojos mucho tiempo
para ver mejor
para entender muy tarde
que hay preguntas
que no tienen respuestas.


El ascendido 

………… “Si Jesús hubiera muerto hace 20 años, los niños católicos
………… colgarían de sus cuellos una silla eléctrica y no una cruz”.
…………………………………………………………………………………Lenny Bruce

Volví al barrio después de mucho tiempo
mejor dicho
eso hubiera querido.

Pero sucedió algo muy extraño;
cuando estaba a pocas cuadras
me crucé con un viejo amigo
que llevaba colgando una medallita
con mi rostro

me contó de un mito
que hablaba de mi ascenso al cielo
aquella noche tan lejana
en que me había marchado.

Me reí muchísimo
hasta que dijo, seriamente:
- por favor, andate
no te deben ver

entre nosotros, eres el ascendido
hay templos con tu nombre
templos que yo administro

pero hagamos algo
útil
tomá un poco de dinero
y desaparecé.

Volví, callado,
mi madre me preguntó
cómo me había ido
le dije: -bien

todos te mandan cariños
además, tuve mucha suerte
encontré dinero en la vereda
de nuestra vieja casa.

Mamá me miró, me dijo:
- hijo, qué afortunado eres
seguro irás
al cielo.


La noche interminable 

Mi madre estaba allí
en la noche interminable
en la más fría y azul de todas
y yo, no sé por qué
le toqué la frente helada
y sentí que somos una piedra
disfrazada unos años
entonces le hablé
como nunca lo había hecho
y le conté de ese río de lava roja
que aparece en mis sueños
y de esa tarde flotando en el mar
con ella
cuando descubrí sus ojos llenos de olvido
en los que vi un barco ardiendo
y mi cuerpo de niño flotando en el río
boca arriba
debajo de un cielo oscuro.

Creo que antes de morir
algo la había aniquilado
algo que no puedo pronunciar
pero siento que me acecha como a ella
y espera, pacientemente
devorarme.

Una sospecha me hizo abrirle un párpado
y vi el barco ardiendo nuevamente.

La abracé fuerte
como nunca lo había hecho
mientras el río de lava
me tragaba.


Poemas del libro El pianista del Black Cat y otros poemas (2007)

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El hombre parece tener más carácter cuando sigue su temperamento que cuando sigue sus principios.
Friedrich Nietzsche

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Alfredo Luna


-Poeta nacido en Catamarca. Reside en Buenos Aires, Argentina-


nunca te pedí tregua 


que entre Tú y yo esta sea una noche de transa
y vengas a mi cuerpo, este tugurio
adonde migran los desmanes de la dicha.

ven a mí como si fueses un padre bondadoso,
un perro que aguarda detrás de la puerta
una madre con ubres terribles.

quiero ser tu martirio formidable
y canto de alabanza
pero no te atrevas a perdonarme.


………… *  *  *

reflejos de lo fugaz 


tan endeble
tan desamparado dentro de mí,
Dios quiere desandar sus penas
y se vuelve insoportable


………… *  *  *

me amparaba esta maldita idolatría? 


la fe, antorcha de bruma y veneno se desploma
en el olor dulce de la carne y rueda por la noche
y no puedo sostenerla;
es mi pan equivocado de perro gritando
su desconsuelo entre los escombros del insomnio
y las palabras se me pegan como vaho.
se dilata mi agonía y el aire me retuerce
cuando esos mulos calientes echan baldazos
semen sacrílego en los niños y se santiguan por ti y por mí;
el aire se me retuerce y arden vísceras cuando nadie sabe
cuando nadie quiere saber del fuego donde se evaporan
devastadas el amor y la soledad
las formidables amazonas del cielo y del infierno.
todo sacramento tiene un pecado a su medida y
yo, este escozor de plegarias que nombran lo que odio
y no puedo más la vida.


………… *  *  *

no presagiaban mis entrañas esta ración de dolor 


sean para mí la música de tus ojos
y todo lo que oyen mis labios,
úngeme en tu lecho manantial y sáciame

líbrame de tu mal sin reposo
porque la muerte es más grande que nosotros

aleluya  aleluya  aleluya


………… *  *  *

a este aguacero lo llamaré lágrimas 


yo sólo quería un amor insolente como el tuyo,
un dios a imagen y semejanza
de las torpes ramas del cielo,
un amigo a la medida de mi soledad y mi deseo,
a la medida de la distancia que se acerca.

pero no. en la siniestra confusión de la lengua
venía la palabra hachando el mundo,
la ardiente llaga de la locura
venía fraguando la hostia del perdón sin misericordia.

yo quería un amor perverso que degluta
la vergüenza de mi desnudez;
yo quería un ángel intruso, como Tú,
para perder mi nombre en el túnel de tu abrazo.

en medio de la luz, vuelve el silencio a mi boca
y la muerte anda suelta para no dejarme solo.
quien te castiga, Dios? quién te castiga?


Poemas de vigilia hereje, Buenos Aires (Argentina), 2011


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Tal vez este mundo sea el infierno de otro planeta...
Aldous Huxley

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Cecilia Glanzmann


-Nació en Bell Ville, Córdoba. Reside en Trelew, Chubut, Argentina-

Hacia el alba 

El agua mansa y trajinada de los días.
El desvelo de las mariposas.

Pareciera que nada pasa
mientras el preludio del alba
avanza.


Sin adioses 

Camino mis días
con la sonrisa pronta
con la mirada ardiente
en este tiempo
de adherencias a mi vuelo.

Mi corazón
tiene que saltar la cerca
atravesar un desierto
sin lazo que ahogue.

Mi amor es un abanico 
en pentagramas de entregas
en claves
y en fugas
a esas generosas dimensiones
del abrazo.


El cíclico cántaro

……………………………A mi amada familia

En este estallido de ausencias
alguien dirá que renació el relámpago

sin embargo
la calma silenció la amenaza,
no hubo vendaval,
ni una llovizna.

Es que la fugacidad del sueño
de pronto
se corporizó en hijos y nietos
en risas y juegos y charlas.

En gozosa renovada parición
la reunión de la familia
fue el escenario pleno del verano.

Y el estallido de ausencias
se deshizo
en el milagro del cántaro
que vacío o lleno
cumple sus ciclos en el alma.


Oración 

Doy gracias por la merced de la vida
que es siempre esperanza de principio.

Doy gracias por la palabra en el poema.

Doy gracias por este percibir el equilibrio
en el aparente desorden de las fuerzas.

Doy gracias por sentir tan hondo
vibraciones de la Luz.

Doy gracias por el Cristo Cósmico
adviniendo.


Invitación

Escucho al silencio
entre las palabras
y se desovilla… todo.

Te invito a quedarnos
en esta alabanza dulce,
continente del silencio.


……..……Poemas del libro Desde el brocal del alma


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La alegría se encuentra en el fondo de las cosas, pero a cada uno le corresponde extraerla.
Marco Aurelio

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Analía Pascaner


-Nació en Buenos Aires. Reside en Catamarca, Argentina-


Clase turista

Dedicado a los niños de San Antonio de los Cobres, Salta, Argentina. Pueblo ubicado a 3.775 metros sobre el nivel del mar


Nos movemos con ansiedad, caminamos apresurados hacia la puerta. Abrigados, equipados con cámaras de fotos, filmadoras. Un guía explica: No den dinero a los chicos porque la gente del pueblo no quiere fomentar la mendicidad. Pueden comprar sus artesanías.
Y entonces bajamos del tren por primera vez.
Apenas caminé un paso, me vi rodeada de gran cantidad de niños. Ojos oscuros, mirada clara. Piel morena, sonrisa radiante. Actitud expectante, andar tranquilo. Me envolvieron y me contagiaron su paz.
La gente agolpada comprando, regateando, subestimando. La gente apurada empujando, ignorando, atropellando. El objetivo estaba claro: obtener artesanías a menor precio, plasmar paisajes y rostros de la Puna.
Mi cámara digital fue tomando segundo, tercer, último lugar, hasta quedar relegada sobre mi hombro. Mi atención imperiosa se volcó hacia los pequeños vendedores, quienes extendían sus manitos mostrando gorros, monederos, lapiceras, prendedores; si hasta piedras vendían, limpias y prolijamente exhibidas en cajas.
Retenía los nombres mientras me respondían y luego de unos minutos ya no hubo diferencia entre Cintia, Damián, Lorena, Matías y tantos más. No significaba que los niños fueran iguales, sencillamente mis sentimientos se fundieron con su piel y su calma, con sus miradas curiosas de ojitos vivaces, con sus voces nítidas y sus palabras entrecortadas, con el beso adherido a su sonrisa. Esos niños ocupaban todos mis pensamientos.
Una voz diferente, surgida del silencio atronador de las montañas, me ubicó en la realidad: Señora, suba. Sólo queda usted. Suba ahora señora.
Los chicos no se alejaban y tampoco podía apartarme de ellos.
Ascendí al tren, conmovida, emocionada, aturdida. Mis manos llenas de artesanías y piedras que ni siquiera sabía para quién había comprado.
No tengo demasiada conciencia de lo sucedido durante los pocos kilómetros de marcha hasta la segunda parada. Luego el mismo pedido de los guías: no dar dinero, tomar fotografías, comprar artesanías, deleitarse con comidas regionales. Debía ser un acto simple, una poca cosa.
¿Simple…? No, no fue así. También para mí fue similar: los niños rodeándome y alcanzándome con sus miradas, sus manitos, sus sonrisas. Me inundaron con sus silencios, sus necesidades, su humildad.
Recuerdo la prisa de la niña al comer el chocolate que mi mano temblorosa le entregó, mientras su compañerita averiguaba “¿qué nos da la señora?”, “es chocolate, comé comé”.
Aún escucho y veo a esa otra nena pidiendo “¿tiene algo suyo pa' que me dé?”. Busqué en mi bandolera donde poco tenía -lentes, pañuelo, algo de dinero-, y tan sólo pude darle un lápiz, tan sólo pude preguntarle su nombre.
Recuerdo al chiquitín que me vendía un yuyo, yica-yica. Al preguntarle para qué servía, su vivacidad, su alegría, su voz aguda, todo él involucrado en la respuesta mientras explicaba: “pa' que se haga más güena”.
Y subí al tren por segunda, por última vez. Mis manos nuevamente repletas de artesanías y piedras. El alma abrumada, los sentimientos entreverados, los pensamientos confusos. ¿Acaso los volvería a ver? ¿acaso sabría algo de ellos en alguna oportunidad? ¿acaso los podría reconocer?
Cada día pienso en esos niños, evoco sus voces, sus miradas curiosas, sus manitos extendidas. Algunas noches me despierto y los veo correr al lado del tren, saludando y acompañando su marcha durante unos metros.
Yo regresé en ese tren. Mi alma quedó con ellos.

………………………………......….......………....……………Mayo 2012

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El hombre no puede vivir su vida sólo y para sí mismo. Para el hombre realmente ético, toda forma de vida es sagrada, incluyendo aquéllas que desde el punto de vista humano, tienen menos valor. Y debemos darnos cuenta de que nuestra vida está unida a todas esas vidas.
Albert Schweitzer

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Irma Droz


-Santa María de Punilla, Córdoba, Argentina-   

Abrazos

(“Me duelen los brazos por no tener a quién abrazar…”)
………………………………………………………………………Irene Donn

Sé que duelen los brazos
vacíos de ternura,
como ramas de un árbol
con nidos que ya fueron…
Amanecer sin trinos…
……………………Crepúsculo en silencio…
No regresa el abrazo
que se fue con el viento
y el otoño se instala
……………………pasivo y permanente…

Sé que duelen los brazos.
Tal vez, es solamente a nivel de corteza;
porque la piel que sufre
……………………es sólo piel-madera
que acusa las heridas
y el castigo del tiempo.
Pero la savia-sangre
……………………que fluye entre las venas,
……………………que averigua rincones
sin saber el color de alegrías o penas,

nos mantendrá despiertos
hasta llegar al día del abrazo infinito…

Sé que duelen los brazos
……………………y seguirán doliendo,
……………………cargados o vacíos.
Porque el amor es eso:
……………………dolor en el silencio,
……………………dolor en el olvido
y dolor en el peso de cargar con los frutos,
que entrelazando abrazos,
……………………nos regaló la Vida.


América Madre

Aquí estabas,
……………………antigua y silenciosa…
Serena en tu selva milenaria.
Fecunda en tus ríos y tu suelo.
Virgen de invasores y de agravios,
preñada de frutos y de pájaros…
Aquí estabas con tus hijos:
……………………unos salvajes, otros mansos.
Salvajes como tus montes,
……………………o mansos como tus pampas;
pero tuyos y morenos, como tu piel,
……………………como tu entraña…
Y llegaron los otros,
……………………los hijos de lejanas madres.
Madres también antiguas,
……………………pero dolidas… despojadas…
Violadas por ambiciones desmedidas.
Y así llegaron ellos,
……………………salvajes y ambiciosos.
Tal vez algunos mansos…, pero pocos.
Aquí estabas, mi América Madre,
……………………silenciosa y dispuesta…
Por eso te arrasaron,
……………………violaron tu entraña.
Y tus hijos morenos murieron o mataron,
…………………… (unos salvajes, otros mansos…)
Por eso me dueles, mi tierra morena
de brazos abiertos, hoy crucificados
en este nuevo Gólgota de la violencia cotidiana,
clamando otra vez al Padre
……………………para decir como entonces:
“¡Perdónalos, Señor, porque no saben lo que hacen!”.


Crepúsculo

Te me vas de los ojos…
Te me vas de las manos,
así como el crepúsculo
se resbala en los campos.
Mi pena se va cubriendo
de color anaranjado,
mientras las horas se duermen
en la quietud de los cardos…
El crepúsculo va huyendo
por el borde de los pastos.
Crepúsculo entre las flores
y en los árboles callados;
crepúsculo, que en tu adiós,
llenó el hueco de mis manos…
Mi pena se va cubriendo
de color anaranjado;
las horas ya se han dormido
en la quietud de los cardos.


***********************************************
Todo el que cree, piensa. Porque la fe, si lo que cree no se piensa, es nula.
San Agustín

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Rodolfo Leiro


-Buenos Aires, Argentina-

Noche

Con Esther González Sánchez

El murmurio y su noche sugería,
a mis plenas pupilas andariegas,
un sembrado de trigo entre fanegas
que mi propio silencio repetía,

y era de oro calzada estantería,
bastión de un dorado haciendo entregas,
igual que en el oscuro, un grito a ciegas
de tránsito en vivaz mensajería.

La lengua de las horas recorría
los binomios del sol y de la espiga,
requeridos en gárgolas entregas;

Fue un dopaje de luz en romería
que entre estambres de gozo y maestría,
subastaba la umbría en mis bodegas.


El sueño

No he podido dormir, tensas mis horas
me ruedan en un crónico de grietas,
un paisaje de duelos en albas prietas
que acaso fueron fátimas sonoras,

el concierto de trinos y de floras;
que agobiaron de rimas mis goletas,
me han hurtado las cándidas horquetas
donde supe entonar mis anacoras;

yo provengo de túnicas de esporas
o del peplo de míticas esloras
sin la estrella que ufana mi destino;

he quedado quebrado en vil encierro.
¡Parco paria gamado en el destierro!
¡O el beso de una novia en mi camino!

Nota del autor: Construido a las 4:44 del sábado 3 de noviembre de 2012, para mi libro Renglones desprolijos


Futuro

Busco la paz que no tengo,
atenuar la angustia plena,
estar preso sin condena
sin saber si voy o vengo;

desde el miserable atuendo,
como un clámide de pena,
trazo en la noche serena
mi glosa sin abolengo,

como pátina la extiendo
y estimo que voy cayendo
hacia un páramo de rito;

y en el futuro que espera
una muerte compañera,
veo mi rostro en el mito.

Nota del autor: Construido a las 15:07 del 7 de agosto de 2012, para mi libro Hebras de Plata


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Es preferible proceder y fallar, que quedarte inactivo por temor al fracaso, pues siempre es mejor aprender y reaccionar que quedarse sin hacer ni servir para nada.
Felipe de Urca

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José Antonio Cedrón


-Argentina-México-


………………Desconfía del que ama: tiene hambre,
……………………………….no quiere más que devorar.
…….…………………Busca la compañía de los hartos.
………………………………………….Ésos son los que dan.
…………………………………………….Rosario Castellanos

Amaré a esa mujer por la impureza
que descubren sus pájaros salvajes
por los desordenados colores
que ella trae a este mundo, blanco y negro.
Su poesía corrige mis lugares comunes
me pone en evidencia a cada línea.
Apenas la conozco después de tantos siglos
de lavarnos la frente y de juntar las manos:
aquel rigor de látigo obediente que penetró
la carne y dio nombre al pecado y a la culpa.
Los custodios que nombro son piedras
de los templos, la quiebra de los justos.
Ella enseña otra historia, intraducible aún
a esa mitad que un día creyó saberla entera.
Y no hay resurrección ni costumbre que pueda
una vez que vio el fondo de las sombras opuestas.
La salvación no quiero, ese chantaje,
quiero sólo la vida de esa mujer que parte
las mitades que faltan del silencio.
La amaré con justeza de asombro milenario
de misterio reciente, poco a poco,
su libertad y la mía descubiertas
para que sea ella, y yo sea yo.


Nasusa

En abril no hay batalla que conmemore nada
entre nosotros. Desde Roma hasta el golpe
de tu piel, en abril hay mis ojos acaso en el incierto rumiar de nuevos días.
El agua y el bocado donde flota mi sombra.
El azar es salvaje, sólo vive una vez,
no tiene historia, por eso es que podemos vencerlo cuando llega.
Escribo este poema adentro de tu pelo,
debajo de tus cielos,
se lo dicto al oído de este día sin fecha
para espantar los ruidos que me nombran
desde una luz muy tenue.
A este abril han llegado mordiendo los alambres
los pájaros brutales de nuestra sequedad,
respiran de tu aire y de mi aire
su libertad, su asombro.
Y digo un poco más sobre el fugaz silencio
necesario, que ha dispuesto volar
enredado en tus dedos,
sin manos que se endeuden de crueldades.
Ahora no hay nada más que vos y yo y aquí
y el hilo de la historia sacudiendo las puertas
de mi cuerpo.
Esa casa vacía donde quedaron piedras
que arrojaron en ella otras mareas
haciendo resonancia en sus paredes.
Con tus ruidos defiendo la frente de las rocas
la porfiada pasión que no entrega sus armas.
La bandera de paz cayó a nuestros tobillos.
La humedad es tan brillante,
el misterio comienza por tu nuca.
Temblorosos y dignos
encontramos diciéndonos más cosas.
Dándole a las campanas de las viejas palabras,
las rebeldes, para que abran sus piernas.
Al fondo del dolor la dicha hará una mueca
nos abrirá los brazos.
El tiempo que nos quede sufrirá escalofríos.


Poemas inéditos

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Si quieres ir rápido, anda solo. Si quieres llegar lejos, anda acompañado.
Proverbio africano

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