lunes, 11 de agosto de 2008

Rocío Soria

…………1

Las antiguas de mí misma
deben haber muerto
en fibras blancuzcas,
en aserrines
………….tropezándose en sus mismos pies,
………….ahorcándose en sus propios brazos.

Las otras de mí
deben haberse contenido el peso de las pupilas
………….en los pañuelos de sangre,
………….deben haberse colgado en los muros
………….a desgajarse el pellejo a piedras.

Encuentro que estoy hecha de fríos
………….como las otras
………….lo sé porque el dolor de vivir
………….se me ajusta a la espalda
………….y me circula como un hematoma negro.

Voy oscura, descalza
………….como si ya me hubiera unido a las sombras para siempre
………….como si ya hubiera vivido siempre
………….trago cuchillos,
me deleito sorbiendo agua sal por las ternillas
………….hasta llenarme el estómago,
………….hasta volverme cianótica.

El dolor es una especie de éxtasis:
………….lloro detrás de la cortina
………….y me gusta cómo mis lágrimas se van espesando.
………….Es como haber ingerido solvente.

¿Hasta cuándo podré reír?
………….no puede existir un placer tan gratificante
………….como el dolor que me abunda.
¿Hasta cuánto fuego podré tolerar?

Estoy hecha de eritemas
como quien guarda alacranes en el cajón
………….y se los traga
………….y deja que lo piquen hasta hacerse inmune.

No hay poción, ni raticida para el dolor
………….sólo me queda apretarlo hasta que de tanto apretarlo
………….me vuelva insaciable.
………….Sin embargo
………….hoy no estás y eso sí es insalvable
………….es una nueva mutación del dolor.
………….Las otras de mí deben haberse colgado en los muros
………….y despellejado a piedras.

Rocío Soria R. - Quito, Ecuador

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La vida es el arte de dibujar sin goma.
John Gardner


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