martes, 2 de diciembre de 2008

Editorial

con voz propia nº 25 - diciembre 2008

revista literaria




....................Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
........................................................................Frida Kahlo




Cien veces todos los días me recuerdo a mí mismo que mi vida interior y exterior, depende de los trabajos de otros hombres, vivos y muertos, y que yo debo esforzarme a fin de dar en la misma medida en que he recibido.
Albert Einstein




.............................Diario

.............................Escribe tu diario en la noche
.............................entonces verás más claro
.............................lo que sobrevivió, lo que quedó
.............................lo que te importaba del día
.............................lo que en la vida fue más vivo.
.............................En el espejo del salón apagado
.............................se abre el ojo interior.
.............................Es la suma de las miradas.
.............................Escribe tu diario en la noche
.............................cuando todos se hayan acostado.
.............................Habla cuando todo se silencie,
.............................es cuando eres necesario.
.............................Interpreta el fuego apagado.
.............................Lee el libro cerrado.
.............................Ama el amor extraviado.

......................................Henrik Nilsson (Suecia, 1971)
......................................Traducción de Ángela García



Eso es aprender, después de todo:
no el hecho de perder el juego sino cómo lo perdemos, cómo nos cambia el perder, qué obtenemos de eso que no tuviéramos antes, para así aplicarlo a otras partidas.
Perder, de algún modo extraño, es ganar.
Richard Bach



.....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
…..................................San Fernando del Valle de Catamarca
.....................................Catamarca – Argentina

..........................................
..........................................

Augusto Monterroso

-Guatemala, 1921 – México, 2003-

El paraíso imperfecto

-Es cierto -dijo mecánicamente el hombre, sin quitar la vista de las llamas que ardían en la chimenea aquella noche de invierno-; en el Paraíso hay amigos, música, algunos libros; lo único malo de irse al Cielo es que allí el cielo no se ve.


Historia fantástica

Contar la historia del día en que el fin del mundo se suspendió por mal tiempo.


El Rayo que cayó dos veces en el mismo sitio

Hubo una vez un Rayo que cayó dos veces en el mismo sitio; pero encontró que ya la primera había hecho suficiente daño, que ya no era necesario, y se deprimió mucho.


El grillo maestro

Allá en tiempos muy remotos, un día de los más calurosos del invierno, el Director de la Escuela entró sorpresivamente al aula en que el Grillo daba a los Grillitos su clase sobre el arte de cantar, precisamente en el momento de la exposición en que les explicaba que la voz del Grillo era la mejor y la más bella entre todas las voces, pues se producía mediante el adecuado frotamiento de las alas contra los costados, en tanto que los pájaros cantaban tan mal porque se empeñaban en hacerlo con la garganta, evidentemente el órgano del cuerpo humano menos indicado para emitir sonidos dulces y armoniosos.
Al escuchar aquello, el Director, que era un Grillo muy viejo y muy sabio, asintió varias veces con la cabeza y se retiró, satisfecho de que en la Escuela todo siguiera como en sus tiempos.


Fecundidad

Hoy me siento bien, un Balzac; estoy terminando esta línea.


El fabulista y sus críticos

En la Selva vivía hace mucho tiempo un Fabulista cuyos criticados se reunieron un día y lo visitaron para quejarse de él (fingiendo alegremente que no hablaban por ellos sino por otros), sobre la base de que sus críticas no nacían de la buena intención sino del odio. Como él estuvo de acuerdo, ellos se retiraron corridos, como la vez que la Cigarra se decidió y dijo a la Hormiga todo lo que tenía que decirle.


El dinosaurio

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.


Textos tomados de http://www.patriagrande.net/ y http://www.ciudadseva.com/

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La culta dama
Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado “El dinosaurio”.
-Ah, es una delicia -me respondió-, ya estoy leyéndolo.
José de la Colina (México)

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Héctor Berenguer

-Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina-

Anima bendita

De un ser
subsiste lo imposible,

detalles
en un objeto predilecto,
instantes azarosos
que anudan sueños con vigilia.

Fronteras de árbol tatuado
que deja su ausencia,

segmentos de gozo
intransitado.

Y ese vacío
que se confunde al fin
con existencia

es la meta extrema
de un largo deseo
por ser otro.


Un hombre acabado

Cuesta tanto cada amanecer,
hay tanto dolor
en la gratuidad de esta luna diurna.

¿Por qué no quedar así
constelado de belleza
inexplicable,
erguido aún en donde estuve siempre
entre la nada y el asombro?

Por esta fragilidad
de hombre acabado
nada más que por confianza,
por estar en este mundo
y merecerlo.

………………………………Del libro Entre la nada y el asombro

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Todo hombre paga su grandeza con muchas pequeñeces, su victoria con muchas derrotas, su riqueza con múltiples quiebras.
Giovanni Papini

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Robert Gurney

-St. Albans, Inglaterra-

Poesía budista


Prefiero poemas
que son
pequeñas visiones budistas
momentos de conciencia
textos, que suben rápido
a la mente

saco la puntuación
y llego
al Nirvana

…………………Del libro El cuarto oscuro y otros poemas (febrero 2008)


El slade

……………………A Paul Valéry y César Vallejo


Tuve un sueño esta mañana.

Fue uno de esos que tenés
cuando no estás seguro
si estás dormido o despierto.

Sentía que estaba despierto,
que estaba realmente allí
pero algo me decía
que no podía ser así
que estaba aquí en Hertfordshire
no allí, en Gales.

Bajaba un sendero.

Era un lugar
esculpido por los glaciares,
demasiado grande para ser llamado barranco
demasiado pequeño para ser un valle.

En ese rincón de Gales
los llaman slades.

Era evidente, para mí,
que era Long Hole Bay,
La Bahía del Hueco Largo.

Caminaba hacia el mar.

El andar no era fácil.

Me hallé atrapado
en un lecho de ortigas.

Mis piernas se encontraban enganchadas
en unas zarzas bajas
que parecían muertas, aplastadas.

Tuve la sensación
que había ocurrido un incendio
y que el viento del mar
había esparcido las cenizas.

Las palabras “bremmels”,
(zarzamoras)
y ‘versey sticks’,
(palitos de aulaga)
y otras briznas del dialecto
zumbaban en mi cabeza.

Por debajo de la maraña
de ramas torcidas y ennegrecidas
mis pies podían sentir el pedregal
que baja poco a poco las laderas.

Para mí es unos de los sitios más tranquilos.

Se ensancha
a medida que bajas.

El mar y sus yates
parecen un techo azul
con palomas blancas.

Son encuadrados por los acantilados
que se abren en la forma de una v.

Ves solamente el mar.

Escuchas solamente las olas
y los gritos de las gaviotas.

El agua centellea
bajo el sol del mediodía.

Es imposible no pensar
en Sète
y El cementerio marino
de Paul Valéry,

¿Por qué me sentí tan incómodo
en ese sitio tan reconfortante?

¿Debo traducir o no
esta novela,
Vallejo en los infiernos?

Por un lado esto,
por otro lado aquello.

Volví a mi escritorio
y el sueño se desvanecía
pero seguía reclamando
mi atención.

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He ofendido a Dios y a la humanidad porque mi trabajo no tuvo la calidad que debía haber tenido.
Leonardo Da Vinci


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Pedro Martínez Corada

-Madrid, España-

Veintitantas letras


El alfabeto es un grupo de símbolos, llamados letras, que utilizados con un orden determinado representan el lenguaje. Son veintitantas letras, no más…
Forman las palabras.

Me enseñaron las letras.
Las palabras se forman de letras.
Pero no me dijeron cómo vivir las palabras.
Me enseñaron cómo comportarme, cómo manejar algunas palabras.
Pero se olvidaron de decirme el significado de algunas de ellas.
Las he tenido que buscar en el transcurso de la vida. Construirlas con veintitantas letras, poca cosa al parecer, ¿verdad?

Las palabras que luego he encontrado, son palabras que tienen que ver con la vida, con la muerte, con la poesía, con el misterio… Son palabras que casi nadie escribe en un teléfono móvil. Son palabras condenadas a muerte.

Conjugo estas palabras cada día. Acaricio la mezcla de letras que las forman. Siento el misterio de su orden aleatorio. Susurro la mezcla de vocales y consonantes y me echo a soñar…

En todo este laberinto de símbolos, ninguna Ariadna me va a prestar ayuda.

Escribo. Junto letras. Formo palabras. Y tengo la esperanza -bendito sea el destino que algunos dicen que existe- de que todas ellas juntas conduzcan a alguna parte.

Que todas ellas formen una escalera al cielo…

……………………………………………………………………………………………2006

Al final del camino

La veía pasar todos los atardeceres pedaleando en una vieja bicicleta. El reflejo de la silueta en el agua del canal se desgajaba entre latas oxidadas y neumáticos mohosos. El agua aceitosa teñía de arco iris el difuso dibujo de la ancha pamela blanca de la ciclista sobre el caudal estancado. Era junio y llovía, como siempre. A la anciana dama no parecía importarle, pedaleaba con parsimonia y el faro amarillento de la bicicleta carraspeaba una luz rojiza a cada golpe de pedal.
Sé que no hay nada al final del camino del canal, sólo búnkeres derruidos y cráteres cubiertos de hierba rala. Más allá, la planicie se rompe en un brusco acantilado. La playa, bajo el cielo en blanco y negro, está desierta y la pamela me recuerda a una gaviota volando sobre la arena negra, cerca de las olas erizadas por el viento de poniente.
Nunca quiso hablar conmigo. Pedaleaba y pedaleaba, ida y vuelta, silencio tras silencio, hasta que aquella tarde de junio se paró frente al galpón en donde sobrevivo y me rogó que no la siguiera. Esperé hasta muy tarde, el faro de la bicicleta no apareció traqueteando de regreso por el camino. Me quedé dormido y nunca volví a verla.
El amanecer del día siguiente parecía tener una fluorescencia especial. Imaginaciones, pensé mientras me frotaba los ojos, los días eran iguales desde hacía mucho tiempo. El transistor no capta ninguna emisora y queda poca comida. Creo que nunca volverá a pasar nadie. El camino del canal ya no viene de ninguna parte. Qué más me da: nunca supe montar en bici.

………………………………………………………………………………………………………2004


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¿Acaso no destruimos a nuestros enemigos cuando los hacemos amigos nuestros?
Abraham Lincoln


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Julio Bepré

-Avellaneda, provincia de Buenos Aires, Argentina-

¿Qué es?


Miraba desde lejos tu figura
apenas asomada en el balcón.

Luego arribó hasta mí
un amable canturreo
no escuchado jamás.

Es su voz me dije ensimismado.
Es tu voz resuelto te grité.

Tus ojos fulguraban en mis ojos
mas nada recompuso
la ruinosa demanda
de este incauto y mísero
fervor de la memoria.

Confuso en este azar ambiguo
no concluyo ni logro esclarecer
si este amor es un prodigio
o el infierno que mis ojos niegan.


Tensión

Fue en ese día de aquel turbado mes
cuando volvió envuelta en su silencio.

La brisa recién ondeaba y ella corría y corría
con las ropas sueltas sorteando con gracia
cada estorbo.

Mínima fue esa historia ante mis ojos
amarrada al desvelo de la luz matinal.

Ahora escucho el temblor de un vocablo
y enseguida me agobia otro dilema.

Indago empecinado y me ignoro y aíslo
de cuanto halló el sigilo de tanta desnudez.

¿Por qué otra vez me muevo para pronto llegar
cuando se fueron otros sin ningún parvo anuncio?

¿Quién es esa mujer de arribo presuroso
que con sus ropas sueltas airosa brinda y traba
esta existencia esquiva?

¿Dónde es posible hallar y aguardar o acrecer
una respuesta pronta y así saber lo que vendrá
en todo esto que vivo?


Hasta hoy

No puedo demorar este momento. Vivo
como aquel que soñó adentrarse en el aire
y encontrar el misterio que tienen las alturas. Ver

cómo encapota aquel cielo inconcluso, cómo
alguien camina por un yermo extendido donde
no existen más rastros del último verdor. Tiembla

cada ser y se agita una gris semejanza de años
y años que otorgó la zozobra. Y al fin
resta sólo el más simple mirar desde una

empañada ocasión como nueva promesa
hasta hoy no cumplida.

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El ánimo que piensa en lo que puede temer, empieza a temer en lo que puede pensar.
Francisco de Quevedo y Villegas

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Nolberto Malacalza

-San Nicolás, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Primera vid


mujer que crece vertical desde el talón de la montaña
que se alimenta con saliva espesa de volcanes
y aparta las piedras
para mostrarle al sol sus senos verdes

mujer que se aparea con la luz
y gime
en los espasmos de la tierra
hasta cuajar los hijos crecidos de la savia
los hijos madurados
sobre el agreste regazo mineral

mujer erguida desde la comisura de la era

quieto flamenco sarmentoso
abrigo de pichones con morados reflejos

sabrán de ti
………………cuando derrames tu placenta
………………en los primeros cálices de barro

no pedirá dios el llanto de corderos
ni ascenderán por él
los humos inocentes de la carne
cuando lo toque la luz de tu rocío trasegado en vino

desde el oriente a roma
desde la grecia por nacer hasta el humilde canaán
desde los centuriones a los césares
…………………………………………………sabrán de ti

y hasta maría de magdala y el joven nazareno
en su lecho de amor
………………………………sabrán de ti


Otra sangre

………………… “La vieja zarza arde en la llanura de mi recordación...”
………………………………………………Juan Gelman, LA PIEDRA

íbamos con el sol en los bolsillos
pateando catedrales de escarcha

nuestra sangre
menos cobarde que ahora
solía navegarnos a contracorriente

nos subía a las cabreadas
para enamorar palomas con sombras chinescas

brillaba como el barrilete rojo sobre
………………………………el cielo de parís
sabía intuir el vello de las semanas
sin arrancarle vestidos al calendario

nuestra sangre de ahora
requiere alguna mano de piedad

no sabe ser extranjera
ni borbotear hacia qué o cuánto

se arropa junto al fogón mira
las bandadas por la ventana busca
amaneceres extraviados entre los nardos
y hace reserva de hipogeos

cómo salirnos cómo
volver de qué modo
fugarnos
……………hacia la sangre otra

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Quien volviendo a hacer el camino viejo aprende el nuevo, puede considerarse un maestro.
Confucio

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Marié Rojas Tamayo

-La Habana, Cuba-

El sobrino


Cuando supimos que el viejo Matías había sido encontrado muerto en su cuarto, todos lo sentimos. En el solar somos pobres, pero muy solidarios con el dolor ajeno, en este caso, si no lo llorábamos nosotros, ¿quién lo haría?
Me vino a la mente aquel verso de “Dios mío, qué solos se quedan los muertos”, porque éste era el difunto más solo del universo, ni un hijo, ni una esposa, ni un hermano vivo, nadie que viniera a darle un entierro decente.
Estábamos mi comadre Lola y yo aseando un poco el cuerpo, para que cuando vinieran a llevárselo a la fosa común no estuviera lleno de inmundicias, cuando por la puerta abierta hizo entrada un joven con un sobretodo azul.
Nos dijo que era su sobrino, se acercó al cadáver, le hizo la señal de la cruz y nos agradeció por cerrarle los ojos. Después fue directo para la cocina, buscó un cuchillo grande y comenzó a levantar una losa debajo de la cama. Del agujero extrajo una lata oxidada, de la cual sacó un fajo de arrugados billetes de baja denominación.
-Con esto nos da para hacerle un funeral humilde, pero decoroso –nos dijo tendiéndonos el dinero.
¿Cómo el viejo no nos había hablado jamás de este pariente? Sabíamos que venía del campo, pero nos dijo que sus dos hermanas habían muerto. Dio las carreras con nosotras, certificado de defunción, funeraria, floristería, hasta café para brindar a los vecinos del solar, que nos reunimos para acompañar a Matías a su última morada.
Al regreso me entretuve conversando con la comadre Lola. “¡Qué clase de muchacho!”, me dijo, “Si no fuera por esa joroba que oculta debajo del sobretodo, sería perfecto, ¿te fijaste qué ojos, qué sonrisa?”
Entonces fue que me percaté que el sobrino se nos había quedado atrás, ¡qué falta de educación la nuestra! Era nuestro deber pedirle que nos acompañara, al menos hasta que encontrara alojamiento en la ciudad, o le adecentáramos un poco el cuarto del difunto.
Le hice una seña a mi comadre y corrí de regreso a la tumba; justo a tiempo para verlo quitarse el sobretodo, desplegar las alas que creímos giba y elevarse, más allá de las copas de los álamos, rumbo a la nueva casa de Matías.

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…y en la hora del naufragio y en la de la oscuridad alguien te rescatará, para ir cantando.
María Elena Walsh

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Victoria Servidio

-Cosquín, provincia de Córdoba, Argentina-

Bruma

Un gris atardecer agoniza en la bruma del mar.
El lamento estalla en cada ola
se desangra en espuma sobre la playa.

Aletea la tristeza
blanco pañuelo que agita el viento
Llora la sirena de un barco
que arriba o zarpa
no importa
llegar no siempre es quedarse
y partir quizás inicie el regreso.

De gris, vestida mi alma
deja sus huellas en la arena
se diluye en la bruma
cabalga en la ola y se interna
en el mar de su soledad.

Bruma

Um gris entardecer agoniza na bruma do mar.
O lamento estala em cada onda
se debulha em espuma sobre a praia.

Aleteia a tristeza,
branco lenço que agita o vento.
Chora a sirena de um barco
que arrima ou zarpa
náo importa,
chegar náo sempre é ficar
e partir talvez inicie el regreso.

De gris, vestida minha alma
dejxas sus marcas na areia
se dilui na bruma
cavalga na onda interna
no mar da solidáo.

Traducción: Perpetua Flores, poeta brasilera radicada en Buenos Aires
………… …………… Del libro Moradas (Narvaja Editor 2006)



Hora de pensar

Cuando se seque el llanto

la angustia sea de arena

la ilusión se extinga

la pena no estalle
en lluvia sobre la tierra

no suene más
el clarín de los reclamos.

será hora de pensar
si no estaremos muertos.

que perdimos las batallas
y al final ganaron ellos.

Ellos los impecables.
Los que ordenan
oprimen…

Si las fibras se endurecen
la esencia se acartona
si se borra la poesía.

Será hora de pensar
qué hacer con ellos.

………… …………… …Del libro Armas del poeta (Narvaja Editor 2008)

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El hombre bajo todo gobierno será el mismo, es decir, con las mismas pasiones y debilidades.
José de San Martín

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Bertha Carou

-Lincoln, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Miro al espejo
Y veo
…….Una mujer parecida a mí.
La sombra se desliza
llega hasta los bordes
…….y rompe los esquemas de la geometría.

Estampa de amor adormecido
…….escucha el susurro
…….de tiempos apretados

Se asocia la noche
…….con alfileres de silencio

El sueño deletrea el paraíso y
…….se funden mi gesto y la palabra

………… …… …… …… …… (Marzo 2002)

……* * *

Lluvia sobre el cristal
………… …va goteando el verso
Lame mi piel
………… …en besos húmedos
………… ……en goteras solitarias

………… …… …… …… …… (Atardecer lluvioso de marzo 2002)

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Cuando nuestro odio es demasiado profundo, nos coloca por debajo de aquéllos a quienes odiamos.
François de La Rochefoucauld


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Analía Pascaner

-Catamarca, Argentina-

La final

Para Agustín, quien siempre consigue ponerse de pie


…………………… “La mayor gloria no está en haberse mantenido siempre en pie,
…………………………sino en haberse levantado una y otra vez tras cada caída”.
…………………………………………………………………………………………………Confucio

Walter y Valentín vivieron una tarde que nunca olvidarían.
El torneo nacional reunía a los chicos de 9 y 10 años en una provincia norteña. Durante dos días se disputarían competencias individuales y por equipos.
Las luchas individuales consistían en el enfrentamiento entre dos atletas.
Los equipos se formaban con los cinco participantes que habían obtenido mayor puntaje en los torneos realizados anteriormente en cada provincia. Walter aseguró el primer lugar en la lista. Valentín ni siquiera ocupó el quinto lugar.
Los competidores se saludaron ante una seña del árbitro. Parados frente a frente con las rodillas apenas flexionadas y actitud alerta, se evaluaron con sus miradas.
Ambos eran compañeros en el mismo gimnasio de judo, pertenecían a la misma categoría, entrenaban y luchaban juntos en torneos locales, interprovinciales y nacionales.
Walter, ágil y concentrado.
Valentín, tranquilo y confiado.
Lentamente comenzaron a moverse en círculos sin salvar aún la distancia que los separaba.
Su provincia llevaba ganados todos los trofeos, sólo faltaba la copa del enfrentamiento por equipos.
Una provincia del sur contaba con cuatro participantes. Su delegado habló con organizadores y profesores. El entrenador decidió “prestar” a Valentín y así la provincia sureña completaría un equipo.
Los atletas se estudiaban y se movían con precisión, aguardando alguna señal en su adversario.
Los acompañantes de estos chicos comenzaron a correr la voz: la final por equipos era entre su provincia y la del sur.
Cada integrante debía luchar con otro del equipo rival. Cuatro parejas pasaron: victoria derrota victoria derrota. Y sólo quedó una pareja por enfrentarse, la pareja que definiría el campeonato por equipos: la pareja de Walter y Valentín.
Y al fin se lanzaron uno contra otro, trenzados en lucha firme e intensa.
Amigos y competidores de otras provincias rodearon poco a poco el centro de lucha, todos expectantes.
Los entrenadores de estos dos chicos permanecieron en forzoso silencio. Su profesor delegó el puesto de árbitro en otra lucha para presenciar aquel enfrentamiento. Un profesor de otra provincia abandonó su sitio en las gradas para alentar con su presencia a su consentido Valentín.
Uno intentando derribar al otro, ambos resistiendo cada uno de los embates, ambos mezclados en una lucha feroz y sin tregua.
El gimnasio bramaba.
-¡Dejate ganar Valentín, así llevamos la copa, no seas boludo! -exclamaba un compañero.
-¡Valen, dale que sos capaz de ganar esta lucha!
-¡Perdé, Valentín, perdé! -vociferaba la mamá de Walter.
-¡Vamos hijo! ¡Vamos que vos podés ganar! -pedía su mamá, quien cruzó una mirada furiosa con la madre de Walter, la cual se alejó con un gesto de desprecio.
Walter comenzó a dominar con lances precisos y ágiles y de ese modo conseguía agregar puntos a su marcador.
La delegada de los atletas apoyó su mano en el hombro de la mamá de Valentín. El profesor comentó:

-¡Vaya sorpresa con este chico! Quién se hubiera imaginado, ¿verdad, señora?
Valentín demostró un valor inusual y con una toma ágil sometió a Walter quien sorprendido, se encontró tendido en el tatami debajo de su adversario.
Treinta segundos faltaban para que terminara la lucha si ambos continuaban en esa posición.
El rojo igualó el contraste entre aquellos dos rostros. Uno pujando por salir, el otro intentando mantener la retención.
Los relojes avanzaban con asfixiante lentitud.
La situación se tornaba difícil para el campeón reconocido.
Treinta segundos eran necesarios para que la competencia por equipos terminara.
Walter no podía con Valentín.
Treinta… tan sólo treinta segundos para que el árbitro levante la mano de Valentín… o la lucha continúe si Walter conseguía ponerse de pie.
De pronto el sonido de un silbato, dulce para unos y amargo para otros, marcó el fin de la lucha.
Walter se levantó enojado y se retiró del tatami sin saludar a su adversario-compañero, enojo que se convirtió en llanto cuando la furia de su mamá lo abofeteó.
Valentín ganó y levantó la copa -trofeo que no llevó a su provincia- junto a los integrantes del equipo sureño. Su vuelta a casa fue un regreso con manos vacías, hostigado por compañeros y entrenador “por no haberse dejado ganar”.

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Los que tienen un gesto espontáneo de compasión no saben sin duda cuánto bien hacen. Sin saberlo siquiera, invitan a quienes alcanza su gesto, a abandonarse con confianza a los impulsos de su alma.
Marie de Hennezel

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Dinko Pavlov Miranda

-Magallanes, al sur de Chile-

Visto tu discurso con ropas extrañas
para omitir cualquier vestigio;
pues si pienso tu epidermis
todo es febril,
todo es dolor
y sólo quisiera un mundo
de sordos y ciegos,
que nadie te indique
ni te nombre jamás.

……..* * *

Tras la vidriera
donde me ha ubicado
tu indiferencia,
anuncio tu pausada muerte,
tu lejanía lenta,
enfriando cenizas,
desde hoy
te vuelves pasado irremediable
como la voz que te anunciaba en mí,
quemando tus fragmentos
como alas de mariposa
a la luz de las brasas,
esto te anuncio desde hoy.

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Quien se para a llorar, quien se lamenta contra la piedra hostil del desaliento, no será un vencedor, será un vencido lento.
Miguel Hernández

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Víctor Hugo Tissera

-Cañada de Gómez, provincia de Santa Fe, Argentina-

Me duele el amor
(Para Lara, mi ángel, en el día de su bautismo)

Me duele el amor,
su pronunciación, y grito
en la existencia de mí.
Me duele el desborde
que produce en mi pecho
cuando quiere salirse
y me inhibe la voz.
Me duele en la garganta,
en la saliva, en el aire
y en estas tremendas ganas
de vivir por él.
Me duele cuando nace
en la canción de madrugada,
cuando abro los ojos
o despierto sediento
de su luz de luz.
Me duele hasta los huesos
las carnes, las caricias.
Me duele cuando nombro
su nombre de esperanza,
su pequeña sonrisa
su paz y su candor.
Me duele el amor
que me recorre entero,
porque no puedo amarlo
más allá de él.
Me duele con su ternura
con el dolor de ángel y de promesas,
porque no hay amor más grande
que el que nos consagra “abuelo”.

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Lo que importa más, nunca debe estar a merced de lo que importa menos.
Johann W. Goethe


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Raquel Piñeiro Mongiello

-Funes, provincia de Santa Fe, Argentina-

Escaleras

Desde cualquier sitio
escalones hablaron
a mis oídos, dijeron de todo.
Entonces, dejé el crepúsculo,
y subí a ponerle
unos brotes a la luna,
mandé párrafos al cielo.
Y con palabras nuevas,
puse en el hueso de la noche
un trabajo de estrellas.


Pueblos

Sonidos puros
aletean en el espacio,
suben por enormidad de ojos.
No desisten de herencias,
ni de ninguna constelación
fiel a sus principios
de pueblos originarios,
no queriendo ser,
templos de sombras.

Ayllus (Pueblos)

Chaparichej
wayra lijra
alockay atun ancha ñahui
mana chinga
imatapag
manta chinca ninancu
masi manta
manta ckam
tuta yana.


Rostros

Ellos son,
todo eso necesario
que nos roza
desde el más allá
y necesitan estar
inolvidablemente presentes,
para que el olvido
no juegue su partida.

Uyacuna (Rostros)

Paycuna
tucuy munay
muyumpi
carumanta pachay
munani tiay
cunan chayancka
yuyaj
mana yuyamampa.


Ecos

Siento ecos milenarios
atendiendo al infinito
y duendes con profecías
de pájaros soltando rezos.
Veo longitud de tristezas
retenidas en párpados
de aborígenes.

Ñaupa huayracuna (Ecos)

Amoj huayracuna
ancha unay
supay cuna huilla
piscko rimay
ancha ckani ilackicojta
apicojta ñahuicuna
ancha ascku runacuna.


……………………Traducción al quechua: Mario Salazar y Lucindo Díaz
Nota de la escritora: “En quechua casi no hay escritos en forma poética como los hay en español. Tal el presente caso, de alto vuelo poético; de modo tal que la traducción es casi literal y puede haberse deslizado algún error, pero no de peso”.

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¿Cómo he de verme a mí mismo si vuelvo la espalda a mi único espejo: los otros hombres?
Luis Franco


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Elisabet Cincotta

-Buenos Aires, Argentina-

Puerta cerrada

Cuando escuchó la sirena Julia lo supuso. Otra niña violada. Otra vez había pasado. Tres violaciones, esto no tenía fin. Hacía 10 años de la primera, por ella tuvo una condena de 5 años. Salió en libertad. Pocos años -pensó Julia- el tratamiento psicológico lo hubiera ayudado pero él no lo quiso terminar, quizás hubiese sido efectivo.
La segunda violación 3 años de cárcel. ¿Cómo es posible? –se preguntó-. Y ahora las sirenas policiales la enloquecían. Qué había hecho mal- se auto reclamaba-. Seguro vendrá en busca de cobijo, llorará su arrepentimiento, después amenazará con el suicidio y por último intentará convencerme para que le dé una coartada. No está bien, nunca lo estuvo. Esto no puede seguir así, debe tener fin, las niñas no tienen la culpa de sus drogas, de su propia niñez, ni de mí.

Tal como supuso esa noche llegó cansado, llorando a pedirle algunos pesos. Julia lo abrazó como sólo ella podía hacerlo. Le preparó un café con leche, hasta medialunas había comprado para él esa tarde.

Carlitos se extrañó del recibimiento, por lo general siempre había reproches. Tomó la taza, estaba caliente. Prendió el televisor, mientras ella traía las medialunas.
Julia abrió un cajón de la alacena, se dio vuelta, lo miró con lágrimas y disparó. Cayó muerto, cinco disparos efectivos terminaron con su vida. Se arrodilló para besarlo y en voz muy baja le dijo: Hay cosas que una madre debe arreglar con sus hijos a puerta cerrada. Respiró hondo y apoyó el revólver en su sien.

Al día siguiente los noticieros anunciaban que el violador se había entregado en una localidad cercana.


Primer Premio "Certamen Cuentos Brevísimos 2008" organizado por el Grupo Almafuerte de Berazategui (Buenos Aires)

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La cólera es una ráfaga de viento que apaga la lámpara de la inteligencia.
Robert Green Ingersoll


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Estela Posada

-Mar del Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina-

El viaje


Desandando telarañas
encuentro tu sombra enredada
en los ocasos obscenos de vigilias
sin lujuria

Me escondo entre las faldas de los recuerdos
para no sembrar espinos

Volverán las golondrinas?
quizás arrepentidas
de colores

Deshilachadas de cuentos innombrables
mordidas por los lobos
vacías de los besos de tu boca

Como yo
que me desgarro
y me recojo tercamente
después de desangrarme


Tardíamente

Llegué tarde
las gotas agrietaban los paraguas
y el silencio no era ni eco

llegué tarde, me arrepiento
cansada de andar, me rindo
ante el tiempo
bufón antiguo travestido d´esperanza
el destino imperturbable me espía con un ojo henchido
lleno d´estupor

tarde, vacías las odres antes rebosantes
para mí, huecas campanas estridentes
le ponen quejidos a la aurora siempre azul

el futuro es violeta
porque tiene moretones forjados desde el vientre ontológico y servil
preñado en el dolor d´un ocaso sin pupilas

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Muéstrame un hombre completamente satisfecho y te mostraré un fracaso.
Thomas Edison

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Gabriel Gómez Saavedra

-Concepción, provincia de Tucumán, Argentina-

Nocheucaliptos


Vos buscándome,
yo sin encontrarme.

Toda la noche
hace parte en las siluetas de los eucaliptos
cuando la ciudad
es afuera.

En tu boca
la noche había puesto
la única flor
que pudo aspirar sin romper.

Yo, solamente me buscaba
por la lija del aire
entre las hojas de los eucaliptos.


Ruta 38

Todavía tengo este dolor desorientado
y la boca seca.
Estoy recién salido de una ascensión algodonada,
del paisaje donde el blanco lo pisa todo
y uno no termina de ser engullido.
Ahora me aquieto en esta síntesis
diagramándose de voces superpuestas
y de pasos que gotean con el suero.
Cayéndome ajenos
por la baja guardia de la yacencia.

Hay un pedazo de conciencia que se me debe,
atrasado entre el caucho frenado,
los metales retorcidos del auto
y los de la rastra cañera;
como si a la luz del oxígeno
la enterrara temporalmente
un golpe de ceniza.

Supongo que es domingo.

Los azulejos de la sala del hospital
se cuadriculan con las filas de las hormigas del hielo.
El alto yeso del techo,
el ácido olor de las esterilizaciones
y el cavernoso hueco del que abandonó la cama de al lado
se intercalan perteneciéndome.

Sí, debe ser domingo,
la descuidada lluvia
afuera
va como afirmándolo.

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Ordenar una biblioteca es una manera silenciosa de ejercer el arte de la crítica.
Jorge Luis Borges

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Cuentos breves

Manuel Peyrou
-Buenos Aires, Argentina, 1902-1974-
La confesión


En la primavera de 1232, cerca de Aviñón, el caballero Gontran D'Orville mató por la espalda al odiado conde Geoffroy, señor del lugar. Inmediatamente confesó que había vengado una ofensa, pues su mujer lo engañaba con el Conde.
Lo sentenciaron a morir decapitado, y diez minutos antes de la ejecución le permitieron recibir a su mujer, en la celda.
-¿Por qué mentiste? -preguntó Giselle D'Orville-. ¿Por qué me llenas de vergüenza?
-Porque soy débil -repuso-. De este modo simplemente me cortarán la cabeza. Si hubiera confesado que lo maté porque era un tirano, primero me torturarían.

……………………………………………………………………Gentileza de Susana Máspoli


Ana Broglio
-Buenos Aires, Argentina-
Tal vez

Crecimos juntos. Ella me pegaba con los juguetes porque era mayor.
Había nacido en el año 1907 y yo, en 1911.
Después de la primaria desaparecieron los tranvías pero su casa y la mía seguían siendo vecinas.
Quitaron el empedrado para asfaltar la calle -el progreso, decían- y ella y yo, siempre llevándonos mal. Era casi odio -afirmaban también-.
Cuando me jubilé de la Municipalidad ella ya se había jubilado de la Sedería y hubo un tiempo en que me retiró el saludo. Unas ramas de mi olivo invadían su parcela.
Ahora que seguimos cerco de por medio, tal vez me anime a declararle mi amor y tal vez, ella me acepte.

………………………………………………………Tomado de la revista digital Inventiva Social


Orlando Van Bredam
-Nacido en Entre Ríos, reside en El Colorado, provincia de Formosa, Argentina-
Viejo oficio

Todas las noches, la joven prostituta muerta sale de su tumba y se ofrece en una esquina cercana al cementerio. Regresa cuando escucha el primer gallo. Algunas veces, satisfecha por lo obtenido; otras, decepcionada. Es tan duro ganarse la eternidad.

…………………………………Tomado de http://gacetaliterariavirtual.blogspot.com


Liliana Varela
-Buenos Aires, Argentina-
Oír la voz


Cómo confesar la verdad. La agonía le atenazaba el pecho al pensar en que ya no era la misma del día anterior. Hoy, una mujer se reflejaba en su espejo: y se odiaba por ello.
Las olas lamían los restos de semen de sus piernas con desesperación mientras ella creía escuchar la voz de su madre llamándola a su lado.
No sintió el frío del líquido que la envolvía al internarse en la búsqueda materna; así como tampoco sintió los gritos roncos de su padre ahogados en el llanto de la culpa y el alcohol.

……………………………Tomado de http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com

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No podrá haber olvido para tanta miseria, ni habrá mala memoria para tanto dolor.
Fermín Fierro

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Evangelina Arroyo

-San Nicolás, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Estación sola

1

cada quien
sus mil demonios dentro

……………………………la pluma reseca
……………………………la lengua casi inútil

………………………………………………………cada quien
………………………………………………………estación sola
………………………………………………………dueña del verano

2
la palabra anhela
decirse porque sí
porque el amor a la izquierda
o a la derecha del cosmos

……………………………da lo mismo
……………………………el abrazo por la noche
……………………………o por la sombra
……………………………siempre y cuando
……………………………la estación sola apague los desvelos
……………………………y el cuore permanezca ahora o nunca

………………………………………………………cada quien
………………………………………………………su salvación, la libertad
………………………………………………………y su mala alquimia fuera

Inventario

……………………“y es que el mundo es un álbum de postales”
………………………………………… ……………(Rafael Alberti)


a veces un disfraz para el desierto
una metáfora del mundo
y que nadie permanezca ajeno a la poesía

un álbum de tinieblas en el alma
una caravana de ciervos agrestes
una marioneta de colores
un destello negro
………………………………………………por aquí pasó un ángel

las flores cerca
janis joplin
alejandra
………………………………………………el humo en las paredes rotas

los libros
los sueños de oro
………………………………………………el cielo inmóvil

y un mar de memorias
abandonando esta casa
que nunca……será mi casa

*************************************************************
…qué voy a hacer sin mí/ cuando te vayas…
Belén Reyes

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Mirta Alicia Soler

-General Lamadrid, provincia de Buenos Aires, Argentina-

Yo decido


Yo trazo con fuerza
en una hoja blanca
el espacio es mío,
lo estiro lo cubro
lo sueño lo río,
es que el tiempo también
a mi antojo administro.
Si es noche es luna,
que sube que baja,
se baña en mis lágrimas
entre líneas que estallan,
enloquecidas mareadas
en curvas rápidas.
Yo decido por ellas,
si son soles que mueren,
que sufren, se apagan,
les doy vida en la luna
se dispersan, son rayas,
se encienden en llamas
ya no sé qué hacer,
este tiempo es mío
y hago amanecer.


Piel

Ya todos se fueron
me he quedado sola
dibujo en la roca
bañada de noche
el silencio mío
que pesa en mi piel
Sueño
y tú eres la roca
que roza mi mano
despierta es vida
de un amanecer
Ya todos volvieron
sigo estando sola
mi sueño se pierde
la roca también
el silencio es mío
y el amanecer

*************************************************************
Los pequeños actos que se ejecutan son mejores que todos aquellos grandes que se planean.
George Marshall

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Susana Cattaneo

-Buenos Aires, Argentina-

En la cajita de vidrio hay un bosque con saltos de agua. Peces de colores hacen nidos en los árboles y los insectos tejen una red que une el cielo con todas las capas subterráneas. Las hojas sostienen una danza que confina el invierno a la morada de un dios que olvida.
Ramos de esplendor adornan tu almohada y un sendero de piedras transporta besos y panes de miel hacia el país del júbilo.
En la caja se agitan alas pintadas de tiza, alas de mariposas del norte, con pintas azules y laberintos tatuados en sus cuerpos de libertad.
Hay liebres que corren con sus ojos de barro, ojos que miran, a veces, una llovizna clara que deshace las sombras.
En la cajita está la ilusión de una niña que me visitó en la infancia. Una niña muerta con sueños de cristal que viven en sus manos.

…………………………………Tomado de: http://revistapapirolas.blogspot.com/

……………………………* * *

El hombre del sombrero pasó por el mismo lugar, a la misma hora, por la misma vida. Pero hoy los árboles lloraban, los perros proferían aullidos que goteaban sangre, mi sin-nadie estaba aún más solo.
Piaban desde las ramas seres ocultos; la tristeza se agolpaba en el cielo. Había nubes que escribían lluvia y una niebla teñía de gris el mediodía.
Wanda, la cachorra, jugaba en mis ojos. Fresia atendía el mundo con una bufanda de pájaros que la protegían del frío. Había un bosque si miraba la altura. Algo rojo encendía el paisaje.

Hoy me pesa la eternidad.
Hoy, una selva negra en la raíz de mis manos.

………………Tomado de: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com

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Porque yo te aguardaba por el norte. Y en el sur, silencioso, me esperabas.
Carmen Toscano

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viernes, 7 de noviembre de 2008

Editorial

con voz propia nº 24 - noviembre 2008

revista literaria


............................cumpliendo dos años de vida



……………Causa

………………Reúno estas palabras para cuatro personas,
………………que otros pueden alcanzar a oír;
………………por ti lo siento, oh mundo,
………………tú nada sabes de estas cuatro personas.

…………………………... ...……Ezra Pound, del poemario Lustra (1917)
……………………. .....………Gentileza y traducción inédita: Eduardo Dalter




Queridos amigos:

Esta revista literaria digital cumple sus primeros dos años este mes.
Quisiera tener la capacidad y sabiduría para mencionar a cada una de las personas que están cerca, sin embargo no puedo hacerlo pues podría ser injusta con alguien.
Hoy me detengo nuevamente en estas palabras de Alejandro Dolina: “El verdadero milagro de la vida (…) es encontrarse con alguien”.
Muchas gracias por abrirme sus puertas, porque cada uno de ustedes llevó y lleva a la revista con voz propia al sitio donde se encuentra.
Agradezco a quienes…
.........…leen las diferentes voces
.........…reenvían la publicación
.........…confían enviando sus textos
.........…difunden este emprendimiento
.........…colaboran de algún modo
.........…me escriben
.........…me acompañan mes a mes
.........…me alientan
.........…me escuchan día a día.
Y especialmente agradezco a mi familia, a mis “cuatro personas”.
Reciban un abrazo cálido y mi deseo de que podamos reconocer y disfrutar todas esas pequeñas satisfacciones que nos brinda la vida a cada instante.
Analía Pascaner



………………Has sobrevivido porque decidiste no abandonar
………………cuando la batalla empezaba a dejar de ser un entretenimiento.
………………Ése era el único milagro que necesitabas.
………………Richard Bach



.....................................Edición y dirección: Analía Pascaner
…...................................San Fernando del Valle de Catamarca
.....................................Catamarca – Argentina
.......................................

Belén Reyes

-Madrid, 1964-

Me levanto del nicho de mi cama.
Me suelto los versos por la espalda.
Inyecto en mis venas tu mirada.
Y descoso del pecho las puntadas
que a la luz de tu ausencia me hilvanaba.

Y me pongo a vivir cuando me llamas…


…………* * *

Y qué sucede
si de pronto un día
te das cuenta de que todo es mentira,
y no sabes si meterte a loca
………………………………………………a puta
……………………………………………………………o a suicida,
o arrancarte el alma
……………………………………y sentarte en una silla
y ya
medio gilipollas,
ver cómo pasa la vida
……………………………………¿Usted qué haría…?

*************************************************************
No escojas sólo una parte
tómame como me doy,
entero y tal como soy,
no vayas a equivocarte.
Joan Manuel Serrat


*************************************************************

Luis Taborda

-Tinogasta, provincia de Catamarca, Argentina-

El desalejado


..................... para Adriana, que se desalejó conmigo

.....Si me callo oigan de mí en las palabras
del oculto diccionario de la arcilla
y por ellas un silencio lacio
y palpitante de barrancos y antigales.

Si me duermo rompan el puco milenario
donde moran los dioses del guanaco
y esparzan hacia el rumbo de los vientos
su polen soledoso y de crepúsculo.

Si me apago digan luego esa letanía
que don Jacinto Chayle en El Durazno
rezaba para conjurar oscuros años
y torpes desvelos hasta el alba grande.

Y si me muero pongan a mi corazón
en el ojo abierto de la vertiente
para que por ella yo mire por la noche
a la luna sola vagando por el cielo.


Palabras para don Alberto Saleme

...........................a su memoria, en Londres de Catamarca

.....Converse con geranios florecidos.
Traspase el patio de la luna.
Visite la alacena de los dulces.
Imagine el mecedor de la abuela
y el aliento de Dios en los visillos.

Ilumine con miqueros el camino.
Iguale su nostalgia en los nogales.
Bébase un vino de tinaja.
Fecunde la alegría con guitarras.
Recupere la rosa meridiana.

Desnude la frescura de la laja.
Atice un polen invisible.
Bese de nuevo a los queridos.
Trasmine la noche de los tucos.
Indague en el silencio misterioso.

Y en la verde provincia que le digo
olvide la muerte y resucite.

...............................Poemas del libro El Desalejado (2002)

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Debes tener la cabeza siempre fría, el corazón siempre caliente y la mano siempre dispuesta a apoyar.

Confucio

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David Lagmanovich

-Tucumán, Argentina-

La visitante

Entró traída por un rayo de luna llena y se detuvo a los pies de la cama de él. Dijo: “Sé de tu amor, pero nuestra unión, la de un espíritu con un ser humano, es imposible por ahora. Como yo también te amo, te entregaré el don que un día te permitirá poseerme: serás escritor”.


Caída del mandamás

El mandamás se subió a una silla, frente a un gran espejo, para ensayar su próximo discurso. La silla cedió ante el peso y el mandamás se dio un porrazo. El periódico oficialista, atento a toda noticia de palacio, informó sobre el incidente con un gran título en que se destacaba la palabra “caída”. Gran parte del pueblo, que había salido a la calle a festejar, fue ametrallada por la policía. La silla no fue reparada.


Mariposa doméstica

Aquella mariposa se había cansado de andar revoloteando sobre las plantas del jardín: quería una vida más plácida, al amparo de las brisas y de las persecuciones infantiles. Tenía, en definitiva, el sueño de la casa propia, una casa donde pudiera descansar debajo de un mueble o en la inocente proximidad de la chimenea. Elevó una plegaria ferviente al dios de los lepidópteros y su deseo fue concedido. Cayó en un profundo sueño y, al despertar, se había convertido en una reluciente cucaracha.


El huésped

La mujer sabía que el hombre que acogía en su casa era el asesino de su hijo, pero nada dijo. Le dejó la mejor habitación, le sirvió comidas exquisitas y fue pródiga en bebidas embriagadoras. Sutiles venenos completaron los efectos de manjares y libaciones. El último día de su estancia, el huésped cayó presa de dolores insoportables, clamando por un sacerdote para morir confesado. La mujer eligió ese momento para decir la verdad.


Los años

Los años te han tallado, perfilado, modificado. Tu marmórea belleza ya no es tal. Si te observo con cuidado, encuentro detalles que hace años no hubiera tenido en cuenta. Es explicable: pasaron los entusiasmos de los años jóvenes. Mis emociones de ahora no son aquéllas que nos exaltaban. Estoy harto de ti y quisiera ser capaz de arrojarte por la ventana. Tú no sufrirías. Yo sí, pero mi actitud es justificable. En un rincón del taller, aun cubierta con un lienzo, simbolizas mi mediocridad como escultor.


Amnesia

En su sueño había perdido la memoria y vagaba, ya de noche, por un pueblo desconocido. Desesperadamente quería regresar a su identidad y a su hogar. Pedía a otros caminantes que le ayudaran: nadie lo hacía. Creyó entrever una pista cuando en un papel vio una palabra vagamente familiar, pero otra ráfaga le arrancó la hoja. Preguntó por el comisario y tampoco había policía.
Al despertar comprobó que recordaba con nitidez quién era, qué le había acontecido y dónde estaba su casa. Entonces metió la cabeza bajo la almohada y echó a llorar.

......................................Microrrelatos del libro Menos de 100 (2007)

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La soberanía del hombre está oculta en la dimensión de sus conocimientos.
Francis Bacon

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Andrés Bohoslavsky

-Desde algún lugar del mar-

Cuadros de una exposición


Pinté mi aldea, de madrugada,
sin que nadie me viera
de amarillo / ocre / terracota.

Este pueblo perdido donde cultivo la tierra
me enferma
entonces, llevo mi rebaño de ovejas y mi caballete
a la montaña

para que no me saquen fotos
esos tipos
mientras pinto una iglesia
abandonada entre los pinos.

Ellos dicen que no existe el pueblo
ni el rebaño
ni la montaña
ni los cuadros

puede ser
últimamente no estoy seguro
de las cosas que miro
ni de lo que pintan mis dedos.

Tal vez esto no sea un poema.

Tal vez no haya una iglesia
ni tengas esto
en tus manos.


Géneros literarios

37 centímetros de poesía
de prosa cincuenta y tres
29 de ensayo
y sesenta y siete de novela.

Lleváselos al sastre
que te haga una linda mortaja.


Las otras muertes de Vladimir

......................“El hombre dispuesto a alejarse
......................un poco de los pobres
......................pronto estará listo a tomar una gran distancia”.

......................Judas Iscariote

Su primera muerte
había ocurrido hace mucho tiempo
y entre aquélla y esta última
recuerdo varias más.

Ahora, que veo en el cajón
a Vladimir
llegan a mis oídos sus palabras:
“Sueño un mundo sin ricos ni pobres”.

Su expulsión de la fábrica
que sería su muerte inaugural
llega a mí como una visión premonitoria
de otras tantas

antes de irme, me pregunto
si no lo hemos asesinado también nosotros
y no encuentro una respuesta
sino una excusa.

Lo miro por última vez
le digo que escribo
que tal vez eso cambie el mundo.
Creo que le digo una idiotez.

En la calle, la oscuridad era total y lloviznaba
y pensé, sin animarme a pronunciarlo:
“Estoy perdido,
por eso escribo”.

...........De El pianista del Black Cat y otros poemas (Buenos Aires, 2007)

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Que nuestro trabajo sea tan sabio que parezca ingenuo, y que no apeste nuestra sapiencia.
Vincent van Gogh


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Alicia Perrig

-Villa María, provincia de Córdoba, Argentina-

Parir la selva

Donde la tierra cae en un frenesí de venas
la oí cantar esta mañana

él había llegado en las ancas mulatas de la noche
con el puñal de la risa escarbando en los fracasos
con una luz de selva arañándole los hombros
................................................las mentiras

ella no supo
cómo cayó en la trampa de sus muslos
cuándo sus raíces la perforaron
para degollarla de piel
y surcarla como un arado de sol
que abre su huella donde el alba se piensa ceniza
ella no supo
cómo cayó en la trampa de su voz
que la nubló de brisas
y le soltó el pelo en ponientes y colinas
no supo
cuándo sus manos se volaron plumas
y retornaron
cada tarde
al nido de sus piernas

pero sabe que un día
le apretó el hijo en las caderas
y ahora lleva la selva
pujando luz en el hueco de su arcilla

por eso la oí cantar esta mañana
donde la tierra cae
en un frenesí de venas.


Poema galardonado con el Segundo Premio en el Concurso Internacional de Poesía “Mis Escritos 2008”

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Es más fácil destruir un átomo que un prejuicio.
Albert Einstein

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Gustavo Tisocco

-Capital Federal, Argentina-

Cerrar los ojos
y dejarme invadir
por aquellas tardes
con olor a eucaliptos,
erizar mi pecho, exaltarlo,
si vuelven las caricias de mi madre,
si retornan los pasos de mi padre
increpando al viento.

Cerrar los ojos y dejarme llevar
a tiempos de guillotinas
y salones luminosos,
irme donde habita la magia,
donde soy aún reina triste,
frágil hombre,
sediento pez.

Cerrar los ojos y reencontrar a los ausentes,
a los despiadados caballeros de mis noches,
a los Dioses en que creí.
Habitar de nuevo las mañanas
y recobrar mi cansancio
esas ganas de flotar
y la música.

Cerrar los ojos y recorrer de nuevo las cavernas,
sentirme agua/desierto,
milagro y diablo,
ser de la flor pétalo deshojado.
Beber la sangre que derramé en antiguos sacrificios
y dejar a la intemperie
esta piel que fue testigo del hechizo.

Cerrar los ojos
y que las sombras sean
intersecciones,
eterno desafío.


........* * *
............................A Elisa Brown
............................la novia de arena


Tus pies desnudos
atravesaron la senda.

En el fondo del río
te esperaba él.

Tú, vestida de novia,
te cubriste de algas.

En el barrio multicolor
aseguran que te han visto.

Nunca el amor
muere en la guerra.



..........* * *

Esa mujer pintarrajeada y pequeña
fue una niña.

El cemento la ampara,
escucha sus plegarias.
Sabe que quisiera ver el mar,
tener una casa blanca,
llevar al hijo
al subibaja.

Dice que existió un pueblo,
un vestido con festones,
una estación de tren,
que alguna vez fue luz.

Ahora la noche habita en ella.

Hombres despiadados
no se percatan de la derrota.

......................Poemas del libro Desde todos los costados

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La manera en que una persona toma las riendas de su destino es más determinante que el mismo destino.
Karl W. von Humboldt

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Viviana Walczak

-Vicente López, provincia Buenos Aires, Argentina-

Liberación

Lucas había recuperado su libertad después de haber padecido, durante años, el asfixiante asedio de una irritante convivencia.
Para su infortunio, era un hombre que vivía obsesionado por infinidad de miedos. Temía a la oscuridad, a los accidentes, a las enfermedades y a la muerte, por supuesto.
Era en extremo cauteloso. Al retirar ollas y pavas del fuego, se ubicaba a desmesuradas distancias de las hornallas. En invierno, para eludir resfriados y gripes, tomaba la precaución de clausurar las ventanas tapando, con minuciosidad, todas las ranuras. Mientras lo hacía mascullaba, en soliloquio, cual letanía:
- ¡Aire de fisura, aire de sepultura…!
A diario, revisaba con insistencia enchufes y llaves de gas. En su departamento había muchos barandales y ninguna alfombra. Jamás usaba pantuflas, sólo zapatos con suelas de goma. Los días lluviosos, evitaba salir ante la eventual posibilidad de sufrir algún peligroso resbalón.
Un domingo por la mañana se despertó muy animado. Eximido de los sofocantes lazos matrimoniales, sintió el irrefrenable deseo de disfrutar la incomparable placidez que le proporcionaba su liberación. El día era espléndido y decidió dar un breve paseo. Eligió con esmero su ropa de abrigo. Para la ocasión, estrenó una colorida bufanda a rayas, apropiada a la brisa que se había instalado insistente y pugnaba por permanecer, más allá de la estación otoñal.
Antes de ausentarse, Lucas controló, con extrema minuciosidad, la cerradura de la puerta. Evitó tomar el ascensor. Cómodamente instalado en sus mórbidas zapatillas antideslizantes, bajó los dos pisos que lo separaban de la calle y se dirigió hacia la salida.
A través de la mirilla, vislumbró algunas hojas tardías que se desprendían de los árboles. Parecían revolotear alegres antes de posarse, en la acera, junto a sus compañeras.
Aspiró con profundidad y sintió el aire expandiéndose en sus pulmones. Con una renovada autonomía, abrió el señorial pórtico y dio unos breves pasos. No más… Desde el quinto piso, una rústica maceta coronó su cabeza. Abruptamente, todos sus temores se desvanecieron.

..................................................................Convivir, Antología, 2008
..................................................................Creadores Argentinos


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Los amantes/3
Me desprendo del abrazo, salgo a la calle.
En el cielo, ya clareando, se dibuja, finita, la luna.
La luna tiene dos noches de edad.
Yo, una.
Eduardo Galeano, El libro de los abrazos


*************************************************************

Francisco Cenamor

-Leganés, España-

si un día me besaras

si un día me besaras
si una tarde tu voz sensual arrullase mis oídos
si tus manos una noche abrasasen mi cuerpo
si tu sonrisa brillase siempre en mis ojos

entonces
entonces un río de lava saltaría sobre la autopista
los pájaros perdidos comerían en la silla de ruedas
relámpagos cubistas pintarían de añil las paredes
gandhi dejaría por fin su eterna huelga de hambre
el manantial volvería a su punto de partida recordándose
un cansancio de siglos se iría de aquellos hombros quemados

entonces
entonces otras voces se le olvidarían a mi voz
las caricias pasadas se encerrarían en el museo de las flores
un toro azabache huiría de la muerte estocada para ponerse a tus pies
bogart cerraría su bar en casablanca para sumarse a la causa
david invitaría a goliath a cenar para no tener que matarlo
una vieja mendiga daría su último cuscurro de pan a las palomas

entonces yo ¿qué haría?
callar
mirar al cielo y rezar en silencio

................Del libro Amando nubes (Talasa Ediciones, Madrid, 1999)


solo en barcelona

uno no se siente más yo
que cuando está solo en una ciudad que no conoce
y además hay calles desabridas
con hileras de dos faros que no se detienen
y oloroso silencio frente a la sagrada familia
ese esqueleto de fantasma
cuyas puntas se pierden en la noche del cielo
y el viento sopla frío
y las farolas están tristes
y las palmeras quedan ridículas en aquel frío
y por fin la rambla
donde paseamos todos los forasteros
y miramos cómo recogen las flores
y las putas tan jóvenes y negras
–como en tantos lugares–
y bajamos los ojos
y alguien mira y hace señas
y la ciudad es hostil de repente
y coges el metro en drassanes
hasta el frío hostal donde te alojas
y en la habitación piensas estás solo
pero es que esta vez querías estar solo

por eso es mejor que ella no haya venido
y hubiese mar y olor silencioso
fantasma de sagrada familia y ciudad que no conoces
farolas tristes y la rambla
forasteros y putas y metro
y la habitación del hostal donde estás solo
porque esta vez quieres estar solo

...................Del libro Ángeles sin cielo (Ediciones Vitruvio, Madrid, 2003)

*************************************************************
Conciencia
La conciencia individual

llega a la paz en calma.
La conciencia colectiva,
cuando toma conciencia,
produce incontrolables terremotos de pájaros.
Hamlet Lima Quintana


*************************************************************

José Antonio Cedrón

-Argentina-México-

Porque

Porque llegás de proa, banderas desplegadas
sogas de grueso nudo, como los marineros
historias en bodega
palabras que desnudan hasta apagar la luz.
Los marineros llegan con sus redes tendidas
hilos perdidos llevan en sus cabellos rojos
pipas para que el humo los distraiga del mar.
Amarran la cintura de su amante
en los puertos.
Yo no tengo palabras importantes
en mis velas mayores,
ni un barco de pirata dentro de una botella,
ni un beso de perfil con el ojo tapado.
En este desembarco hasta tus costas
el día dio la vuelta alrededor del mundo
en tu cuerpo navegan semihundidos mis besos
acaso me soñaste en la cubierta
pero esto es otra cosa
yo nunca subí a un barco
no podría siquiera dedicarte un tatuaje.


Trabajo de campo (vecindad)

Aquí vivió hace un siglo
el esplendor que ahora en el desquicio
mordería con sus bocas
los perros de esta vida
sólo ellas podrían hablar de la miseria
lo demás son los ojos
de la llave maestra del intruso.

............................................Puebla, 1984

Poemas del libro Actas, Premio Nacional de Poesía de México, Sinaloa


*************************************************************
Vivir sus deseos, agotarlos en la vida, es el destino de toda existencia.
Henry Miller

*************************************************************

Guillermo Medina

-Nacido en Río Negro, reside en Haedo (Buenos Aires), Argentina-

Imaginario


Bienvenidos mujeres y hombres,
que elijan mojarse,
con la lluvia del poema.
Mis seres amados y quien escribe
han preparado un humilde refugio
en el “corazón del corazón”*.
Detrás del árbol un bosque
a orillas de un lago.
Descansen sus pies.
No teman a la bruma o a la tormenta:
traerán una razón y un motivo para morar aquí.

......*Rainer Maria Rilke. Austria 1875-1926.Cartas a un joven poeta.


Yo sólo quiero
“Dad al César lo que es del César, y a Dios lo que es de Dios”.
Mt 22,15-22

.......I

El poder absurdo y cínico
la traición,
la lujuria;
guardarlas en mi bolsillo
arrojarlas por la alcantarilla.

.......II

Una silla,
la soledad,
una ventana,
la lluvia.

.......III

Un lugar donde el pueblo brinde,
compartiendo vino,
pan de silencio.
La palabra.

.......IV

Nazca el último aliento
para alcanzar la paz.


Ira

¿Dónde estás
ángel del camino?
¡No me dejes solo!
Suspiro con las mariposas,
en el jardín de la ira,
de un mundo ya construido.
Alienado,
escribo.

........................De Confines y afectos

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Perdona siempre a tu enemigo. No hay nada que le enfurezca más.
Oscar Wilde

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Gustavo Vaca Narvaja

-Córdoba, Argentina-

Cristal

Fue tan grande su amor/ que murió aplastado/ Aún así/ Su agonía permitió escalar paredes del recuerdo/ El tiempo no rompió su encanto/ Las fantasías flotan/ en nubes estáticas/ envolviendo las caricias/ del cuerpo frágil/ con suaves manos delicadas/ Las piernas delgadas/ cinceladas por el perfecto maestro de la belleza/ incrustó su cadera/ Latiendo con el calor/ de su propio estremecimiento/ Sus senos/ Descansan agotados en mi pecho/ en silencioso deseo/ La ternura brota de su piel/ Acolchando baldosas/ paredes o cualquier superficie/ Testigo de pasión/ Noches cálidas de verano/ esperan un final/ para que ese cristal/ No se rompa/ Ni se quiebre/ Ni se olvide/ Las frías noches de invierno/ encuentran en sus manos/ un confortable placer de comunicación/ Sonrisas/ Picardías que despiden la noche/ Una entrega deseada/ Mareada de tanto amor/ se olvidó escribirlo.
........................................Todo desapareció…
......................................Alguien… Lo ha robado.


Un mundo vacío

Indefensa alma condenada/ Infalible mano/ transforma opulencia en cenizas/ Vulneras futuro/ ante un aciago habitante envuelto en felonía/ Ceja el poderoso irresoluto/ Deambula/ Encubre el espurio pacto/ Desintegra la materia/ Desaparece/ Parte el corazón/ Fallece/ No existe latido sin ritmo/ Planeta sin naturaleza/
.........................La injusta sentencia / desnuda un rencor oculto
...............................Anudado en infame contagio
...................................Ciego a los recuerdos
Vacío hoy/ Suma resentimiento/ Años de silencio/ Grito tardío/ Alegría mezquina/ Quién sabe… no miran/ Una hamaca de oscuridad crece/ Va por el recuerdo/ Desintegra/ El rencor invade/ ¡Queda ciego!

...............................De Rocas en Flor, poesías en prosa (Córdoba, 2008)

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Un joven prometedor debería meterse en política, así puede seguir prometiendo por el resto de su vida.
Robert Byrne


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Ketty Alejandrina Lis

-Rosario, provincia de Santa Fe, Argentina-

¿Por qué no?

La verdad última
o la última verdad
quizá florezca
en algún camino ciego
que va
..............regresa
y vuelve a ir a lo insondable.
Entonces
¿por qué no
un corto canto de amor
...................................aquí
profundo y breve?


La espera

...................A David Romtvedt

Día a día esperar
sin saber qué es aquello que se espera
sin saber si la noche es una amiga natural
o sólo tensa, solitaria madrugada.
La espera anida un capullo tormentoso
donde su cáliz guarda un ámbito precario
la permanencia cabe en una taza de café
mientras a sus costados
reina la informe forma de la ausencia.
Este es un camino excedido de tropiezos
casi siempre sujeto a la obsesión
de desear lo que ha huido
o lo que nunca llega.
Sin embargo
en ocasiones podemos estar tranquilos aún sabiendo
que alguien, alguna vez,
ordenará de un modo diferente
la música que amamos, nuestros libros.
La espera es en verdad un suceso escurridizo.
Quizá todo se reduzca a eso.

.......Los dos poemas anteriores pertenecen al libro Piedra Filosofal (1997)


........IV

Como el océano
son a veces
los ojos
cuando su mirada
nace
.......detrás
.......de la nuca.
Y la inmersión
....................no
....................se razona
demasiado.

.................Del libro Imaginaciones (1987)

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La cultura es el único arma que los seres humanos tenemos contra la pesadumbre de la muerte.
Virginia Woolf

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Alfredo Lemon

-Córdoba, Argentina-

Delectación

El alma y el cuerpo necesitan su alimento:
el ritual de los felinos y la contemplación.

El sol irradia su fuego y el corazón su espíritu;
prostíbulos y monasterios, teoremas y silogismos.

Vértigo místico, emoción salvaje:
el deseo danza desnudo en las orillas del ser.

Déjame contemplar tu lunar hasta dormirme.
Cobija mi pena hasta hacerme llorar.

Exorcízame. Bendíceme. Inspírame.

Por ti, sólo por ti,
.......................-mordiendo rosas
moriría.


Mapa del corazón

Un hombre besa a una mujer
después de haber llorado.

Se apagaron los ojos de los sabios
y no pude preguntarles
si acaso alguna pauta, algún secreto
daría sentido a la existencia.

Abrí los libros y cerré la vida.
Cerré los libros y abrí la vida.

Quedé tan desamparado como el mundo.

Cada vez más lejos de la verdad.
Cada vez más lejos de un refugio.

Carte du coeur

Un homme embrasse une femme
après avoir pleuré.

Les savants on éteint leurs yeux
et je n´ai pas eu le temps de leur demander
s´il y avait quelque secret, quelque règle
que puisse donner du sens á l'existence.

J´ai ouvert les livres et j´ai fermé la vie.
J´ai fermé les livres et j´ai ouvert la vie.

Je suis resté aussi abandonné que le monde.

Encore une fois loin de la verité,
encore une fois loin du ciel.


............................................Traducción: Lic. Marisa Vives

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He comprendido que somos sordos y ciegos, que venimos de la noche para volver a la noche sin saber nada de nuestro destino.
Julien Green

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César Cantoni

-La Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina-

18.05.05

“Dichosos los no nacidos”,
decía mi abuela española,
que no había leído a Sófocles
-que dijo más o menos lo mismo
de un modo perdurable-
y que una vez abandonó su patria,
envuelta en el humo de los bombardeos,
para morir republicanamente en ésta,
triste y cansada de la vida,
con la fe intacta en la nada.

(Decía mi abuela española)

.............* * *

11.06.05

Pienso en ese tren de vapor
que ya no pasa, ese tren esforzado
que venía de lejos, piafando
y pitando entre señales de humo,
como un animal vivo del campo,
en alegre, furiosa carrera contra el viento,
y que a mí me gustaba mirar cuando era chico,
mientras cruzo los rieles con óxido
de la estación abandonada
y la vieja campana de bronce
vuelve a sonar, de pronto, en mi memoria.

(Mientras cruzo los rieles)

.............* * *

19.04.06

El primer día que fui a la casa de mi compañero,
éste tomó un cráneo humano que guardaba en un cofre
y lo alzó hasta mis ojos sin mediar palabras.
No era Hamlet planteándose la duda que lo consumía,
sino un chico riendo con fuerza de mi estupefacción.

Hoy, mientras miraba las fotos en que estamos juntos,
recordé una vez más el curioso episodio.
Mi compañero no podía imaginar entonces
con cuánta ironía la temprana muerte
habría de apropiarse de su calavera.

(No era Hamlet)

.............* * *

24.12.05

No puedo afirmar si era el espíritu navideño,
un delirio momentáneo
o el amor consumado esa mañana
lo que la hacía cantar
detrás del mostrador,
pero juro que estaba feliz,
realmente feliz con sus ojeras.

(La muchacha del despacho de pan)

.....................Del libro Diario de Paso (La Plata, Buenos Aires, 2008)

Nota del escritor: “Como se trata de un libro escrito a manera de diario, decidí encabezar los poemas con la fecha en que fueron escritos. Al pie de los mismos, en negrita y entre paréntesis, figura el título”.

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Antes de negar con la cabeza, asegúrate de que la tienes.
Truman Capote

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Walter Rago

-Buenos Aires, Argentina-

Niño cosa


Ayer entrevistamos a los padres del niño cosa. Les explicamos que la situación es insostenible, en los recreos se queda durante diez minutos inmóvil, congelado, no contesta cuando le preguntamos qué le pasa, sólo hace ruiditos, como madera crujiendo, dice que es un mueble y a veces un árbol, llora y pide por favor que no le cortemos las ramas.
Por suerte los padres se mostraron receptivos, equilibrados, dijeron que no sólo es así en la escuela, en la casa es igual, lo ven muy mal, ya no saben que hacer con él.
A los dos se los veía sinceramente preocupados, me di cuenta porque durante la conversación a ella se le secaron un montón de hojas y él abría y cerraba sus cajoncitos todo el tiempo, mientras crujía muy inquieto.


Azar

Él creyó ver a su mujer entrando a un hotel con otro hombre. Cuando recuperó la capacidad de pensamiento, comprendió que, para ser justo, motivos no le faltaban. Enfermo de trabajo, en los últimos tiempos la había ido abandonando.
Ella nunca supo, que el maravilloso y repentino cambio en su vida de pareja, debía agradecerlo a un azaroso cruce y a una tarde de sexo de una desconocida (aunque con un corte de pelo idéntico al suyo).


Duda tardía

Paseaba con sus nietos por el Mercado de Pulgas, mirando entre distraído y aburrido, artesanías y artefactos olvidados. De pronto, al llegar a la mesa de los viejos teléfonos, se detuvo frente al más antiguo, observó cada cable, cada pieza y al entender su funcionamiento, sintió un frío que lo atravesaba.
Comprendió, recién entonces, que aquel teléfono del hotel, en 1935, en realidad no había estado conectado.
¿Y si ella hubiera llamado…? Entonces… ¿podría haber sido feliz…?


La evolución de las especies

Lee en “Diez recetas para un pavo navideño”:
“…Como los hornos actuales son más pequeños que los de antaño, se han logrado razas de aves medianas y pequeñas, para que puedan cocinarse con comodidad sin necesidad de trozarlas…”
Y su columna vertebral se encoge, al imaginar la instalación del Gran Criadero.

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Si en los hombres no aparece el lado ridículo, es que no lo hemos buscado bien.
François de la Rochefoucauld

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Myriam Leal

-Tucumán, Argentina-

Ángeles perdidos

...........III

Mi ángel solía mirarme
con sus ojos de gruyere
mientras comía un peón blanco
Ahora
tras sus anteojos negros
él todo lo encuentra aburrido
excepto el póker y la velocidad
“No me esperes despierta” -dice
al ponerse la campera negra
“Esos amigotes tuyos” -intento
“Alguien los olvidó en la pick-up” -
me ataja
y enciende un habano
en tanto
se ajusta el cinturón con tachas
Un nudo me florece en la garganta
al colocarme las alas
que él ocultó bajo la cama
Otra vez se fue sin casco


...........IV

Hace algún tiempo sus alas
cuelgan en la percha olor a naftalina
Simula no verlas al tomar su saco
antes de salir
“Hoy vuelvo temprano” -me dice
al guardar su .45 en la sobaquera
y ponerse los anteojos negros
mientras baja la escalera silbando
Acompasada
dentro de la mochila
la Lupara golpetea
su espalda
Esta noche me regalará rosas
Hoy es Día de San Valentín

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Si un hombre te dice que nunca dice la verdad, ¿le podrías creer?
Mark Twain


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Alba Estrella Gutiérrez

-Buenos Aires, Argentina-

..................a Lucía

caballito de cristal
mi niña
se ha dormido
y está soñando
con su anillito de boda
no hagas ruido
caballito de cristal
que los sueños

la enamoran

.......* * *

nana
nanita nana
mi niña cabalga
por los ríos de la sangre
los ojos
llenos de luz
su pelo
hebras del aire
y su alegría pequeña
como la risa
de un ángel
nana
nanita nana
de lucía

por los ríos de la sangre


.......* * *

mi paloma
se ha dormido
descalzada de guitarra
entre mis brazos se acuna
hermosa y blanca de alas
galopa viento de luna
ojos de azúcar el alma
mi paloma
se ha dormido
nana

nanita nana

................................Del libro Nanas para Lucía (2006)

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El que quiere nacer, tiene que destruir un mundo.
Hermann Hesse

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Cecilia Glanzmann

-Nacida en Córdoba, reside en Trelew (Chubut), Argentina-

Maestra (Educadora...)


Un día me puse el guardapolvo blanco
con las solapas hacia el corazón.

Fue juego de niña
horizonte de campanas verdes
en la adolescencia
y bolsillos llenos de aventura diaria
que ya se desbordan.

Un día me puse el guardapolvo blanco
con las solapas hacia el corazón.
Aún siguen allí.

......................................Del libro Ecos de mi voz


Melodía del silencio

Hay una melodía del silencio
mágica y sublime
en este suelo…

surge de las aguas que rielan su murmullo
en las arenas del Atlántico sureño

juega en los canales de las chacras
girando con las norias valletanas

corre contra el viento hacia el oeste
montando en maras y avestruces

y sube zigzagueante, por los ríos
..........esas distanciadas nervaduras
en la piel curtida
..........que suponen mansa
.....los extraños…

Hay una melodía chubutense
vibrando.


En la meseta

Remolinos naciendo y creciendo
en vértigo de tierra y viento
en medio de la meseta

remolinos acostándose
revolcándose
corriendo tras las sombras,
las sombras imaginadas del paisaje.

Ovejas y guanacos
abriéndose en puñados
mansamente parte de la aridez estoica
en esta geografía cosmogónica.

Se escuchan voces milenarias
y resplandece la cruz del sur
entre las sombras del crepúsculo
que acuna los vagidos de los duendes.

Los dos últimos poemas pertenecen a Juglares del silencio, poemario trilingüe español, galés e inglés (2007)

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Hay alguien tan inteligente que aprende de la experiencia de los demás.
Voltaire


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