viernes, 3 de agosto de 2007

Editorial

……………………Pies, ¿para qué os quiero si tengo alas para volar?
……………………………………………………………………..Frida Kahlo




con voz propia nº 10 - agosto 2007


Los argentinos hemos sido ociosos por derecho y holgazanes legalmente. Se nos alentó a consumir sin producir. Nuestras ciudades capitales son escuelas de vagancia, de quienes se desparraman por el resto del territorio después de haberse educado entre las fiestas, la jarana y la disipación. Nuestro pueblo no carece de alimentos sino de educación y por eso tenemos pauperismo mental. En realidad nuestro pueblo argentino se muere de hambre de instrucción, de sed de saber, de pobreza de conocimientos prácticos y de ignorancia en el arte de hacer bien las cosas.
Sobre todo se muere de pereza, es decir de abundancia. Quieren pan sin trabajo, viven del maná del Estado y eso los mantiene desnudos, ignorantes y esclavos de su propia condición. El origen de la riqueza son el trabajo y el capital, ¿qué duda cabe de que la ociosidad es el manantial de la miseria? La ociosidad es el gran enemigo del pueblo en las provincias argentinas. Es preciso marcarla de infamia: ella engendra la miseria y el atraso mental de los cuales surgen los tiranos y la guerra civil que serían imposibles en medio del progreso y la mejora del pueblo.
Juan Bautista Alberdi, del libro “Bases”



Satisfacciones
Bertolt Brecht

La primera mirada por la ventana al despertarse
el viejo libro vuelto a encontrar
los rostros entusiasmados
nieve, el cambio de las estaciones
el periódico, un perro, la dialéctica
bañarse, nadar, música antigua
zapatos cómodos, comprender, música nueva
escribir, plantar, viajar, cantar y ser amable.



Queridos Amigos:
Deseo que tengamos la capacidad de abrir nuestras manos y nuestro corazón para entregar, para entregarnos… Observar y disfrutar las cosas simples. Detener nuestros pasos para regalar una sonrisa, una mirada, una caricia, una palabra.
Deseo que siempre sepamos encontrar alguna satisfacción en nuestro andar cotidiano.
Muchas gracias por acompañarme mes a mes.
Les envío un abrazo cálido y mis deseos que estén muy bien, que cada uno de sus días sea agradable.

Analía Pascaner



……………....……Edición y dirección: Analía Pascaner
…..…………………
San Fernando del Valle de Catamarca
..……………………Catamarca – Argentina


Gabriel García Márquez

Para la muerte de Albaniña

Y pensar que todo -Albaniña- estará alguna vez habitado por la muerte. Que esa cálida madurez de tu piel, que hace bajar el tacto hasta el abismo del desasosiego, está siendo empujada cada día, cada hora, hacia la niebla de ignoradas comarcas. Que este orden de cosas naturales que hace de ti y del aire y del agua y los pájaros, claros volúmenes para la vendimia de los sentidos, es materia dispuesta para el cautiverio de la ceniza y substancia de sabor grato al paladar de la tierra.
Ha de venir una mañana en que los caminantes se sorprendan, cuando todos los pájaros enmudezcan de pronto, cuando detenga la naturaleza su secreto ritmo de creación diaria, y acaso no comprendan que es llegada la hora en que tú has vuelto a encontrarte con tu nombre, más allá de tus huesos. Y una tarde como ésta regresarán los bueyes del arado con las cuchillas alumbradas de una amorosa claridad, y todos preguntarán si hay estrellas sembradas, sin saber que eres tú, que ya estás bajo el surco aventando las semillas. Y un domingo cualquiera doblarán las campanas con bronce estremecido, y preguntarán los niños asombrados quién ha muerto en domingo, sin saber que eres tú -Albaniña- que aún te sigues muriendo en todas sus preguntas.
Ese día preguntarán los árboles a sus raíces cuándo ha de pasar por su enterrado cauce el vidrio de tus ojos, para que sea más limpia y más pura la luz de las naranjas. Y los muertos suspenderán por un instante la profunda tarea de convertirse en polvo, para colaborar en la fabricación subterránea de esa hierba menuda y apretada donde va a reposar el peso de tu muerte.
Porque a esa hora, cuando todos los seres aspiren a convertirse en hombro para hacer más liviano y menos duro el madero de tus andas, alguien hará girar la llave del tiempo y con tus párpados será cerrado el transcurso de la creación.
Será esa la hora en que escampe sobre el río la insistente llovizna del sauce y se detenga en la mitad del vuelo el ala turbia de su funeraria estación, abierta desde el principio del mundo. Y será la hora en que la espiga suspenda su viaje vertical y minucioso hacia la altura del grano, porque a la noticia de tu muerte no nacerán las cosechas y quedará su cordón vegetal atado para siempre a la matriz del surco.
Cuando eso acontezca -Albaniña- todos sabremos que la muerte ha empezado a habitar tu hermosura y que se ha torcido para siempre el rumbo maravillado de tus huesos.

De TEXTOS COSTEÑOS I
Obra Periodística de los años 1948 a 1950
BIBLIOTECA GARCÍA MÁRQUEZ
EDITORIAL SUDAMERICANA


…………………………………………………Texto enviado por Rubén Vedovaldi

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Cuando nacemos y nos criamos en el artificio, el ser natural exige un porfiado aprendizaje.
Luis Franco

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Alejandra Pizarnik

Origen

Hay que salvar al viento
los pájaros queman el viento
en los cabellos de la mujer solitaria
que regresa de la naturaleza
y teje tormentos
Hay que salvar al viento


De La última inocencia, en Obras completas. Poesía y Prosas.
Centro Virtual Cervantes http://cvc.cervantes.es/

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Se puede tener, en lo más profundo del alma, un corazón cálido, y, sin embargo, puede que nadie acuda jamás a acogerse a él.
Vincent Van Gogh

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Andrés Aldao

Y entonces entraron esos hombres

………………….…………“porque entonces yo aún no sabía que a pesar de crecer

……………….……………y por mucho que uno mire hacia el futuro,
………………….…………uno siempre crece hacia el pasado,
………………….…………en busca tal vez del primer deslumbramiento”
.……………….…………… (Juan Marsé, “El embrujo de Shangahi”)


.....Siempre me acuerdo de mi mamá se preocupaba por alcanzarme el tazón de leche ponerme el guardapolvo bien arregladito porque decía mi mamá que la limpieza de afuera muestra la limpieza de adentro y la verdad que yo no sé muy bien qué quería decir mi mamá con eso pero si ella lo decía tenía que ser muy importante y mi papá también la escuchaba a ella porque mi mamá es la que nos decía a nosotros lo que teníamos que hacer y mi hermanita Celia y mi hermano Juan y mi papá siempre le hacíamos caso porque mi mamá sabía de todo y se ocupaba de nuestras necesidades y de la comida y de la ropa y de nuestros juegos y si salíamos a pasear también mamá nos decía como vestirnos y no te pongas esa corbata Atilio (que es mi papá ¿saben?) porque no combina con el traje y a mi hermanita no la dejaba ponerse el vestido con encaje que le regaló la abuela Sara que es la mamá de mi mamá en el cumpleaños de Celita y cuando un día le pegué al Beto porque me dijo “uruguayo muerto de hambre” fue mi mamá al colegio porque la maestra la mandó llamar y me pusieron en penitencia y también mi mamá me puso en penitencia en el rincón y no me dejó ver la tele me acuerdo que me chilló y me dijo che botija sos un peleador y al ratito se ablandó y dijo “ta ta” andá nomás y yo pensé que buenaza que es mami y esa noche se lo contó a papá que se puso a reír y le dijo a mamá pero dejalo al botija que aprenda a ser hombre y ese domingo papá me llevó a la cancha de Atlanta pero ésta no es la camiseta de Peñarol ya lo sé hijo pero no estamos en Montevideo y me compró maníes y esa noche mamá nos dijo hoy comemos como si estuviéramos en Andes y la 18 y nos preparó «chivitos» y después nos mandó a dormir mamá nunca estaba cuando volvíamos de la escuela porque trabajaba en lo de la señora Silvia y mi hermano nos calentaba la comida y todos los días mamá preguntaba ¿comieron todo? ¿estaba rico el arrocito? y me acuerdo el día ese que volvimos y mamá estaba en casa y le preguntamos por qué no fue a trabajar y mamá nos dijo fui pero algo pasó en la casa de la señora Silvia porque estaba llena de policías y yo me asusté y volví para casa bueno vengan a comer y esa noche nos fuimos a dormir temprano y papá y mamá hablaron en voz baja parecían asustados y a los ojos de mamá los vi llorosos y no me acuerdo más y entonces entraron esos hombres y rompieron los muebles y le pegaron a mi papá y a mi mamá que gritaba no se por qué «socorro, suéltenme por Dios!» la tiraron al suelo y la pateaban y yo y mis hermanitos nos pusimos a llorar y se los llevaron y no los vimos nunca más a mi mamá y a mi papi… y después nos vino a buscar la abuela Sara y nos quedamos con ella y yo ahora estoy aquí solo separado de mis hermanitos y de mi abuela que a veces me viene a visitar con Juancito que tiene unos bigotes como de hombre y Celia con los labios pintados y tacos de señorita ellos están tan grandes y yo no sé por qué me quedé chiquito y ellos no… sí, siempre me acuerdo de mi mamá… y entonces entraron esos hombres…

Del libro Cuentos desde lejos - 1998

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No es que el genio se adelante un siglo a su tiempo, es la humanidad la que se encuentra cien años por detrás de él.
Robert Musil

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Myriam Leal

Dudas

acaso un sueño
….palabra
….movimiento
o no fuiste

ya no sé

tengo calambres
de ausencia
y la incertidumbre
del silencio.

***

Él come pizza
con fruición relame
el trozo de caja sabor queso
y estira la mano
hacia la probable lluvia de centavos
pero
hay sequía piensa
aspirando el pegamento
que torna al invierno en primavera

***

Cuando llegues
saciada tu sed de caminos
dormirán mis manos canto
tus sienes arrebujadas
en el fuego níveo de mis senos
Cuando tu humanidad errante
agote los zapatos y el aliento
y con paso cansino llegues a casa
en busca del reposo necesario
al final de la noche
mientras florecen las vetas de mis ojos
te arroparé en el umbral del sueño


III

vuelan pequeñas primaveras
y mis dedos pétalos
llueven el contorno de tu nariz
en aquella foto que amarillea
como tu aroma
perenne
en el vértigo
en el músculo que late
ahora silencioso
en la imagen
para siempre detenida en el espejo

II

Él desperezaba sueños
tenues hilados musicales
y el añejo sabor
a naranjas
de aquellos labios
Ahora
en el piano
llueven sus dedos conjugando
la exacta cicatriz que duerme
en el lado izquierdo de la cama.


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La vida no nos quita cosas, nos libera de cosas.
Facundo Cabral

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Gabriel Velozo

Anemia Existencial

La primera luz del hombre, fue su propia oscuridad. Clara y propia, nadie la ofreció como chuchería juguete o ideología, tan sólo su propia creación de lo que vendría.
Proyecto milenario de alumbramiento, eso que permite alimentar su alma anónima, día tras día.
Aventurero de necesidades, como desgarros de su propio ser. Se realizaría en lo desconocido por conocer …conociendo en rebeldía. Sólo una ínfima parte propia, a veces de carambola y un poco tarde.
Como resorte impulsor de su próximo viaje. Explorador mas allá de la nariz del presentimiento y el horizonte feroz …océanos de dudas, jactancias y dulces temores.
Sobrevivir, sucumbir lentamente en siglos …socavarse en soledad, amor, comida, sexo, mitos y arte.
En entrañas primitivas de la experiencia de …mañana.


Armonía

Los amores verdaderos
se entierran vivos
no se dejan morir,
de pena …se les momifica
para evitar la agonía.

Se les sacrifica
en ceremonias serenas
del crepúsculo y
a la hora de la siesta,
sin despedidas.

Los recuerdos en cambio
quedan …como fantasmas
brotando en heladeras,
repletas de verano
desenchufadas…

Como sueños trasnochados
se deben abortar.
Sin malos tratos,
con los ojos vendados
en la espalda.

Como ancianos de casi 300 años
y playas solitarias en el
mar Caspio, las sombras
del nuevo día te harán…
Castaño.


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Peor que el gringo que nos compra, es el criollo que nos vende.
Graffiti extraído de Ñusleter

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Eduardo Planas

Dolores

Preguntaron si algo me duele.
Dije que no, pero no fui sincero.
Me duele el odio, la discriminación, la injusticia social
y, sobre todo, el horror de la guerra, la inocencia vulnerada.
Podría agregar: la mediocridad general, la indiferencia,
el egoísmo, “la tristeza del metro, las aceras y los supermercados”, la rutina

y la carencia de ideales, el resentimiento, pero sería agregar mayores pesares.
Dolores ajenos me duelen,
Aquellos de Junio y de Marzo, por ejemplo,
y algunos propios:
la impotencia del sufrimiento de seres queridos,
el no poder cambiar algunas cosas, el no haber logrado otras,
el no poder evitar que sucedan.
Y algunos logros: el no hacer perdido la capacidad de asombro, los amigos abrigo, los afectos más cercanos,
el tener más dudas que certezas,
la música
“melancólico alimento para los que vivimos del amor”, (Julito dixit)
y la literatura, verdadero refugio del alma.
Pero para cambiar vertiginosamente de tema,
como se cambia de casilla en una especie de una Rayuela virtual
(¿llegaremos alguna vez al Cielo?)
quisiera preguntarte si sabes algo
de un tal Libra Ezra Pound?

Agosto 2004
Publicado en Boletín Basta Ya! 2005



El genoma y los Dióscuros

Qué importa lo que diga el genoma
si los Dióscuros sólo ellos saben, sólo ellos. Ellos sólo saben…
Es como el árbol: la raíz y el tronco es el mismo,
son las ramas las que son distintas, las que se diversifican.
las que “parecen” separadas.

La marca de nacimiento,
la política, la literatura y la música,
fulano o mengano, Borges o Cortázar,
Beethoven o Mozart,
contradicciones aparentes.
Los juegos infantiles,
aquel reloj bajo la piedra,
la infancia compartida, el nunca estar solo,
las conversaciones nocturnas interminables,
las mil y unas por todos lados,
la confusión de los parientes,
los amigos y las gentes, la misma ropa y
los saltos ornamentales, el derecho y la pasión
puestas por igual.
Los mismos dolores
aunque de distinta forma expresados,
las voces escuchadas que sólo ellos saben que
existen, sólo ellos saben.

El mismo humano corazón,
y el interés por el acontecer diario
aunque aquél un poco a la derecha
y el otro un poco a la izquierda,
como dos partes de una misma cosa,
¿espejos?,
dos caras de la misma moneda,
dos formas del mismo sentir, del pensar,
del padecer, y de la misma alegría también.

Agosto 2004
Publicado en el libro Matices y Pasiones, Editorial Dunken, marzo 2006


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La Esfinge castigaba a quienes respondían equivocadamente a sus preguntas. Aquéllos que supieron responder "no sé" pasaron adelante, sanos y salvos.
Enrique Anderson Imbert

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Emilio Núñez Ferreiro

Hija de la desocupación

Estaba sentada en los escalones de la Estación de Once. Tenía las piernas cruzadas y una revista en la mano. Mostraba una actitud como de no esperar nada de nadie.
Él la reconoció, a pesar de su nuevo corte de pelo y los anteojos ahumados. Hoy estaba limpia y relativamente decente con esa falda ajustada y la blusa color té.
Pero no pudo recordarla, sino desnuda en aquella inmunda habitación de hotel barato. Esa noche, su piel morena estaba sucia como un estigma. Y ese cuerpo desmadejado que se le ofreció por una escueta cena, tenía tantos ayunos como ilusiones postergadas. Quizás, si la hubiera visto comer antes, no se hubiera dejado llevar por su animal instinto. Pues esa boca mellada por las estrías que los fríos habían acumulado, mostraba al sonreír, dos desordenadas hileritas de dientes picados. En aquellos ojos, se operaba la misteriosa putrefacción de la ciudad. En su joven rostro, prematuramente avejentado, se notaban las sucesivas lluvias de humillaciones y engaños.
Mientras esos recuerdos le refrescaban el arrepentimiento que se había enquistado hacía ya tres meses, la contemplaba desde atrás de un taxi. Temía ser reconocido, aún así, como hoy, vestido.
Ella levantó la cabeza y se colocó los lentes ahumados a modo de vincha. En ese momento, pareció adquirir una especie de madurez prestada. Sus labios pintados y entreabiertos, parecían encerrar todas sus futuras pecaminosidades. Luego miró hacia él, pero su mirada triste se posó más allá, en la Plaza Miserere.
De pronto, él dio tres pasos hacia ella. Tenía la necesidad de reivindicarse. Pues no podía dejar de compararse con aquel degenerado celador del reformatorio donde había crecido. Él que, con su cara transformada por la perversidad, le obligó a perder la inocencia y su condición de futuro hombre. Una verdadera antesala del infierno, de la cual, salió dudando durante tantos años de su verdadera sexualidad. Por lo tanto, quería ofrecerle otra cena, pero esta vez sin nada a cambio.
Se ilusionaba que fuera anónima, que ella no recordara en él, a aquel otro. Intentaba, en ese acto, despojarse de la imagen de esa chica, la que le agredía sus sueños. No podía desprenderse de esa mirada que se clavaba en sus ojos culposos, mientras ella se llevaba el tenedor a la boca.
Pero algo fortuito lo detuvo. Enseguida se empeñó en convencerse que, si el tipo que le hizo señas a ella, no se hubiera interpuesto a él, y la chica no lo hubiera aceptado con la resignación que él le conocía, se hubiera animado a esa invitación platónica. Se quedó parado en el medio del flujo de los seres anónimos que cruzaban la vereda, mirando hacia Congreso, hasta que la esquina de Pueyrredón los hizo desaparecer.
Suspiró profundamente. No supo si por el reflejo nervioso de ser descubierto o el alivio, que de golpe le sobrevino. Se encogió de hombros. Después de todo, era una simple callejera. Una putita más. Una hija de la desocupación y la miseria.
Cuando exhaló su efímera angustia, con el dorso de la mano, se quitó la caspa que tenía sobre los hombros de la sotana. Con la Biblia contra el pecho, esperó la luz blanca del semáforo y con pasos resueltos, encaminó sus sandalias por la senda peatonal de la calle Mitre.


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No vemos las cosas como son; vemos las cosas como somos.
Anais Nin

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Irma Droz

Tinaja Mujer

En el antiguo silencio de cada vasija añera,
me parece adivinar tu corazón
………………………………………Madre Tierra.
El calor de tus entrañas está vibrando en el rojo
de cada tinaja niña que se arranca de tu vientre,
porque son ellas tus hijas
………………………………………Pacha Mama del silencio;
carne de tu misma carne, fruto eterno de tu suelo...
Tu hombre barro, el que te habita,
el que recibió el aliento de aquel Eterno Alfarero,
quiso acariciar tu piel
………………………………………y en esa caricia tierna
se fue moldeando el amor, hecho tinaja de tierra.
Tinaja Madre, que abriga un secreto hecho promesa
………………………………………depositado en su seno.
Sólo ella puede guardar los milagros de la tierra,
porque ha templado sus carnes
en el calor de la hoguera que enciende el amor eterno...
¡Yo soy Tinaja Mujer, desde el principio del tiempo!
que se ha moldeado en las manos
………………………………………del amor de mi alfarero;
aquél que hizo de mi tierra, surco fecundo en la siembra
y se fue tornando en llama, para templarme en su hoguera!
Por eso, hoy guardo un milagro muy adentro de mi seno,
que va curvando mi vientre, para albergar con tibieza
………………………………………este destino de hijo,
que ya está soñando el sueño de tinaja, madre tierra,
………………………………………o enamorado alfarero.


Hacia la luz

Rodaba la cuarta luna dando rumbo a mi esperanza
y hubo un temblor en mi vientre
…………………………………que se anudó en mi garganta.
¡Por fin se anunció el milagro!
Quise gritárselo al mundo:
¡Ya está aleteando mi niño...! ¡Mi niño ya está aleteando!
Todo mi cuerpo fue nido para proteger su sueño.
Mi corazón entibió cada rincón, con su sangre
y moderó sus latidos para poder acunarlo.
...Tierno cansancio me invade
…………………………………con esta tan dulce carga...

¡Qué hermoso será pequeño, adormecerte en mis brazos,
verte correr por la casa; crecer, entre risa y llanto...
Y qué difícil, tal vez, comprender tus travesuras,
tu natural desafío y tu apuro por ser “grande”...!
Quiero escribir en mi pecho,
las “setenta veces siete” que tendré que perdonarte.

Pero el momento ha llegado:
Nueve lunas se han cumplido y en mi carne ha madurado
este torrente de vida que está buscando su cauce.
...Y ya mi vientre se parte, como fruto de verano.
¡Qué feliz dolor es este, del hijo que está naciendo
…………………………………y pronto estará en mis brazos!
Creo que estallan mis sienes... pero ya escucho su llanto!
¡¡Vamos mi niño a la luz, la Vida te está esperando!!


La escritora ha tenido la gentileza de dedicar estos poemas a una persona pegada a mis afectos. Analía Pascaner

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Las cosas que importa más decir son aquéllas que muchas veces he creído que no debía decirlas porque me parecían demasiado evidentes.
Andre Gide (Extraído de El Regalador)

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Érica Faerman

Para qué y cuándo aprenden los niños?

Para autorizarse a pensar, descubrirse interesantes, poder sorprenderse, encontrarse pensantes…
Para disfrutar de la alegría de crear, experimentar, jugar, soñar, “inquietarse”, preguntar/se…
Para apropiarse del lenguaje, para historiarse, reconocerse…
Para ser, creer y crear…

Los niños aprenden cuando pueden confiar en los otros y en ellos, cuando son escuchados y reconocidos, cuando se los “atiende” pensantes e interesantes, cuando alguien desea y espera que aprendan…

Porque aprender es tan maravilloso y placentero como jugar!

Actualmente, inmersos en esta sociedad de consumo, se tiende a desvirtuar el acto de aprender transformándolo en un campo de entrenamiento y exigencias, relacionándolo con el éxito, el poder, el prestigio y el tener y dejando fuera al niño de la posibilidad de reconocer y disfrutar su propio deseo.


Vivir en la luna

Seguramente, si los niños pudieran…
…detendrían el mundo con una sola mano…
…saltarían muy alto y se bajarían…
…correrían muy rápido hacia alguna esquina…
…pararían la luna también con una mano…
…darían otro enorme salto y se subirían…
…vivirían para siempre allí intentando construir un mundo tan diferente!

Conozco niños que eligen vivir en la luna a su manera…
…pero claro, eso las personas grandes tampoco lo comprenden.


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El que tiene imaginación sin instrucción, tiene alas sin pies.
Jacobus Joubet

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Leticia Ruiz Rosado

Prodigio

Es un acto singular
con música de cuerda…
y el verso cadencioso
retoma la escena…
parece dibujar la letra:
es la palabra
el prodigio
que todo sustenta…


Ufano ritual de placer

Ufanos juguetean en las
calles donde vuelan
aves aún
la luna las contempla
riente…
ellos entre árboles
y laberintos inventados
retozan a escondidas
porque
no hay balas
que intercedan
ni molesten
ufano ritual de placer
eso… fue ayer;
hoy: bombardean los
extraños su hábitat, ¡cuánto terror
en las callejuelas
del placer!
quimeras arropan
a los niños(as)
de ayer…
y hoy ya no juegan
a esconder
hoy,
se esconden
de terror…
bombardean
con balas...
su hábitat...
sus calles…
y sus casas... ya las
aves no cantan, malogran
los árboles
escondederos de travesuras, placer: ¡palabra de ayer!


La rima

Me recojo ante su presencia
mis cuitas,
poco cuentan…
ésa es la espera…
al callar… aparecerá
la rima que cuenta…
sus venas poco a poco
se impregnarán con sus huellas
un nuevo ritmo
la sellará gota a gota
su brisa
la riega, y ¡cual Pan,
un ritual convergerá con ella!

Del poemario inédito La rima

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No me dejes juzgar ni criticar a ningún hombre hasta que haya caminado en sus mocasines, por lo menos, durante dos semanas.
Antigua plegaria sioux


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Edda Ottonieri

La tarde en mi noche

Cuando la noche retarda las sombras,
la luz se estremece tímida en el estero,
una apolillada luna cae sobre el agua turbia;
y un perro la traga de un solo sorbo.

En el lodo las ranas toman la piel del sauce,
su croar empuja la tarde lacia
y roen alambrados los pinchos duros
…………………………………………….del algarrobo.

La música del viento ondea el llano
cabe entera en una sola nota
corre y despeina los pastos tiernos
para tocar quena entre cañaverales.

(Mi música no cabe en ninguna nota.)

Las voces se pierden en coros lejanos.

(Mi voz es una apagada vela.)

Por algún camino entrará la noche
y se abrirá entera en mi propia hondura.


Acantilado del desamor

Trepida el acantilado, la áspera rompiente de los espejismos
en un cimbronazo de cuencas vacías donde no anidan presencias.
Intentos vanos de florecer caminos en abrojal impune
que enmaraña súplicas sin que se revele el amor.

Vientre jamás sembrado nunca alumbrará frutos.

Deseos que vuelan sin posarse, desazón salitre,
desvelos de estrellas aurorales en reclamo de encuentros
en cuartos de espesas cortinas, donde cómplice, habita la noche.

Traslúcida opacidad donde mueren los ruegos
en altares esfumados de cirios, agonizantes,
de quien no compartió los portales de la pasión
ni llegó siquiera a contornear sus labios, en otros labios…

Las esperas batirán la piel que amarillea y envejece
en vaciedad insondable de mundos no alcanzados,
………………….en pórticos de ilusión, en procura de amor

………………….Lo nunca gozado quedará a resguardo en mansiones del alma
………………….………………….………………por las cicatrices de lo jamás vivido…


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No hay ningún viento favorable para el que no sabe a que puerto se dirige.
Schopenhauer

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Alejandro Dolina

Novia


Hace mucho tiempo, yo tenía una novia buena y hermosa. Me amaba con una devoción tal, que no pude resistir la tentación de ser malvado. Me solazaba en la traición, en el capricho, en la impuntualidad, en la mentira gratuita. Ella lloraba en secreto, cuando yo no la veía, pues sabía que su llanto me irritaba. Pero un día, un incidente que ni siquiera recuerdo me despertó el temor de perderla.
El amor crece con el miedo. Mi conducta cambió. Me fui haciendo bueno. Quise pagar el daño que había hecho y empecé a vivir para ella. Le hacía el amor en todos los zaguanes. Le cantaba valses de Héctor Pedro Blomberg. La llevaba a pasear por los lugares más hermosos del mundo. Le imponía aventuras inesperadas. Me hice sabio y generoso sólo para merecer su amor. Pero un día me dejó.
-No te quiero más -me dijo, y se fue. Supliqué un poco, sólo un poco, porque era bueno. Después me puse a esperar la muerte sentado en el umbral.
Al cabo de un tiempo, aparecieron los celos. Pensé que seguramente me había dejado por otro. Decidí averiguarlo. Indagué a los amigos comunes, pero todos afectaban un aire de trabajosa indiferencia. Resolví seguirla. Pasaba las noches acechando su puerta. Durante el día, me apostaba en la esquina de su trabajo. El resultado de mis pesquisas fue nulo. Mi novia se desplazaba por circuitos inocentes. Perdí mi empleo, mi salud y hasta mis amistades. Mi vida era una perpetua vigilancia.
Pasaron largos meses sin que nada ocurriera. Hasta que una noche la vi salir de su casa con aire decidido. Tuve el presentimiento de que iba a encontrarse con un hombre, tal vez porque estaba demasiado linda. La seguí entre las sombras y vi que se detenía en una esquina que yo conocía bien. Me escondí en un portal.
Ella se detuvo y esperó, esperó mucho. Cerca de una hora después, apareció un hombre alto, oscuro, soberbio. Algo familiar había en su paso. Ella intentó una caricia, pero él la rechazó. Inmediatamente comprendí que el hombre se complacía en verla sufrir y amar al mismo tiempo. Se trataba de un sujeto diabólico. Cada tanto, me llegaban ráfagas de una risa vulgar. No podía concebirse un individuo más vil y detestable.
Caminaron. Tomaron un rumbo que no me sorprendió. Al llegar a la luz de una avenida, pude ver que aquél hombre era yo. Yo mismo, pero antes. Con el desdén cósmico que tanto me había costado borrar del alma, con la maldad de mis peores épocas. Con la impunidad de los necios.
No pude soportarlo. Pensé en cruzar la calle y pegarme una trompada, pero me tuve miedo. Quise gritar, ordenarme a mí mismo dejar tranquila a aquella muchacha. Pero el imperativo no tiene primera persona y no supe qué decirme. Se detuvieron un instante y pasé delante de ellos. Ella no me vio. Yo sí me vi. Me miré con un gesto de advertencia. Después los perdí de vista y me quedé llorando.


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Se me ocurre que las virtudes, como los alimentos, debieran hacer constar su fecha de vencimiento.
Luis Taborda

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Carlos Kuraiem

Soy de un pueblo de arquitectos que nunca edifica
Un pájaro indeciso entre dos vientos
un alambre que descansa en dos paredes
útil deforme húmedo y mal vestido
Es la lágrima que reparte su llanto
El hombre vestido de uniforme que vive a traición
El poeta que no dice todo lo que calla
Son sueños de clavos
nuestros sueños, hermano
Nos tuercen los martillazos que nos dan
con sus tambores
en plena cabeza
Hoy amanecí con un libro en la mano
cuidándome toda la noche
amanecí sin uñas en los dedos
Se las dejé clavadas en el sueño
a mis enemigos
que con sus caras ocultas
y sus botas calzadas
daban alaridos de dolor
y huían de mis manotazos
cuando yo los castigaba
con la verdad de mi hambre
Hoy amanecí libre hasta la puerta de calle
hasta el umbral de mi puerta
hasta aquí llegué



***

-un día se deshacen los malvones
y el talismán de ruda
no protege
se rompen los espejos familiares
y caen todas juntas las desgracias
El patio de la casa
es un enjambre de pasos extraños,
………………….…………………..ajeno,
donde arramplan los vientos los postigos
la lluvia come paredes y metales
y la noche
se instala para siempre
detienen su escalada los pastos
amarillentos y mustios
a la altura de las rodillas

***

Los libros mueren un día después de ser cantados
algunos los matan delicadamente
con una flor adentro.
Sólo la caída del tilo
la desaparición de un amigo
o la decadencia de un pueblo
son hechos que se acercan a esta muerte.
Quizá por eso
hoy salgo a descolgar las hojas de los árboles
ganándole al otoño
y recojo los libros que otros no quieren
antes de que mueran.

Poemas del libro La rama inquebrantable (2004)

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Que te toque vivir en una época interesante.
Antigua maldición china

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Para sonreír

Exposición Judicial

En la República Argentina, Provincia de Buenos Aires, Localidad de Avellaneda, partido del mismo nombre y en jurisdicción de la Seccional Primera de Avellaneda, a los -VEINTICINCO- - días del mes de febrero - de mil novecientos noventa y OCHO comparece ante el suscripto COMISARIO DANIEL EDUARDO NIEVAS y secretario designado el OFICIAL SUBINSPECTOR PEDRO BARBIERI una persona con el proposito de radicar una EXPOSICIÓN CIVIL acreditando ser o llamarse: MOYANO ELBA - - - - - - - de nacionalidad -ARGENTINA- -de 63- -años, domicilio en la calle -ALSINA 876- - - - - - de profesión AMA DE CASA- - estado civil CASADA- - acredita su identidad personal mediante su -DNI- nro. 2.434.531 - - - que en este acto exhibe y retiene para sí. Seguidamente cedida la palabra EXPONE: Que la deponente se domicilia en el lugar antes citado y al lado de su domicilio tiene un terreno del ferrocarril vacío y hace un tiempo se metio a vivir en ese terreno un hombre con un sra discapasitada haciendo en ese lugar una casilla precaria y empezo a poner luz electrica utilizando su direccion para tal fin dado que vino una persona de Edesur a preguntarle si tenia suministro electrico y la primera vez la pusieron directamente pero su hijo le dijo a este hombre que no pusiera la luz pero encima rompieron el pilar para poner la luz y lo volvieron a arreglar y la persona de Edesur la insulto pero la que habla fue hasta Edesur y le dicen que no habia ningun pedido, de luz y después quedo en la nada. =Que le dice el tipo que tenia como vecino que le deje de dar su direccion a todos y aparte en la casilla de chapa de estos y se emborrachan quedandose hasta tarde, y se junta gente de mal vivir en y le dice a la mujer de el que le va atirar agua caliente y que si tiene otro macho que se vaya gritando barbaridades deseando la deponente que este respete a la gente, que limpie que trate de respetar a todo el mundo y el citado grita a cualquier hora siendo el mismo grosero y alterando la vida tranquila que llevaba el barrio hasta que vinieron estos dejando que esta seccional lo llame a la reflexion. -Que es todo- No siendo para más el acto previa e integra lectura de la misma la lee se ratifica y firma junto a la instruccion que certifica.
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Las declaraciones, hechas en un Juzgado de Paz y mecanografiadas por un oficial de la policía bonaerense, se transcriben aquí sin enmiendas.

......................Texto extraído de la Revista Literaria Ñusleter
www.niusleter.com.ar


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Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas.
Albert Einstein


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